tag:blogger.com,1999:blog-10337892002782258182024-02-20T08:01:03.771-08:00Paraguay TamaguxiUn splash ñémbopatafísico a lo que vaya saliendo al paso del Pombero Cartonero.Edgar Pou, ratá pyporehttp://www.blogger.com/profile/01901872045028263723noreply@blogger.comBlogger77125tag:blogger.com,1999:blog-1033789200278225818.post-91894204503272243122012-10-15T10:18:00.000-07:002012-10-15T10:18:44.163-07:00Lambixo<!--[if gte mso 9]><xml>
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<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
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<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="color: #741b47;"><span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"><span style="font-size: large;">Y si el
Lambixo vai através de los gestos miximís a los máis intensos zarpazos (reikua´a
vaera que las pestañas son garras también) lanzados desde el koetí, através de
los turbadores y abusables latidos, haete vointe el feto de las casas
cambiantes y húmedas oñeñonkatuva dentro de luzes aceradas dessos rings
perdidos, imagina ir hacia aquellos que no hay chegado a ser ainda el beso la
sal la gota de la yugular y que son necesarios pese al silencio urgente. Se comieron
los yvykuis de mil relojes abrazando instructions pra ser escogidos ligera y
febrilmente<span> </span>del pasto antes del tatatí
antes del aroma de la muerte gris que<span> </span>la
metralla del viento harto manosea. Estos gestos se llenan o del no name o de la
espera del inicio aparte: sapukai referido al número de intentos de fuga o de la
casa sin rua y a los deseos indisciplinados. <span> </span>Suspirante de flash y dédalos sarakís, el
Lambixo inmediatamente sigue, acechando y sosteniendo todo lo demás, la segunda
parte fundamental: el tesarai que inocula a su paso. Para sí y para sua history.</span></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="color: #741b47;"><span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"><span style="font-size: large;">Por korazós
bastardos, por azar around el ciego fin o el estallido del inicio, esta información
escasea de ecos o espasmos, just locura tranki de la pleamar en sus ojos, no
quiero decir una desnudez atroz numa ventanía donde escupir alas para hablar. Tal
veiz para esta pureza se va destejiendo de huellas el tiempo, para que el Lambixo
oxide el clavo atravesante con el vaho de su aliento, <span> </span>un remolino de labios olhando desde esa boka lectora.</span></span></span></div>
Edgar Pou, ratá pyporehttp://www.blogger.com/profile/01901872045028263723noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1033789200278225818.post-67590355184903925002012-10-15T10:04:00.001-07:002012-10-15T10:05:21.562-07:00Replicante con prestobarba turbo no puede silbar<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgi3VCrbvw6hFsnNRzGBJUyRNiFC2VI1pWpUt6eHbtTWaGh_9aM-E-ok8Eb5ZaWrbn7ScN_fIlF2qmSowcZAknLoTYDngD44zQC6He5ACtIUdDzL9pNShihbV1-8sZqKrwAUBwr42n5ZBs/s1600/IMG_6026.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgi3VCrbvw6hFsnNRzGBJUyRNiFC2VI1pWpUt6eHbtTWaGh_9aM-E-ok8Eb5ZaWrbn7ScN_fIlF2qmSowcZAknLoTYDngD44zQC6He5ACtIUdDzL9pNShihbV1-8sZqKrwAUBwr42n5ZBs/s320/IMG_6026.JPG" width="320" /></a></div>
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="color: #b45f06;"><span style="font-size: large;">Y como las bocas que besé en este espejo van a desaparecer en un tris del vaho así como van las cosas sin que vengan las risas brillando de ausencia y tan escasas ellas by the way todas vamos a desaparecer piensan o creen decirlo al menos de cara a las ilusiones desde el omtem las bocas es decir el barro de cualquier sueño comisura desatada la marea gordiana desde dentro que las mueve se arremolina en tenor sax hacia ese último gesto que hará el silencio antes de devorarlas en amor supremo.</span></span></span><br />
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<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="color: #b45f06;"><span style="font-size: large;"> De la carne de la noche muerta han salido las abejas que te sueñan. Dame tus manos te dice la lluvia y picotea con deja vu los pezones. Entonces cruzarás la calle para poder cantar pero solo hacia la ausencia de las ybotys. Puede que no llegues al desciframiento de mis temblores. </span></span></span><br />
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<span style="color: #990000;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">Y no hablo del deseo como esa pestaña oscurecida donde se sacuden los reinos del oxigeno precoz o mortalmente aburrido sueño alejado azarosamente una y otra vez por la vehemencia del fuego una nostalgia de ñandurenimbo es toda espera quizá y esa pose de paciencia finge el abandono chirríante de los alambres cuando a la noche el viento norte sacude el cuerpo de la zarigüeya electrocutada. </span></span></span><br />
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<span style="color: #990000;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"> Los dedos son yaguas ciegos en una ciudad de televidentes formolizados. Los dedos también pueden ser los salmones pira veve del último ardor. Los dedos y su anhelo de dibujarte el mainumby en la carona del raimbow. </span></span></span><br />
<br />
<span style="color: #990000;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">Y del metal según el filo y su brillo biselado para la inminencia lujurioso o hastiado presto o fláccido staccato o retardado y por el trance de la temblorosa gravedad agazapada se suele sacar conclusiones apresuradas un bricolaje de la espuma al borbotón y para el caso todas las miradas convexas con todo el pavor callado que es la desnudez de la tinta o del intento del abrazo sinfín entregar el sístole diástole de estalagmita la mordida del remolino call & response del sin cesar de manzanas imposibles o de los segundos que serán eones. Te imagino en el revés de esta au</span>to caricia.
</span></span>Edgar Pou, ratá pyporehttp://www.blogger.com/profile/01901872045028263723noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1033789200278225818.post-29539979628043358902012-10-11T07:42:00.000-07:002012-10-15T10:39:30.841-07:00Nunca John<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhV5mYdH5-1PVDhbnoJihVrB5NeuhhPnZI0I-zfccCqK-ya-68wQ0VpckAp1CHd8mnP3twd-xnAXZu9czx3b33EU4A_70jZCKEGNfmtY2Wgpay1VzfDrahTYmXD2J3TC-JALB93GSLovHs/s1600/DSCF1614.JPG" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="300" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhV5mYdH5-1PVDhbnoJihVrB5NeuhhPnZI0I-zfccCqK-ya-68wQ0VpckAp1CHd8mnP3twd-xnAXZu9czx3b33EU4A_70jZCKEGNfmtY2Wgpay1VzfDrahTYmXD2J3TC-JALB93GSLovHs/s400/DSCF1614.JPG" width="400" /></a></div>
<span style="color: #38761d;"><span style="font-family: "Helvetica Neue",Arial,Helvetica,sans-serif;"><span style="font-size: large;">Imaginaba el lugar con minuciosidad, sin distraerse; displicente con el tiempo en fuga. Quizá solo entonces esa imaginación tan exhaustiva le salvó la vida, en esa tarde, con un rio silencioso a sus espaldas, faltando una semana para que terminara el año. </span></span></span><br />
<span style="color: #38761d;"><span style="font-family: "Helvetica Neue",Arial,Helvetica,sans-serif;"><span style="font-size: large;">Digámoslo de este modo: imaginó cada escalón a tientas, cada paso en ese escalón, cada pared y en cada ventana abierta sus ojos sorprendieron un inacabado paisaje, incierto e incitante a la vez y en su boca no llegó a formarse ni un amago de palabra, tal era la quietud que lo sumía. </span></span></span><br />
<span style="color: #38761d;"><span style="font-family: "Helvetica Neue",Arial,Helvetica,sans-serif;"><span style="font-size: large;">Era como ir contándose una historia a espaldas del rio. </span></span></span><br />
<span style="color: #38761d;"><span style="font-family: "Helvetica Neue",Arial,Helvetica,sans-serif;"><span style="font-size: large;">En su mirada ya no quedaban rastros de lo pasado y se frotaba la cara como tratando de sacarse una máscara a destiempo. Bajó los parpados y empezó a silbar una tonada espiralada, derivante y lujuriosa. </span></span></span><br />
<span style="color: #38761d;"><span style="font-family: "Helvetica Neue",Arial,Helvetica,sans-serif;"><span style="font-size: large;">Este punto es harto imaginable. Arrojarse, ser ese dado que insistiera en repetir el mismo par de sietes, al igual que antes, al igual que siempre, acumulando deslices, desencuentros y postergaciones que atravesaban los días y las noches. </span></span></span><br />
<span style="color: #38761d;"><span style="font-family: "Helvetica Neue",Arial,Helvetica,sans-serif;"><span style="font-size: large;">Y ahora la piecita se llenó de brazos que lo amansaban como queriendo acunarlo.</span></span></span><br />
<span style="color: #38761d;"><span style="font-family: "Helvetica Neue",Arial,Helvetica,sans-serif;"><span style="font-size: large;"> No podríamos mirarle al rostro sin querer dispararle mil preguntas. Su rostro era como el rostro de alguien que, sin proponérselo ha llegado a cambiar de mil maneras en tan poco tiempo que su único destino era el olvido. Un no-rostro que solo quiere ser soñado. Quiere que lo soñemos cuando empezó a soñar que llegaba al lugar tras un largo viaje, un viaje colmado de infortunios, vertiginoso como si hubiera sido el último de su existencia. El más decisivo. </span></span></span><br />
<span style="color: #38761d;"><span style="font-family: "Helvetica Neue",Arial,Helvetica,sans-serif;"><span style="font-size: large;">Y ahora pensemos, dejando de lado su silencio, que más bien era como algo que entraba por la ventana con ese rio medio borroso a sus espaldas, dejando de lado la flaccidez de la luz a esa hora que por incierta no merecía ningún color, empecemos a pensar su instante, allí donde él ahora está intentando ser el que busca su ausencia y tantea con gesto equivoco la permanencia muda, somos el carraspeo para que su permanencia se cumpla a sabiendas de que el silencio que lo envuelve no basta, pese a su poder misterioso y antiguo como ese rio innombrable y no lo podrá borrar del todo. </span></span></span><br />
<span style="color: #38761d;"><span style="font-family: "Helvetica Neue",Arial,Helvetica,sans-serif;"><span style="font-size: large;">Si observamos a alguien es que de alguna manera nos dejamos atrapar por la ilusión de estar en una situación privilegiada, como si no nos tocará ser el otro eslabón de la cadena del instante. </span></span></span><br />
<span style="color: #38761d;"><span style="font-family: "Helvetica Neue",Arial,Helvetica,sans-serif;"><span style="font-size: large;">Pero no es por el ojo de la cerradura que lo vemos sino de bruces y a bocajarro. Porque con esa quietud de su cuerpo o porque aprender a respirar el silencio solo puede alimentar una cruda inminencia y morderse los labios hasta sangrar es como rondar la beira del fin total. </span></span></span><br />
<span style="color: #38761d;"><span style="font-family: "Helvetica Neue",Arial,Helvetica,sans-serif;"><span style="font-size: large;"> Era una cuestión de coordenadas, el chasquido que nos abraza en remolinos, donde él no deja de ser quien nos espera, sentado o parado, destejiendo una respiración casi de piedra, alzando los brazos con lentitud extrema y a contraluz de la ventana. </span></span></span><br />
<span style="color: #38761d;"><span style="font-family: "Helvetica Neue",Arial,Helvetica,sans-serif;"><span style="font-size: large;">Sabemos que él ha llegado mucho antes a ese lugar. Y así tenía que ser: los momentos previos que nos depararon este encuentro ya no importan, son lluvias dibujadas y borroneadas con hastío<span style="font-size: large;"> - nos</span>talgia reseca podríamos agregar— .</span></span></span><br />
<span style="color: #38761d;"><span style="font-family: "Helvetica Neue",Arial,Helvetica,sans-serif;"><span style="font-size: large;">Ahora su aliento y el oxigeno ya no se juntaban, la luz también ha sido totalmente olvidada, las piernas son troncos bajo miles de toneladas de oscura tierra, o será nieve? Ya que es fría , apabullantemente fría. Lo comprendió él en algún momento?. </span></span></span><br />
<span style="color: #38761d;"><span style="font-family: "Helvetica Neue",Arial,Helvetica,sans-serif;"><span style="font-size: large;">Y cuando lo decimos todo, cuando lo hemos comprendido todo, empezar a sonreír no basta y solo porque ya es de noche y el resplandor de la ventana ya no nos encandila y a él definitivamente lo dejaremos seguir en ese plan con los ojos cerrados, arrugados como las huellas que un animal cansado ha dejado en la playa, una playa sin olas suponemos. Porque no se oye nada, ni el viento. </span></span></span><br />
<span style="color: #38761d;"><span style="font-family: "Helvetica Neue",Arial,Helvetica,sans-serif;"><span style="font-size: large;">Es casi como acá : nosotros los dos ante la ventana , nosotros de frente y él de espaldas a la ventana, al rio de silencio, a la noche, como si solo ahora dispusiera del tiempo suficiente para imaginar el lugar con minuciosidad, sin distraerse; displicente con el tiempo en fuga.
