Paraguay Tamaguxi

El hijo de Yorwi nunca escuchó a Camaron

2012-01-20T18:39:00.000-08:00

El profe pirado, sí ese del colegio pyharé Eligia Mora, siempre huele a caña clandé y joint favado , y si asim no fuera, voce dirías qui non es avave ma o meno, entendei?, ese Tamaguxi co me diz ao final de la clase hoy: -Hey Soldado, a ver si tomás este desafío-í de lector a lector qui ti vou lanzar.
Entao ele ojerure cheve que le inventara uma versión mia del cuento Nonato, ya sabe loo, ese del libro Moriencia del Ñandejara í de las letras parawayensis: don Roa B. Espero que hagas algo beim purete, agregó el profe.
Entonces allieté nomais luego, le empecé a papear sin korte la historia del hijo de Yorwi. Uma especie de lembraza super hevy que muitos kapes de San Fernando teníamos en común.
Fiz un ñembo cover del cuento kareton que me pideu el profe. Peteim versao que le inventé allí al toke, pa darle um be quiet, kind of mensaje yvapara con mio propio speech, speciale pa el profe , yo le pillaba todito que ele quería fazer el papel del hunter culí de sensaciones fuertes. Pa mi, era just another pinche lector que non podía soltal ainda ese fetiche inflabeu de la literatura sudaka.
“Yo creo que todo lo vago llegamo alguma veiz a verlo en nuestros sonhos, eran sonhos keravaí, sem rumbo, ruter trans acido, ese filing de que te despertaban como pombero pikaneado, pileteado en extrema bondage: ay, tan babeante la boca de karaja y sin saber en qué escenario se desarrollará esta veiz la historia.
Nel barrio ningueim llegó a conocelo en persona kizá porque nunca existió. El hijo de Yorwi solo era conocido a través de las historias que su padre contaba interminablemente de ele. Y eso era algo que fazía con cualkiera que se cruzara con él a cualquier hora del día y en cualquier vericuetal di San Fernando y sea quien fuere esa persona, Yorwi tenía que falarle katauete voi aunque seja algum michimi story sobre ese rah´y estranho que ocupaba totalmente sua mind . Nesos últimamente escasos moments en que no le estiraba tanto curtír su chespi.
El hijo de Yorwi a veces se llamaba Acacio Fermineti y tenía una flauta chinesa que tocaba para atraer a las moñais , a veces era Reik Star Cucumel y era hermafrodita, o a veces Makuto Cocoliso y era el primer hijo qui oreko vaecue con uma riot Singer di Mali: uma yiyi pora jajai de hondos puraheys, qui había engatuzado al Yorwi cuando nosso kapé batallaba di sacoleiro nel puente de la Amizade y su korazao tejulele estaba tajeado entre Foz y Strornerlandia. La around esos kalentones años 80.
Nesas historias siempre suo filio era muito poderoso, algo que se repetía en tutti las versiones, era cuasi um deus vudú que nin quero nombrar, pero el caso es qui sempre omano very sadly ao finale. En casi todas las variantes tambeim, su hijo dejaba poemas ,tutti impresos en unos cuanto librito kartonero que ele mismo ajapovaekue, kolorinches y rancios como galleta cuartel. Estaban esparcidos a montones alrededor de su teongue y bajo la cama, ocupando gran parte de la pieza que alquilaba por dia, allí a un tiro del Abasto. Escuchábamos todo eso que Yorwi nos falaba y nosotros ficabamos sin movernos ate que terminara, como algo que solo a nosotros nos fuese destinado: las palabras de Acacio, Makuto o Reik, cada cual con seu flash propio.
Eran poemas que con sua voice electrizante su pai nos leía re zarpado, poemas furtivos y fuleros o furibundos o furados de smoke hambriento, poemas ñaró hasta el rojo alambre y que te hacen escuchar uma kumbia que quizá deberías bailar, abrazando tendercito a uma barely legal cario que neste manga luego de copular contigo te comerá au natural y sem sal.
A veces su hijo moría a los 17 años tras ser raptado por una luciérnaga gigante que lo atacaba en la madrugada ,precisamente aquella en que por primera veiz ele curtía la sombra lisérgica del árbol de la curva de los sueños. A veces sique el mitaruzú aquel envejecía terriblemente de forma repentina a los 22 años y Yorwi lo enterraba ceremoniosamente como a una momia fifi entre los hongos dorados y trankis que destellaban shining brown , formando al fin sobre la tierra removida um tierno alfabeto, abandonado al azar nel mezzo pytu de bosquecito….

Makabras

2012-01-10T10:42:00.000-08:00

Makabras se llamaba el cuento.Nunca lo iban a premiar, Yorwi lo sabía muito bem pero igual lo presentó al concurso y justo nesa tarde del último día del plazo establecido por el Periodico Vyapante .Net de San Fernando. Sim claro, Makabras como el nombre del bar travestí mais power del barrio, sí señor.
En realidad todo lo que se cuenta nese relato es pura veldad diz Yorwi. Yo estaba super rayao nesas épocas porque mia yiyi se foi embora con um de los poetas kartoneros que habíamos conhecido num slam nel barrio Añaretaì .
Ya sabe loo che kapè allí todito està liberado y aunque yo por ahì no consumìa tanto era porque estaba cansado de todo y ya medio que me querìa abrir de la way purete da vida.
Pero mi va a entendel mejor si empezamos por la pelukerìa donde estuve cambiando mio look, esa mesma tarde , empecemo entao con esa frase que leì asim al vuelo en un libro muito ajado que tomè de la mesita que había en medio del salón. La frase me encantó “ quería asumir mi vejez y abrir de par en par mi cara en decadencia, ofrecerme mostrando los estragos del tiempo nesa piel tan fugaz” papeaba um de los personajes , con ese sotaque ñembo kind of high class kulí del ultima década stronista
Me sentè a disposición de los espejos mohosos y de las manos temblekes de un lekaya brasiguayokoreano no bien se desocupó el único asiento de esa vil pelukerìa que necesariamente debe ser incluida nel relato. Tras leer la frase aquella me quedo pensando medio volado y no escucho sino a la segunda vez la pregunta beim concreta y el chasquido di umas scissors puretes de brillo suspicaz en suas manos, shine domestikado yendo y viniendo num balanzo de siglos por ahí.
-Qué tipo de corte querei nde mitaruzú selbajem, me preguntaba por segunda vez el viejito koreano al que todos llamaban Vaivento y quien era el que asim como estaba anudando el paño negro alrededor de mi cuello nos había embrollado con su yopará das fronteiras y nos había contagiado a todo lo vago sua lengua no trasgenica pero sempre transgender, ele te papeaba num mix de koreano, portunhol, inglish del abasto con guaranices mutantes y kastellano white trash, aleim del papo lufardesco de la villa pero tampoco sin traicionar los kodigo power, of course broder.
-Número do, le dije al toke. Ele oñepyru oikyti entao ese akarangue rebelde sin volvel a dizer ni mu ate o finale .
Y yo tranki tranki empecé a leer el primer cuento de la antología Kamara del avati no azteka , uma edición especiale del Soldado Desconocido.
El cuento se llamaba el Makabras,el espía de sí mismo, donde se cuenta en forma errática y vehemente la historia di un person que era un Luisón de aquello, tratando de mil jeitos controlar sus estados lokos, esos momentos terriblones en que se veía convertido num feroz yaguà preto como el pyhare total, un monstruo extraño y very danger .Eran esas noites en que brillaba la luna llena y sus rayos hacían brotar pelos negros, duros y largos sobre toda sua piel. Al mesmo tiempo que en la boca sentía uma sed cinzenta,tutti suo corpo se agrandaba a bulto y rompìa todos su ao inservible qui ate ese instante lo venía camuflayando de civil humano.
Ha ñande protagonista quedaba trasnformado en la fiera máis letal de la noite y nadie que se encontrara com ese Luison podría escapar de ser parte de su cena (na che resarai chene numka di ese person, me dije y me dieron ganar de prender un petard). Tras su partida, seja onde for , nel pasillo poi puku del villa Camboya o num chirca ty around el cementerio kupé de San Fernando,sempre rodeado de ese velde mimbipa pale of shade nel sitio donde se cruzaron ele y su comida, solo quedaban ropas manchadas y desgarradas y muchos huesos rotos, algunos bien al desnudo, otros con flecos de carne que mostraban su color de rojo oscurecido,sem dudas era um kolor beim excitante según los largos párrafos que le dedicaba el autor. Con adjetivaciones a full y metaforas prohibidas el color iba tiñendo sin piedad todo el cuento, y tenía que ser asim nomais, quizá porque ese era el mesmito color de las letras nel cartel que colocaba en su puerta antes de salir a vagalear nesos días de luna llena………..

Decúbito nostálgico

2011-12-25T12:54:00.000-08:00

A mí me vino el recuerdo como si foi um kunu´u tendercito di uma pikana stronista ,fue mientras los takeros estaban transando la noticia del día con la prensa local y donde como siempre ore jeyma, lo vago, escoria da sociedad & ere era, esos que estábamos nese momento tendidos boca pa bajo eramos los añá totales .
Ya te podé loo imaginar, uma telenovela del DF pero en yopará, aunque toda la historia al revés, gracias a sus legales makinas de matar y sus uniformes bien planchaditos. Y sí pues, quedando ellos super bien nese su ñandeko honroso tembiapo para ña ley y ña orden. Claro que su informe niai revelaba los detalles máis impresionantes de todo lo que había pasado cuando irrumpieron violentamente en la kachanga de Yorwi depois de echar abajo la puerta de madera de embalaje (nunca tuvo cerradura ni pasador sikiera) y arrestarnos a todito por tráfico, posesión, hurto agravado y otros cuantos ítems floridos de su repertorio hasó y mil veces repetido.
La primera palabra que surge en mi mente es mitaí loko, palabra con la que nos llamó el volai máis karapé frente al microfonito del reporter ya que así mesmito ko me llamada mia mai, la por esos fashionantes años 80.
.- Mitaí loko vení ke ya a bañarte, antes de que sea muy tarde ¡ me decía che sy, era un sapukai vibrando claramente nel ka´aru y que a medida que se repetía iba perdiendo su encanto y su dulzura y adquiría tambein esa agria tonada que agora se sentía en las palabras del volai.
Cualesca me pasa con esta palabra? mi digo tan adentrito de mia mind que ni la CIA de Dios me puede pillar.Y tal como esa veiz, tambein agora quisiera un pukavy para rescatarme, just a smile michimñi en mia cara. Lo intento: mitaí loko, mitaí loko…Y yo detrás del feroz árbol de tarumá jugando con el pombero me hacía el que no escuchaba, el ñembota de tantas tardes, niai me apuraba. Más bien me concentraba mejor en mi turno de decir las adivinanzas y poder asim ganarle al gran mago das palabras. Aunque fuera uma sola veiz. Misterioso broder & karaí di la noche , ese que mi engatusó con la poesía del ka´avy y que me protegió tantas veces contra tutti peligro pero que esta vez non aparece pa hacer mielda a esto volai cobarde y yapú, que se creen lo único contadores de historias.

Aviso de encuentro , favor comunicar extravio

2011-12-15T13:15:00.000-08:00

A la señora que olvidó una bolsa de plástico azul semitrasparente con 27 mangos maduros recién caídos, digamos que por efecto di um ybytu kumbiantero, digamos cuando apenas amanecía, o a la yiyi lectora de Andres Caicedo que hoy bien tempranito se la ha ocurrido sorprender al primer transeúnte ohasava con esta bolsa exquisita (agora beim encanutada en mia heladera chinesa), o al joven que ha salido de la casa a la que no sabe si vai voltar y piensa que guardará los mangos para ir comiéndolos por el camino antes de cruzar la frontera, esos mangos kolorinches y olorosos que desde niño le gustaron y a cuya sombra durmió, fumó,leyó,lloró,cantó, cogió y despertó ni se sabe cuántas veces, o kizá a la maligna señora de cuyo tova nunca podería olvidarme que ha dejado tan decentemente esta bolsa como basura, creyendo que nadie la querría, creyendo asfixiar en su experto polietileno la vita di esos magics mangos: el amarillo de sus redondeces, ese rojo intermitente, ese yellow salpicado de puntos lokos, de negros rojos, ererea de kolores,uma panambi whatever de voluptuosidade , atrapados nesa típica bolsa de supermercado koreano, o al albañil que justo regresó a buscar su boleta de la kiniela dejando por un rato los mangos al amparo de la mañana tan fresca del barrio Kambala , bueno en fin a todxs los que puedan probar ser o haber sido propietarios de la bolsa en cuestión, les aviso que de los 27 mangos maduros iniciales, ahora quedan 23, antes del anochecer ( el cheiro kunu´u ha invadido selbagemente desde allí toda mi pieza de tres por 4) creo que la cantidad volverá a varíar, gracias por el regalo, yo siempre me los como a mordiscos anyway

Mitaí astroboy que no fui

2011-10-31T05:30:00.000-07:00

no puedo hacer promesas,
estas palabras no sirven para mi cuerpo,
ni conocen tu cuerpo
kisiera una mancia espiral,
también conocer la ida como el embrion cyborg parawayensis,
besaré los vidrios de este deposito inmenso
yo el feto número 96070-980933
al mirarme nela ventanilla de muestra ramdom
que ofrece el programa a las visitantes
siento como si soplaras el cúmulo de ombligos imposibles
a unos 28 millones de años luz de distancia.

sonries para vectorisar la imagen
y pasar a otra muestra embrionaria
a tu espalda se oyen
los jadeos, grandes observatorios de quásares
rayos X del Chandra información de polvo

con luz por un borde(en verde)
brilla la sangre de mi bosque
en espera
en AZUL antes de ser negro cercado de alas
alas inutiles y refrescantes
por que el oxigeno ha huido de mi cuerpo

El níspero de Soldado Desconocido

2011-10-26T16:10:00.000-07:00

Nosotros sique navegando faroestes de suposiciones sobre el velde kapi´i mientras ore rapero mais zarpado , Soldado Desconocido , alla arriba nel nispero, agora mesmo estaba re colgado leyendo Galaxias de Yaxkin Melchy, libro kartonero que encontró ayer ka´aruete entre las coisas di um de los 8 narcos omanovaekue en balacera cruzada. Resultado : los integrantes de ambos bandos tirados al borde de un tapé poí nelas afueras de San Fernando. Los cuerpos de los tipos quedaron beim duritos como sus makinas ya sin balas y beim cerquita de sus respectivos autos mau purete.
Eso foi ayer nel trayecto que une San Fernando y Luquelandia. Justo fue poco depois cuando Soldado venía pateando de la casa de Ninyita Pokarey y se los topó primero. Muchísimo tiempo pasó hasta que alguien avisó a la policía. Los takeros se sorprendieron del hallazgo, se alegraron por las pistolas que pasarían a ser de ellos a partir de ese momento, pero nahaei la igustopaba chupe kuera el hecho de no encontrar ni un billete. Especialmente el karai comisario fue um de los mais decepcionados. Aunque aparentemente todo acabó allí por el momento, sabemo que solo es uma pausa di guaú neste rosario que never never termina de ajustar sus cuentas.
Los kapés nos enteramos ya depois, mabien por el rumol que corrió nel barrio . Luego corrimo todito sin korte a la kachanga de Soldado pa que nos papee la history, pero desde que llegamos apenas pudimos falar con ele , mabien ele no diz ni fu ni fa, entao nos tiramos a esperar nel pastito purete que tan beim cuidado y encanutado tiene nuestro broder nel fondo de su kachanga. El person ni bollo estaba por nadie, pero nosotros ficamo tranki, tirando boa onda como sempre diz el Domador de Yakarés cuando las coisas viraban medio nandi verá.
Lo primerito, prendimo un petard de eso que ya tu sabe, como pa kedalno beim godzilas ,mientras Soldado seguía allí subido nel árbol sin decir ni mu. No sabemos si desde hace casi una hora o máis ,lo cierto es que el calor apenas se siente , nuestros chimbus y espirales di kanabis suben haste ele que está recostado dentro mesmo di tutti ese ramaje frondoso. Pura beleza eso di estar en la parte mais alta y alucinante del feroz níspero, mientras te moves kangymi con el árbol al pasar el viento, envuelto nesa makumbera pytumby de sus hojas. Desde abajo nadie lo ve, parece que el sol no logra encontrar su rostro entre tanta sombra, demasiado velde y tal vez num movimiento sapyami de las ramas, mostrarnos alguna parte de su cuerpo. Sabíamos que esa luz apenas roza las páginas del libro que tan atrapado lo tiene y lo único cierto es su tos fuerte, contundente que estalla cada tanto. Segurito que ele también esta kemando un jointcito de la putamadre .
-Estou bajo un puente vidrio y la luz me persigue como canto de korochire para sacarme mis secretos!, vou devorar el korazón panambí de la absenta ¡ , se escucha num sapukai de repente y es assim que nuestro kapé empieza a rapear pa contarno, ahora sí, su kabrona historia que tanto se hizo esperar.

La novia sylocibina

2011-10-12T05:57:00.000-07:00

-Qué onda Ninyita?, oporandu Soldado Desconocido al verla tirada ya por demasiado tiempo entre una maraña de agosto poty que surgía abundante al costado del camino de tierra, por donde hacía máis de media hora que iban caminando y fumando un super petardo from Ypané.
En la cara se sentía el haveré del viento que era muy fresco, al koeyú había llovido uma beleza, las gotas y su ruido sobre las chapas y carpas invadieron el despertar kangymí de todito nel barrio San Fernando.
Y entre los primeros seres animados que se veían por las vederas desoladas y con charcos brillantes, estaban Ninyita y ele que se habían encontrado en frente de la kachanga de Yorwi. Pero el kapé Yorwi había amanecido quien sabe dónde y ahí nela vedera no pegaba estar marcando.Lo mejor en ese caso era abrirse nomáis hacia cualkier rumbo, ese azar encanutado que siempre nos llevada de la kabeza.
-Vamo a curtir cucumelo nel bosquecito ese del cementerio kupe, le dijo Ninyita Pokarei y se puso a patear hacia ese lugar, sin esperar la respuesta de Soldado .
Pero ya había pasado máis di media hora de todo eso y ahora estaban por entrar al bosquecito. Ella se había tirado de repenteite entre las flores tan amarillas de agosto poty, con ese su mambo que tiene siempre de hacer lo más inesperado en cualquier momento y niai le importaba el lugar.
-Ninyita ! , le volvió llamar y para ella dizque la voz di Soldado era como un mbopí en vuelo rasante, salido di un kuara beim profundo, un kuara furado hace tanti tiempo nel moho verde sumergido dese lugar secreto y super mombyry.
Como mil deditos veldes, el kapi í pe murmuraba um papo mbeguemí bajo el corpo de Ninyita, ella mantenía sus ojitos bein fechados y su cara disparaba flashes di pukavy. Con sus manos de finísimos dedos de ysypo hurgaba entre las hojas que no veía pero cuya pelusa sentía como un crujir, como una pelotita de pan nel fondo del zapatú del bosque.
Lo que podemos llamar el mondo se foi embora como num y syry , breaking trhough la luz por la superficie vidriosa en los ojos di muas muas ancestrales, miradas di ta´angas centelleantes encerradas numa esfera de ambar.
Las ybotys eran de kuarahy purete y todo estaba rodeado de millones gotitas sajo vy, volando en infinitos círculos por el bosquecito, dándonos la bienvenida.
Mazakaraguaís cuchicheadores, aloncitos gritones, pitogües despiadados, unambus sigilosos, pycui pes sem fábulas, vyra´us gritando never more, ñacundas lovecraftianos y muy muy deep ese canto interdimensional del yeruti desatando la makumba de la calora, una red de passaros numa bela anarkía sem fin.
-Quién pio no va quere ser ums di esos vyraí que mueven sus alas como peces que saltan y escapan por um instante michimí del estanque invertido del cielo, eterno cristal que amenza romperse, pensé yo de repente, entrometido narrador irrumpiendo sin ser llamado en los mundos lisérgicos de mia protagonista.
Soldado le dio una última pitada al joint y lo tiró al suelo y terminó de apagarlo bajo sus botas. Num gesto ñembo buzo a punto de sumergirse, acto miles de veces repetido ya en su korta vida, uma veiz más retuvo el delicioso humo verdeoscuro metiendo más y más aire pikante con violencia entre los dientes, frio como amandau hacia sus pulmones, y a los pocos segundos expulsandolo como llamaradas de palabras no pronunciadas, waves di sensaciones puahu del never ending , ni bollo pero feliz.

Había unos tukús que se movían con un automatismo electrico entre las ramitas alrededor del cuerpo de Ninyita y lanzaban al aire un zumbido suavemente siniestro y a la vez tan metálico.
Soldado pasó de largo y no se detuvo sino veinte pasos más delante de donde estaba tirada Ninyita,armando un cuadro totalmente entreverada de flores, rodeada de insectos y entregada como la novia del humus.
Era la siempre esperada novia androide del ka´avy. En silencio le crecían cabellos verdes , cien mil en una millonésima de segundo. Una novia incubando corazones mellizos que le golpeaban como karajas sikotikos en la boca, con unos ojos de escarcha que le estallaba en la barriga, otros más en la vagina mientras nel medio de su pecho su antiguo reloj koreano de auriculas y ventriculas parecía un polen petrificado….

— No , tranki che kape- dijo de repente Ninyita , levantándose de un salto – aime poraiterei. No es nada...
Siguieron su camino.
Pasó otra media hora antes de que nel pasto,entre las rarofilas raíces y extraños itas de opaco aspecto y leñitas húmedas de moho , se borraran las marcas de sus dedos finísimos mientras estuvo allí , poseída, arrojada a su destino de novia vagabunda del bosquecito de los cucumelos, allaité por el cementerio kupe.

El Marquesito Bolí

2011-08-09T05:55:00.000-07:00

Por fin parece que ya nos vamo a kedar solo con las palabras para armar cosas que recuerden y reskaten del tesarai rotundo al Marquesito Bolí, lo digo porque esta mañana Yorwi bien tempranito se fue a la casa de empeños "Amontema" y malvendió los auriculares del Marquesito, unico objeto que aun nos quedaba de su minuciosa herencia que hay que confesarlo, nos alcanzó a todito lo kapé. A mí me tocaron sus vinilos, eran como 30, entre los que recuerdo con speciale kunuú los de Velvet Underground, Joy Division, Mutantes, Kurupiras Franchutes, ButtHole Surfer, etc, etc. Pero empezar a explicar todo lo que nos dejo en herencia a cada cual sería re aburrido. Y luego contar cómo fuimos vendiendo a precios de mierda todo, todito hasta quedarnos solo con esos auriculares, que al final no sabíamos a quien pertenecía ya que en el cuento que dejó escrito antes de tirarse del Puente Remanso no mencionaba para nada eso auriculares. Era como parte de su cuerpo. El auricular se destacaba como un eterno collar de cablecitos grises sobre las diversas remeras kolorinches que curtía el Marquesito. Todo el mundo sabía cómo utilizaba el auricular su misterioso dueño.El extremo opuesto al de las orejas tenía un plus especialmente diseñado, más gruesito se diría,que Marquesito se lo metía bien hondo en su ano. Escucho el futuro decía cuando alquien le preguntaba que se oía y daba media vuelta y desaparecía.
Marquesito había venido de La Paz nel 2017, fue uno de los 2500 psassenger que decidieron participar del viaje inaugural del Tren Vala Sudaka, que como se sabe parte de Mexico y llega hasta Chiloe, pasando por todas las capitales de Amerika. El Marquesito lo abordó en la Paz una mañana tranki dispuesto a no volver nunca mais segun contó depois de muitos años de instalarse en la Villa San Fernando.
El era el unico miembro, además de fundador y difusor de la Utopia Perversa Inflable, toda una filosofía de intervencion social, que propoanía entre otras cosas la coprofagia como un rito anual entre los escolares, tenía 10 proyectos sobre ese topico. Otro de sus proyectos y que finalmente llevaba en practica era su teatro erotiko minianimal, una puesta en escena de la copula de un humano con animales de mediano tamaño, como un conejo. El unico actor de todas las variables con los animales que pudiera conseguir era el Marquesito of course. La segunada parte del mismo proyecto incluía objetos, como roperos, electrodomesticos, finalmente lo hacía con frutas de estación.Pero kizá por que el organismo vegetal era más frio y le sacaba power el Marquesito Bolí no podía copular con más de una sandía por ejemplo y para el acto de las bananas siempre le faltaban frutos, por lo cual esas presentaciones eran más cortas y menos intensas. Pero siempre tenía gente,y gracias a eso vivió de luxe por casi diez años. Nadie ponía en duda que Marquesito oía lo que iba a ocurrir ya que la prueba está palpable en los cientos de cuentos que escribió y dejó ocultos en versión cartonera que al final fueron incautados por los canas que allanaron su casa ese mesmo day de su suicidio. Se habrán alegrado pensamos, porque sabiamos que el Marquesito era el zar í del melhor LSD que había, un producto de primera necesidad en estos ultimos tiempos en que la agorafobia por un lado y la prohibicion universal del turismo por otro hacen que abunden los siconautas. Por suerte aca en San Fernando tenemos hongos a bulto, sin contar con la formula para preparar acido que Marquesito le había dejado a Ninyita Pokarei, una de sus mais zarpadas discipulas. Pero de ella vamo papear otro día, está riko este petard nde Pou, nos vemo kapé.

Dolerme nel lar mientras el Yen sigue en vez del Yin

2011-04-14T14:57:00.000-07:00

Dibujantero astral : Ney

El cross road nese momento alcanza el nivel de los 83 herzios tras romper todas las barreras de plomo nestos días de atrás con el encefalograma plano de su maquina sin poemas al nacer dentro de la almeja muda que nos seńalaba la continuidad en la invencion del anochecer olvidando el momento por descuido. Recordemos el pasado como alfombra de la tos , vortice sin sol,las sacudidas cuando subes el voltaje como en ese interrogatorio de finales de la Segunda Guerra Mundial o en el 70 bajo el condor sudaka.
A corto plazo y tras superar con fuerza ese bajo de los joy division y romper almas tela cortada de historias cambiando con la media de las últimas 100 sesiones de extrema bondage ante el braile de pupilas que sangran: estimamos que su próximo espasmo está en el nivel de los comedores del animal Ney -erratico del capricho el desnudo sufrimiento en los ojos de los peces cuando te ponés el hule del super por la cabeza y te empezas a vendar,con las cintas que son de color chocolate aguado miden entre 83 o 70 milimetros que es por donde pasa la media voz del caos verde esa kaya favada que suspira junto a luca y la parte alta de las bandas de syclocibina son vidrio molido de sueños o el aullido de colores que inventará el domador de yakares para alejar moñais

Sin embargo, y a la vista de los osciladores alterados por el ácido nesas cartas de esfinjes yeyapó y jadeos de las yiyis del desierto vemos que el cruce entre la lógica y el pombero revela seres de fuego para todos los fetos que esperan atravesar el bosque y no more tape pois que busquen de nuevo la linterna perdida que pasa por la zona de los ciegos alakranes

BI SEX ARIO

2011-04-08T15:02:00.000-07:00

Como o porto está cheio de yeguas que comienzan a correr ao redor do cais principal, y el som de seus cascos o ñomí eso que você acabou de dizer a alguém que no momento não podemos ver porque ele só mostra o close-up da manada al entrar na esplanada , Eskivando caixas de engrenagem e de madeira. são como uma dúzia e las vemos atropelar seu amante amarrado ao chão com um arame grosso,sus gritos están fuera de foco y é um prazer ver as yéguas que se movimentam em sincronia estranha y kangy asy mientras el rio nel fondo cinza gasoil garra con ñekarai azul , como um estranho ke Niai ne se ka´aru e você olha para la nada, apenas um Eskin kue demodé, kemando um petardao de Akella. sentir um estranho prazer de ver estas criaturas invadir sua vida en un flash ñembo real, espalhando sangue e gritos que você está deliciando di mais. Como qualquer outro, aparentemente, já decidiu, de alguma forma, como se o vento frio passando mbeguemi falara em milhares de línguas e el vaso de caña se foi llenando com poeira tu vaso de plastico tendercito na outra mão. Como se isso só acontece em um Sexonia quadrinhos uma tarde onde a mão do poema explode e assusta mosca batendo no silêncio depois do grito do nome secreto que você tinha dado o señor hongo sob a lua cheia nel omtem kaaru passenger.

El circo de kure luke

2011-03-22T04:37:00.000-07:00

Llegaron un sábado muy temprano. Era un grupo compacto de 7 camionetas y un auto. Don Santi viajaba en ese uniko autito mau color crema, el coche era un toyota sprinter del 91, y al pasar a mi lado pude ver el perfil del viejo recortandose contra el yuyal de los altos del barrio San Fernando. Su piel era del color indefinido de los periodicos viejos y se arrugaba en miles de otras arruguitas michimí. Iba con la cabeza muy erguida y el humo de un porro liado con papel de celulosa dejaba un aroma dulce de la chingada. Eso me dejó una buena impresión sobre el primer circo Ultra sensible que visitaba el barrio.
Tardaron en instalarse casi una semana debido a que Don Santi, el dueño y gerente del Circo no sé decidía por el sitio exacto donde se instalaría la carpa. Lo tengo que saber a travéz de un sueño,siempre ha sido asim, es uma tradicion qui veim da family explicaba Don Santi mientras encendía nuevamente su petardo y se disponía a recorrer el campito,que por esos días ya estaba todo desmalezado. Hasta se había hecho una canchita donde soliamos jugar un partidito entre nosotros y a veces con la gente que laburaba nese Circo Ultrasensible.
Eran seis person y una yiyi de pinta anorexica que casi non salía de su carpita, ella era la Adivinadora Orgásmica, se llamaba Ninyita Pokarei: te predecía el futuro depois di kopular contigo. De entre lo vago, solo Yorwi llegó a entrar con ella, el quería saber si alguna vez tendría un hijo y estaba muy preocupado en las cosas que le tendría que decir a ese futuro hijo, pero primerito ke nada ele oi kuaase el nomem con que tendría que llamar a ese mitaí del futuro, él tera qui ser un ñembo envíado para mim decía Yorwi, asi que tengo que estar prepareitor falaba ele.
Al primero que conocimos fue al poeta invisible Ney Valdez, un rumano comedor de insectos que hacía una performance que consistía en repartir unas galletitas hechas a base de hongos alucinógenos a todos los asistentes y luego colgarse boca para bajo de una cuerda atada al palo más alto del circo .
Luego de oscilar un par de veces sobre la cabeza del publico, que a esa altura ya empezaba a mambearse con los efectos del hongo silocybico, el Ney, poeta comedor de insectos, empezaba a tajearse con un yilé en leves cortes por tutti su pire desnuda, del vientre y las piernas principalmente. La sangre se esparcia en menudas gotas sobre las caras, brazos, carteras y pororos de la platea. Y a medida que más sangre caía, Ney gritaba más fuerte su Poema Desechable Numero 33. Su voz era la de un angel encendido en ecos de neutrinos.
Todo eso duraba unas dos horas,más o menos, hasta que el Ney desmayaba y el publico aullando pedía su cuerpo para devorarlo, era ese el momento en que los otros actores del circo entraban a escena: los mellizos Curuguateños, el maká incendiario, Manoel Kavú, el equlibrista tartamudo y Carlinhos Picolo, el mago travesti.De entrada le dan unos buenos y contudentes latigazos a los más euforikos de la primera fila,vociferando consignas en rumano,luego desatan al Ney y lo retiran del escenario.

Los performatikos de San Fernando

2011-03-16T20:24:00.001-07:00

dibujito del NiñoAlién Ney

Será que está llena me decía al mirar la botella de vino que se destacaba contra la blanca muralla pintada a la cal, la agarré de un sake y apreté el paso hasta la casa de Yorwi, ese día ibamos a decidir quien de nosotros iba a poner en acción la performance unipersonal de preso rapero, que si antes era uno de los predicadores más jovenes de entre las gentes que de la villa se entregaron con fervor a la Iglesia Universal Rapai ahora ni su mamá lo reconocería. Esa fue la primera performance de Yorwi, nuestro maestro del mambo, nosotros ko eramos los testigos, assim como ele era testigo de nuestras performances.
Por ejemplo yo, había hecho de zoofiliko por dos meses, muy higienico según las palabras de Soldado Desconocido, el poeta de los bajos y grafitero de purete que niai estaba por nada. Hae sí ke hardcore e et vaekue, por eso kizá yo le parecía un flojo. Porque preferí usar forro con todos los animales que raptaba del maldito zoológico, donde le tenía más miedo a las terribles picaduras de los moskitos que los guardias ka uchos que vigilaban gua ú el lugar.
Claro que a veces algunos animales morían desangrados y los tenía que enterrar alli mismo en el yuyal. Eso duró dos meses, era el plazo que había dicho y lo cumplí. En las performance distópikas como las llamábamos nosotros, cada cual debía anunciar al menos la duración en el tiempo, no se podía hacer un estilo extended play. A excepción de una performance de muerte decíamos y eso hasta el momento solo lo había hecho el pelukero koreano, quien era uno de los fundadores del grupo.
Todos lo recordamo siempre. Fue super su performance, a todos nos gustó. Se ahorcó con el pelo de sus clientes.Había tejido por las noches según se dice una piola de pelos de todos los kolores, con esa cuerda bien anudada a su cuello lo encontró Yorwi la mañana de un lunes de enero.
Yo no me quiero creer que solo por las noches tejía, era mucho el material acumulado, yo digo que la otra parte de la performance que nadie quizá haya comentado era ese constante trabajo que lo ocupaba a cualkier hora del día, me imagino. Estoy hasta seguro de que los iba probando con su dientes además de sopesarlos con la mano y la vista y eligiendo los más aptos, quiza los máis duros, los de color oscuro como el mío o rojo como el de NInyita les gustaba.
Se hace un silencio que no dura muito de repente en medio de la lembraza. Todo ese pelo que se había juntado a lo largo de 5 años. Medio larga la performance decíamos a veces. Pero yo no estuve aún por la época en que el estaba en el grupo, solo ya lo llegué a conocer como pelukero, el más silencioso y lo mejor era que era el más baratelly.
Y dónde cortarse a cualkier hora en San Fernando?, en el pelukero koreano, por ejemplo depois de un apriete zarpadímo o de alguna estocada mortal lo mejor para cambiar de aspecto en un syky, aunque nadie lo haya pensado era un buen corte de pelo y para eso el pelukero koreanol era especiale. Never te preguntada nada y hasta le podía atender fiado. Claro que lo anotaba, en la solapa de alguno de los libros cartoneros, de los cientos que estaban dispersos por toda la mugrienta pelukería. El pelukero koreano, el abuelo de nostro kape Yorwi non era muito apegado a la higiene. Pero niai nadie pillaba que esa era su performance de muerte, ahora que el tiempo ha pasado y todos los del grupo hasta ya hablábamos como discutiendo su estilo y especulando sobre si kien de los kapés podrían hacer algo assim .
Los últimos tiempos sin embargo el pelukero koreano sufría de frecuentes arrankes de impaciencia y dejaba pelados a algunos de sus clientes o se ponía a ofrecer descaradamente dinero a cualkiera que pasara por su vedera a cambio de cortarle todo el pelo. Una extraña impaciencia se apoderó de él realmente y eso casi le arruinó el proyecto. Se dice que por esos tiempos solo Yorwi era a quien abría la puerta de su casa y pelukeria. Se llegó a encerrar una semana sin atender a nadie. Yorwi dice que su abuelo solo estaba meditando al estilo yaki.
No ve que Yorwi había rescatado uma veiz un libro de Castaneda donde el person proponía el ejercicio performatiko interdimensional de mirarse las manos en el sueño. Yorwi justamente estaba leyendo esa tarde ese párrafo, como siempre leía algunas páginas después de calar algum super petardo pedrojuanino. Lo que pasó dice Yorwi fue que su tío estaba tratando de hacer lo mismo. Por lo visto le hizo bien, dice siempre con un pukavy Yorwi cuando terminamos de recordar la historia de su abuelo.