</span></span></span>Edgar Pou, ratá pyporehttp://www.blogger.com/profile/01901872045028263723noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1033789200278225818.post-56670640556872812082012-07-05T19:02:00.001-07:002012-07-05T19:03:05.963-07:00El Abys
Si buscas acaso de forma suave darle fidelidad y acurrucar el aire entre tus dientes amansados a los rasgos de una sensación conocida: el estar finalmente con el Abys, no lo harías de forma bondadosa, ni siquiera en el mero horror. Ninguna cara del Abys puede limitarse a responder una determinada pausa en lo que amenguas por oxigeno, y quizá lo titubeante que tiene eco por abominable por silencio por desnudo tu lengua: pleno olvido en el que el Abys no cesa de caer cuando lo nombras y te abraza, la caricia en la que da vueltas sin empezar de una vez, la astuta cola en la que no deja de rebanarse, o el racimo en el que no apaga lo que estalla y por no caber desexplica mantras para apartarse de sí mismo o fecundar un dios Efimero solo para vos. La mirada secreta del Abys saciará over la ceniza esa locura del infinito recuento doble, que predijo sueños para el Abys junto a su historia contada por vos en la divagación ausente-presente,autor-lector,corcoveo-gravity rainbow o por dédalos dactilares antes que en el nombrarse. La canción del Abys con lo que morirá o lo ya furado faraway jamás ha sido cosa sencilla, ni disposable, en la soledad como morder el anis en su despertar del movimiento triciclante desde el corazón del pan. Por este motivo mereces rendirte al invocar una escama de las miles, migas o ssfumaturas de esta grieta para naufragar donde sangra tu boca para quien pisca tus pistas. Porque todo te persigue con él.
Y si el Abys busca,encuentra. Lo hace sin secuelas o babas, nevermore de topo ha tachado todos sus días con un método robado a un perro universal, un perro que rasca su pulga espacio-tiempo. Y solo esparce cal, blanca y ciega. Entonces aparta los círculos preñados en el horizonte deja vu de lluvia: fata morgana, araña pollito,saliva, semen, rastros: te daremos el mundo EX.
Edgar Pou, ratá pyporehttp://www.blogger.com/profile/01901872045028263723noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1033789200278225818.post-75492033383086285222012-06-29T14:14:00.001-07:002012-07-04T04:13:21.385-07:00Tape yaboraiNiai el pyporé nela palpebra kupé ciega by the way , se lukea y al toke se diferencia de sus hermanas aún vigilantes en que sus lagrimas de tierno ardid con que el artista autoportatil la nombra como fósil , como dildo bostezante y cotizado literario al mango que hiperutiliza ese el dialecto high flou de la vida y se fenestra poseidonicamente; de ahí, por una parte, la extraña frescura like Aboborinhas olorosas poraite , las caderas del welcome sonámbulo, el nunchaku di muito smoke con que ti bate jeyma la inteligencia de los mambos, preparada para no comprender lo sucesivo y digesto; es decir sanado de ahí, por otra, una singular y rúnica limitación traída desde el origen. Dizque out del shit purete por sap`y`a, por ñahati por mero stornudo del Stone,ni bollo. Las bisbiseantes hermanas letritas tienen la cabeza con todo lo que puede servirse de un fuego de joya y fileteado, como la macilla de carne cruda; tan sólo la literatura está condenada a la baraja peinada, el mosad de las tejas si aun quieres koetí , tesa di aguja, tesarai redondo bacana esos trozos de macia ventura que suele haber en los hoyuelos de los mitaís sin dueño: éste una pirañita, aquél un sacoleiro, el tercero un jarroncito de taiwan o esa muleki una ventana para las silabas y tocarnos. Precisamente con bodokes de tamaño ideal y fumancheros igualmente arbitrarios brindando gestitos di gitano mergulhando la voz feroz non arquitecto de las yakarezinhas plagiadas porque siendo estos versos bodokess, o palabras ñekarai, la moneda de espuma corriente en nuestro cercano fin,bokeando desde los pokemones pues sabes lector, o entao lectorita no están permitidas ninguna de las supresiones en mi boca o violocelando teus olhares ku equilibrio das oscilaciones ñembo péndulo palpitante, sysyi, entre mis dedos, agora que eyaculo.Edgar Pou, ratá pyporehttp://www.blogger.com/profile/01901872045028263723noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1033789200278225818.post-69889664630307389762012-05-31T16:03:00.001-07:002012-05-31T16:03:25.839-07:00Brincando sin historia o la Monark del destinoDejame ver le decía a yo a R y él siempre accedía. No recuerdo alguna vez en que se hubiera negado. Como siempre el brillo surgía de un manotazo y me dejaba hipnóticamente excitado y la sonrisa se me desprendía en tajadas de temblores incontrolables, se desprendían de mí y se prolongaban a mis manos. Entonces R me las apretaba hasta hacerme daño y yo me calmaba. Pero no dejaba de tener mis ojos como incrustados en el centro mismo del árbol. Era un árbol de tarumá, ante cuyo tronco gris y de cortezas desprendidas nos apretábamos ese atardecer nuevamente y vistos desde cualquier ángulo, éramos más endemoniadamente empequeñecidos por el gris de fondo que dos abejorros, R y yo zumbando, zumbando muy cerquita pero sin decirnos nada.
Él, apartándose, mudo y gentil, siempre unos centímetros más alto que yo, todo su cuerpo siempre un punto por encima de lo alcanzable, siempre su piel en un respingo de inacabamiento y yo puro ojos sedientos, mirando a bocajarro, insaciable, hacia dentro del árbol de tarumá. Allí es donde crece y crece la mitakuñaí Shil. Ella : un bello fetito con cara de abuelita. Sin ojos, su piel latiendo dorada, aunque parece estropeada por un cardumen de negras pecas. Entiende y habla todas las lenguas humanas . La mitakuñaí Shil no distingue el pasado del futuro, solo huele la tristeza o la alegría como un animal de presa.
Nos cuenta que tardaría al menos unos 5 años en terminar su total desarrollo. Luego saldría de su habitáculo placentario transparente, rompiendo con sus garras la cámara de ámbar que la recubre. Sus alveolos se abrirán a la vida del Afuera entonces, como mariposas en vez de parpados y la escucharemos respirar por primera vez el quemante oxigeno del bosquecito esmirriado, ese mismo bosquecito donde nos encontrábamos cada tarde como sin querer con R y en cuyo centro reinaba el tarumá, una matrona oscuramente verde y regordeta, conteniendo la silenciosa matriz de la mitakuña Shil.
A R lo conocí en la misma semana que nos mudamos al barrio San fernando, al poco tiempo ya éramos como hermanos .Desde hacía como 2 años acudíamos fielmente, al menos 3 veces a la semana, a encontrarnos bajo ese inmenso árbol. Y a escuchar.
Pienso ahora que esos momentos dorados, esas historias y a toda esa sombra del tarumá debíamos R y yo los días más felices de nuestras vidas.
Al cumplirse el tiempo previsto y ya en su definitiva forma humana, la mitakuñaí Shil saldría al mundo y suponiendo que le esperaban grandes designios, acorde a alguien tan extraordinaria como la mitakuñaí Shil, en realidad no sabíamos gran cosa al respecto, ni qué haría por el mundo ni qué planes tenía, etc, etc. Por lo pronto nos divertíamos a lo grande escuchando su extraña y cautivante voz de niña-anciana. Un tono entre chillido de zarigüeya y jadeo humano. Y así, mientras ese momento llegase, ella nos contaba historias. A veces sus historias se hacían reales y entonces veíamos ocurrir cosas que habían sido parte de su relato. Y les queríamos decir a todos: sabíamos que eso ocurriría porque la mitakuñaí Shil nos lo ha contado. Pero para qué?..
Nadie tiene un preciso recuerdo de ese año mil novecientos ochenta y nueve. Fue cuando nos mudamos a San Fernando. Yo me sentía con más libertad de movimientos que antes y como tenía que caminar unas 5 cuadras más para tomar el colectivo que me llevaba a la escuela, me la pasaba cada día explorando los alrededores del nuevo barrio. Casi siempre atravesaba el mercado 86 y probaba zapatos que nunca compraba. A veces me volvía a casa después de unas horas, sin haber llegado a la escuela y me cambiaba rápidamente para salir de nuevo hacia rumbos desconocidos y apremiantes. Lo hacía sin razón alguna y de puro ansioso. No era necesaria tanta cautela. Mi padre siempre andaba de viaje y mamá seguramente estaba lavando o planchando ropa en alguna que otra casa del centro, hasta bien entrada la noche,
El barrio San Fernando ya no existe con ese nombre, ahora está lleno de estacionamientos y depósitos de material industrial y es una zona más de transacciones frenéticas, adherida como girón desolado a la periferia hipercomercial del centro.
Con sólo 8 años, era yo un mitaí con cierta experiencia, ya me había mudado más veces de las que podría recordar y no me atemorizaba para nada conocer gente nueva e incluso extraña. Quizá yo exageraba a veces y observaba a la gente en cada lugar como si me fueran a tomar exámenes después. Pero en general, no hablaba por hablar con cualquiera.
R apareció una tarde por el único parque que había por esa zona de San Fernando y que yo rondaba como lobo perdido. Simplemente nos sentamos en el mismo banco rojo y amarillo. No hablamos de futbol ni de dibujitos.
En nuestra mirada ya estaba enroscada la sombra del tarumá gigantesco que se veía al otro lado del parque. Era una especie de bosquecito tirado fuera del tiempo, como el bocado de verde que misteriosamente aun no había sido devorado por las urbanizaciones. Era la parte primigenia del lugar, un lugar frio por demás y con una humedad empalagosa. Sin decirnos una palabra decidimos ir hasta el centro del bosquecito, donde se erguía el monumental árbol.
Siempre tras esos encuentros, llegábamos bien tarde a nuestras casas R y yo. Mamá me regañaba severamente mientras tomaba mi cocido con leche. No podés seguir vagando como un loco por todos los campos, me decía, no podés ser tan errabundo mi hijo, salís a la mañanita y solo volvés a la hora de tomar tu teté.
Yo callaba mientras sorbía el humeante líquido, sus vapores me dejaban la mirada borrosa y no quería sino acabar de una vez con aquella comedia que no por vieja dejaba de cumplirse, ni por aburrida dejaba de ser efectiva para ambos. Aunque ciertamente era yo quien más me aprovechaba de la situación. Esperaba el tiempo preciso y llegado al momento propicio hundía la cabeza hacia el mantel de plástico y prometía firmemente y con un tono de profunda humildad que no volvería a salir por las calles ni los campos circundantes. Entonces repentinamente mamá parecía refrenar su ardor en los reproches y apenas transcurridas las primeras palabras mías, me interrumpía diciendo que no hacía falta encerrarme como un desdichado y que me haría muy bien salir a hacer ejercicios más a menudo, mandaremos a arreglar la bici, puede ser que a fin de mes tu papá nos mandé algo de dinero desde Buenos Aires, ah… y cómo se llama ese amigo nuevo que tanto te parece?, ….así nos despedíamos esa noche y mi libertad crecía exuberante y alegre para días venideros.
Fuimos con R al taller de bicicletas. Había unos cuantos perros en celo acosando a la perra del bicicletero y por eso tardó en atendernos. Tuve que ayudarle a ahuyentar a los machos que eran como media docena. R se pasó exhibiendo una sonrisa inalterable y enigmática durante la hora y media que estuvimos en aquel inmundo sitio que servía de taller y al mismo tiempo de vivienda al bicicletero. Se llamaba S. Era un tipo alto y parecía menonita. Hablaba en una mezcla de varios idiomas donde predominaban el portugués, el guaraní y algo de inglés. Se rascaba constantemente la entrepierna y mascaba tabaco como mi difunta abuela.
Al verme no muy animado con la bicicleta una vez que me la trajo hasta la vereda (al toque me percaté que había cambiado mi dínamo nuevito por otro de peor calidad, y que la gomas del manubrio estaban re gastadas, evidentemente no eran las mismas) y tras decirme entrecortadamente en medio de dos escupitajos que no me iba a cobrar el trabajo a mí, sino a mi madre, cuando pasara por allí, el bicicletero se ofuscó abiertamente y de un tirón nos comenzó a insultar a R y a mí. R rápidamente me dejó atrás y emprendió la fuga .Yo apenas pude esquivar la lluvia de cascotes con que nos despidió S.
Pedaleaba alejándome, tratando de adivinar hacia donde podía haber ido R y entre jadeos, sístole-diástole, yo pensaba o recordaba lo ya aprendido para pensar en esos casos: Mi pobre madre jamás podría enfrentarse como es debido a ese mal de los hombres. Mamita querida, con fiesta de quince pero sin colación de fin de curso, siempre primera chirolera y teatrera de fogón. Ella, ni muy hacendosa ni muy boba, desbordando entusiasmo por donde fuese, con sus exaltadas pantorrillas morenas y su ajetreante cadera de planchadora, con su viudez no declarada vistiendo jeans ajustados en la reunión de padres, destacándose siempre cuando hablaba con voz tan clara y tan dulce como solo puede hablar en público una hembra deseable y solitaria.
Y sigue el vaivén de este salto agazapado, de una casilla a otra, mamá ratona con su ratoncito soñando la dulce telenovela de la vida: avanzar dos barrios, retroceder un alquiler, pero la película es la misma aunque cambie la comisaría y sea tan difícil que las nuevas vecinas te presten la fotocopia de su cedula …y tal fue así también en el barrio F, de la ciudad V con el plomero y el pastor pentecostal, y con el policía de ronda o el verdulero madrugador en el barrio H del puerto B o el precoz dentista de C. Y así con el fletero que nos trajo a San Fernando. Ese fletero mascador de tabaco, conductor de manos callosas y que también arreglaba bicicletas, tal como le informó a mi madre esa misma tarde que llegamos, cuando nos ayudó a bajar las cosas del camioncito y entre bromas y sillas que caían y álbumes que se abrían, preguntó por el papá de la casa y se alegró al saber que tenía un buen trabajo y que ayudaba a su familia desde la lejana Buenos Aires. Igual que muchos compatriotas, igual que muchos verdaderamente señora.