Las mamushkas de Iquitos

2011-02-09T08:29:00.000-08:00

Voy a contar la historia de mi abuelo dije ya mucho antes de que fuera mi turno para hablar y cuando lo repetí por tecera vez nadie quizo saber nada del tema ya que había llegado la hora de comer algo y luego pasaríamos al salón de enfrente para hacer nuestra sesion de terereterapia, donde nadie tiene que hablar mientras haya agua en la jarra. Voy a contar la historia de mi abuelo volví a decir dos horas mas tarde, ya un poco decaido, cuando el profe finalmente me preguntó cual sería mi tema de hoy, es la historia de mi abuelo dije entre dientes y sin mirar a nadie, el pelukero koreano que se suicidó con la cuerda hecha de los cabellos de sus clientes, esos que a lo largo de más de 5 años frecuentaban sus mugrienta pelukería nel corazon del mercado 4. El Profe pareció anotar mentalmente algo y solo pestañeó varias veces como toda respuesta. Los demás no podían hablar ya que ese día era mi día de exposición a la ternura como se le decía al momento en que mediante un relato presentabamos una suerte de explicación de la causa que nos había llevado el estado en que nos encotramos poco antes de entrar al grupo.
Yo venía asistiendo a las 3 reuniones semanales del grupo con el solo objeto de comer y tomar algo decente al menos para mantenerme a flote hasta que surgiera algun laburo. Le decían el Profe, era de Iquitos segun nos contaba siempre en la parte de historias para olvidar. Su casa quedaba al final de la curva del cementerio. Había armado una especie de terapia para vagos que consistía en recibir a los tekorei del barrio y ayudarles a pasar el rato recordando sus vidas y las causas que les habían llevado a esa situación de dejadez y desamparo. El no cobraba nada, esto no es un asqueroso negocio decía en tono tajante," San Pablo Escobar Gaviria ya se ha encargado de esos detalles" concluía abruptamente.
Las reuniones se desarrollaban de lunes a miercoles, comenzando a las 7 de la mañana hasta las 7 de la noche. En su casa se comía de todo y se bebía como cosaco, se bailaba y se cogía a gusto ya que el profe poseía una coleccion de casi 50 muñecas eróticas con las que teníamos que interpretar un papel durante esos tres días, contarles nuestras vidas, inventarles a ellas un pasado acorde al nuestro y copular desefrenadamente cada vez que pudieramos. Para las pocas mujeres que a veces asistían el Profe ofrecía su propio cuerpo como automata de experimentacion decía. Al final casi todas aceptaban. Solo nuestra kapé Ninyita Pokarei se negó a experimentar con el Profe y prefirió crear una bela historia con una despanpanante muñeka peliroja.

Cajufacci 3390 ( Instructions di uso)

2011-01-29T14:50:00.001-08:00

Estou na casa humana aún, pero bebiendo desa gostosa miel verde de la absenta y escribiendo as últimas palabras del ser humano que fui. Antes de que llegue el sol de un día cualquiera y yo me convierta definitivamente en la sabia de un puñado de arboles con los cuales intercambiaré mi sangre hasta que ya no me quede máis ninguna nel mio corpo, he decidido dejarles mi secreto. Antes de irme y tener que abandonar for ever este lenguaje humano y empiece a ser eso que tan estúpidamente se designa por clorofila.
A mim se me deu en inventar el Cajufacci 3390 ,el primer interconector genitovirtual compatible con las plantas ere erea que permitía trasmitir y recibir sensaciones humanas hacia ellas y sentir nosotros las suyas con etiquetas de imagen frutifagas y percibir los especiales gemidos y escalofríos del laser lamiendo en pleno ultramar celular ese noise HTML espermatico, permitiendo a los desarrolladores voluntarios de la experiencia conectarse un software a los centros del neocortex estimulados por disparos de sylocybina a una frecuencia azarosa o simplemente caótica. Hasta integrar material mental multimedia directamente en páginas web estándar, lo que, por un lado, reduce el tiempo de desgaste en los retruecános del azar común de una cidade cualquiera de por lo menos 2 millones de habitantes(intercambio de riffs de extremebondage, gold rain, hardfisting y otras tantas variantes, hasta 10000 avatares)del cuerpo con otros cuerpos que se integren en la red llamada Neotransney que decodifica alaridos, jadeos y sonrizas hasta corrimientos tavyrones del espectro. No requiere ritual previo ,con ansia cero como plus inestimables del Cajufacci 3390, el primer sofwareporno de interacción medular entre vegetales y humanos.
Le garantizo que la respuesta del cuerpo es de una fruición vampírica subyugante aunque la devastación de la mente y el cuerpo de los internautas conectados ofrece una muestra más rápida en la medida que siguen conectados. La compatibilidad con la opción de conexión celular completa y con subterfugios de pasar directamente a la ceniza sin curtir lo verde fue una tentación muy fuerte para mí cuando desarrollé el programa en su fase beta. Agora toda actividad no obstante puede ser seguida on line de forma libre con títulos en mil lenguas humanas, pasadas y futuras: ofrecer sacrificios de mutilación , podarse en los solsticios como se dice en la jerga, lo cual ofrece miles de vídeos derivativos, más accesibles y enriquecidos. Gracias a la compatibilidad con la geolocalización, los sitios del cuerpo que se van trasvegetalizando despiden sus gemidos 3d y cualquiera puede personalizar el contenido para los usuarios que hayan decidido compartir su ubicación en esa Platea del cambio definitivo de un reino al otro. Y, como es compatible con las tecnologías HTML de 38 tribus de yiyis bereberes sudakas y bororos axes sin conexión, Cajufacci permite por ejemplo que las ordalías despiadadas alfanuméricas de aplicaciones rituales basadas en tres hombres ciegos comedores de alacranes dorados almacenen información sagrada en su disco duro, para que en todo tu cuerpo puedas usar de una sola y total veiz tu propia sangre, incontenible y roja fluyendo secuencial hacia esa verde y silenciosa red del bosque sin siquiera conectarte a Internet.

Deja vu ambué, by NTNA ghost pomberito writer

2010-11-16T03:29:00.000-08:00

El otro día supe que había muerto a los tres años. Esto fue después de dibujar, escanear, vectorizar, durante quince horas seguidas. Salí a fumar un joint,con frío, temblando, y la realidade; o la porción da realidade que son la calle, los árboles, el quiosco, estaba separada, en porciones de color por un lado, tutti en parches, y en fotogramas por otro; que se pulsaban en la cantidad michimí de time que mis ojos y el mio corpo podían procesar como cierto.
A mano vaekue a los tres años, todos morimos a esa edad. Nos avisan, pero nos olvidamos. Algo nos parece la vida, o qué, vendrá después y todo como ahora, pero desde antes. Y como más chicos, un poco más avisados, y también menos. Lo que pienso es que todo el recuerdo de todas las vidas pasadas, solo se parece al grecodefconlátino. Vectorizando las cosas que viví o escuché o faleu que otros viveron,a topá el código das novas posibles enfermedades sociales y lo que se deriva de ellas como porvenir de la especie.
Reconocer la inteligencia del aire y la no intencionalidad de los cuerpos humanos es un paso que se dio antes de la civilización.I katu avei esa manía de encontrar el hueco por donde las cosas se enriquecen pra break trhough ese nosso ñee desechabeul.
Mitaí Ludio mi diz “mirá las filigranas, están ahí, atrás de la reja; dicen bien claro quién soy, el 131; lo leés, atrás, teim qui torcer el corrector”.
Ludio le pidió cien gramos de cosas al manicero. Y el manicero extendió la calle hasta donde lejos y le mostró el edificio más grande de la ciudad, le dijo; Ludio ése es tu nombre. Nel top roof del edificio, qui estava oblicuo para volverse un risco desde donde ver, meu broder Ludio pulsaba un algo violáceo, viscoso,very mirim que parece que era un instrumento para llamar a ludio, quien del otro lado dormido, o lo contrario, necesitaría sentirse aludido, como para desear ir; y no pudiendo, acostumbrarse a la fragmentaridad.
Cuando me siento muerto, salgo a la calle a recorrer las carpas de los Aav. Hablo con ellos como si fueran humanos, pero veo claro que repiten algo por la boca que nunca hubo en este parte. Los Aav viven como dentro de un charco de gasoil. Son garotiñhos que aman los árboles. Algunas veces vectoricé Aav, muito pleasure como correr con niños por entre bancos de arena a la orilla de un mar de ginebra klandé. Los Aav tienen solo tres posibles oficios o destinos; actores, maniceros, o pilotos. Levanto la cabeza del tablero, parecido a una mancha de kartón en um yvaga cheiroso copado por el fuego y el barro.
Ya no hay más Aav, ya no hay maniceros o pilotos. Solo Ludio, meu xirú qui espera a que le comente cómo es que ascienden las colmenas al estandarte de la fugacidad nel próximo café.
Nos quedamos juntos pensando en la colmena para poner en el árbol de casa. Las abejas nos van haciendo reír de todo nuestro vicio de jugar a Aav, de tirotear jugadores, de nacer borrachos cada vez a la vera di los mares de ginebra klandé.
Y solo masticar las filigranas de todos los 131 en que reencarnaremos omtem, koero o maybe antiayer.

A Miguel Lundin Peredo denle la Droga del Amor

2010-09-21T06:34:00.000-07:00

Como conozco a este person=? bueno, primero leí algunos cuentitos suyos en las ediciones de YIyi Yambo, después creo que le escribí directamente a pedirle que nos enviará algo para la Antología Birrera, luego ya nos hicimos cuates.Como hace rato que venimos preparando esta entrevista, me complace presentarles a Miguel Lundin Peredo, un broder de Bolivia, que ha publicado ya por Yerba Mala y aunque actualmente está residiendo en Suecia sigue de cerca toda la movida literaria de estos lados.
Llama a sus novelas cortas de genero policiaco como muestras del "Tiwanaku Noir",un genero inventado gracias a la inspiración nacida de algunas lecturas de cuentos de Victor Hugo Viscarra y con una mezcla entre elementos del mundo pop y la violencia del mundo del crimen.Tambien es el creador de la Chuquisaca Multiwriter blognovel.

He aki la interviuÑ

Que rayos haces en Europa?

R- Resido en esta parte del mundo, donde aunque parezca algo sacado del cliché del escritor errante de principios de siglo XX, he desarrollado la mayoría de mi talento narrativo.

A cuanta gente puede salvar un libro o eso es pura fantasía?

R.- Yo creo que mucha gente puede sentirse salvada con los libros de autoyuda, pero si hablamos de literatura dura y pura, salvar a millones de personas del caos diario donde la violencia y Las enfermedades son noticia es una realidad que muchos escritores todavía no han disfrutado.

Y ya que hablamos de libros que salvan, te gustaría compartir un premio con Paulo o con Oliverio Coelho?

-Yo creo que más bien me gustaría reírme de sus intentos de mantenerse activos en el mercado editorial mediante una fórmula ya conocida y repetitiva.

Te aterra escribir algo extenso o es solo una falsa percepción mía que me hace catalogarte como uno de esos curtidos fanáticos de los relatos breves?

R-En realidad, no veo al texto extenso como una formula obligatoria para llegar al lector moderno, hay novelas que tienen 500 páginas de mucha palabrería sin sentido y me considero fanático del relato breve y de lo que yo denomino Lundineta. La verdad es que me siento cómodo con las micronovelas y su complejo desarrollo argumental.

Qué droga te gusta más ¿

R.- La droga más natural del mundo, diría que el cannabis sería perfecto para escuchar a Bob Marley en un Ghetto nordico, pero prefiero mas la droga corporal que sale del cuerpo perfumado de una Yiyi nacida en las tierras vírgenes del Amazonas. La droga del amor, es la única droga que no te deja delirios que Freud hubiese querido encontrar.

Condenarías a Ernst Junger llegado el caso en que se te encargara investigar su conexiones con las ss y hallarás pruebas no muy piadosas al respecto?

R.- Lo condenaría a escribir sin descanso, atado a una mesa donde una máquina de escribir Remington seria su picana de tortura diaria.

El jabón del señor Bloom donde está?

R.- Esta en el baño de algún lector sin destino que busca impresionarse con la literatura de Gringolandia un viernes de soltero escuchando música Villera y pensando en Lady Gaga y su condición de dudosa hermafrodita rubia.

La música que escucha Lundin Peredo va en tren o en avión?

R.- La música que escucho va en tren , me encantan las baladas con sabor a ese aroma
de las viejas décadas, el rock de principios de los años 70.la música psicodelica de grupos como Rata Blanca y el Paint it Black de los Rolling Stones como música de fondo durante la escritura de mis historias alucinadas y surrealistas.

Quién es tu David Bowie en la literatura?

R .- Mi David Bowie en el mundo de la literatura es por mucho mas que razones Edmundo Paz Soldán, que es un autor clave en la actual narrativa latinoamericana.

Cuáles son tus libros fantasmales, los que te incendiaron realmente y nunca renegarías de haberlos leído?

R.-IT de Stephen King, El delirio de Turing de Edmundo Paz Soldán,Celebra la trizteza de los vivos y los muertos de Clider Aparicio Gutierrez, El Quijote,Cronica de una muerte anunciada,Putas asesinas,El Correista de Tito Morales G. ,La niña de sus ojos de Villamil.

Bajo qué árbol podríamos encontrarte cualquiera de tus lectorxs y conversar alguna vez cuando nuestras coordenadas se intercepten (es una pregunta alucinógena que es llevada por las esporas de la más dulce hipótesis, tal como podría considerarse al hecho de conocer personalmente a un espectro como lo es en el fondo todo escritor) y con qué bebidas recibirías ese momento)?

R- Me encontrarían bajo el árbol de la fantasía y recibiría a mis lectorxs con un buen vaso de vino latinoamericano, para hablar de el mundo y sus anécdotas extraliterarias.

Qué sabés de Paraguay? , por lo pronto te cuento que en el corazón del mazakaraguaí (un ave pequeña de color marrón cuyo canto siempre te hará sonreír) está escondido el centro del universo .

R.-Del Paraguay sé que es un país donde la poesía de la triplefrontera esta comenzando a surgir a paso de cangrejo, de sus encantos donde el guaraní no se ha convertido en una lengua en peligro de extincion, de sus mujeres me imagino que son amazonas urbanas, me imagino al Paraguay como una distopia donde conviven las tradiciones antiguas con la mas dura modernidad.

Por último, a que no te animas a escribir 3 haikus al toke, uno gore,el otro con la voz de Johny Cash, y el ultimo sobre la forma en que el olvido invade una mente que finalmente se apaga?

R.- Claro, camarada, es una propuesta tentadora.....
1.- Sangra mi corazón cuando destrozas mi cuerpo con tus costillas anoréxicas
2.- En el amanecer se mueren mil palomas por sentir tus labios en el desierto.
3.- La luz se pierde suavemente mientras borro lo que me queda en al disco duro de la experiencia.

Domingo kue

2010-08-27T16:56:00.000-07:00

Totalmente en blanco y con la garganta en llamas, harto de todo lo que me rodeaba, con apenas la fuerza suficiente como para dar los 15 o 17 pasos, no lo sé, que me llevaban a mi piecita nel barrio de Yorwi, me bajé yo un domingo de agosto del taxi máis vairo que pudo haber existido alguna vez en Paraway. La hora podría ser cualquiera, se sentía ese picorsito que te tira el sol de las 10 de la mañana cuando te fumas el primer petard del día y empezas a silbar un tema de Black Uhuru, aunque era casi la misma sensación de abandono tan cruel que con el aire de las cuatro de la tarde nos invadía y el sol también me daba ese leve zarpaso como de una fiera que agoniza en nuestro peor sueño.

Discutiendo en Popeye

2010-08-05T09:49:00.000-07:00

Vos sabes como es la onda allí en Popeye el sábado mais sowé de tu all vida cuando ya niai te gusta el ambient. Imaginatena estar con una birrita y dos pitadas de palha durante 2 horas haciéndole la carpeta a un person que se las da de culto under, le dicen Bonsai, un koreano brasiguayo que suele ir a resgatar al barrio y que en una de esas se hizo socio de Yorwi, a quien sabemos luego que le trae de la cabeza la literatura y todo ese mambo, pero nderakore koreano ya le quería decir yo después de las mil quinientas, y es entonces cuando Yorwi empieza discutir con Bonsai sobre los estilos del cuento, a Yorwi ya le da por lo huevos toda la narrativa consagrada del siglo 20 desde Auster hasta los sumerios por ahí, pero la onda es ir trasformandose le decía Bonsai y estos nuevos person que escriben, como Bellatin, Bolaño, ..para para para le gritaba Yorwi , escuchemos la opinión de Soldado dice al tiempo que gira su cabeza puntiaguda hacia mí,sin que ese brusco movimiento la haga derramar ni un gramo de la ceniza que está juntando en su latita predilecta. Y se queda mirándome detenidamente justo cuando estoy a punto de abrirme.
Por qué pio no contamos historias del barrio? les dig0 yo, historias fantásticas como la historia de la curva del sueño, por ejemplo, sí, esa que está a dos cuadras subiendo del cementerio. Nde, pero la curva ya no tiene ese efecto dijo Yorwi, quien era uno de los que más habían curtído la calle esa.
Será porque se cortó finalmente aquel feroz árbol? decían todos, zarpadísimos , como en un murmullo de insectos confabulados esperando un aviso misterioso del futuro.
Yo nunca me atrevía, me daba miedo, era como entregarse, como desnudarse para morir ante potencias invisibles le decía yo a Ninyita Pokarey , nuestra hermanita punker quien una madrugada me dijo que se iba a dormir bajo el árbol de la curva, ya no aguantaba mais, lo había pensado y pensado, así que estaba realmenchi harta, vamo me dijo con esa su vocecita de pokemon que tanto nos gustaba a los vagos. Vamo Soldado repitió y me tocó la oreja izquierda haciendo tintinear las piedritas del aro que me había regalado cuando nos conocimos . Naikatumoai Ninyita preciosa le dije y allí mesmito me fui a mi cachanga a fumar el ultimo petardito del wiken.
Para qué pio me iba a ir? Decimena.
Da gusto, esa purete sensación es re mbareté nde loko, decía Yorw,i arrastrando exageradamente las últimas palabras como si hiciera su último intento por convencerme.
Eran esos días felices cuando había todito. Y a veces soliamos curtir música nel cyber donde también le bajamos dos o tres birras si la onda pintaba joia.
El sueño, seeeee.Esa sensación de despertar en una ciudad totalmente diferente a todo lo que imaginaste alguna vez, el aire, el sonido, todo es demasiado real y se interconecta con tu cuerpo, con tu corazón y tu cerebro. Vos lo sentís. Lo mejor de todo es cuando empezas a encontrar a otras personas en la ciudad, me explicaba muy tranki Yorwi pero sin admitir ningun intento de interrupcion o cambio de tema.Él es asím.
Es fuerte ko esa impresión de que tus sentidos están estirados al máximo como una red cargada de millones de pescados y a punto de estallar. Kiza es esa extraña energía la que te empuja después a recorrer las calles mimbipá de esa ciudad fantastika y de repente surge que te encontras con algún person o alguna yiyi que te empiezan a hablar en una lengua extraña pero dulce, como un rumanoguaraní portuñolito, ñembo canto de mazakaraguai decía Yorwi con ese sotaqui fanátiko lento, el caramelito derretido de una historia mil veces contada.
Sí, te papean y vos le contestas en esa misma lengua y ahí nomais te asustas tuchaiterei man, ya que de repenteite caes en la cuenta de que son otros que como vos se han ido a dormir en la curva del sueño y que mientras estás con ellos allí,en esa ciudad maravillosa , tu cuerpo ,está tirado allí empapado de sombras junto a otros bajo el árbol sin nombre, durmiendo profundamente dice Yorwi al final y me mira fijo a los ojos y se pone durito y silencioso como un omanoa cualkiera de esos que amanecen por ahí y nadie les conoce.
Simplemente no me gusta curtir el miedo che kapé, le digo y salgo hacia la calle, dejándolos clavados allí con sus sonrizas de complicidad que ya no quiero ver.

Ñemongueta bizarrito con Monica Bustos

2010-07-19T04:18:00.000-07:00

Hija del artista Porfirio Bustos. A los 19 años, publicó su primera novela, "León muerto", presentada por el guionista de cómics Robin Wood. Al año siguiente, en el 2004, publica de forma independiente (avalada por una editorial imaginaria a la que llamó Cría Cuervos) el libro de cuentos "Complejo de Bustos". En el 2006 obtuvo una mención de honor por el cuento La caída del Fuerte Fantasía en el concurso organizado por El Centro Cultural La Casona de Asunción.
En el 2008 su relato "La cuestión es sencilla" formó parte de la antología Comboio com asas, editada en Portugal por Antonio Fournier. Ese mismo año obtuvo el Primer Premio del Concurso Dr. Jorge Ritter, por el cuento Camas Calientes.
Publicó VILLA VENENO, serie de cuentos por Felicita Cartonera 2010. Participó del programa de Residencias Artísticas para Creadores de Iberoamérica en México 2010, y de la Tercera Muestra de Arte Iberoaméricano realizado en Ciudad de México en diciembre del 2010, organizado por FONCA-CONACULTA. Su segunda novela "Chico Bizarro y las moscas" obtuvo el I Premio Augusto Roa Bastos de Novela y fue publicada por Alfaguara en el 2010, resultando uno de los libros más vendidos en Paraguay en el 20101

Entrevista fugaz concedida a la luz tramposa del kaaru over el aeropuerto Silvio Petit Rossi, mientras le bajamos unas mandarinas japonesas con la yiyi del momento, Monica Bustos. Ella viste unos vaqueros desteñidos que le dan un aire de gitanilla perversa y pestañea ante cada pregunta indiscreta que Pou intenta deslizar en el bate papo.
De ella ya había leído algunos cuentos y parte de su melvilliana novela Leon muerto.

Lo primero que se me ocurre preguntarle es como puede gustarle la obra de un tipo tan feo como Quentin Tarantino, cuyo unico talento para mi es llevar el nombre de un personaje de Faulkner.
La respuesta quedó asím:

.............................................................................

Por suerte, tengo mis trucos cuando la primera question no surte efecto y entonces ataqué de nuevo, con una onda mais ñembo intelectual literato. He aki lo que salió:
Alguna vez te gustaría hacer una coda, un remake digamos del cuento del señor Valdemar pero siendo señora Valdemar entre otros cambios? Crees que tienen validez los covers literarios?
Me encantan los covers literarios, en todos mis cuentos o novelas siempre hay pequeños tributos a las obras que me han marcado... y las que no también, esas obras que uno dice qué podrían haber sido mejores o peores, me gusta jugar con eso, enfocarlas desde otro ángulo, y darles una patada antiestética.

Esa onda de malita pero cachiaí (joker=) ese humor de caperusita pero con Lovecraft acechando entre los crugidos de pororó es una especia de nuance que se me presenta en cada escrito tuyo que he leido hasta el momento. Se podría decir que eso forma parte del Complejo de Bustos.?

Me sale sin querer queriendo. Escribo sobre lo que a mí me hace reír, a veces algunos personajes hacen lo que se les canta, y yo nada más me quedo mirando -pero me gusta mirarlos-. Me gustan las tragicomedias, el Cine B, me gusta Woody Allen, entre otras cosas (para no decir Tarantino a cada rato) soy una mezcla de cosas, que no puedo -ni quiero- definir.

De los pactos hechos o por hacer con el Dios Kapital o con la clochard Poesía cuales son las condiciones que impondría Monica B.?
qué impondría o que aceptaría?

Creo que no estoy en condiciones de condicionar. ¿Me repetís la pregunta alterando el orden de factores sin alterar el resultado? se puede contestar a las entrevistas con emoticones?

El tópico de las intervius determina que vos me hables de tus influencia y así nos enteramos de la genetica de tu escritura y te elogiamos o nos compadecemos de tus gustos. Pero como este es territorio liberado, te pregunto simplemente qué libros son los que te están acompañando en este viaje y cuales ya has arrojado por la borda?

Todos los de Poe, Poe (nótese que digo Poe Poe, como Madonna dice Vogue Vogue) Los detectives Salvajes, Vidas de Santos, El vuelo de la reina, Tokyo ya no nos quiere, Balas de plata, Diablo Guardián, 365 Cuentos Para Dormir...
Los que he arrojado por la borda: Una novela china (sí, la de César Aira), El Conquistador de Andahazi... He arrojado por la borda más, muchos más, de los que llevo en el viaje.. tantos que no sé por dónde empezar, sólo te digo esos dos, porque antes de leerlos tenía lindas ilusiones, y me decepcionaron y así les pago...

Se me hace que te gustan los disfraces, Venecia, los enigmas, las lentejuelas brillando a la luz del ñasaindy, etc y haciendo un poco de asociacion azarosa, ?se podría pensar que la literatura paraguaya podria levantarse de esa barrica de silencio amontillado donde nosotros los lectores Montresor la hemos enterrado o tendría que renacer como un nuevo personaje en cada carnaval pese a que va a ser quemado indefectiblemente por el olvido como las fallas de Valencia?

Ja ja ja... si no sucede eso mi lucha habrá sido en vano; me gustaría ver en Paraguay el nacimiento de una generación con manifiesto y todos los chiches, que un grupo de literatos o gente que sueña con tener un laburo que permita despertarse tarde, se asocie y salgan de donde están (o estamos) emparedados, o ensandwichados, y marquen el nacimiento de una literatura con ambos lados de zapatitos de cristal.

Por que no hay nada de sexo en tus narraciones y ya que estamos, qué pensas del dirty realism?

Veo que te dormiste en la décima página de León Muerto, o sino habrías descubierto a la satánica que vendió su alma/cuerpo por un amor tenía todos los hombres de la ciudad formando fila frente a su torre para darle su merecido...
Igual, espero que recuerdes esta pregunta cuando leas Chico Bizarro y las moscas, y se te ruboricen los cachetitos...
Aguante el dirty realism! me recuerda a mi juventud en el Chelsea Hotel..pero deberíamos empezar el neo-latino-sucio-realismo...

Qué músicas estan escuchando permanentemente en ese ipod que no te deja ni un segundo, te parece que escribir es una forma de autismo refinado?

The Passenger en todas sus versiones. Bob dylan.. hablando de dirty, ayer tuve un dirty sueño con Bob.... Sigo escuchando mucho a Zoe, y ... Starman, del no menos delicioso Bowie. Y sí, me sacaste las palabras de la boca con eso del autismo refinado...

Te parece que podríamos instaurar en Paraguay un ministerio del Amor asi como nos lo presenta Orwell en su genial 1984?

Nunca leí 1984, todavía no nací cuando eso. Pero me encanta fingir que si lo leí, y ahora que tenemos internet en todas partes no me costaría nada abrir wikipedia y echarle un vistazo a eso del ministerio del Amor, y darte una respuesta ambigua pero que me deje bien parada. Pero en lugar de eso sólo recuerdo una música de Artic Monkeys: Dancing to electro-pop like a robot from 1984...

El hecho de haber sido galardonada por una de las editoriales del mainstream literario y ser al mismo tiempo una de las autoras favoritas de Felicita Cartonera no te da una especie de ubicuidad superficial, aunque sin duda es importante cualkier incentivo a la creación en estos tiempos duros, pero pensas que en este tipo de premios enriquecen y amplian el campo literario o tienden a crear más elitismo y exclusión a larga?

Los premios enriquecen, sabés, algún día vamos a tener a gente de nuestro bando como jurados, y vamos a poder tomar la Bati-Bastilla... Creo que ahora yo tuve un encuentro cercano del tercer tipo con Dios, y me abrió camino poniendo a extranjeros jóvenes como jurado... Si no fuera por la existencia de estos premios, creo que el sistema sería aun más elitista, creo que últimamente las editoriales blindan sus puertas y ponen repelentes para escritores a 100 kilómetros a la redonda... Y bueno, si queremos sobrevivir, creo que tenemos que buscar un antídoto para esos repelentes.

Que autoras o autores recomendas de Paraguay?

Mirá, si vamos ahora mismo a meternos a hurtadillas a los archivos de los diarios o radios,y revolvemos todas las cosas, creo que podremos encontrar pruebas de que yo dije que me gustan Edgar Pou y Cristino Bogado. Me gustan también Charles Da Ponte y Ever Roman (Ever, si estás leyendo... where are you Scooby Doo?)

Por ultimo, escribirías un libro de recetas alucinógenas conmigo?

Acaso, no lo hicimos ya?

Yazz, una yiyi perfumada de Sexonia

2010-06-30T07:34:00.000-07:00

Estamos en el viejo barrio Sexonia, de Asuncionlandia (que es un pantano segun Eulo García y donde todo sale mal según Miguel Mendez), a punto de perpetrar una ñembo interviu a Jazz, la poeta y escritora que ha decidido volver a la infancia sin pasar por la adolescencia.
El pretexto es la edici+on de su primer libro kartonero Probador de perfume lanzado recientemente por Felicita Cartonera en la LibroFeria Asunción 2010.

Cuando la noche empieza, hay algo que cambia en vos, me refiero a esa mascara diurna que todos llevamos.

Espero que sí, porque me considero un monstruito de la noche y la luna recarga toda mi energía, mal derrochada siempre durante el día. A la noche me refugio en mi guarida sola o con otros de mi misma especie, sobre todo después de un largo día en el que a lo mejor estuve huyendo de las obligaciones que vienen con la adultez, o paseándolas por ahí bien disfrazadas de manera a que no asusten ni me asusten. La máscara es siempre la misma, a veces sonriente, a veces no, pero creo que es más linda bajo la luz de la luna.

?De que sirven tantas palabras si la tristeza no se va fácilmente. Ser poeta o escritora no te da como una coartada para dejar a la imaginación algo que nunca podrá enfrentar con la razón?

La tristeza es un boomerang, va pero vuelve. Creo que tiene mucho mérito quien logra librarse de ella a través de las palabras que escribe. Yo no lo creo posible. Creo que el que escribe sobre ella o influenciado por ella, es ese que no puede dejar caer las lágrimas porque lo considera rendirse, porque quiérase o no escribir es también otra forma de llorar, y llorar es rendirte a lo que estas sintiendo. Para mi es todo un círculo que parte primeramente de lo que estoy sintiendo, y de cómo contarlo o decirlo. Luego trato de racionalizar mi idea chocando con reglas y un montón de palabras que prometen trato frío. De ahí me nace la necesidad de un “imagi-miento” que me permita jugar con las palabras, abordando como niña lo que sufro como mujer, reírme incluso de la forma y seguir desafiando al “siento”.

Qué libros o lectura te marcaron más y de que manera se siente eso en lo que buscas como creadora de la palabra?

A mi me marcó mucho leer a Roa cuando estaba en el colegio. Leí varios de sus libros obligada por la Profe de literatura que era una capa (Ernestina Acosta) y que incluso me convencía de ir al teatro por unos miserables puntos. A ella también le debo mi pasión por el teatro. También recuerdo que desde muy chica leía en voz alta libros enteros para mi mamá y que incluso le torturaba a una amiga. Pero si hay algo que hasta hoy “me delira” es la mitología de donde quiera que venga. Claro que la griega es lo que más comí porque es lo que más hay.
Y No me considero una creadora de la palabra. A lo mejor puedo crear combinaciones de ellas, como con los puntos al tejer o crochetear. Los puntos básicos ya existen, ya están… sólo hay que conocerlos y trabajar lo que queres armar sobre eso.

Para cuando vaticinas que podría desaparecer esa especie insidiosa y monótona llamada Macho?

¡Noooooo!¡Espero que no desaparezcan! Aunque el hombre ñembo macho no me gusta. Me gusta ese que se sorprende o incluso tiembla cuando le meto mano. El que puede hablarte de todo y compartir contigo un par de cervezas y hasta con tus amigas. Ese que se emociona hasta las lágrimas con las ocurrencias o logros de sus hijos o hijas. Ese que ronca fuerte pero te abraza y que si se despierta en la madrugada se cerciora de que estés bien tapada.

CÓmo aparece o influye en lo que escribís la música, el sexo, el viento, la lluvia o las tonalidades cromáticas de la góndola del supermercado?