R me sacude una y otra vez mientras la mitakuñá Shil cuenta la historia del bicicletero, ella está relatando justamente el momento en que el hombre perece en el incendio del supermercado principal del barrio. S.es o será uno de los 400 cadáveres a ser identificados y dispuestos uno al lado del otro sobre la vereda, como cuerpos caídos en combate contra un enemigo implacable.
R trata de hacer que me concentre en las palabras de la mitakuñá Shil, yo me rescato con dificultad de aquel mambo enloquecido, me veo pálido y como tentando a las fuerzas oscuras de la vida frente a frente.
La tarde se hace noche, mi Monark entre la hierba rala al pie del tarumá ya no es una bicicleta, pareceun montón de leñitas secas . No me quiero ir a ningún lado. Me dejo acariciar por R. Me seduce y me repugna a la vez el tacto de sus manos, esas manos que se posan y se vuelven a alzar, entreveradas con la voz de la mitakuñaí Shil. Un ser malvado no espera compasión, sentencia finalmente la vocecita y cada uno se dispone maquinalmente a volver a su casa.
Al llegar, tal como cuenta la mitakuña Shil, encontraré a mi madre: parecerá tan cansada, pero la miraré para que ella adivine claramente mis temblores internos y lea al fin el destino en mis ojos. Esa inútil ternura mamita: cumpliendo en silencio todas las predicciones, naipes marcados que ya nunca usarás.
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhNBDNtdt9jA2fmf3KOu1ObTvKJ9avjt_LHJKI8Fnwmfn-r1j1HD14ikOo3FmIX_5JwAekmsOyVm7EJKncsD0lYBFd00ajHNUF3SOj25oBzfducxaQfNZW5aZVuGZQ8hr7IrckZ64XC7zI/s1600/Bicicleta+monark.jpg" imageanchor="1" style="clear:left; float:left;margin-right:1em; margin-bottom:1em"><img border="0" height="300" width="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhNBDNtdt9jA2fmf3KOu1ObTvKJ9avjt_LHJKI8Fnwmfn-r1j1HD14ikOo3FmIX_5JwAekmsOyVm7EJKncsD0lYBFd00ajHNUF3SOj25oBzfducxaQfNZW5aZVuGZQ8hr7IrckZ64XC7zI/s400/Bicicleta+monark.jpg" /></a></div>Edgar Pou, ratá pyporehttp://www.blogger.com/profile/01901872045028263723noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1033789200278225818.post-19544987438838642322012-05-31T15:12:00.000-07:002012-05-31T15:12:46.183-07:00Julián<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiFh9mtgp2rNAeXVPGHWx1Iw4DHVuz4r8IT-VxmP2VF9hxu0FT_bpus58UzyIp36ZolOX1eJNAUnOGYp9NLdl0VOO8Kl1qkSmQd8pts0ONU9F2NgJgj-JLmmE-QxGkk59CdJw32yX2sEw0/s1600/oti+en+Ypacarai.jpg" imageanchor="1" style="clear:left; float:left;margin-right:1em; margin-bottom:1em"><img border="0" height="300" width="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiFh9mtgp2rNAeXVPGHWx1Iw4DHVuz4r8IT-VxmP2VF9hxu0FT_bpus58UzyIp36ZolOX1eJNAUnOGYp9NLdl0VOO8Kl1qkSmQd8pts0ONU9F2NgJgj-JLmmE-QxGkk59CdJw32yX2sEw0/s400/oti+en+Ypacarai.jpg" /></a></div>
La cara de L estaba como en pausa, colgada de un gesto absolutamente inexpresivo, pero sus manos en cambio se movían fluidamente por la piecita. Tanteando con cautelosa destreza el espacio en rededor. Se iba acercando hacía el sitio donde estaba su abuela cociendo flores de papel. El trabajo de la abuelita lo realizaba en parte a mano y en parte ayudada por una vieja máquina de coser Singer. La ruidosa máquina tenía las patas guarnecidas en la cara exterior por una especie de bajorrelieve que eran dragones verdes y enredaderas amarillas y ocupaba no el centro pero sí la parte más luminosa del lugar.
Aunque las dos iban a pasar casi todo el día encerradas en la pieza, la mañana parecía todavía brillantemente nuevita como solía decir la abuela .Unos niños jugaban a los trompos en la vereda de en frente, al otro lado del pequeño ventanal al que la abuela daba la espalda. Era para poder aprovechar la luz, según explicaba.
En el trayecto desde su silla hasta la única ventana donde estaba la abuela, ya encorvada desde las primeras luces del día, L se detenía a veces y luego avanzaba como sujeta por unos hilos caprichosos. Cada vez que paraba en su desplazamiento, era para escuchar con una intensa concentración el zumbido de los trompos al girar, el entrechocar seco de unos con otros, el chasquido de los hilos y las diversas voces enredadas de los mitaís allá afuera.
- Abuelita, abuelita decime qué es ese ruido, quienes son?, qué hacen?
- Son unos mitaís que juegan a los trompos. Un juego peligroso por cierto.
- Cuantos son abuela?
- Son cinco y los acompaña un perrito negro que tumbado en el pasto los observa sin mover ni una oreja.
- Está con ellos Julián?
- No
- Me pareció escuchar su voz, es inconfundible para mí. Te fijaste bien abuelita? No será..?
- No. No está ese mitaí del que tanto hablas y que yo ni siquiera distingo, ni sé realmente quién es. Además, han pasado más de tres años y estamos en otro barrio, bastante alejadas de donde vivíamos antes, es casi imposible que se aparezca por acá. Preguntame otras cosas, preguntame por el color de las nubes, preguntame la hora o si va a llover mañana, lo que quieras pero no por ese mitaí misterioso.
Hacía como tres años tuvieron que mudarse precipitadamente de la casita que alquilaban en los alrededores del puerto y vinieron a instalarse en la villa San Fernando. El nombre de Julián está mezclado en toda esta historia y sigue apareciendo como tema de conversación entre nieta y abuela cada tanto. Y la abuela debe decirle algo cada vez para no alargar el asunto. Aunque siempre le intrigó saber de Julián el color de sus ojos, o su edad aproximada.
L por su parte se ha quedado satisfecha con la respuesta automática de la abuela y ya solo escucha lo que sucede afuera. Afanosamente intenta aproximarse lo más que puede al frio vidrio de la ventana, pega sus labios y aplasta su nariz y su frente, llenando un borrón de vaho que rodea la cabeza de L como una aureola de vapor.
- Y por favor no empieces a silbar , no queremos problemas verdad L?
- Tranquila abuelita. Además de nada serviría si no está Julián. Yo solo silbo para llamarlo a él.
- Pero ÉL no está allá afuera, de acuerdo?
Hace ya tres años y en otra casa, una epoca en que confeccionaba almohadones rellenos con algodón de ombú, otra de las especialidades de la abuela, la misma abuela,la misma máquina. La misma soledad pero con su nieto Julián. No veían llegar el fin de ese particularmente sobrecargado día de labor: él rellenaba los almohadones que luego ella cerraba con prolija costura en la desvencijada Singer.
Pedaleaba y pedaleaba frenéticamente la abuelita cada día o cada tarde, hasta completar el pedido: un conjunto de almohadones con volados para sillones de mimbre. Gabardina roja y forros con cierre, un chiche.
La señora que les hizo el pedido vendría en auto al atardecer para retirar sus almohadones. Un trabajo importante como no lo hacían en mucho tiempo. Con su breve experiencia, Julián ya había aprendido que este tipo de trabajos convenía más que salir a darle batalla a las calles, de casa en casa sin ninguna venta a veces, sin poder siquiera pagarse el pasaje de vuelta en ocasiones. Días grises en que llegaban caminando al final, para cenar cocido negro, sin pan y en silencio, apaleados por la mala racha.
Pero esa tardecita iba a ser diferente. Ni Julián ni la abuela lo decían pero la forma en que salieron a recibir a la señora dio a entender que la ocasión era casi una señal de bonanza para ambos: sonrientes, solícitos y dando saltitos para atender a la señora que tras pagarles y agradecer la calidad y la rapidez con que habían cumplido su pedido se quedó a conversar un rato.
-He esperado tanto por estos almohadones. Son para unos sillones que tengo en la sala y que desde que los compré no los puedo usar simplemente porque no he podido encontrar a nadie aun que me pudiera confeccionar almohadones. Realmente estoy encantada, gracias y espero que sigan por la zona, siempre puede surgir alguna urgencia en la que me podrían prestar ayuda, nunca se sabe.
- También nosotros nos alegramos mucho por haberla encontrado señora y si en algo la podemos servir, no tiene más que pedirnos, dijo la abuela.
Julián fue a buscar agua para la señora, quien después de tanta efusividad se sentía sedienta.
Al regresar con el vaso de agua, que apresuradamente bebió la señora elegante. Julián pudo ver que había una mitakuñaí sentada en la parte del acompañante del mercedez benz que la señora había estacionado frente a la casa.
Al rato fue traída de la mano por la señora, quien le ayudó a sentarse en la silla que antesocupaba Julián. Entonces la señora, sin mirar ni una vez a Julián, dijo de corrido, como recalcando algo inexorable:
- Entonces Julián me acompañará un ratito para traer esas telas que sobraron como le dije del cortinado del dormitorio, son telas de calidad fina, las compré hace unos meses y miden como tres metros, creo que les va a servir para hacer una buena cantidad de almohadones.
- Por supuesto señora…como usted diga….ah Julián...te presento a L, ella es la única hija de la señora. Mientras vos te vas un rato a traer esa tela que la señora tan generosamente nos va a regalar, L quiere quedarse escuchar el ruido que hace la maquina al pedalear, dice que le fascina porque es una máquina que suena como un tren y no sirve más que para coser, jajajaja..que mitakuñaí más ocurrente, no te parece Julián?... Hasta le prometí que si es cuidadosa podría sentarse y pedalear ella también.
- Muy amable abuelita, dijo la mitakuñaí y sonrió por un lapso de tiempo que a Julian quizá le pareció demasiado largo.
- Hola ,dijo entonces Julián,todo envarado pero intentando ser amable . Y sintió como pequeños hilos que le retenían la mirada, tensos y caprichosos lanzados desde un punto indeterminado del blanco cuello de la mitakuñaí. Cuello surcado de venillas azules que fue girando junto con el rostro hacia donde había escuchado la voz de Julián. Ella parecía concentrada, muy concentrada y cuidadosa,como si caminara al borde de un acantilado. Buscando atrapar con su mirada vacua los sonidos, babeante mitakuñaí ciega ante un vidrio empañado.Edgar Pou, ratá pyporehttp://www.blogger.com/profile/01901872045028263723noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1033789200278225818.post-61975013922668637772012-05-21T12:12:00.000-07:002012-05-21T12:49:20.628-07:00OkapeSalgo al pyhare.
Una vez que la escafandra me da la tajada golodrina empieza a llegar el humus a las venas. No importa saber el secreto o la corazonada fiel es por un arco para la risa voltaica volveremos los abrazos trayendo el horizonte arañado. Chillarán las mellas en la desbandada hebras sem lar salpicaduras del ejército atribulado la profusa ecolalia de la saliva.
Ejecutando en armonía los actos innecesarios para mil distancias. No arder es temor adecuado al soplo. Lo profundo del labio imaginar es saberse mordido. Cuerpos y no shadowplays para el vaivén copulante. Píldoras en pos del nácar. Ciegos de no reir. Copular como el agua. Abrevarte en definitiva lo poison . Avatar pererí , ir para venir, snakes como loco rio abracadabra. Aspirar nel nadir. Jazmin escupido tratando de hipnotizar la zarigüeya de mis senderos.
Los sonhos que agora nos dicen que ya podemos caminar sobre ellos. Jadeas para cicatrizarme, lo sabes.
Ñekarai de las maskaras. La llovizna derrotada. Proihibido dar aire kalambre por haz de la melancolía. Fica allá mirándome hasta caer nel pinball kangylon um touch tras otro como mis ojos que ricochetean nel cielo y fueron derrotados.
Bandas de espuma blanca, jaque a lo vivo. Rocanrol en las todaVías del empeine.
Comisura desatada suvenir del no contorno.
No te asomes al pañuelo sin ombligo y en tu camisa el paisaje asustado desviste y zambulle pikinikis de cualquier temporada.
No merezco las nubes, no babeo en las curvas espectrométricas del quality poraité no me dés la forma del amor, el esfínter binario. La suculencia atisbada.
Corcovea y sanarás.
¿Hasta nel encuentro bombardeado del oxigeno y yo parecemos una vieja patrulla de sementales luciérnagas inventar el tris o quizá debo olvidar que ningún abrazo prescrito faiz respingar la luz si hay suficiente rojo?
Las palabras se hacen kui a la idea de una aparición ramdom, lameremos el strictu sensu las revueltas around & around en la garganta profunda sin tomar la way del amor ni cresta del mañana.
A las no de las horas le apuestas todo y así mañana mentirán por siempre su mezcal.