Todo eso influye mucho en mi humor, en mi estado de ánimo, así que inevitablemente si escribo sobre mi, vas a poder leerme con bossa nova de fondo pudiendo dormirte como después de haber “pinchado” o aprovechar para refugiarte de la lluvia comprando conmigo pañales y verduras del supermercado.

La escritora o poeta en Paraguay tiene aún inspiración de ese fondo cultural del pasado o solo debe mirar para el frente. Que es el pasado para vos en todo caso?

El pasado es un prólogo decía una frase que leí y creo era de Chakespeare. El pasado siempre esta… nuestro presente es supuestamente lo más importante que quedo de ese pasado. Es importante mirar para atrás, para adelante, para los costados también y no quedarse nunca conforme con lo que se puede o se debe.

La pócima que trasforma al respetable Dr. Jekyll en el ominoso Mister Hyde era al final una mezcla vencida, te parece que siempre las cosas fundamentales provienen de un equívoco?

Creo importante siempre mirar la fecha de vencimiento, sobre todo si soles comprar del coreano. Y en todos nosotros se encuentra reprimido “el pobre y ominoso Mister Hyde” porque de a poco y con los años vamos olvidando justamente las cosas fundamentales. Alguna que otra vez nuestros hijos nos las recuerdan.

De fundarse un partido Pro Poliandría y si te pidieran escribir el slogan, qué diría?

“Vota por Don Propolio, el remedio natural y la mejor alternativa para tus dolencias y problemas”

Estas de acuerdo en que la falsedad es uno de los pilares de nuestra sociedad, cuales serían los otros?

La hipocresía, la doble moral y la ignorancia. Cuatro nomás tiene esta porque al menos Asunción es una especie de quincho muy chiquito.

El patético hecho de que en nuestro país casi nadie lea y que esa situación se va a mantener así o incluso empeorar por mucho tiempo, no te hace sentir constantemente frustrada o desubicada como escritora.?

Yo pienso que hay gente que lee pero que consume mucha porquería. Partiendo de los diarios que tenemos nomás ya se puede deducir eso. También creo que Internet vino a empeorar eso acá en nuestro país. Ahora en lugar de agarrar un libro buscamos información sobre él, al estilo Kokote Wiwokamakawa.
Me parece igualmente que la escritura paraguaya está mutando. Increíblemente hay cosas nuevas y como en muchas otras áreas que componen nuestra cultura, por fin se le está dando más lugar a los jóvenes y no tan jóvenes (como yo), y no sólo se tiene en cuenta a los “grandes nombres” o a los dinosaurios de siempre.

De 10 libros que has leído ultimamente cual de ellos lo echarías al fuego?

No creo que me anime a echar un libro al fuego a no ser que haga mucho, pero mucho frío, y nadie me quiera vender unas rajas. En cambio de algunos como “Mujer habitada” de Gioconda Belli, que leí el año pasado nomás, la mitad de sus páginas las usaría para hacer barquitos y avioncitos y la otra mitad sí, se la recomendaría incluso a una amiga. A un amigo no, es literatura para mujeres ( ! ).

El ñepyru del portuñol selbagem from Wilson Bueno

2010-06-11T05:24:00.000-07:00

Mar Paraguayo
Fragmento

: cerrada la compra de panes, pañuelos, gases y injeciones, que me tomam ebaforidos instantes en la botica, uno que outro entardecer acá me siento, en nesto sofá diagonal a la ventana, e al sentar-me é casi como se toda me desabasse demoronada: unos retertores en la entraña: el sol crepúsculo entreteciendo-se de úmidos cambiantes: epácios de onde ya pueden mober-se las ocupaciones cerimoniales de la luz y de la luna: por entre la copa de los sombrêros ô entre los duros vacíos de la higuêra que me devastam de sombra y suspeición al entardecer del balneário: higuêra, côpa, sombrêros: la fala ancestral de padres y avuêlos que se van de infinito a la memoria, se entretienem todo habla y tricô: estas vozes guaranis solo se enterniecen se todavia tecen: ñandu: no hay mejor tela de que la telaraña de las urdidas hojas: higuêra: sombrêro: de sus urdidas olas: de pleno acordo, ñandu, de acordo y de entremeio por los arabescos que, sinfonia, se entrelezam, radrez de verde e ave y canto, en el andamento feliz de una libertad: ñanduti: ñandurenimbó:
: acá me siento: ñandu: para urdir en el crochê mis rendas ñanduti: ñandutimichi: mínima florinha que se persegue com la aguja ni que sea el tempo pacientíssimo de unas dos horas: en estos pontêros, relôgios-de-sal, que van manchando-se de los colores cambiantes del poente se poniendo en los otoños de agora: acá ñandu: su opacidad de sentimiento: me siento: sinto: ñandu: canceriana mi verbo es sentir: me ver: ñandu: o que se vá de secreta identidad entre estos dos cosas assolutamente distintas: arañas y escorpiones?
: si, los escorpiones del corazón: ñandu: acesos te pegan, te pegan de todo – el bote ñandu ocurriendo mortal: sobrevivimos entanto: mismo pescoço-avestruz, ñanduguasú: enfiado en la arena: ñandu: ñanduti: telaraña: el crochê de punto a punto se contorciendose: corola: ramificación de pêlo y línea: lento anunciandose la florinha más florita: más michí: ñandutimichî : casi invisible: milacro: simulacro: ñandu: espejo de Dios : ñandu: mil alguna vez solitária ñanduti: la aguja como un oscuro deseo de sangre y muerte: el viejo a cada segundo más viejo: el niño: como pueden ser tan verdes, hovi, moboihovi: los ojos del niño co su miríade de puntos verdes haciendo la pigmentación: hovi hovi hovi: mi desespero fue mayor que la noche ciciada del balneário de Guaratuba onde me oigo morir: la marafona: como una passagêra en este mar: la mar: paraná: panamá: ñanduti que se compone de una lançada caçando ya a otra laçada: el gesto siempre repetido de conducir la linha desde la línea de la meada que a nuestros pés se movimienta una insatisfación de fio a suelta: de hijo?:
: el viejo dentro en poco grunhirá: la mordida feroz de la naja no será tan medonha y oscura y casi mortal como estos pânicos del viejo: apusta contra la muerte ô incensa la sobrevida?: ñandu: ñandutimichî : laaaaçada trenzada: más rápida que uno solo bater del corazón: correr de dedos y laços y nós: nosotros: ñanduti: telaraña casi evaporable: ñandurenimbó: mismo que el fio fio y fio por estos entardecres modestos nunca que chegue al cerne profundo: ñanduti: tan leves su laço y nudo y todo y tudo: los grunhidos del viejo: para donde siguen después de emitidos los errores del viejo?: más leves que el ar y la montaña: ãnduti:
: mi desamparo seria menor acaso non houvesse a estas horas tan y tantas estos silêncios longos, diagonais del abismo:la octaêdra florita de consistência imortal: la persigo de paño y pañuelo: la consistência: el nudo vivo: microscôpica acentuación de que todo y qualquier puede embaralhar-se en una sola y mecânica agujada: fatal: la finco y finco: como quien espeta la justícia si tarda: un punto de finíssimo crochê: ñandu: ñandurenimbó: uno solo punto solitário e casi al lejo de la compreensión ocular ô humana: ñandu: puntos móveles: mijones mínimas a escapar del huevo por la línea fragíl de la telaraña: ñandurenimbó: evadindo-se mijones: hetaicoé: tendo de desarrojar-se todos hasta se cnsistan en arañas plenas: las patas: el cabeludo y h orrendo ser que lento vai sobre la mesa e puede que adentre a la manga de su camisa: ñandu-cavayú: ninguno capaz de deter-lhe el honorable veneno: ahora mijones evadindo-se del huevo para povoar después mañana el patio y la cocina: aún que haiga los muchos y los mijones sigo sozinha: y después arañas son arañas: ñandu: ñanduti:
: las sombras van sutis por el piso harto de luces: el mosaico de los ladrijos que al viejo, antes de tan viejo, lo hacia feliz: los pés descalços pissando, pissandome, pisando o que me custara varrer, passar los panos: antes los estilhaços de cristal, en çmi día más histerico, nunca tivessem sido removidos: cortariam-lhe el calcanhar de Aquiles y una sola vena que hemorrágica lo tornaria evaído: un ente assolutamente vacío de quién se há retirado de todo la essência: las sombras dibujan figuras de memória: egarçam-se asi hecho la telaraña: ñandu: ñanduti: telaraña ñanduti: otra laçada y todo se me va adentro lo que no se vê: esgarçadas luces ponientes: el sol del balneário: nuevo otoño de nuestras desditas: la oscura herança de Dios: el viejo: pesando fardo: tan leves: esgarçadas: ladrijo y sombra: mosaico rendêro: un mundo adelante de nuevo nudo: la lanzada: fisgada imprevista que se instala sin que prevíssemos: añaretã: el infierno: lo que deseo: no, Senhor: lo que deseo es simples: ñanduti: minúscula florinha a componer-se de nuestras nuevas ricas artesanías: ñanduti: ñandurenimbó:
: el viejo, toda tarde que passa, se va a morir: gases: injeciones: pastijas de colores diversos: el viejo se vá, más una vez, morir: de lo sofá diagonal al cielo de la ventana no me quiero salir: estoy sentada: los cabelos casi que ocultam el trabalho crochê: tiquitito arpón en el extremo aguja: nudo: trança: laçada: lanzada: nudo: trança: la tela cumprindo-se: inútil: un nada ainda: un nadie aún: sin forma que lhe faça sutiã ô canción: puede llorar, puede sofrir : mp, yo no la quiero verla a la sangre del viejo derramada: sutiã ô canción: el crochê apenas empeza: no lo sê como se va a morir: de que profundo o demolirá el momento terminal: ñandu: se de engasgo puesto que la tarde lhe confisque el aire: sea senão un suspiro: queda de pressión en el abismo: sangre de aorta interrumpida: la cicatriz de los dias: muero hemorrágico: septicemia: ô solo somente el passarito cansaço del corazón: no lo sê que se tece: entrenza: entrelaza: laçada y nudo: nuevos nudos: huevos: otras trenzas: tela de intriga: puede que sea mortalha: puede que sea calçón: ô vá: ñanduti: cobrir-me el sexo más íntimo: ninguno que pueda saber de pronto las fabricaciones secretas de la araña: ñandu: ñadurenimbó:
: hoy el niño me pôs a ouvir los rumores de la tempestade lunar: en el mormaço de la siesta, pressenti nítido y casi arfante que el chegaria: sombra y dibujo: ávida nádega: mamilos: duros muslos a cavalo: su contorno preciso: la paina castanha del pêlo: muerdo: remuerdo-me: ñandu: ñanduti: la aguja trabaja: crochê: caracol: curva: la línea: la linha: la araña: ñandu: todo el niño se acuerda em mi: y já me estremece un eriçar de piel y pêlo: soy yo el enigma y lo alforje esfinge: hay que devorarlo a el siempre imprevisto: dibujado en la tanga su sexo ostensivo: mas sobretodo los ojos verdes contra la cara de risa y sol: lo tôrax en los embates del viento e del lamiento: a bailar en la siesta: sueño: soy su araña: álgebra: pronta jibóia: toda me enlambe su língua destra: todo lo unto de cuspo y baba: humores: suores: los miasmas: sudor y colera: espasmos: la siesta me pone abrasado el útero profundo: el niño: súbita ñandu: puede que ponga su língua a lenta y me percorra: de los pies al cielo en luto donde vislumbro los rumores de la tempestade lunar: lábio premindo lábio: araña y grêlo: la dança de su boca: ñandu: el arpón de la aguja avança sobre la linha en trenzada línea: antes del nudo los caprichos de la meada: ñandurenimbó: fuerzo su cabeça contra mi boca: borro-lhe batón: el borrador: borrar la linha: la siesta: mi grito: nunca olvidar el gemido que tuvo el niño antes de que todo y tudo se transformasse: telaraña, neblina y nubes en los rumores de la tempestade lunar: de uno solo gemido mortal: mio y dele: la faca en fuego de su lanza: lanzada: punto: ñanduti: ñandu: la tela va aborrindo: las luces se pierden en el azul más nocturno: telaraña: ñandu: el niño mañana puede que retorne: puede que sea aún otra vez y nuevamente solo la projeción oblíqua de la marafona que apena: ñandu: espreito apenas: esto niño que marcha por las piedras de la calçada sin sequer saber que sobrexisto: acá en el entardecer: sueño de sueño hecho la rubra capitulación de uno ente que solo puede verlo: a el que imponente marcha: dirección del mar: su gusto de concha y sal: teço y teço y teço telaraña ñanduti: renda: rendados: rendêra imaginación fabril: higuêra h ora: iguana: ñandurenimbó: en la siesta: hoy en estos martes sufocados: miércoles medrados: après-midi: el fauno: tuvo a el niño a dentadas y mordeduras: yo lo tuvo em mi ventre entrañado: ñandu: telaraña: ñanduti: solo el no lo sabe: y sigue en el mar su gusto y sêmen: ni el sexo h á de tampar estos traçados: evaporable véu: ñanduti: transparência y luces: ñandu: ñandurenimbó:

Um ñemongueta com Wilson Bueno

2010-06-11T04:52:00.000-07:00

Por Claudio Daniel

Fábula escrita na zona de sombra, na fronteira entre o vivido e o sonhado, a obra de Wilson Bueno é uma vasta mitologia que nos seduz com seus jogos de jogar. Alegoria, caldo tropical que mescla idiomas e culturas, o erudito e o popular, a ficção desse autor insólito configura um barroco mestiço. Porém, como toda grande literatura, transcende a arquitetura verbal, em busca da compreensão da aventura humana. Wilson Bueno, que nasceu em 1949, na cidade de Jaguapitã, no interior do Paraná, publicou, entre outros, os seguintes livros: Bolero’s Bar (1986), Manual de Zoofilia (1991), Mar Paraguayo (1992), Cristal (1995), Jardim Zoológico (1999), Meu Tio Roseno, a Cavalo (2000), Amar-te a ti nem sei se com carícias (2004), Cachorros do céu (2005) e A copista de Kafka (2007), todos de ficção, além dos volumes de poesia Pequeno Tratado de Brinquedos (1996) e Pincel de Kyoto (2008). O autor editou por oito anos o lendário jornal literário Nicolau, um marco na história do jornalismo cultural brasileiro.

ENTREVISTA:

Você nasceu em Jaguapitã, cidade que fica a 50 km de Londrina, no Paraná. As lembranças de sua terra natal, dos relatos ouvidos na infância, estão presentes em seus livros? De que maneira?

Wilson Bueno — Sem dúvida. As histórias inventadas (ou reinventadas...) por tias, avós e sobretudo por minha mãe, uma contadora de história por excelência, estão presentes em minha escritura e, por extensão, em todos os meus livros, mesmo naqueles onde radicalizei dentro de uma proposta estética, digamos assim. Tenho para mim que o imaginário será sempre o resultado feliz desta mescla de vivências e mitologia pessoal. Estamos sempre contando histórias dos outros, ainda que estas sejam histórias profundamente nossas e que só não são dos outros porque as descobrimos primeiro...

A sua prosa de ficção utiliza recursos do texto poético, como os jogos sonoros, imagens de alto impacto e invenções de linguagem, resultando em esmeraldas vivas. Qual é a fronteira entre prosa e poesia?

Bueno — Tudo é a arte da poética, a meu ver. Escrevo assim, sempre escrevi assim. Não sei escrever sem ser íntimo. A prosa retém a poesia e é por ela gerada, num processo que aspira, antes de tudo, a ser livre. Acho que a literatura pode ser o máximo de liberdade que desfrutamos sobre a Terra — e eu quero amar o amor da escrita, o gozo epifânico de sua irradiação. Eu não consigo escrever dividido, amarrado pelo cânone e pela norma. Ora, se aquilo ali é o meu mais exasperado espaço de liberdade, é nele que devo me pôr a vigir. E tudo é a poesia das coisas. Viver já é um ato poético em si, para lembrar Hölderlin. E, dos atos poéticos, o que, convenhamos, requer de nós mais coragem, bravura, heroísmo – chame do que se quiser chamar ao desassombro. Indispensável para que sobrevivamos à perplexidade de nos flagrarmos vivos.

Em várias de suas novelas, há citações da língua e do imaginário guarani, não raro mesclados ou transfigurados por sua própria criação fabulatória. Quando começou o seu interesse pelas culturas dos índios? Você é um estudioso do folclore das nações indígenas?

Bueno — Não, não me considero um expert indigenista, digamos assim. Minha curiosidade com relação ao tema às vezes penso que seja anterior a mim mesmo... Nasci no sertão, aquele tempo, — e nem faz tanto tempo assim —, que o Paraná tinha sertão — a floresta virgem, a fauna nativa quase intocada. Sou bisneto de índia guarani com alemão. Imagina a mistura... Minha bisavó, (mãe de minha avó materna, esta uma bugra de olhos azuis e que comia com as mãos), foi caçada a laço no interior paulista por um germano de fuzilantes olhos azuis. Faço uma pequena homenagem a este meu bisavô em Tio Roseno e claro, bem mais evidente, à minha bisavó índia. A coisa índia está em mim quase como uma segunda pele, sou um bugre angustiado, perplexo olhando as árvores da rua, os automóveis, o trânsito vertiginoso.

Como é o seu processo criativo? Você escreve todos os dias? Elabora o enredo antes de escrever, ou desenvolve a narrativa durante o ato da escritura? Como surgem os personagens? A linguagem molda a elaboração fabulatória, ou as palavras seguem o ritmo da história?

Bueno — Curioso, penso que não escrevo nunca... Estou o tempo inteiro me culpando e me cobrando, mas estou ali escrevendo, escrevendo, escrevendo... São caderninhos, cadernões, agendas, folhas soltas, guardanapos.... E quando não estou literalmente grafando estou pensando no que grafar, como grafar, de que modo grafar. E entre uma coisa e outra estou sempre numa festa constante com as poucas pessoas que me são íntimas, esquecido de que exista a Literatura, e me culpando de que não esteja escrevendo... Sou um preguiçoso olímpico, desses que mourejam noite e dia... Mas acho que é porque encontrei um modo mais leve de exercer o ofício — vou escrevendo sem grandes pretensões a não ser a de fazer coisas que me dêem a satisfação plena de que eu esteja, quem sabe, capturando o improvável...

Jorge Luis Borges disse certa vez que a literatura vem da literatura, do infinito oceano da linguagem. Você concorda com a sentença do viejo brujo? Em teu caso, quais os livros e autores que marcaram a tua formação como escritor?

Bueno — Concordo em gênero, número e grau com Borges para quem a literatura só tinha sentido se embrujada. E era ele quem nos indicava que abandonássemos, até mesmo de vez, em definitivo, os livros que não nos fossem prazerosos, isto é, encantados. São muitas as influências mais que acachapantes em minha vida, até aqui, porque sigo me apaixonando perdidamente por novos velhíssimos escritores (Ovídio, nos últimos meses...). E entre elas, eu citarei, assim a esmo, sem nenhuma ordem, Clarice Lispector, Guimarães Rosa, Kafka, Machado de Assis, Borges, Joyce, Cortázar, Cortázar e Cortázar e Hemingway, Gide, Shakespeare, e Calvino e Calvino e Calvino, nosso mestre. Além de toda a “mala”, pérfida e assombrosa literatura argentina – de Madariaga a Lamborghini, de Cesar Aira a Néstor Perlongher. E os contemporâneos brasileiros — Noll, Bernardo Carvalho, Nassar, Hatoum — príncipes da prosa brasileira...

Meu Tio Roseno a Cavalo, que você acaba de publicar, é uma novela ambientada na região fronteiriça entre Paraná, Mato Grosso do Sul e Paraguai, onde ocorreram lutas entre tropas de jagunços, que você chama de Guerra do Paranavaí. Fale um pouco sobre essa obra.

Bueno — Acho sempre limitador falar de um livro que já está escrito, e publicado. Tudo o que pretendi dizer já está lá, já está dito. Tudo o que eu lhe disser agora será redundância, variações sobre o mesmo tema. Também o que pretendi dizer se eu não alcancei dizê-lo, debite à dificuldade então do livro “comunicar” o pretendido. O que posso dizer sobre Tio Roseno, e talvez isto acrescente alguma coisa é que, de todos os meus livros, foi o mais pensado, o mais projetado. Até mapas eu tracei para demarcar o périplo de nosso tio humilde do sopé da Amambaí às barrancas do Paranapanema. E talvez dizer ainda, também, que com ele expressei o desejo de ir à raiz molecular da narrativa que é a fábula. É um livro claro, fácil, límpido. Qualquer colegial há de lhe decifrar a tessitura, ainda que ele guarde chaves, “ciladas”, “citações” que só os leitores obsessivos consigam alcançar. Pus de um tudo ali — de mitologia grega a ponto de candomblé, de modinha caipira a adivinha cabocla, de Verlaine a Baudelaire, todos os Bilacs e toda “la mala literatura” que pude pôr, esta na qual os argentinos, nossos vizinhos, são prodigiosos...

Em Mar Paraguayo, você mescla os idiomas português, espanhol e guarani numa escritura paródica, polifônica, de um barroco mestiço. A confluência de universos lingüísticos é metáfora da feijoada cultural brasileira, que assimilou os mais diferentes temperos? É também um sinal de aproximação com o mundo hispano-americano?

Bueno — É bem isso. Digamos que o Mar intenta espelhar a democracia e a proliferação das linguagens. Uma contestação em si aos rigores clássicos, às camisas de força de um fazer literário que se impõe a nós, desde muito antes de nós mesmos. Com o Mar eu pretendi romper com tudo isto — inclusive com a angústia da influência, misturando tudo numa mesma e assumida “sopa” literária, Joyce e Puig, José de Alencar e Machado, Neruda e Octávio Paz. É, penso, uma declaração de amor à literatura, ao gosto de fazê-la. Aliás, acho, e somos sempre os piores juízes de nós mesmos, que todos os meus livros, antes de tudo, expressam ou procuram expressar isto – a alegria (que não dispensa a angústia...) de fazer literatura, de escavar a bruta pedra atrás da joia mais preciosa.

Esta novela é um monólogo que mistura elementos eruditos e populares, como a canção de cabaré, o melodrama e o fluxo de consciência joyceano. A fusão é uma tentativa de superar, dentro dos limites do discurso textual, os limites entre os repertórios culturais?

Bueno - Creio que sim. A resposta à pergunta anterior penso que já é uma tentativa de dar conta da questão. A multiplicidade de discursos e de repertórios no Mar é, a meu ver, o exercício pleno desta “democracia” de que falei te respondendo à outra pergunta, mas que vale, sim, ser repetido. É a vivência do diverso no seio mesmo da diversidade, a errância (lato sensu e metaforicamente), a indeterminação geográfica (expressa até mesmo no título... O Paraguai, sabemos, não tem mar... O “mar” do Paraguai é o balneário de Guaratuba, no Paraná, onde se passa a história... História?...), a ambiguidade, o mix contaminante e contaminador das línguas e também a sua prosa-em-abismo é que fazem do Mar, de todos os meus livros, seguramente o mais amado e estudado. E estilhaça, sim, com as molduras – se não erro ao exercer a vaidade de falar de mim mesmo...

O que representa Cristal, dentro do conjunto de tua obra? Fale um pouco a respeito deste livro.

Bueno — Curioso, o livro Cristal tem escassa fortuna crítica. Entre as poucas reflexões, que eu me lembre, há uma, consagradora e muito lúcida do Jairo Arco e Flecha, e uma outra, brilhante, de Jamil Snege, mas é só. É, contudo, acredite, um livro que circula, por exemplo, entre a comunidade hispânica de Nova Iorque, em cópias xerox destrambelhadas... Aquela gente toda tentando vencer o cipoal de nossa língua para entender a história da Velha e de seu “anjo”, Ananias, travestido de menina por cinco anos jesus infindos, em razão de uma promessa religiosa...É um livro triste, eu diria. Um livro profundamente triste e quase desesperado. Nem o patético o salva posto que não gera aquela comicidade irrefreável que o dramalhão provoca, por exemplo, no Mar. Neste sentido é um livro que curiosamente bate de frente com Mar Paraguayo. Não tem dramalhão, só tem “drama” e ao se circunscrever ao “drama” ganha em “classe”, digamos, mas perde fragorosamente em humor. Mas eu amo muito Cristal, é um livro pelo qual eu tenho uma enorme afeição, mas não escreveria jamais algo parecido, embora goste muito daquele clima faulkeriano que, acho, consegui passar ao relato. Ou que tentei, ao menos...

O Manual de Zoofilia é uma coleção de relatos, ou poemas em prosa, notáveis pela riqueza metafórica, construção melódica e ruptura sintática. Aqui, você criou uma teratologia onde os animais são figuras de um discurso sobre a paixão erótica. Como surgiu essa obra?

Bueno — Eu sempre desejei fundir, num mesmo espaço de reflexão, a “grafia” animal e a paixão erótica humana. Em Manual de Zoofilia fica evidente o quanto de irracionalidade comporta nosso discurso amoroso. E para dar viva voz à esta i-racionalidade fui buscar nos bichos encantos e sordidezas, grandezas e patifarias para transubstanciá-los, usemos este verbo pedante, a partir do tesão, da cópula, da paixão viciosa e viciada em que, humanos, nos amamos, muitas vezes, do mais escuro ódio.

Em Jardim Zoológico, você faz um outro bestiário reunindo narrativas de criaturas imaginárias, à maneira de fábulas. Aliás, na epígrafe, Augusto Monterroso diz que os escritores devem "retomar, cada qual na medida de seu talento, a inventiva tarefa que começou com Esopo". Qual é o sentido de escrever fábulas, nos dias de hoje?

Bueno — Fabular é ir além da história, da história com H, demarcada e demarcante, ciosa de suas datas, espacialidades, factual e militante. É na fábula que a epifania literária se consome e se completa. Fabulosos e fabulantes — de Shakespeare (Sonho de Uma Noite de Verão) a Ítalo Calvino (O Barão nas Árvores), para citar aí as fábulas de minha mais estreita paixão, a fábula dá a medida embrujada da literatura. Há uma inocência primeira na fábula e junto com ela o encanto original da velha ars literaria...

Em Os Chuvosos*, você criou um divertido texto voltado às crianças. Você pretende se dedicar mais à literatura infantil?

Bueno — Não pensei direito nisto ainda... Eu diria que Os Chuvosos se destina, ao menos este é o meu desejo, a leitores dos 0 aos 100. E tem sido esta a recepção dos escassérrimos 50 exemplares “fabricados”, um a um, à mão, como se fossem gravuras. Gente de todas as idades fica encantada com este livro. Mas ali tem o toque mágico da Jussara Salazar que reinventa o texto e faz dele no papel uma literal fulgurância.

Mudando um pouco de assunto, você criou e foi o editor do jornal literário “Nicolau”, que marcou época e ganhou vários prêmios no Brasil e no exterior. Fale um pouco sobre essa experiência.

Bueno — O Nicolau é uma longa, longuíssima história. Eu costumava dizer que eu e minha mínima equipe (Fernando Karl, Joba Tridente, Angelo Zorek) integrávamos o último bastião romântico do jornalismo brasileiro. Fazíamos o jornal à mão e conseguimos reunir em torno deste que foi o último dos moicanos, a viva inteligência brasileira. De Millôr a Haroldo de Campos, de Adélia Prado a Hilda Hilst., Nicolau foi um momento bonito da inteligência brasileira. Como classificou o Jornal do Brasil, numa então memorável matéria de página inteira, aquilo ali era o mais autêntico “carnaval de ideias” de que possuía o País naquele dado momento. Ganhamos todos os prêmios, ousamos, brigamos, polemizamos, esperneamos e de batalha em batalha conseguimos emplacar oito anos de ininterrupta circulação nacional. Dia desses, a demonstração de que a batalha valeu a pena – recebi a visita de um menino de vinte anos, do Rio Grande do Sul, estudante de jornalismo, que estava fazendo uma monografia sobre Nicolau para apresentar em classe. E fiquei muito contente quando ele me disse, com todas as letras, que era da segunda geração que lia o Nicolau — esta que sabia da publicação somente através dos arquivos. Mas a paixão dele pelo jornal não diferia em nada da dos leitores do nosso tempo... Parece que há uma tendência a colocar toda coleção de Nicolau, suas 56 edições, para que seja consultada na Internet... Se não o fizeram ainda, fica aí a dica...

Como está a literatura brasileira, hoje? Há novos autores interessantes?

Bueno — A literatura brasileira sempre foi e será uma literatura muito interessante. Um país que produziu, para ficar em dois nomes, Machado de Assis e Guimarães Rosa, só pode ser dono de uma grande literatura. Há muita gente trabalhando a sério no país, pensando grande, mas há, como sempre, a ratatuia da política literária que em vez de somar, subtrai, torce contra, sem ética nem estética. E aí a ratatuia não tem tempo de fazer literatura e só faz ratoagens...

No Pequeno Tratado de Brinquedos, você reuniu poemas que dialogam com a forma do tanka, o poema japonês de 5 versos, que é a gênese do haicai. Você pensa em publicar outros volumes de poesia?

Bueno — Não. Não tenho a menor intenção de publicar um novo livro de poesia estrito senso. O Pequeno Tratado eu o considero a minha suma e a minha súmula. Desejei homenagear uma das nascentes da poesia — o Oriente, e foi o livro sobre o qual mais longo tempo trabalhei — um ano e meio para arrancar 58 tankas, apenas, de cinco versos cada um. E só Deus sabe com que sacrifício. Tenho ainda, inéditos, mais 25 tankas, num livrinho chamado Pincel de Kyoto, sobras do Pequeno Tratado. Quem sabe, um dia, eu me incline a editá-lo. Mas repito — livro de poesia eu não penso para tão cedo.

O poeta cubano José Kozer, em parceria com Roberto Echavarren e Jacobo Sefamí, editou uma antologia de autores latino-americanos, chamada Medusário, que incluiu escritores brasileiros como você e Haroldo de Campos. Em sua opinião, não está na hora de haver maior intercâmbio entre as literaturas brasileira e latino-americana?

Bueno — A inclusão de 18 páginas de Mar Paraguayo no (rigoroso) Medusário, editado pela Fondo de Cultura Económica, na Cidade do México, e distribuído para todos os países de língua hispânica, foi uma coisa que me honrou muito e que continua me honrando. De brasileiros, além deste vosso escriba, só Paulo Leminski e Haroldo de Campos. O intercâmbio, claro, deveria ser maior, bem maior – de parte a parte. Já foi maior o isolamento, mas aos poucos acho que isto está melhorando, sobretudo depois da Internet e de iniciativas louváveis de reunião de escritores como as empreendidas por Luis Bravo, no Uruguai e, mais recentemente, Jorge Montesinos e Douglas Diegues, em Assunción, no Paraguai, sem deixar de citar Reynaldo Jimenez com aquela brilhante e generosa edição da argentina Tsé-Tsé dedicada a 30 poetas brasileiros.

(Entrevista publicada em 2000 no Suplemento Literário de Minas Gerais)

Esto nos envio Xtian Rodriguez, el flamante kapé traductor de Felicita Cartonera, New Jersey gui

2010-04-10T17:57:00.000-07:00

Emergencia, de Denis Johnson

[Hace unos meses escuché a Tobias Wolff leer este cuento, que fue originalmente publicado en el New Yorker y luego incluido en el libro de cuentos Jesus’ son. Según tengo entendido (al menos de acuerdo a esta nota del 2004), algunos libros de Johnson están traducidos en castellano, pero sólo se consiguen en España. Decidí entonces traducirlo y compartirlo con ustedes. Cualquier queja respecto a algo que suene mal o cualquier otro dato que ayude a mejorar la traducción, será bienvenido.]

Había estado trabajando en la sala de emergencias durante 3 semanas, creo. Esto fue en 1973, antes de que el verano terminara. Sin nada para hacer en el turno noche más que ordenar las fichas de los seguros de salud de los turnos diurnos, empecé a dar vueltas. Fui hasta la unidad coronaria, después hasta la cafetería, etcétera, buscando a Georgie, el enfermero, un buen amigo mío. Georgie robaba píldoras de los armarios todo el tiempo.

Estaba fregando el piso de mosaico de la sala de operaciones con un lampazo.

- ¿Todavía estás con eso? - le dije.
- Dios, hay un montón de sangre aquí - se quejó.
- ¿Donde?

El piso se veía limpio.

- ¿Qué cuernos estuvieron haciendo aquí? - me preguntó.
- Estuvieron operando, Georgie - le dije.
- Hay tanto pus dentro nuestro, hombre - dijo -. Y está siempre tratando de salir.

Apoyó el lampazo contra un armario.

- ¿Por qué lloras? - dije. No lo entendía.

Se quedó quieto, levantó ambos brazos lentamente, los pasó detrás de su cabeza y ajustó su cola de caballo. Después tomó el lampazo y empezó a hacer arcos amplios y torpes con él, temblando y lagrimeando y yendo de acá para allá muy rápido.

- ¿Por qué estoy llorando? - dijo -. Jesús. Guau, hombre. Perfecto.

* * *

Yo estaba haciendo tiempo en la sala de emergencias con la enfermera, una mujer gorda y nerviosa. El médico de guardia, que a nadie le caía bien, vino a buscar a Georgie para que limpiara algo.

- ¿Dónde está Georgie? - preguntó el tipo.
- Georgie está en la sala de operaciones - dijo la enfermera.
- ¿Otra vez?
- No - dijo la enfermera -. Todavía.
- ¿Todavía? ¿Haciendo qué?
- Limpiando el piso.
- ¿Otra vez?
- No - dijo la enfermera otra vez -. Todavía.

* * *

En Cirugía Georgie dejó caer el lampazo y se acuclilló en la posición de un bebé ensuciando sus pañales. Miró hacia el piso con la boca abierta de terror. Dijo:

- ¿Qué cuernos voy a hacer con estos zapatos, hombre?
- Lo que robaste - dije -. Ya te lo tragaste todo, ¿no?
- Escucha como chirrían - dijo, caminando con cuidado sobre sus talones.
- Déjame revisar tus bolsillos, hombre - dije.