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg9AGwEy1j4dhHnWEi-iVCF_goVJsjIpZ9uG3KB7z8syQxNpti-Jge8c0-A2O6zkC46l6Ikm5BGSM9d67UfbS1Z7F4J1_sHbJDyujYwvaEYuk75y0ulCiWaRSC30su8u7P0QSY4aDXDJNU/s1600/sarota.jpg" imageanchor="1" style="clear:left; float:left;margin-right:1em; margin-bottom:1em"><img border="0" height="168" width="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg9AGwEy1j4dhHnWEi-iVCF_goVJsjIpZ9uG3KB7z8syQxNpti-Jge8c0-A2O6zkC46l6Ikm5BGSM9d67UfbS1Z7F4J1_sHbJDyujYwvaEYuk75y0ulCiWaRSC30su8u7P0QSY4aDXDJNU/s400/sarota.jpg" /></a></div>Edgar Pou, ratá pyporehttp://www.blogger.com/profile/01901872045028263723noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1033789200278225818.post-44695722290891580782012-04-19T07:17:00.005-07:002012-04-19T07:37:30.601-07:00Rehenes sin tarot<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgADjKDLWwW5p9CqcVUMZrbGNy4ZNXFYXTnl7P-ND56mqXj6KLWNH6EfLpGbWQpewkCao9vE0Zxnsya5CHTNbB3fm2q7p90cfRoEoFBVfvR1ApRGop06QJqMvm1v27yQ6iB-KxBlFsNj0A/s1600/P9110089.JPG"><img style="float:left; margin:0 10px 10px 0;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 225px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgADjKDLWwW5p9CqcVUMZrbGNy4ZNXFYXTnl7P-ND56mqXj6KLWNH6EfLpGbWQpewkCao9vE0Zxnsya5CHTNbB3fm2q7p90cfRoEoFBVfvR1ApRGop06QJqMvm1v27yQ6iB-KxBlFsNj0A/s400/P9110089.JPG" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5733120844502184562" /></a><br /><span style="font-weight:bold;">Rehenes sin tarot</span><br /><br />los segundos, minutos, horas <br />de ese día<br />que vendrá como se ha ido<br />caballo loko de ojos abiertos al fuego<br />o<br />cerrados de infinita paciencia<br /> los platos donde el verde come lluvia<br />he de<br />arrojarme de moneda,<br />desnudo y manoseado<br />aunke brillante like smiles di orcas<br />kizá es la inminencia de la sangre en flor<br />la que llama o llamea eskivando karmas o desatinos<br />nesa punta iguana de la lengua del agua<br />girada remolina<br />intacta por invisible<br />despierta por lejana<br />es decir tu voz<br />que me alcanza.<br />´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´<br /><br /><span style="font-style:italic;">Galu nel metro de Belgrano<span style="font-weight:bold;"></span></span><br /><br />anda suelta debajo del hoy sin medicina<br />la family sem way da poesía<br />del viento la makumba de las aspirinas<br />la mosca del amor<br />un jale del frasco vencido dil koe yu<br />estan creciendo los huesos de la presa azul<br />hablo desde la olla<br />y los hechizos sicarios del jazzmin apostado<br />solo platos ciegos<br />dame besos gratis en un belgrano de piedras<br />ninguna linea explota del blanco al negro<br />hay sal arrojada<br />cantas y aparece el mar.<br /><br /><span style="font-style:italic;">Candy ndeve guara<span style="font-weight:bold;"></span></span><br /><br />mio sapukai iba a buscarte<br />nde rekavo alem das aleas del entresueño<br />o detras de los roperos a cuotas<br />donde escondías tus kunuús di plastic toy<br />afilaba mi lirismo na zancadilla del afilador de cuchillos koreanos<br />eras una voz de niebla en un paisaje underó<br />ñembo ñasaindy kriptonita<br />telenovela pra zombies<br />el kiriri te mordía las comisuras azules<br />tocaste el incendio pererí<br />ubicua entre los kururús maestros del espasmo<br />eras del mar pero te hicieron uma estatua entre los takurús<br />nesos ojos la piedad ya hay entregado<br />todas seus deusas sin enigma<br />natekotevei uma stigmata<br />nadie esperaría menos<br />de esas alas y su jadeo fulminante<br />ese calor sin nombres para la tregua<br />el despertar de un haz di lluvia<br />o tus colmillos una de estas tardes<br />destrozarían todo<br />y nadie <br />nadie siquiera conoce de donde te vienen<br />umi panambi jus like honey just like honey.Edgar Pou, ratá pyporehttp://www.blogger.com/profile/01901872045028263723noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1033789200278225818.post-86241767763390558322012-03-12T11:03:00.004-07:002012-03-13T04:26:39.793-07:00Por los ruidos de la espuma<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgPwwVObWvi7BSWKPFJpLTNwEdaAkLPV9unpqbcJFZJuHLzXeV41YNlsCkm-ocHhLYP4cpJ_Pt2Djw4hyphenhyphenE_Zsz2YW1-gqcRsfpUTXOddUdcG2rX3caqAcqAXz6WuEqdFnd1mJmgUbX10I8/s1600/Ninyita+pokyra.jpg"><img style="float:left; margin:0 10px 10px 0;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 364px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgPwwVObWvi7BSWKPFJpLTNwEdaAkLPV9unpqbcJFZJuHLzXeV41YNlsCkm-ocHhLYP4cpJ_Pt2Djw4hyphenhyphenE_Zsz2YW1-gqcRsfpUTXOddUdcG2rX3caqAcqAXz6WuEqdFnd1mJmgUbX10I8/s400/Ninyita+pokyra.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5719077057091494562" /></a><br /><br /><br />Fue ese año del mundial poco antes de que el Canal 90 fuera comprado por Slim y se llenara de meros culebrones sikoticos o maratones pentecostales de la Iglesia Universal. <br />Ninyita era una de las tantas empleadas domesticas que habían curtido gran parte de la antigua programación con deleite. Cómo olvidar esas horas espesas del asayé cuando con una sensación de anhelo ella solita se instalaba en su piecita de planchado, brillaban sus negros ojos líquidos, mientras permanecía sedienta y acalambrada durante al menos tres horas frente al televisor Toshiba de 12 pulgadas.<br />Bonanza, Ultrasiete,Perdidos en el espacio y los programas de cocina eran su vicio estático e impune.<br />Una de esas siestas vio a su tía en el Programa de Cocina. Era una tarde tan igualita a las miles de tardes con que iba rolando su vida entre los 14 y los 18 años, sirviendo como pokyra cama adentro en la casa de la respetable escritora y poetisa paraguaya R.G. …. Pero no nos dejemos engañar por esa moral previsible que haría caer una sombra recriminatoria sobre la bella ama de casa. Con ser poeta laureada que hasta tenía bodyguard, neste relato sincero sin embargo es preciso mostrarla también como un leona solitaria pero amable y muy erotika que con mimos cálidos atraía cada noche a Ninyita hasta su cama y las dos se fundían en aguas de ardiente pasión, una insaciable sed de lunas cabronas. Solo una mujer entendería esos excesos sin metaforas ni alfabeto.<br />La historia de siempre dirán. Paris o Asunzionlandia. Ninyita amparaba las musas esquivas de su tozuda patrona con ese doble starring: sireninfeta barely legal around midnight y trabajadorita pulcra que como alegre mula campestre durante el día hacía bailar el plumero en la amplia biblioteca de cuyos libros sofisticados solo las imagenes podía disfrutar. <br />O escoba y palita en mano recorría desde bien temprano el patio del fondo para recoger las cagadas del perro King Raus, decrépito y adorado cooker spaniel de la señora. <br />Muda y automática, aunque sentía que espiaba la normalidad del mundo, Ninyita luego limpiaba la casa, lavaba las ropas, y de paso cocinaba para el almuerzo o para la cena según el caso, pero debía hacerlo siguiendo unas recetas especificas que la patrona le había ordenado que se aprendiera en la tele. <br />Desde acá nos bifurcamos para hacer brotar nuestra historia y dejamos a la señora bien húmeda de ysapy, en algún jardín con piscina, rodeada de ese tan manoseado fenotipo vip de la cultura local. No coments. Está achispada.Ha empezado a tomarle gusto a la caipirinha y va por el segundo vaso. <br />Por otra parte es necesario aclarar que Ninyita se aburría bastante sin sexo y terminaba quemando el experimento culinario durante algún que otro programa. Esta vez sin embargo podríamos imaginarla quizá más segura, la cara sonriente y divertida por ver a alguien de su familia después de tanto tiempo.<br />Y pasó que su tía Yuliza de Carayaó se ganó la oportunidad de participar como invitada especial del programa <span style="font-style:italic;">Las Tardes del Cocinero Steven</span>. Cada semana una ama de casa privilegiada era agasajada con el plato de ocasión y al final, justo antes de la ultima tanda comercial, en una especie de sobremesa la invitada se tomaba un café con el chef y debía comentar sus impresiones sobre el menú. La suerte de una etiqueta de arroz XX garabateada con su nombre y que fuera elegida por la mano peluda del tal Steven así lo habían decidido. Esa siesta a Ninyita el guiso le salió perfecto.<br />A sus 30 años, la tía Yuliza, no por dejar hace más de una década de ser la miss remera mojada y perreadora sin rival en los primeros concursos de reaggeton de su barrio, evitaba de ningún modo imponer su presencia carnosa a la gente. Y las cámaras la delataban sin miramientos: era alta y de grandes caderas. Los pechos saltones desobedientes, que no cabían en su blusa azul eléctrico, completaban ese rasgo tan de la familia que a algunas de las mujeres nos ha había venido como una maldición y a otras como un poder extraño que sabían utilizar sobre los hombres hasta atarlos con infinitos hilos.<br />Esa tarde decidió ir al hotel donde estaba hospedada tia Yuliza. No se puede modificar el pasado pero podemos darle una miradita o una lamida de vez en cuando, antes de que se derrita por completo.<br />Coincide otro hecho por que se veía venir :que la patrona tenía que asistir a un vernisage y le avisó justo al final del programa, que vendría más tarde que de costumbre y que no la esperara para cenar. <br />Ninyita salió apresuradamente en dirección al Hotel Salizim, principal auspiciante del programa de cocina, al igual que una panadería, un estudio jurídico dos o tres marcas de condimentos.<br />En el hotelcito descubrió que la única mujer que correspondía a las características de su tía era una tal Yunia Tresillo. El anciano conserje apestaba a cigarrillo y colonia Vorago.Después de informarle que la mujer no había regresado aún, se quedó un rato mirando el cielo raso y agregó que si deseaba hablar con ella debía esperar afuera. <br />"Mejor en la vereda de enfrente ya que debo cerrar por unos momentos la entrada principal le dijo con suave desdén. Hoy estoy solo y nadie podría atender a la gente mientras hago algunas diligencias en el depósito de colchones. Digamos que tenés un tiempo bien generoso para encontrarte con tu tía ya que no se va sino hasta el día siguiente" le dijo el kurepí y la dejó en la calle. Viejo pajero de diligencias pensó ella y se pasó a la vereda de enfrente.<br />A las dos horas más o menos vio llegar a su tia en un taxi escarabajo. El taxista era gordo y falava con sotaki da frontera. No se bajó a abrirle la puerta a la tía. Solo alargó sus pequeñas manos por la ventanilla y tomó el money . Sé que tenía un escarbadiente en la boca. Puede que tenga o non bigote, a quién le importa y mucho menos a Ninyita que ya iba corriendo hacia su tía gritándole para que la esperara y no se metiera en el hotel bla bla bla, dejándola allí afuera como librada al azar del olvido y justo nel relato sobre su encuentro con la tía Yuliza.