Se quedó quieto un segundo y encontré la mercancía. Le dejé dos de cada una, lo que sea que fueran.

- El turno ya casi se termina - le dije.
- Genial. Porque de verdad, de verdad, de verdad necesito un trago - dijo -. ¿Me ayudas por favor a secar esta sangre?

* * *

Alrededor de las 3.30 AM entró un tipo con un cuchillo en el ojo, guiado por Georgie.

- Espero que tú no le hayas hecho eso - dijo la enfermera.
- ¿Yo? - dijo Georgie -. No. Ya vino así.
- Mi esposa lo hizo - dijo el hombre.

El cuchillo estaba enterrado hasta el mango en la parte exterior del ojo izquierdo. Era una especie de cuchillo de caza.

- ¿Quién lo trajo? - preguntó la enfermera.
- Nadie. Vine caminando. Son sólo tres cuadras - dijo el hombre.

La enfemera se inclinó sobre él y lo examinó.

- Es mejor que lo recostemos.
- Está bien. Estoy listo para eso - dijo el hombre.

Ella lo examinó un poco más.

- Su otro ojo - dijo -, ¿es de vidrio?
- Es de plástico o algo así, artificial - dijo él.
- ¿Y puede ver por este ojo? - preguntó ella, refiriéndose al ojo lastimado.
- Puedo ver. Pero no puedo cerrar el puño de mi mano derecha porque el cuchillo está haciéndole algo a mi cerebro.
- Mi Dios - dijo la enfermera.
- Será mejor que busquemos al doctor - dije yo.
- Tienes razón - dijo la enfemera.

Lo recostaron y Georgie le dijo al paciente:

- ¿Nombre?
- Terrence Weber.
- Su cara está oscura. No puedo ver lo que dice.
- Georgie - dije yo.
- ¿Qué me dices, hombre? No puedo ver.

La enfermera se acercó y Georgie le dijo:

- Su cara está oscura.

Ella se inclinó sobre el paciente.

- ¿Cuánto hace que pasó esto, Terry? - le gritó a la cara.
- Hace un rato. Mi esposa lo hizo. Yo estaba dormido - dijo el paciente.
- ¿Quiere que llame a la policía?

Él lo penso y finalmente dijo:

- No, a menos que me muera.

La enfermera fue al intercomunicador y llamó al médico de guardia.

- Tengo una sorpresa para tí - dijo en el teléfono.

El tipo se tomó su tiempo para bajar a la sala, porque sabía que ella odiaba a los médicos y el tono alegre de su voz sólo podía significar algo más allá de su competencia y potencialmente humillante.

Se asomó a la sala y vio la situación: el administrativo (es decir, yo) parado junto al enfermero, Georgie, ambos drogados, observando a un paciente con un cuchillo clavado en la cara.

- ¿Cuál vendría a ser el problema? - dijo.

* * *

El doctor nos reunió a los tres en su oficina y dijo:

- Esta es la situación. Tenemos un equipo aquí, un equipo completo. Quiero un buen oftalmólogo. Un muy buen oftalmólogo. El mejor especialista. Quiero un neurocirujano. Y quiero un buen anestesista. Consíganme un genio. No pienso tocar esa cabeza. Esta vez me voy a dedicar a mirar. Conozco mis límites. Lo vamos a preparar y esperaremos ansiosos. ¡Enfermero!

- ¿Se refiere a mí? - dijo Georgie.
- ¿Es esto un hospital? - preguntó el doctor -. ¿Es esta la sala de emergencias? ¿Es eso un paciente? ¿Es usted el enfermero?

Llamé a la operadora del hospital y le dije que me consiga al oftalmólogo y al neurocirujano y al anestesista.

Se escuchaba a Georgie más allá del pasillo, lavando sus manos y cantando una canción de Neil Young que dice: “Hola muchacha de arena. ¿Está este lugar a tu mando?”

- Esa persona no está bien, no está nada bien, nada nada bien - dijo el médico.
- Mientras entienda mis instrucciones, a mí no me importa - insistió la enfermera, sacando con la cuchara algo de un vaso de plástico -. Tengo mi propia vida y mi familia para preocuparrme.
- Está bien, está bien. No me taladres la cabeza - dijo el médico.

* * *

El oftalmólogo estaba de vacaciones o algo así. Mientras la operadora del hospital buscaba a alguien que pudiera reemplazarlo, los otros especialistas estaban en camino, apurados, rumbo a nosotros. Me quedé dando vueltas por ahí mirando gráficos y masticando algunas de las otras píldoras de Georgie. Algunas tenían gusto a pis, algunas quemaban, otras tenían gusto a tiza.

Varias enfermeras y dos doctores que habían estado a cargo de alguien en terapia intensiva estaban ahora haciendo tiempo con nosotros.

Todos tenían una opinión diferente acerca de cómo proceder a la extracción del cuchillo del cerebro de Terrence Weber. Pero cuando Georgie volvió de preparar al paciente (de afeitarle la ceja y desinfectar el área de la herida y todo eso) parecía sostener el cuchillo de caza en la mano izquierda.

La charla cayó en un precipicio.

- ¿De dónde…? - dijo el doctor -, ¿sacaste eso?

Nadie dijo nada más. Por un largo rato.

Después una de las enfermeras de terapia intensiva dijo:

- Tienes los cordones desatados.

Georgie apoyó el cuchillo en uno de los gráficos y se inclinó para atarse los cordones.

* * *

Faltaban unos 20 minutos para terminar.

- ¿Cómo está el hombre? - pregunté.
- ¿Quién? - dijo Georgie.

Al final Terrence Weber tenía excelente visión en el ojo bueno y reflejos motores aceptables, a pesar de su queja anterior.

- Sus signos vitales son normales - dijo la enfemera -. No le pasó nada malo a este tipo. Es una de esas cosas que pasan.

* * *

Después de un tiempo te olvidas que es verano. Tampoco recuerdas lo que es la mañana. Trabajé dos turnos dobles con ocho horas de descanso en el medio, que pasé durmiendo en una camilla en la enfermería. Las pastillas de Georgie me estaban haciendo sentir como un globo gigante lleno de helio, pero estaba totalmente despierto. Georgie y yo salimos al estacionamiento y fuimos hasta su pick-up naranja.

Nos recostamos sobre la madera polvorienta en la caja de la camioneta con la luz del día golpeando contra nuestros párpados y la fragancia de la alfalfa engrosándose en nuestras lenguas.

- Quiero ir a la iglesia - dijo Georgie.
- Vamos a la feria de los granjeros.
- Quiero rezar. Debería rezar.
- Tienen halcones y águilas lástimadas, de la sociedad de protección de animales - dije.
- Necesito una capilla silenciosa ya mismo.

* * *

Georgie y yo la pasamos bárbaro dando vueltas en la camioneta. Durante un rato el día fue claro y pacífico. Era uno de esos momentos a los que te aferras, al diablo con todos los problemas pasados y futuros. El cielo es azul y los muertos regresan. Más tarde, con una resignación triste, la feria de los granjeros muestra su desnudez. Un evangelista de la droga LSD, un gurú muy famoso de la generación del amor, está siendo entrevistado por periodistas de televisión junto a las jaulas de gallinas. Sus globos oculares parecen comprados en una tienda de chascos. No se me ocurre pensar, mientras me compadezco de este extraterrestre, que en el transcurso de mi vida tomé mucho más ácido que él.

* * *

Después de eso, nos perdimos. Manejamos durante horas, literalmente horas, pero no pudimos encontrar el camino de vuelta al pueblo.

Georgie empezó a quejarse:

- Esa fue la peor feria que vi en mi vida. ¿Dónde estaban los juegos?
- Había juegos - dije.
- Yo no vi ni uno.

Un conejo cruzó la ruta frente a nosotros y la atropellamos.

- Había un carrusel, una vuelta al mundo, uno que se llama Martillo del que la gente salía vomitando - dije -. ¿Sos ciego?
- ¿Qué fue eso?
- Un conejo.
- Sentí un golpe.
- La atropellaste. El golpe fue el conejo.

Georgie clavó los frenos:

- Guiso de conejo.

Hizo marcha atrás con la camioneta y zigzagueó hasta donde estaba el conejo.

- ¿Dónde está el cuchillo de caza?

Casi pisó al pobre animal otra vez.

- Acamparemos al aire libre - dijo -, y a la mañana desayunaremos conejo.

Estaba sacudiendo el cuchillo en el aire de una forma que, estoy seguro, era peligrosa.

Un minuto después estaba parado al borde del campo, cortando esa cosa flacucha y revoleando sus órganos.

- Yo tendría que haber sido doctor - aullaba.

Una familia en un Dodge gigante, el único auto que vimos en mucho tiempo, se acercó lentamente. Asomaron sus cabezas y quedaron boquiabiertos. El padre dijo:

- ¿Qué es eso, una serpiente?
- No, no es una serpiente - dijo Georgie -. Es un conejo con bebés adentro.
- ¡Conejitos! - dijo la madre y el padre aceleró, a pesar de la protesta de varios niños que viajaban en el asiento trasero.

Georgie vino de mi lado de la camioneta con la parte delantera de su remera estirada hacia adelante, como si estuviera cargando manzanas o algo así, pero eran, en realidad, conejos pegajosos en miniatura.

- Ni loco me como esas cosas - le dije.
- Agárralos, agárralos. Tengo que manejar, agárralos - dijo, dejándolos caer sobre mi falda y subiendo a su lado de la camioneta. Empezó a manejar cada vez más rápido, más rápido, con un halo de gloria en su cara.
- Matamos a la madre y salvamos a los hijos - dijo.
- Se está haciendo tarde - dije -. Volvamos al pueblo.
- Claro que sí.

Sesenta, setenta, ochenta y cinco, casi noventa.

- Asegúrate de mantenerlos abrigados.

Una por una deslicé esas cositas entre los botones de mi camisa y las acuné contra mi panza.

- Casi no se mueven - le dije a Georgie.
- Conseguiremos leche y azúcar y todo eso y los criaremos nosotros. Van a crecer grandes como gorilas.

La ruta en la que estábamos perdidos cortaba al mundo en dos mitades. Todavía era de día, pero el sol tenía tanto poder como un adorno o una esponja. En esta luz el capó de la camioneta, que había sido naranja brillante, se había vuelto azul-violeta.

Georgie dejó que nos torciéramos hacia la banquina, lentamente, lentamente, como si se hubiera quedado dormido o hubiera renunciado a encontrar el camino.

- ¿Qué pasa?
- No podemos seguir. No tengo luces altas - dijo Georgie.

Estacionamos bajo un cielo raro, con la imagen débil de un cuarto de luna pegada sobre él.

Había un pequeño bosque a un costado. El día había sido seco y caluroso, los pinos y todo lo demás había sido horneado con paciencia, pero cuando nos sentamos a fumar cigarrillos se empezó a poner muy frío.

- El verano se termina - dije.

Ese fue el año en el que nubes árticas cubrieron el mediooeste y tuvimos dos semanas de invierno en septiembre.

- ¿Te das cuenta de que está a punto de nevar? - me preguntó Georgie.

Tenía razón, una tormenta azulada se estaba formando. Bajamos del auto y caminamos como idiotas. ¡Qué frío hermoso! ¡Esa súbita aspereza y el olor penetrante de los arbustos clavándonos el cuchillo!

Las ráfagas de nieve giraban sobre nuestras cabezas mientras la noche descendía. No pude encontrar la camioneta. Cada vez nos perdíamos más. Seguía llamando: Georgie, ¿ves algo? Y él seguía diciendo: ¿Ver qué? ¿Ver qué?
La única luz visible era un jirón de atardecer titilando en el dobladillo de las nubes. Enfilamos hacia ahí.

Bajamos resbalando la ladera de una colina, hacia un campo abierto que parecía un cementerio militar, lleno de filas y filas de marcadores austeros, idénticos, que señalaban las tumbas de los soldados. Nunca me había cruzado antes con este cementerio. En el sector más alejado del campo, más allá de las cortinas de nieve, el cielo había sido desgarrado y los ángeles estaban descendiendo desde un verano brillante y azul, con sus gigantescas caras manchadas de luz y llenas de misericordia. La visión atravesó mi corazón y bajó por mis vértebras. Si hubiera tenido algo en mis intestinos me habría ensuciado los pantalones del miedo.

Georgie abrió los brazos y gritó:

- ¡Es el autocine, hombre!

El autocine. No estaba seguro qué quería decir eso.

- Están pasando películas en medio del maldito temporal - gritó Georgie.
- Entiendo. Pensé que era otra cosa - dije.

Descendimos con cuidado, saltamos por encima del alambrado roto y nos quedamos en el fondo. Los parlantes, que yo había confundido con lápidas, refunfuñaban al unísono. Entonces sonó una música tintineante, de la que apenas podía descifrar la melodía. Famosas estrellas de cine andaban en bicicleta por la orilla de un río, riéndose con sus gigantes bocas deliciosas. Si alguien había venido a ver la función, se habían ido cuando empezó la tormenta. No quedaba ni un solo auto, ni siquiera uno roto de la semana anterior, o uno que hubieran dejado porque se quedó sin nafta. En unos pocos minutos, en el medio de una ronda de danza, la pantalla se puso negra, el verano cinematográfico se terminó, la nieve se oscureció, y no había nada más que mi respiración.

- Estoy recuperando mi vista - dijo Georgie, un minuto después.

Era verdad. La penumbra general estaba dando a luz a algunas formas.

- Pero, ¿cuáles están cerca y cuáles lejos? - le rogué que me dijera.

Probando y equivocándonos, avanzando y retrocediendo con los zapatos húmedos, encontramos la camioneta y nos sentamos adentro, temblando.

- Salgamos de aquí - dije.
- No podemos ir a ningún lado sin luces altas - dijo Georgie.
- Tenemos que volver. Estamos muy lejos de casa.
- No, no lo estamos - dijo Georgie.
- Debemos haber recorriedo trescientas millas.
- Estamos a la salida del pueblo, idiota - dijo Georgie -. Estuvimos dando vueltas en círculos.
- Este no es lugar para acampar. Escucho la ruta por allá.
- Nos quedaremos aquí hasta que se haga tarde - dijo Georgie -. Podemos volver a casa más tarde. Seremos invisibles.

Escuchamos el ruido de las grandes torres de petróleo que bordean la ruta que va de San Francisco a Pensilvania. Parecía el ruido de una motosierra serruchando troncos, mientras la nieve nos enterraba.

Eventualmente George dijo:

- Tenemos que conseguir leche para esos conejos.
- No tenemos leche - dije.
- Le podemos poner azúcar - dijo Georgie.
- ¿Puedes olvidarte de la leche de una vez?
- Son mamíferos, hombre.
- Olvídate de esos conejos - dije.
- Pero, ¿dónde están?
- No me estás escuchando - dije -. Olvídate de los conejos.
- ¿Dónde están?

La verdad es que me había olvidado de ellos y estaban muertos.

- Se me fueron resbalando hasta la espalda y los aplasté sin querer - dije, con lágrimas en los ojos.
- ¿Se resbalaron hasta la espalda?

Me observó mientras los iba sacando desde atrás. Los saqué uno por uno, los acomodé en mis manos y los miramos. Eran ocho. Eran pequeños como mis dedos, pero todo estaba ahí. ¡Piecitos! ¡Párpados! ¡Incluso bigotes!

- Muertos - dije.

Georgie preguntó:

- ¿Todo lo que tocas lo matas? ¿Te pasa eso todo el tiempo?
- Ahora entiendo por qué me llaman “idiota” - dije.
- Es un nombre que se te va a quedar pegado.
- Ya lo sé.
- Ese “idiota” te va a perseguir hasta la muerte.
- Acabo de decir eso mismo. Estuve de acuerdo contigo desde antes - dije.

O quizás ese no fue el momento en que nevó. Quizás fue el día que dormimos en la camioneta y giré sobre mi espalda y los aplasté. No importa. Lo que sí importa para mí es recordar que a la mañana siguiente, temprano, la nieve se había derretido en el parabrisas y la luz del día me despertó. La niebla lo cubría todo y con la luz del sol estaba volviéndose filosa y extraña. Los conejos no eran un problema todavía (o ya lo habían sido y los habíamos olvidado). No había nada en mi mente. Sentí la belleza de esa mañana. Pude entender cómo un hombre que se ahoga podría sentir de repente que una profunda sed se sacía. O cómo un esclavo podría hacerse amigo de su amo. Georgie durmió con su cara apoyada en el volante.

Vi la desmesura de los copos de nieve, como pimpollos en los tallos de los parlantes del autocine. No, mejor dicho: revelando los pimpollos que habían estado siempre ahí. Un alce se erguía inmóvil en el prado, más allá del alambrado, con un aire de autoridad y estupidez. Y un coyote atravesó el prado trotando y desapareció entre los arbustos.

Esa tarde volvimos al trabajo a tiempo para seguir con todo como si nada se hubiera detenido y no hubiéramos estado en ningún otro lugar.

- El Señor - decía el intercomunicador -, es mi pastor.

Repetía esto cada noche, porque este era un hospital católico. Padre nuestro, que estás en los cielos, y todo lo demás.

- Sí, sí - dijo la enfermera.