<br />La mujer apenas la miró. Y no articuló más que unas breves palabras, contundentes : "Debes saber que no soy de esas que ya tienen un inventario previo de sabores, sensaciones o ningún tipo de expectativas meticulosas con respecto a lo que la gente tiene para ofrecerme. Parece algo triste por lo definitivo. Para tu tranquilidad te diré que ni siquiera es cinismo. Si venis a mí con esa cara de ñembota inocente te advierto que deberíamos aclarar algunas cosas. Este programa al que he asistido es un espacio que ni te imaginas lo inmensamente atroz que puede llegar a ser, sabemos que utilizan la carne más tierna y prohibida, tan inocente que ni la puedo nombrar. Hoy he arrojado esas gotas precisas del veneno de una ñacanina en el café del tal Steven cuando nos despedimos y este cuentito se va acabando. Y por lo que vos respecta nde mitakuñaí bandida, solo ahora me acuerdo de Kana, tu abnegada mamae gritándome cosas sobre mi pasado, ya de tan borracha tan viada y tan bela nesas madrugadas : nunca dejes que mi hija nos meta en algún cuento……………………………………"Edgar Pou, ratá pyporehttp://www.blogger.com/profile/01901872045028263723noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1033789200278225818.post-68140219318820644202012-03-11T07:29:00.001-07:002012-03-11T07:33:50.954-07:00kandy ndeve guara<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgLOsRcoooXRH8Vm3YxDlNajwOz0Ly-E6RB4cahE5l1Rj-uK5Nz4lKkYl6ml12pfj5wVO8asSdzn020gR8-cI8V71U8YnAlL4wJyj03y7BX8QavePZMtKtbT_MQPbmkkp-tRdVpZHtB8Dw/s1600/PC050878.JPG"><img style="float:left; margin:0 10px 10px 0;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 225px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgLOsRcoooXRH8Vm3YxDlNajwOz0Ly-E6RB4cahE5l1Rj-uK5Nz4lKkYl6ml12pfj5wVO8asSdzn020gR8-cI8V71U8YnAlL4wJyj03y7BX8QavePZMtKtbT_MQPbmkkp-tRdVpZHtB8Dw/s400/PC050878.JPG" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5718647117339412034" /></a><br /><br />mio sapukai iba buscarte<br />nde rekavo alem das aleas del entresueño<br />o detras de los roperos a cuotas<br />donde escondías tus kunuús di plastic toy<br />afilaba mi lirismo na zancadilla del afilador de cuchillos koreanos<br />eras una voz de niebla en un paisaje underó<br />ñembo ñasaindy kriptonita<br />telenovela pra zombies<br />el kiriri te mordía las comisuras azules<br />tocaste el incendio pererí<br />desnudo entre los tejus maestros del espasmo<br />eras del mar pero te hicieron uma estatua entre los takurús<br />nesos ojos la piedad ya hay entregado<br />todas seus deusas sin enigma<br />natekotevei uma stigmata<br />nadie esperaría menos<br />de esas alas y su jadeo fulminante<br />ese calor sin nombres para la tregua<br />el despertar de la lluvia<br />o tus colmillos una de estas tardes<br />desbaratarían todo<br />y nadie siquiera conoce de donde te vienen<br />umi panambi jus like honey just like honeyEdgar Pou, ratá pyporehttp://www.blogger.com/profile/01901872045028263723noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1033789200278225818.post-52944902012383483042012-03-01T08:26:00.002-08:002012-03-01T08:42:43.222-08:00Dos cuartas y un jeme<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEitxnKmP9_wJE3ImpPU6FpqQMq8Ao_f5I00-HfPWiFWH_0N3pjgITfNjSpMyISwZ9iMYA84KPpQkJdvUObhrgo42s-UoNAZoNUWyzpFnMVa2pV_Tf9Af7IwvAPwESo_Su1Cl0Op3paikfM/s1600/5578559405_dec91d5c7f_o.jpg"><img style="float:left; margin:0 10px 10px 0;cursor:pointer; cursor:hand;width: 266px; height: 400px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEitxnKmP9_wJE3ImpPU6FpqQMq8Ao_f5I00-HfPWiFWH_0N3pjgITfNjSpMyISwZ9iMYA84KPpQkJdvUObhrgo42s-UoNAZoNUWyzpFnMVa2pV_Tf9Af7IwvAPwESo_Su1Cl0Op3paikfM/s400/5578559405_dec91d5c7f_o.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5714969211330414514" /></a><br /><br />Esto no es nada nuevo. Es parte de mi vida. Y me imagino que acabará cuando me muera. Empecé a hacerlo desde muy chico y cuando me di cuenta de que solo a mí me ocurría, yo ya era una especie de maestro en esto. Entonces empecé a obsesionarme con que me fuera concedido tener un discípulo. Jamás pensé que mi aprendiz sería una mitakuñaí koreana que se cruzó conmigo por una calle del Mercado 4. Era a esa hora más ténue del ko´e ju cuando a veces soy no totalmente un jadeo todavía ni apenas un cuerpo entre otros tantos deseantes de algo.<br />Y fue anteayer cuando nos conocimos. Me tocaba el turno de la noche y como los martes no suele haber muchos clientes cierro antes de hora y me voy a casa caminando. <br />En esos días sin mucho en que pensar ni que sentir es cuando me dejo llevar por cualquier cosa. Pienso en cómo sería todo si se pudiera alargar indefinidamente la madrugada. Qué ironía la mia: desear alargar momentos, ja ja.<br /> El mercado me quiere marear con sus calles tan parecidas.A veces no hay viento ni perros ni borrachos. Solo gatos hambrientos que me miran con desdén ,desde los puestos clausurados. Y a veces todo lo ocupan mis pensamientos y no veo nada.<br />Iba lentamente acercándome a la zona de las vendedoras de poha roysa, cuando de súbito me salió al paso una mitakuñaí koreana: su pequeña cara estaba descompuesta por un excesivo llanto. Era muy baja y vi que apretaba entre sus brazos una especie de muñeca de juguete que llevaba envuelta con una tela de arpillera. El encontronazo fue inevitable, ella venía corriendo sin mirar nada y yo iba muy distraído a causa de los gatos. Zas. Se le cayó el paquete y pude ver que lo que llevaba envuelto: era un bebe muerto y una cabeza de muñeca. Rápidamente la ayudé a levantar su carga y pudo así envolver de nuevo todo igual que antes, de manera que asomaba otra vez solamente la rubia cabeza de la muñeca, entre las pliegues de la tosca arpillera. Era una cabeza muñeca ,cara de mujercita de veintitantos años, esas de tipo menonita: regordeta y rozagante, al ponerla en posición horizontal cerraba suavemente sus ojos con unas pestañas exuberantes. Sus rígidos labios iniciaban una sonrisa eternamente a punto de suceder. Por su parte el bebé era duro y feo, su cuero cabelludo era como una costra de escamas supurantes de color violáceo. El olor a pescado muerto era tan intenso que pensé que ya estaba cerca del puerto. <br />La mitakuñaí no se marchó inmediatamente. Parecía esperar que yo decidiera lo que ocurriría en los próximos minutos. Yo no quería volver sobre mis pasos. Aunque si alguien lo supiera diría que aun era mi turno de atención. Sin esperar una negativa, finalmente dejé de mirarla y le dije que me siguiera. Envuelto en la palpitante inminencia de la luz del consabido amanecer, ya no me fijé en los gatos ni me esforcé en contar mis pasos hasta la funeraria. Llegamos e inmediatamente me fui al depósito del fondo a buscar el ataúd adecuado, ella me esperó en el salóncito de enfrente donde a veces se hacen los velorios económicos. Regresé al rato y la encontré sentada sobre una de las sillas de plástico blanco. Abrí la caja y la deposité en el piso de baldosa al mismo tiempo que ella sacaba al bebé de su rustica mortaja. Me lo tendió. Lo primero que supe fue que si bien estaba desnudo y durito todavía, ya no despedía ese olor a pescado muerto. Creí que iba ser liviano y casi se me cayó al querer sostenerlo con una sola mano. Ella miraba todo mi proceder con absoluta calma como controlando cada movimiento que yo hacía, su cara antes llorosa y descompuesta ya no denotaba ninguna reacción.<br /><br />Y ocurrió lo que tantas veces me ha pasado. Justo frente a ella. Justo cuando deseaba tanto un discípulo. Justo en esa madrugada sin rumbo que no acababa de irse al carajo como tantas de antes. El cuerpo del bebé no cabía en la caja de pino. Intenté doblarle las endurecidas rodillas aunque sabía que luego no se podría poner la tapa.<br /><br />Entonces miré de reojo a la mitakuñaí. Ella entendió que debía acercarse. Se quedó a mi lado, lo suficientemente cerca como para oírme susurrar las palabras de siempre, las que solo yo sé como maestro que soy, las que dije antes de besar los pies del bebé y que pudiera caber de una vez por todas en ese ataúd de pino sin pintar. Quizá uno de los últimos de esa medida que se tenía en stock.Edgar Pou, ratá pyporehttp://www.blogger.com/profile/01901872045028263723noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1033789200278225818.post-26807675695128184882012-02-20T13:47:00.003-08:002012-02-20T13:50:42.581-08:00Las penas del cran (o de cómo me alfaguarizo kamaleonandome en mansito writer con non sana intenciones)<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhAtYh-7QucgBN98lYBQxrIf_B8VL7vKhcwGMoHvwpAlZq8HIbtaF1vN2tGMNci0EN7XWO2wxlViePiRQRzRkiT5ZkPCahl0lUULJWiJY2eE_pXD3il5EGPXu9CkVzz_jtK1dKhH71KZMs/s1600/alacran.jpg"><img style="float:left; margin:0 10px 10px 0;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 233px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhAtYh-7QucgBN98lYBQxrIf_B8VL7vKhcwGMoHvwpAlZq8HIbtaF1vN2tGMNci0EN7XWO2wxlViePiRQRzRkiT5ZkPCahl0lUULJWiJY2eE_pXD3il5EGPXu9CkVzz_jtK1dKhH71KZMs/s400/alacran.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5711338290642827714" /></a><br /><br /><br /><br /><br /><br />No me gustan los alacranes. Ojalá tuviera la suerte de no poder encontrarlos nunca. Pero cada verano aparecen. Como siempre, desde que me acuerdo, incluso desde cuando aún ni les conocía el nombre. Y cada vez estoy más cerca de la temida picadura. Aunque hay que decir que la mala suerte hasta ahora ha sido solo para ellos, ya que el toparse conmigo solo significa su muerte. Y ahora, al mirar nuevamente a este que acabo de aplastar, lo encuentro más bien pequeño y pálido, incapaz de inyectarme ese veneno total que me detenga de una vez por todas. Y casi con ternura contemplo estas sus patas traslucidas, que pese a estar inmóviles para siempre aún arrojan guiños de un rojo opaco pero letal. No importa. Ahora ya solo es uno menos que me acecha. Y como siempre les digo a los clientes que a veces rezongan por lo excesivo de la cuenta “la piedad y el calor no combinan para nada”. Eso. Y ni hablemos de tantas botellas de cerveza, vacias y titilantes, gordas de aire caliente y fermentado, acechantes como grillos sin tema de ruido, en sofocante alineación alrededor de estas paredes, embutidas inexorablemente en sus gastadas cajas de plástico rojo. A veces pienso en las veces que habré manoseado esas botellas y contengo la respiración hasta casi hacerme daño, solo para tratar de impregnarme de un modo casi lujurioso con el minucioso silencio que impera acá en la penumbra. El silencio que se derrama de esas botellas y que solo beberé yo.<br />Los ruidos de la calle se intensifican a medida que la noche muere y el amanecer se aproxima, inventando su retorno: tan poco esperado por todos. Realmente en esos instantes lo que me llega del mundo es delicioso, porque solo son débiles ráfagas de algo que ya no me puede hacer daño o intervenir en mis cosas. Hace como una hora que me he escabullido del ajetreo del bar. Y he venido al depósito de bebidas que Malonio ha mandado construir hace como un año, cuando se hizo evidente para los dos que las cajas de cerveza y gaseosa ya no tenían cabida al costado del mostrador. Y si bien no he podido dormir nada, echado en la hamaca que cuelga sempiternamente al fondo del depósito, venir acá al menos me ha servido para descansar mis huesos adoloridos. <br />Hoy ha sido un día particularmente agotador. Una marea de gente jamás vista. El mundo y sus zarpazos, guau qué frase. Sé que la mayoría de los clientes a estas horas ya ni nota mi ausencia. Cada cual está atornillado a su mesa y con sus historias intenta revivir ese cadáver del tiempo que le queda , historia con variantes cada vez menos inesperadas……Edgar Pou, ratá pyporehttp://www.blogger.com/profile/01901872045028263723noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1033789200278225818.post-8484309456842246172012-02-09T10:56:00.000-08:002012-02-10T08:55:29.659-08:00La Reyna de las Poras<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEienoq8883rVzDFIBTfeGNy7I_-A32569hN_TWVSmwhn0hw9Hhla0Q2gTlVihAqaHlRRpdGm8QTpRK6te42s30Q6uhkSDsA5Y41VE3umkUIdMZ9fxMLD-rcJ4N-X1oXaQ9IuNs0rw3qYoM/s1600/yiyi+paulista.jpg"><img style="float:left; margin:0 10px 10px 0;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 364px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEienoq8883rVzDFIBTfeGNy7I_-A32569hN_TWVSmwhn0hw9Hhla0Q2gTlVihAqaHlRRpdGm8QTpRK6te42s30Q6uhkSDsA5Y41VE3umkUIdMZ9fxMLD-rcJ4N-X1oXaQ9IuNs0rw3qYoM/s400/yiyi+paulista.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5707214221837978770" /></a><br />Un vagalume como yo que ya hay frotado su cuerpo por todo el bosque,<br /> yendo y viniendo adhiriéndose a los ysypos atarantados de cada arbol ,<br /> siguiendo cada chispa tan klaramente como ha podido, <br />mientras flana como um tahy`i llevando coisas importantes o non importantes <br />o en pos di tutti boa onda kuera del fiuchur espeso, un vagalume como yo <br />debe olvidar num sapyaite sua sabiduría, romper con todos<br />sus akarakus filosóficas si quiere conocer a la Reyna de las poras, entrar en suo mondo y curtir ese style<br /> di vida que ningueim conoce. Aquí, el omanoa pasado no cuenta niai, ese link puku de los enlaces <br />y las construcciones de las causas y efectos, el esfuerzo de los meses y años por convencerte<br /> del tiempo y su paso resulta ineficaz. <br />Hay que curtir mesmo el presente, en el presente purete, en el minuto sin korte, añarako kua:<br /> si hay un modus operandi pa llegar a ser el amigo de la Reyna de las poras <br />quizá deba ser como el nacer y renacer de un grito de karajas,<br />en la total oscuridad ,bajo un nadir cienpies y precisamente<br /> nel éxtasis apyte from la nada de tu sangre al gritar. <br />Como um pobre vagalume lekaya de este kaavy ancestral, debo<br />reconocer que este súbito deseo tampoco tiene pasado, que non tiene al menos un<br />pasado miximí próximo sikiera con el cual se podería remontar una ñembo historia<br /> y dizer amo ipahape: <br />assim loo empezó este a desear convertirse nel amigo de la Reyna de las poras.Edgar Pou, ratá pyporehttp://www.blogger.com/profile/01901872045028263723noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1033789200278225818.post-64994191252632936932012-01-30T10:46:00.000-08:002012-01-30T10:51:03.431-08:00Los 7 Cabayus del arcoíris, by Ulrika Kestere<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgXU1eB86U2xTSh7xkyysslycyQrO89TawHEgzh-KG6thoOQUkZdKThwOpmIENOOfoWOSwcmfIUTzdpEhN_4UooW4P_44fSrb7GCN-8btQWLkBA8sSnAleqnPcaDE31SO-Sx35Etg4n5-w/s1600/cabayus.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 267px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgXU1eB86U2xTSh7xkyysslycyQrO89TawHEgzh-KG6thoOQUkZdKThwOpmIENOOfoWOSwcmfIUTzdpEhN_4UooW4P_44fSrb7GCN-8btQWLkBA8sSnAleqnPcaDE31SO-Sx35Etg4n5-w/s400/cabayus.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5703499349287420978" /></a><br /><br /><br />Érase uma veiz peteim mitakuñaì que tenía siete cabayus invisibeus. Enterovea de sus neighbors pensaba di ela que estaba crazy ya que, de hecho, había siete cabayus imaginarios, pero este niai era el caso. Cuando llegó el otoño la mitakuñaì pasó un día entero lavando toda sua ropa. Al final iba colgando di um piolin tutti ese su ao beim lavado , al fondo di su jardín para que el kuarahy di otoño suavemente la secara . Num sapyaitè y di la nada, uma tormenta ñaro y sus vientos kabrones llegaron, agarrando de um saque una toda su ropa y tambeim a los siete cabayus (nota: ya que son invisibeus, obviamente eran muito livianos). La muleki oñeñandu asy eteri upeare y pasó todo el otoño en busca de cada um di sus cabayus, esparcidos por tutti el campo y envueltos en su ropa potì sakà.Edgar Pou, ratá pyporehttp://www.blogger.com/profile/01901872045028263723noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1033789200278225818.post-7684628713648688732012-01-20T18:39:00.000-08:002012-01-22T14:37:15.578-08:00El hijo de Yorwi nunca escuchó a Camaron<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj_RY-YV4z7N6J1WuncsvnZZUbIW9Cf0qK5P6Oal6fCaGPumBdpPvoqFSRHRt8Yy4wE05pe3TA73pzVJz0HgrIOSIVKcpfyq9mAND-CCRkCWwgahhm-x-QPzdn63bHIy09XcQuRp41Bjjw/s1600/camaron.jpg"><img style="cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 364px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj_RY-YV4z7N6J1WuncsvnZZUbIW9Cf0qK5P6Oal6fCaGPumBdpPvoqFSRHRt8Yy4wE05pe3TA73pzVJz0HgrIOSIVKcpfyq9mAND-CCRkCWwgahhm-x-QPzdn63bHIy09XcQuRp41Bjjw/s400/camaron.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5699912560194996386" /></a><br /><br />El profe pirado, sí ese del colegio pyharé Eligia Mora, siempre huele a caña clandé y joint favado , y si asim no fuera, voce dirías qui non es avave ma o meno, entendei?, ese Tamaguxi co me diz ao final de la clase hoy: -Hey Soldado, a ver si tomás este desafío-í de lector a lector qui ti vou lanzar.<br /> Entao ele ojerure cheve que le inventara uma versión mia del cuento Nonato, ya sabe loo, ese del libro Moriencia del Ñandejara í de las letras parawayensis: don Roa B. Espero que hagas algo beim purete, agregó el profe.<br /> Entonces allieté nomais luego, le empecé a papear sin korte la historia del hijo de Yorwi. Uma especie de lembraza super hevy que muitos kapes de San Fernando teníamos en común. <br />Fiz un ñembo cover del cuento kareton que me pideu el profe. Peteim versao que le inventé allí al toke, pa darle um be quiet, kind of mensaje yvapara con mio propio speech, speciale pa el profe , yo le pillaba todito que ele quería fazer el papel del hunter culí de sensaciones fuertes. Pa mi, era just another pinche lector que non podía soltal ainda ese fetiche inflabeu de la literatura sudaka.<br /> “Yo creo que todo lo vago llegamo alguma veiz a verlo en nuestros sonhos, eran sonhos keravaí, sem rumbo, ruter trans acido, ese filing de que te despertaban como pombero pikaneado, pileteado en extrema bondage: ay, tan babeante la boca de karaja y sin saber en qué escenario se desarrollará esta veiz la historia. <br />Nel barrio ningueim llegó a conocelo en persona kizá porque nunca existió. El hijo de Yorwi solo era conocido a través de las historias que su padre contaba interminablemente de ele. Y eso era algo que fazía con cualkiera que se cruzara con él a cualquier hora del día y en cualquier vericuetal di San Fernando y sea quien fuere esa persona, Yorwi tenía que falarle katauete voi aunque seja algum michimi story sobre ese rah´y estranho que ocupaba totalmente sua mind . Nesos últimamente escasos moments en que no le estiraba tanto curtír su chespi. <br />El hijo de Yorwi a veces se llamaba Acacio Fermineti y tenía una flauta chinesa que tocaba para atraer a las moñais , a veces era Reik Star Cucumel y era hermafrodita, o a veces Makuto Cocoliso y era el primer hijo qui oreko vaecue con uma riot Singer di Mali: uma yiyi pora jajai de hondos puraheys, qui había engatuzado al Yorwi cuando nosso kapé batallaba di sacoleiro nel puente de la Amizade y su korazao tejulele estaba tajeado entre Foz y Strornerlandia. La around esos kalentones años 80. <br />Nesas historias siempre suo filio era muito poderoso, algo que se repetía en tutti las versiones, era cuasi um deus vudú que nin quero nombrar, pero el caso es qui sempre omano very sadly ao finale. En casi todas las variantes tambeim, su hijo dejaba poemas ,tutti impresos en unos cuanto librito kartonero que ele mismo ajapovaekue, kolorinches y rancios como galleta cuartel. Estaban esparcidos a montones alrededor de su teongue y bajo la cama, ocupando gran parte de la pieza que alquilaba por dia, allí a un tiro del Abasto. Escuchábamos todo eso que Yorwi nos falaba y nosotros ficabamos sin movernos ate que terminara, como algo que solo a nosotros nos fuese destinado: las palabras de Acacio, Makuto o Reik, cada cual con seu flash propio.<br /> Eran poemas que con sua voice electrizante su pai nos leía re zarpado, poemas furtivos y fuleros o furibundos o furados de smoke hambriento, poemas ñaró hasta el rojo alambre y que te hacen escuchar uma kumbia que quizá deberías bailar, abrazando tendercito a uma barely legal cario que neste manga luego de copular contigo te comerá au natural y sem sal.<br /> A veces su hijo moría a los 17 años tras ser raptado por una luciérnaga gigante que lo atacaba en la madrugada ,precisamente aquella en que por primera veiz ele curtía la sombra lisérgica del árbol de la curva de los sueños. A veces sique el mitaruzú aquel envejecía terriblemente de forma repentina a los 22 años y Yorwi lo enterraba ceremoniosamente como a una momia fifi entre los hongos dorados y trankis que destellaban shining brown , formando al fin sobre la tierra removida um tierno alfabeto, abandonado al azar nel mezzo pytu de bosquecito….Edgar Pou, ratá pyporehttp://www.blogger.com/profile/01901872045028263723noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1033789200278225818.post-64703422314484345272012-01-10T10:42:00.000-08:002012-01-10T12:16:17.300-08:00Makabras<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj4zrYGWmBGJ5AsrY9RvdgUu3SOs_Liy6sXeXprhV1DcIDtbxZMteyPKbbAsG38YKmvet8lUNO6KZoLHkLkoya7NJq18DPg0N0DtULMZGjGL75igoTI7nZZztg8BOfp3_SQIN8uxihrfIY/s1600/Luison.jpg"><img style="cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 276px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj4zrYGWmBGJ5AsrY9RvdgUu3SOs_Liy6sXeXprhV1DcIDtbxZMteyPKbbAsG38YKmvet8lUNO6KZoLHkLkoya7NJq18DPg0N0DtULMZGjGL75igoTI7nZZztg8BOfp3_SQIN8uxihrfIY/s400/Luison.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5696098079132440482" /></a><br /><br />Makabras se llamaba el cuento.Nunca lo iban a premiar, Yorwi lo sabía muito bem pero igual lo presentó al concurso y justo nesa tarde del último día del plazo establecido por el Periodico Vyapante .Net de San Fernando. Sim claro, Makabras como el nombre del bar travestí mais power del barrio, sí señor.<br />En realidad todo lo que se cuenta nese relato es pura veldad diz Yorwi. Yo estaba super rayao nesas épocas porque mia yiyi se foi embora con um de los poetas kartoneros que habíamos conhecido num slam nel barrio Añaretaì . <br />Ya sabe loo che kapè allí todito està liberado y aunque yo por ahì no consumìa tanto era porque estaba cansado de todo y ya medio que me querìa abrir de la way purete da vida.<br />Pero mi va a entendel mejor si empezamos por la pelukerìa donde estuve cambiando mio look, esa mesma tarde , empecemo entao con esa frase que leì asim al vuelo en un libro muito ajado que tomè de la mesita que había en medio del salón. La frase me encantó “ quería asumir mi vejez y abrir de par en par mi cara en decadencia, ofrecerme mostrando los estragos del tiempo nesa piel tan fugaz” papeaba um de los personajes , con ese sotaque ñembo kind of high class kulí del ultima década stronista<br /> Me sentè a disposición de los espejos mohosos y de las manos temblekes de un lekaya brasiguayokoreano no bien se desocupó el único asiento de esa vil pelukerìa que necesariamente debe ser incluida nel relato. Tras leer la frase aquella me quedo pensando medio volado y no escucho sino a la segunda vez la pregunta beim concreta y el chasquido di umas scissors puretes de brillo suspicaz en suas manos, shine domestikado yendo y viniendo num balanzo de siglos por ahí.<br /><span style="font-style:italic;"> -Qué tipo de corte querei nde mitaruzú selbajem</span>, me preguntaba por segunda vez el viejito koreano al que todos llamaban Vaivento y quien era el que asim como estaba anudando el paño negro alrededor de mi cuello nos había embrollado con su yopará das fronteiras y nos había contagiado a todo lo vago sua lengua no trasgenica pero sempre transgender, ele te papeaba num mix de koreano, portunhol, inglish del abasto con guaranices mutantes y kastellano white trash, aleim del papo lufardesco de la villa pero tampoco sin traicionar los kodigo power, of course broder.<br />-Número do, le dije al toke. Ele oñepyru oikyti entao ese akarangue rebelde sin volvel a dizer ni mu ate o finale .<br />Y yo tranki tranki empecé a leer el primer cuento de la antología Kamara del avati no azteka , uma edición especiale del Soldado Desconocido. <br />El cuento se llamaba el <span style="font-style:italic;"> Makabras,el espía de sí mismo</span>, donde se cuenta en forma errática y vehemente la historia di un person que era un Luisón de aquello, tratando de mil jeitos controlar sus estados lokos, esos momentos terriblones en que se veía convertido num feroz yaguà preto como el pyhare total, un monstruo extraño y very danger .Eran esas noites en que brillaba la luna llena y sus rayos hacían brotar pelos negros, duros y largos sobre toda sua piel. Al mesmo tiempo que en la boca sentía uma sed cinzenta,tutti suo corpo se agrandaba a bulto y rompìa todos su ao inservible qui ate ese instante lo venía camuflayando de civil humano. <br />Ha ñande protagonista quedaba trasnformado en la fiera máis letal de la noite y nadie que se encontrara com ese Luison podría escapar de ser parte de su cena (na che resarai chene numka di ese person, me dije y me dieron ganar de prender un petard). Tras su partida, seja onde for , nel pasillo poi puku del villa Camboya o num chirca ty around el cementerio kupé de San Fernando,sempre rodeado de ese velde mimbipa pale of shade nel sitio donde se cruzaron ele y su comida, solo quedaban ropas manchadas y desgarradas y muchos huesos rotos, algunos bien al desnudo, otros con flecos de carne que mostraban su color de rojo oscurecido,sem dudas era um kolor beim excitante según los largos párrafos que le dedicaba el autor. Con adjetivaciones a full y metaforas prohibidas el color iba tiñendo sin piedad todo el cuento, y tenía que ser asim nomais, quizá porque ese era el mesmito color de las letras nel cartel que colocaba en su puerta antes de salir a vagalear nesos días de luna llena………..Edgar Pou, ratá pyporehttp://www.blogger.com/profile/01901872045028263723noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1033789200278225818.post-4602941148918545992011-12-25T12:54:00.000-08:002011-12-25T14:01:23.042-08:00Decúbito nostálgico<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgg4UWjtsSSj6GbxAJuw1BDPKz3gM6IMy2hqi7OCw72G5oSzIa9qzGHzrON7ChchpxpjANMB-_SCeJJs78CYFutE2k8dGdPltAMhJQYAzzskqa2HrMvY_6nH56xvt1dtm_QYKBswK2QCxA/s1600/arresto.jpg"><img style="cursor:pointer; cursor:hand;width: 306px; height: 400px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgg4UWjtsSSj6GbxAJuw1BDPKz3gM6IMy2hqi7OCw72G5oSzIa9qzGHzrON7ChchpxpjANMB-_SCeJJs78CYFutE2k8dGdPltAMhJQYAzzskqa2HrMvY_6nH56xvt1dtm_QYKBswK2QCxA/s400/arresto.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5690179395387198002" /></a><br /><br /><br />A mí me vino el recuerdo como si foi um kunu´u tendercito di uma pikana stronista ,fue mientras los takeros estaban transando la noticia del día con la prensa local y donde como siempre ore jeyma, lo vago, escoria da sociedad & ere era, esos que estábamos nese momento tendidos boca pa bajo eramos los añá totales . <br />Ya te podé loo imaginar, uma telenovela del DF pero en yopará, aunque toda la historia al revés, gracias a sus legales makinas de matar y sus uniformes bien planchaditos. Y sí pues, quedando ellos super bien nese su ñandeko honroso tembiapo para ña ley y ña orden. Claro que su informe niai revelaba los detalles máis impresionantes de todo lo que había pasado cuando irrumpieron violentamente en la kachanga de Yorwi depois de echar abajo la puerta de madera de embalaje (nunca tuvo cerradura ni pasador sikiera) y arrestarnos a todito por tráfico, posesión, hurto agravado y otros cuantos ítems floridos de su repertorio hasó y mil veces repetido.<br /> La primera palabra que surge en mi mente es mitaí loko, palabra con la que nos llamó el volai máis karapé frente al microfonito del reporter ya que así mesmito ko me llamada mia mai, la por esos fashionantes años 80.<br />.- <span style="font-weight:bold;">Mitaí loko vení ke ya a bañarte, antes de que sea muy tarde ¡<span style="font-style:italic;"></span></span> me decía che sy, era un sapukai vibrando claramente nel ka´aru y que a medida que se repetía iba perdiendo su encanto y su dulzura y adquiría tambein esa agria tonada que agora se sentía en las palabras del volai.<br /><span style="font-style:italic;">Cualesca me pasa con esta palabra?</span> mi digo tan adentrito de mia mind que ni la CIA de Dios me puede pillar.<span style="font-style:italic;">Y tal como esa veiz</span>, tambein agora quisiera un pukavy para rescatarme, just a smile michimñi en mia cara. Lo intento: <span style="font-style:italic;">mitaí loko, mitaí loko</span>…Y yo detrás del feroz árbol de tarumá jugando con el pombero me hacía el que no escuchaba, el ñembota de tantas tardes, niai me apuraba. Más bien me concentraba mejor en mi turno de decir las adivinanzas y poder asim ganarle al gran mago das palabras. Aunque fuera uma sola veiz. Misterioso broder & karaí di la noche , ese que mi engatusó con la poesía del ka´avy y que me protegió tantas veces contra tutti peligro pero que esta vez non aparece pa hacer mielda a esto volai cobarde y yapú, que se creen lo único contadores de historias.Edgar Pou, ratá pyporehttp://www.blogger.com/profile/01901872045028263723noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1033789200278225818.post-80608950552246544612011-12-15T13:15:00.000-08:002011-12-15T13:41:50.815-08:00Aviso de encuentro , favor comunicar extravio<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjj4uL4_mx9cT_k-L9v_lmi74L76R0wR0n6yaNKtGeQxVm8t8oGglR9QAYXw21kI8eMYlr8cZn4IBYniYFF6Xhk0YLSUmjP5McQjxZNArvg30TgQSg1Rkv-zQJ5NfpC29zOr1FGJHZ9IoM/s1600/mango.jpg"><img style="cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 240px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjj4uL4_mx9cT_k-L9v_lmi74L76R0wR0n6yaNKtGeQxVm8t8oGglR9QAYXw21kI8eMYlr8cZn4IBYniYFF6Xhk0YLSUmjP5McQjxZNArvg30TgQSg1Rkv-zQJ5NfpC29zOr1FGJHZ9IoM/s320/mango.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5686471964183250050" /></a><br /><br />A la señora que olvidó una bolsa de plástico azul semitrasparente con 27 mangos maduros recién caídos, digamos que por efecto di um ybytu kumbiantero, digamos cuando apenas amanecía, o a la yiyi lectora de Andres Caicedo que hoy bien tempranito se la ha ocurrido sorprender al primer transeúnte ohasava con esta bolsa exquisita (agora beim encanutada en mia heladera chinesa), o al joven que ha salido de la casa a la que no sabe si vai voltar y piensa que guardará los mangos para ir comiéndolos por el camino antes de cruzar la frontera, esos mangos kolorinches y olorosos que desde niño le gustaron y a cuya sombra durmió, fumó,leyó,lloró,cantó, cogió y despertó ni se sabe cuántas veces, o kizá a la maligna señora de cuyo tova nunca podería olvidarme que ha dejado tan decentemente esta bolsa como basura, creyendo que nadie la querría, creyendo asfixiar en su experto polietileno la vita di esos magics mangos: el amarillo de sus redondeces, ese rojo intermitente, ese yellow salpicado de puntos lokos, de negros rojos, ererea de kolores,uma panambi whatever de voluptuosidade , atrapados nesa típica bolsa de supermercado koreano, o al albañil que justo regresó a buscar su boleta de la kiniela dejando por un rato los mangos al amparo de la mañana tan fresca del barrio Kambala , bueno en fin a todxs los que puedan probar ser o haber sido propietarios de la bolsa en cuestión, les aviso que de los 27 mangos maduros iniciales, ahora quedan 23, antes del anochecer ( el cheiro kunu´u ha invadido selbagemente desde allí toda mi pieza de tres por 4) creo que la cantidad volverá a varíar, gracias por el regalo, yo siempre me los como a mordiscos anywayEdgar Pou, ratá pyporehttp://www.blogger.com/profile/01901872045028263723noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1033789200278225818.post-31056211818726496702011-10-31T05:30:00.000-07:002011-10-31T06:17:06.989-07:00Mitaí astroboy que no fui<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgxNs3C6dQQBdmb-7a9kpW1BWGtIvbVXZ31wP6DwGhO3gLuSE_AKP9fRBcdVFgd1JRxNRZjH8r9vwB9IFVu7L8Qe4GF_ktMrLoVjDCh7zYnL5UWD6YB-mIVSfzkgPwh_Ix9xgjl8mxE1bA/s1600/astroboy.jpg"><img style="cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 364px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgxNs3C6dQQBdmb-7a9kpW1BWGtIvbVXZ31wP6DwGhO3gLuSE_AKP9fRBcdVFgd1JRxNRZjH8r9vwB9IFVu7L8Qe4GF_ktMrLoVjDCh7zYnL5UWD6YB-mIVSfzkgPwh_Ix9xgjl8mxE1bA/s400/astroboy.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5669644022417934802" /></a><br />no puedo hacer promesas,<br />estas palabras no sirven para mi cuerpo,<br />ni conocen tu cuerpo<br /> kisiera una mancia espiral, <br />también conocer la ida como el embrion cyborg parawayensis, <br />besaré los vidrios de este deposito inmenso <br />yo el feto número 96070-980933 <br />al mirarme nela ventanilla de muestra ramdom <br />que ofrece el programa a las visitantes<br />siento como si soplaras el cúmulo de ombligos imposibles<br /> a unos 28 millones de años luz de distancia.<br /><br />sonries para vectorisar la imagen <br />y pasar a otra muestra embrionaria<br />a tu espalda se oyen<br />los jadeos, grandes observatorios de quásares<br />rayos X del Chandra información de polvo<br /><br />con luz por un borde(en verde)<br /> brilla la sangre de mi bosque<br />en espera<br />en AZUL antes de ser negro cercado de alas<br />alas inutiles y refrescantes<br />por que el oxigeno ha huido de mi cuerpoEdgar Pou, ratá pyporehttp://www.blogger.com/profile/01901872045028263723noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1033789200278225818.post-52863943748094901332011-10-26T16:10:00.000-07:002012-01-23T09:23:10.195-08:00El níspero de Soldado Desconocido<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEglImh7tsOG5_FKVp-wjHFrKgzFkk0TtRWNuAEKiMbrppiZUIhyphenhyphenKh0JysSZZ7OvBumqCbrIFBge-9OjWW4nG9lyDtaJlONUwWY9uVH1OPbt7uWXH6VSLtiB-b35OqHlL8iWztvpFzHF3Bs/s1600/P6150077.JPG"><img style="cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 300px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEglImh7tsOG5_FKVp-wjHFrKgzFkk0TtRWNuAEKiMbrppiZUIhyphenhyphenKh0JysSZZ7OvBumqCbrIFBge-9OjWW4nG9lyDtaJlONUwWY9uVH1OPbt7uWXH6VSLtiB-b35OqHlL8iWztvpFzHF3Bs/s400/P6150077.JPG" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5700879223122620978" /></a><br />Nosotros sique navegando faroestes de suposiciones sobre el velde kapi´i mientras ore rapero mais zarpado , Soldado Desconocido , alla arriba nel nispero, agora mesmo estaba re colgado leyendo Galaxias de Yaxkin Melchy, libro kartonero que encontró ayer ka´aruete entre las coisas di um de los 8 narcos omanovaekue en balacera cruzada. Resultado : los integrantes de ambos bandos tirados al borde de un tapé poí nelas afueras de San Fernando. Los cuerpos de los tipos quedaron beim duritos como sus makinas ya sin balas y beim cerquita de sus respectivos autos mau purete.<br /> Eso foi ayer nel trayecto que une San Fernando y Luquelandia. Justo fue poco depois cuando Soldado venía pateando de la casa de Ninyita Pokarey y se los topó primero. Muchísimo tiempo pasó hasta que alguien avisó a la policía. Los takeros se sorprendieron del hallazgo, se alegraron por las pistolas que pasarían a ser de ellos a partir de ese momento, pero nahaei la igustopaba chupe kuera el hecho de no encontrar ni un billete. Especialmente el karai comisario fue um de los mais decepcionados. Aunque aparentemente todo acabó allí por el momento, sabemo que solo es uma pausa di guaú neste rosario que never never termina de ajustar sus cuentas.<br /> Los kapés nos enteramos ya depois, mabien por el rumol que corrió nel barrio . Luego corrimo todito sin korte a la kachanga de Soldado pa que nos papee la history, pero desde que llegamos apenas pudimos falar con ele , mabien ele no diz ni fu ni fa, entao nos tiramos a esperar nel pastito purete que tan beim cuidado y encanutado tiene nuestro broder nel fondo de su kachanga. El person ni bollo estaba por nadie, pero nosotros ficamo tranki, tirando boa onda como sempre diz el Domador de Yakarés cuando las coisas viraban medio nandi verá. <br />Lo primerito, prendimo un petard de eso que ya tu sabe, como pa kedalno beim godzilas ,mientras Soldado seguía allí subido nel árbol sin decir ni mu. No sabemos si desde hace casi una hora o máis ,lo cierto es que el calor apenas se siente , nuestros chimbus y espirales di kanabis suben haste ele que está recostado dentro mesmo di tutti ese ramaje frondoso. Pura beleza eso di estar en la parte mais alta y alucinante del feroz níspero, mientras te moves kangymi con el árbol al pasar el viento, envuelto nesa makumbera pytumby de sus hojas. Desde abajo nadie lo ve, parece que el sol no logra encontrar su rostro entre tanta sombra, demasiado velde y tal vez num movimiento sapyami de las ramas, mostrarnos alguna parte de su cuerpo. Sabíamos que esa luz apenas roza las páginas del libro que tan atrapado lo tiene y lo único cierto es su tos fuerte, contundente que estalla cada tanto. Segurito que ele también esta kemando un jointcito de la putamadre .<br />-Estou bajo un puente vidrio y la luz me persigue como canto de korochire para sacarme mis secretos!, vou devorar el korazón panambí de la absenta ¡ , se escucha num sapukai de repente y es assim que nuestro kapé empieza a rapear pa contarno, ahora sí, su kabrona historia que tanto se hizo esperar.Edgar Pou, ratá pyporehttp://www.blogger.com/profile/01901872045028263723noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1033789200278225818.post-70808759747961207392011-10-12T05:57:00.000-07:002011-10-12T06:56:56.011-07:00La novia sylocibina<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj3A1AO8mOAjUU4bM4zjWdpdbs72h5QRL4tNrywuj0u8nNwQFsCbqf58Rajto9CZTImMaK6Z0TeAOCTeuTM5RtEfyeZUAB3xHgqZvTebMlcMismTvmTOJF-5B31OIG1sA0gxBbQxJAot6k/s1600/El+amiguito.jpg"><img style="cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 292px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj3A1AO8mOAjUU4bM4zjWdpdbs72h5QRL4tNrywuj0u8nNwQFsCbqf58Rajto9CZTImMaK6Z0TeAOCTeuTM5RtEfyeZUAB3xHgqZvTebMlcMismTvmTOJF-5B31OIG1sA0gxBbQxJAot6k/s400/El+amiguito.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5662590248656364258" /></a><br /><br /><span style="font-weight:bold;"><br />-Qué onda Ninyita?<span style="font-style:italic;"></span></span>, oporandu Soldado Desconocido al verla tirada ya por demasiado tiempo entre una maraña de agosto poty que surgía abundante al costado del camino de tierra, por donde hacía máis de media hora que iban caminando y fumando un super petardo from Ypané.<br />En la cara se sentía el haveré del viento que era muy fresco, al koeyú había llovido uma beleza, las gotas y su ruido sobre las chapas y carpas invadieron el despertar kangymí de todito nel barrio San Fernando. <br />Y entre los primeros seres animados que se veían por las vederas desoladas y con charcos brillantes, estaban Ninyita y ele que se habían encontrado en frente de la kachanga de Yorwi. Pero el kapé Yorwi había amanecido quien sabe dónde y ahí nela vedera no pegaba estar marcando.Lo mejor en ese caso era abrirse nomáis hacia cualkier rumbo, ese azar encanutado que siempre nos llevada de la kabeza.<br />-Vamo a curtir cucumelo nel bosquecito ese del cementerio kupe, le dijo Ninyita Pokarei y se puso a patear hacia ese lugar, sin esperar la respuesta de Soldado .<br />Pero ya había pasado máis di media hora de todo eso y ahora estaban por entrar al bosquecito. Ella se había tirado de repenteite entre las flores tan amarillas de agosto poty, con ese su mambo que tiene siempre de hacer lo más inesperado en cualquier momento y niai le importaba el lugar.<br />-Ninyita ! , le volvió llamar y para ella dizque la voz di Soldado era como un mbopí en vuelo rasante, salido di un kuara beim profundo, un kuara furado hace tanti tiempo nel moho verde sumergido dese lugar secreto y super mombyry.<br />Como mil deditos veldes, el kapi í pe murmuraba um papo mbeguemí bajo el corpo de Ninyita, ella mantenía sus ojitos bein fechados y su cara disparaba flashes di pukavy. Con sus manos de finísimos dedos de ysypo hurgaba entre las hojas que no veía pero cuya pelusa sentía como un crujir, como una pelotita de pan nel fondo del zapatú del bosque.<br />Lo que podemos llamar el mondo se foi embora como num y syry , breaking trhough la luz por la superficie vidriosa en los ojos di muas muas ancestrales, miradas di ta´angas centelleantes encerradas numa esfera de ambar. <br />Las ybotys eran de kuarahy purete y todo estaba rodeado de millones gotitas sajo vy, volando en infinitos círculos por el bosquecito, dándonos la bienvenida. <br />Mazakaraguaís cuchicheadores, aloncitos gritones, pitogües despiadados, unambus sigilosos, pycui pes sem fábulas, vyra´us gritando never more, ñacundas lovecraftianos y muy muy deep ese canto interdimensional del yeruti desatando la makumba de la calora, una red de passaros numa bela anarkía sem fin.<br />-Quién pio no va quere ser ums di esos vyraí que mueven sus alas como peces que saltan y escapan por um instante michimí del estanque invertido del cielo, eterno cristal que amenza romperse, pensé yo de repente, entrometido narrador irrumpiendo sin ser llamado en los mundos lisérgicos de mia protagonista.<br />Soldado le dio una última pitada al joint y lo tiró al suelo y terminó de apagarlo bajo sus botas. Num gesto ñembo buzo a punto de sumergirse, acto miles de veces repetido ya en su korta vida, uma veiz más retuvo el delicioso humo verdeoscuro metiendo más y más aire pikante con violencia entre los dientes, frio como amandau hacia sus pulmones, y a los pocos segundos expulsandolo como llamaradas de palabras no pronunciadas, waves di sensaciones puahu del never ending , ni bollo pero feliz.<br /><br />Había unos tukús que se movían con un automatismo electrico entre las ramitas alrededor del cuerpo de Ninyita y lanzaban al aire un zumbido suavemente siniestro y a la vez tan metálico.<br />Soldado pasó de largo y no se detuvo sino veinte pasos más delante de donde estaba tirada Ninyita,armando un cuadro totalmente entreverada de flores, rodeada de insectos y entregada como la novia del humus. <br />Era la siempre esperada novia androide del ka´avy. En silencio le crecían cabellos verdes , cien mil en una millonésima de segundo. Una novia incubando corazones mellizos que le golpeaban como karajas sikotikos en la boca, con unos ojos de escarcha que le estallaba en la barriga, otros más en la vagina mientras nel medio de su pecho su antiguo reloj koreano de auriculas y ventriculas parecía un polen petrificado….<br /><br />— No , tranki che kape- dijo de repente Ninyita , levantándose de un salto – aime poraiterei. No es nada...<br />Siguieron su camino. <br />Pasó otra media hora antes de que nel pasto,entre las rarofilas raíces y extraños itas de opaco aspecto y leñitas húmedas de moho , se borraran las marcas de sus dedos finísimos mientras estuvo allí , poseída, arrojada a su destino de novia vagabunda del bosquecito de los cucumelos, allaité por el cementerio kupe.Edgar Pou, ratá pyporehttp://www.blogger.com/profile/01901872045028263723noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1033789200278225818.post-11474145090331023532011-08-09T05:55:00.000-07:002012-01-23T09:30:46.545-08:00El Marquesito Bolí<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgRb8-0M0FwGKHpzCJT3Y3QE-_Tee2sxCT2UtHcsuevjS22fGqoi-FzQ9Uh3ABZ8MZCMod_ktMO4Uu0geHZ6iqTeZrrCgdsmeBpElyzxs45N_47o8SNMt3GdDp1LeG9_Nb9OYIB8ObP17w/s1600/foto+kora+%25C3%25B1a%25C3%25B1a+catafixia.jpg"><img style="cursor:pointer; cursor:hand;width: 206px; height: 320px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgRb8-0M0FwGKHpzCJT3Y3QE-_Tee2sxCT2UtHcsuevjS22fGqoi-FzQ9Uh3ABZ8MZCMod_ktMO4Uu0geHZ6iqTeZrrCgdsmeBpElyzxs45N_47o8SNMt3GdDp1LeG9_Nb9OYIB8ObP17w/s400/foto+kora+%25C3%25B1a%25C3%25B1a+catafixia.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5700881180059777506" /></a><br />Por fin parece que ya nos vamo a kedar solo con las palabras para armar cosas que recuerden y reskaten del tesarai rotundo al Marquesito Bolí, lo digo porque esta mañana Yorwi bien tempranito se fue a la casa de empeños "Amontema" y malvendió los auriculares del Marquesito, unico objeto que aun nos quedaba de su minuciosa herencia que hay que confesarlo, nos alcanzó a todito lo kapé. A mí me tocaron sus vinilos, eran como 30, entre los que recuerdo con speciale kunuú los de Velvet Underground, Joy Division, Mutantes, Kurupiras Franchutes, ButtHole Surfer, etc, etc. Pero empezar a explicar todo lo que nos dejo en herencia a cada cual sería re aburrido. Y luego contar cómo fuimos vendiendo a precios de mierda todo, todito hasta quedarnos solo con esos auriculares, que al final no sabíamos a quien pertenecía ya que en el cuento que dejó escrito antes de tirarse del Puente Remanso no mencionaba para nada eso auriculares. Era como parte de su cuerpo. El auricular se destacaba como un eterno collar de cablecitos grises sobre las diversas remeras kolorinches que curtía el Marquesito. Todo el mundo sabía cómo utilizaba el auricular su misterioso dueño.El extremo opuesto al de las orejas tenía un plus especialmente diseñado, más gruesito se diría,que Marquesito se lo metía bien hondo en su ano. Escucho el futuro decía cuando alquien le preguntaba que se oía y daba media vuelta y desaparecía.<br />Marquesito había venido de La Paz nel 2017, fue uno de los 2500 psassenger que decidieron participar del viaje inaugural del Tren Vala Sudaka, que como se sabe parte de Mexico y llega hasta Chiloe, pasando por todas las capitales de Amerika. El Marquesito lo abordó en la Paz una mañana tranki dispuesto a no volver nunca mais segun contó depois de muitos años de instalarse en la Villa San Fernando.<br />El era el unico miembro, además de fundador y difusor de la Utopia Perversa Inflable, toda una filosofía de intervencion social, que propoanía entre otras cosas la coprofagia como un rito anual entre los escolares, tenía 10 proyectos sobre ese topico. Otro de sus proyectos y que finalmente llevaba en practica era su teatro erotiko minianimal, una puesta en escena de la copula de un humano con animales de mediano tamaño, como un conejo. El unico actor de todas las variables con los animales que pudiera conseguir era el Marquesito of course. La segunada parte del mismo proyecto incluía objetos, como roperos, electrodomesticos, finalmente lo hacía con frutas de estación.Pero kizá por que el organismo vegetal era más frio y le sacaba power el Marquesito Bolí no podía copular con más de una sandía por ejemplo y para el acto de las bananas siempre le faltaban frutos, por lo cual esas presentaciones eran más cortas y menos intensas. Pero siempre tenía gente,y gracias a eso vivió de luxe por casi diez años. Nadie ponía en duda que Marquesito oía lo que iba a ocurrir ya que la prueba está palpable en los cientos de cuentos que escribió y dejó ocultos en versión cartonera que al final fueron incautados por los canas que allanaron su casa ese mesmo day de su suicidio. Se habrán alegrado pensamos, porque sabiamos que el Marquesito era el zar í del melhor LSD que había, un producto de primera necesidad en estos ultimos tiempos en que la agorafobia por un lado y la prohibicion universal del turismo por otro hacen que abunden los siconautas. Por suerte aca en San Fernando tenemos hongos a bulto, sin contar con la formula para preparar acido que Marquesito le había dejado a Ninyita Pokarei, una de sus mais zarpadas discipulas. Pero de ella vamo papear otro día, está riko este petard nde Pou, nos vemo kapé.Edgar Pou, ratá pyporehttp://www.blogger.com/profile/01901872045028263723noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1033789200278225818.post-5736813820260705742011-04-14T14:57:00.000-07:002012-01-23T09:40:51.973-08:00Dolerme nel lar mientras el Yen sigue en vez del Yin<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgFuRrg_Na-Evfw6HVSZEeGku56zSIHt_5qgjp6oUH916hB_MCajtojrQ4L3rZwajqgrj8-sohS8UjhI68sIXB0ec5ofF2LtUXp3XMxj0WP9b6BRKaXLEd2bF1vD6HJ8Uyw64-xnaKO0Gc/s1600/asd.png"><img style="cursor:pointer; cursor:hand;width: 288px; height: 211px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgFuRrg_Na-Evfw6HVSZEeGku56zSIHt_5qgjp6oUH916hB_MCajtojrQ4L3rZwajqgrj8-sohS8UjhI68sIXB0ec5ofF2LtUXp3XMxj0WP9b6BRKaXLEd2bF1vD6HJ8Uyw64-xnaKO0Gc/s400/asd.png" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5700883586288556450" /></a> Dibujantero astral : Ney<br /><br /><br /><br /><br />El cross road nese momento alcanza el nivel de los 83 herzios tras romper todas las barreras de plomo nestos días de atrás con el encefalograma plano de su maquina sin poemas al nacer dentro de la almeja muda que nos seńalaba la continuidad en la invencion del anochecer olvidando el momento por descuido. Recordemos el pasado como alfombra de la tos , vortice sin sol,las sacudidas cuando subes el voltaje como en ese interrogatorio de finales de la Segunda Guerra Mundial o en el 70 bajo el condor sudaka.<br />A corto plazo y tras superar con fuerza ese bajo de los joy division y romper almas tela cortada de historias cambiando con la media de las últimas 100 sesiones de extrema bondage ante el braile de pupilas que sangran: estimamos que su próximo espasmo está en el nivel de los comedores del animal Ney -erratico del capricho el desnudo sufrimiento en los ojos de los peces cuando te ponés el hule del super por la cabeza y te empezas a vendar,con las cintas que son de color chocolate aguado miden entre 83 o 70 milimetros que es por donde pasa la media voz del caos verde esa kaya favada que suspira junto a luca y la parte alta de las bandas de syclocibina son vidrio molido de sueños o el aullido de colores que inventará el domador de yakares para alejar moñais<br /><br />Sin embargo, y a la vista de los osciladores alterados por el ácido nesas cartas de esfinjes yeyapó y jadeos de las yiyis del desierto vemos que el cruce entre la lógica y el pombero revela seres de fuego para todos los fetos que esperan atravesar el bosque y no more tape pois que busquen de nuevo la linterna perdida que pasa por la zona de los ciegos alakranesEdgar Pou, ratá pyporehttp://www.blogger.com/profile/01901872045028263723noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1033789200278225818.post-77598651078252696622011-04-08T15:02:00.000-07:002012-01-23T09:11:08.507-08:00BI SEX ARIO<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEik8kpx-jUew8cxSWN6bc6BP7EQDlWj_ZG13R7O-w_S1xAYmdsm0NQyBmWS0AfvzEoPyfrGHbYv-EE8X9jSgLnjD33WrMB075EGZp1Oua46ieZPvUPnNVWh8B8x8kY-3mu1BfvNsiZHkUs/s1600/muamua.jpg"><img style="cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 225px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEik8kpx-jUew8cxSWN6bc6BP7EQDlWj_ZG13R7O-w_S1xAYmdsm0NQyBmWS0AfvzEoPyfrGHbYv-EE8X9jSgLnjD33WrMB075EGZp1Oua46ieZPvUPnNVWh8B8x8kY-3mu1BfvNsiZHkUs/s400/muamua.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5700876079399620306" /></a><br />Como o porto está cheio de yeguas que comienzan a correr ao redor do cais principal, y el som de seus cascos o ñomí eso que você acabou de dizer a alguém que no momento não podemos ver porque ele só mostra o close-up da manada al entrar na esplanada , Eskivando caixas de engrenagem e de madeira. são como uma dúzia e las vemos atropelar seu amante amarrado ao chão com um arame grosso,sus gritos están fuera de foco y é um prazer ver as yéguas que se movimentam em sincronia estranha y kangy asy mientras el rio nel fondo cinza gasoil garra con ñekarai azul , como um estranho ke Niai ne se ka´aru e você olha para la nada, apenas um Eskin kue demodé, kemando um petardao de Akella. sentir um estranho prazer de ver estas criaturas invadir sua vida en un flash ñembo real, espalhando sangue e gritos que você está deliciando di mais. Como qualquer outro, aparentemente, já decidiu, de alguma forma, como se o vento frio passando mbeguemi falara em milhares de línguas e el vaso de caña se foi llenando com poeira tu vaso de plastico tendercito na outra mão. Como se isso só acontece em um Sexonia quadrinhos uma tarde onde a mão do poema explode e assusta mosca batendo no silêncio depois do grito do nome secreto que você tinha dado o señor hongo sob a lua cheia nel omtem kaaru passenger.Edgar Pou, ratá pyporehttp://www.blogger.com/profile/01901872045028263723noreply@blogger.com0