El hombre del cuchillo en el ojo, Terrence Weber, fue dado de alta al día siguiente, a la hora de la cena. Lo tuvieron en observación todo el día y le pusieron un parche en el ojo. En realidad nada de eso era necesario.

Vino a la sala de emergencias a despedirse.

- Bueno, esas pastillas que me dieron hacen que todo lo que como tenga un gusto horrible - dijo.
- Podría haber sido peor - dijo la enfermera.
- Incluso mi lengua tiene un gusto horrible.
- Es un milagro que no haya quedado ciego. Es un milagro incluso que esté vivo - le recordó ella.

El paciente me reconoció. Me saludó con una sonrisa.

- Estaba espiando a la vecina mientras tomaba sol - dijo -. Mi mujer decidió dejarme ciego.

Le dio la mano a Georgie. Georgie no lo reconoció.

- ¿Quién se supone que es usted? - le preguntó a Terrence Weber.

*

Algunas horas antes Georgie había dicho algo que de forma repentina y completa explicaba las diferencias entre nosotros. Estábamos manejando de vuelta al pueblo, siguiendo la vieja ruta, atravesando la llanura. Levantamos a un muchacho que hacía dedo, un muchacho que yo conocía. Frenamos la camioneta y el chico subió lentamente desde los campos, como si saliera de la boca de un volcán. Su nombre era Hardee. Probablemente tenía peor aspecto que nosotros.

- Nos perdimos y terminamos durmiendo en la camioneta toda la noche - le dije a Hardee.
- Me imaginé - dijo Hardee -. Se me ocurrió eso, ¿saben?, que habían manejado mil millas.
- Eso también - dije.
- O que estaban enfermos o algo así.
- ¿Quién es este tipo? - preguntó Georgie.
- Este es Hardee. Vivió conmigo el verano pasado. Lo encontré durmiendo en la puerta. ¿Qué le pasó a tu perro? - le pregunté a Hardee.
- Todavía está allá.
- Sí, me enteré que te fuiste a Texas.
- Estuve trabajando en una granja de abejas - dijo Hardee.
- Guau. ¿Esas cosas te pican?
- No como tú lo creerías - dijo Hardee -. Eres parte de su rutina diaria. Es todo parte de una armonía.

Afuera, el mismo trozo de tierra se desenrrolaba frente a nuestras ojos. Era un día sin nubes, enceguecedor, pero Georgie dijo “miren allá”, señalando hacia el horizonte: una estrella tan caliente que se veía, brillante y azul, en el cielo vacío.

- Te reconocí enseguida - le dije a Hardee -. Pero, ¿qué le pasó a tu pelo? ¿Quién te lo rapó?
- Ya te imaginarás.
- No me digas.
- Me reclutaron del ejército.
- Oh no.
- Oh sí. Soy desertor. Estoy jodido. Tengo que llegar a Canadá.
- Eso es terrible - le dije a Hardee.
- No te preocupes - dijo Georgie -. Te llevaremos a Canadá.
- ¿Cómo?
- De alguna manera. Creo que conozco a alguna gente. No te preocupes. Estás en camino a Canadá.

¡Ese mundo! Ahora todo eso ha sido borrado y enrollado, como un papiro, y lo escondieron en alguna parte. Sí, puedo tocarlo con mis dedos, pero, ¿dónde está?

Después de un rato Hardee le preguntó a Georgie:

- ¿A qué te dedicas?

Y Georgie dijo:

- Yo salvo vidas.

Douglas Diegues ojetopa con Héctor Libertella

2010-03-12T07:06:00.000-08:00

por la yiyisita Myriam Ávila |

O escritor argentino Héctor Libertella, falecido há três anos, nunca distinguiu com clareza seus textos de crítica dos de ficção. Sua obra é assombrada por certas imagens obsessivas, como a do “bebé muy viejo” e a do galeão espanhol carregado de ouro que se transforma, com suas formas abauladas, na biblioteca palafoxiana de Puebla, no México – recheada do ouro da cultura. As imagens acabam todas convergindo, já que a biblioteca guarda incunábulos, o que, seja via latim, seja via o espanhol cuna, remete de novo ao bebé – e que viejo! Outra de suas obsessões era o projeto de escrever um romance chamado La librería argentina, que narraria repetidamente a mesma cena: a dos escritores argentinos aguardando, no porto, a chegada de livros vindos da Europa. Mudariam as datas, os nomes dos escritores e os títulos dos livros, mas a espera ansiosa do escritor latino-americano pela palavra canônica do europeu traçaria a história da própria literatura periférica do velho Novo Mundo, outro bebê enrugado.

Autor de Patografía: los juegos desviados de la literatura, Ensayos o pruebas sobre uma red hermética, Los cavernícolas, El paseo internacional del perverso, Memórias de un semidiós, El árbol de Saussure: una utopía, Libertella inaugurou uma dicção que ia da ficção à crítica sem mudar de tom, em uma conversa de bar entusiasmada e onírica, equilibrada no muro humpty-dumptyano que mal separa o senso do não senso, a comunicação da expressão, o fake do documental, o autobiográfico da citação, o mar do bar, e – proponho também agora – o espanhol do português. O Brasil foi uma referência inexplícita em sua obra – mas em El árbol de Saussure ele inventa um crítico literário brasileiro que volta e meia é invocado como argumento de autoridade. Neste mesmo livro, Libertella vê a literatura como uma praça dentro de um gueto, mas tão grande que seus limites coincidem com os do gueto. Este, por sua vez, é grande como o mundo e inclui até um oceano inteiro. A praça é marcada unicamente por uma grande árvore que atrai o olhar dos cidadãos que bebem no bar em frente. Nos dias de feira, pode-se ver um punhado de escritores tomando sol na copa da árvore. Outros ficam embaixo, por preferirem a sombra. São duas tomadas de posição, comenta o narrador.

Trata-se da praça do mercado, fato mais que sabido e estabelecido para os escritores que, da barra do bar, observam a árvore. Uma dúvida, porém, os perturba: qual é o lugar a eles destinado no seio da tribo? “Que significará em literatura”, pergunta o narrador, “esse fato de escrever reconhecendo-se por um lado no mercado – em um marco familiar, tribal – mas desconhecendo ao mesmo tempo o lugar que cada um ocupa ali?” Em pleno mercado, entregam-se ao ofício gratuito, vão, de fazer literatura. Entregam-se, ademais, com paixão, e esse pathos somado à gratuidade do ofício adquire uma feição mórbida, torna-se patologia. A escrita que daí resulta recebe de Libertella o nome de “patografía”.

Héctor Libertella chama para seu texto diversos escritores, entre teóricos, cientistas, ficcionistas e poetas. Para entrar nesse gueto do tamanho do mundo não é necessário ter outro passaporte que o do contato e congenialidade momentânea que um fragmento textual prévio assume com relação a uma nova configuração textual. Ou seja, basta ser possível recortar aqui e ali uma epígrafe, uma citação, uma referência, uma anedota, que então se enxertam no texto em formação. O enxerto naturaliza o empréstimo, não chegando a criar uma homogeneização, mas dando lugar a uma congenialidade que lembra, de fato, uma reunião de amigos em um bar. Encontramo-nos aqui diante de outra comunidade imaginada, que não é mais a da nação, mas se constitui em uma constelação de autores unidos pelo interesse comum pela árvore de Saussure, a árvore dos signos.

É nesse sentido então que podemos compreender a proposta utópica de Libertella: como a possibilidade de formação de uma comunidade virtual de escritores que se configura ora desta, ora daquela maneira, ao sabor de afinidades e desejos nem sempre permanentes, a partir justamente do desconhecimento de cada um do lugar que ocupa na praça, na tribo, no mercado. A não afirmação de um lugar fixo é pressuposto sine qua non para essa nova utopia, “pós-utópica”, por assim dizer, pois não propõe um bem-estar futuro, antes um “estar presente”. O estabelecimento de redes, rarefeitas e inconstantes que sejam, é, de forma paradoxal, inerente à opção pela escrita, que é ao mesmo tempo uma opção pela solidão e uma busca de ecos, de outras vozes.

Ser intermediária dessa busca e de encontros (im)possíveis é muitas vezes – como agora – minha ocupação. Em 1986 promovi o encontro entre Macunaíma e Alice, que, se não passou de uma “entre-vista”, deu-me o gosto pela coisa. Hoje uso a rede hermética lançada por Héctor Libertella para colher Douglas Diegues. O crítico salvaje argentino parece apenas esperar pelo patógrafo Douglas para ocupar seu lugar no retrato de família em que figuram Bonino, Macedonio e Lamborghini. Assim começa esse encontro:*

Un escritor decía anoche casi pierdo la cabeza en el sueño imposible de una utopía. Era una utopía linguística y quería decir: allí donde dos elementos inconciliables se reunían en él para formularlo todo de una sola vez; donde la barra del signo se hacía de pronto un cerrojo y no le dejaba la menor posibilidad de interpretar nada. En esa mónada o ese pequeño cepo gramatical aparecía desnuda la Literatura. Aparecía en el estado puro de un icono sordo, apenas: el golpe de ojo de un rayo que lo partía en dos como lector. Y todos los libros previos y la erudición de ese escritor se volvían banales porque estaban en él más allá de esa física muda, de esos barrotes que marcaban territorialmente la prisión del lenguaje.

O cenário é uma hostería guarani. A hostería se chama Burri-Speré, Guazú, ou algo assim. Seu dono é um descendente de guaranis, e por esse motivo tão indiferente de si mesmo como do valor de suas relíquias familiares. Falar com él era como hacer negócios com um fantasma. Envolve os dois escritores uma paisagem impressionante: o Vazio. Quer dizer: uma llanura com sua decoração, montanhas de suave lombada com uma tupida vegetação de helechos, epífitas, lianas, orquídeas e várias classes de árvores que ao vento soam a A ijujúu peteribí, pindó, a ahuayú, guabiyú. Vê-se também uma catarata donde dice aguá. Ao pé dele adivinho restos de uma leyenda, de la que ahuiú es a rujuiú como ihuhu o Rijujúu a la Fauna, puma, mono colorado, tapir y as aves: chingolos, zorzales, papagaios, tucanos. Y muchas mariposas em los olhos.

Al terminar de cenar, Héctor e Douglas vão charlando qualquer coisa, de mesa em mesa de la fonda. Como se a música guarani se houvesse metido em seu sangue e eles fossem os dueños de esse idioma. Assim, por capricho também, aqui venho topar com o salão literário de uma hostería nas Cataratas do Iguaçu. E pronuncio, como ouço, o diálogo entre Héctor e Douglas.

Pergunta Diegues:
– Em que estavam a vida e a polêmica literária dos anos sessenta e em que estão hoje?

Responde Libertella:
– A ver: aqui ven un escritor que acaba de regresar de Misiones, de um encontro literário. No dia do encerramento foi cear com um grupo de amigos em uma fonda extrañísima que se chama Hostería Iguazú, dirigida por um jovem descendente de guaranis. Em um momento de la cena, em plena discusión, él se disculpa y corre al baño: algo como hueco ubicado al fondo del patio, atravesando un desfiladero de granito. Créase o no, allí adentro, en esas paredes, entre signos y caracteres indios, leyó grabadas las siguientes letras de imprenta, que en el caso de ese baño eran (otro hueco etimológico entre letra y latrina)
Vanguarda vs. realismo, naturalismo vs. metafísica. Florida vs. Boedo...

– belleza salbaje bersus belleza civilizada/ belleza di dentro bersus belleza di fuera/ belleza rápida bersus belleza que demora/ belleza simples bersus belleza complicada.

– A la noche soñó con fantasmas: los nombres históricos de esa polémica proyectados hacia él, hasta la semana pasada un escritor jovencito. El guaraní que regenteaba ese lugar era, sin duda, un bárbaro: no tenía dudas de si; quién sabe qué o cuánto más o menos sabio, como los sesenta escritores del Congreso. Aquel indio no hablaba: sólo mostraba con una mueca el camino del baño. Al día siguiente se dará vuelta todo el sueño. El escritor ahora adulto se revolvió en la cama y se encontró con los ojos supervaciados, tratando de decir que ya no había Estética para defenderla a los gritos (excepto la lírica del sueño; y ésa no se defiende). Y que aquellos amigos comunes que se peleaban hace veinte o treinta años en una fonda de Buenos Aires eran hoy ese joven guaraní que miraba callado los aspavientos de tantos escritores, detrás del mostrador del mercado literario de su hostería, allá, en Misiones.

– ¿Qué es lo real en esta ficción?/ ¿qué es la ficción en este real?/ ¿el conforto del plagio sutil en la noche banal?/ ¿el conformismo de la razón?/ ¿todo es ficción en este real?/ ¿todo es real en esta ficción?/ ¿todo es ficción en este mal?/ ¿todo es banal en esta ficción?

– Eso sería válido preguntarse. Qué polémica muerta estará contenida en este bárbaro guaraní, cuyos ojos no reflejan nada ni dicen nada de aquellos sesenta ruidosos amigos (qué curioso: los roaring sixties), que él recuperó ayer mismo en la mesa del pasado de la siesta que durmió tantas veces sentado en el Bár Baro en estos últimos diez o veinte años. ¿En fin, cuántos países y qué crisis habrán pasado por esa mesa durante tanto tiempo, para que sesenta tipógrafos dormidos sigan encorvados sobre ella, empinando la cerviz o encorvando la cerveza mientras picotean letras?

Douglas divaga:
– Por que escrebo? Escrebo para ficar menos mesquinho/ belleza de lo invisible/ non tem nada a ver com berso certinho.

– Nada, o bien: si no se le supo hasta ahora, ojalá que ya nadie sepa qué asociaciones podrían establecerse entre comunidad, mercado, literatura y vida para preservar en ellos esta especie de sueño fronterizo.

O diálogo prossegue livro afora, livro adentro. Como antes Héctor Libertella entrevistara Jorge Bonino – efêmero inventor de linguagens – sem nada conseguir registrar com certeza, apesar do gravador que acabou sendo substituído por um dicionário, assim também entrevemos Héctor Cudemo Baleani Libertella, que apenas se entremostra em textos de alta voltagem pirotécnica. Meu personagem Douglas Diegues é agora o jovem escritor curioso, armado de um gravador que registra tudo ao contrário e de um espelho que lhe permite ler esse discurso arrevesado mas que ao fim e ao cabo reflete sua própria cara. Mas não apenas: pois a literatura é essa sobreposição e esse rodízio de nomes, de rostos, de textos, de teses, de idiomas, de versos de diversos. Onde se lê Shakespeare leia-se Panero, onde se lê Panero, leia-se Bonino, onde Bonino, Oswald, onde Ken Russell, Libertella, onde Glauco Mattoso, Diegues, onde Medeiros, Waltrick, Albers, Domador de Jacarés.

O que chamamos de literatura é só uma projeção no céu da cultura de pequenos fragmentos, de momentos, de encenações onde se é às vezes personagem, às vezes autor, às vezes leitor. O que chamamos língua é só um roçar de línguas, um devir louco, um código Morse feito de linhas e pontos, de semelhanças e diferenças e que no entanto se tenta conter em limites geográficos, étnicos, econômicos. O que chamamos arte é um punhado de exceções cuja única Norma é a de Bellini. Um baile a fantasia em que, estáticos, somos cada vez tomados por uma máscara diferente. Sua melhor metáfora é a rua: pode-se mapeá-la, colocar placas em cada esquina para fixar seu nome, numerar cada casa de modo que a correspondência não se perca. Pode-se passar por ou ver passar por ela, que é imóvel e muda a cada momento. Mário de Andrade tentou se transfigurar nela quando assumiu o epíteto de poeta da rua Lopes Chaves. Baudelaire fez dela o palco da passante, do flâneur, do instante. Libertella a elevou a Paseo Internacional, metonímia da cidade e da universidade. Joyce fez desfilar por ela toda a cultura ocidental. A rua escapa aos limites da nação nos quais a historiografia encurrala a literatura. Com Douglas a rua ultrapassa o urbano – dá gusto andar desnudo por estas selvas! Escalar planícies, desconhecer fronteiras, aprender com os ayureos a usar sandálias quadradas, pois com elas non dá para saber se suas pegadas estão indo ou voltando por la estrada.

Héctor Libertella nos propõe ver a literatura como esse assemblage de vozes. Embora tenha sido, em certos aspectos, um solitário, sua ideia de literatura era a de um empreendimento coletivo, solidário, entusiasmado, utópico. No senso comum, o escritor costuma ser entendido como aquele que trabalha isolado, criando mundos incontaminados e monádicos. Cumpre chamar a atenção para todo um lado híbrido, trash, punk, funk e rasquache que a criação verbal assume hoje, devorando a devoradora indústria cultural. Esse policialesco aspecto da gigantização dos meios de comunicação hoje não consegue, com todos os seus mecanismos de produção de simulacros, evitar que sobrem aparas, restos, descartes que acabam por constituir a matéria-prima de uma arte da rua, uma literatura cartonera, essa mesma que celebro hoje aqui. ¡Cavernícolas!

______________________

* O texto acima mescla trechos dos livros Ensayos o pruebas sobre um red hermética, Patografía: los juegos desviados de la literatura, Los cavernícolas, Memórias de un semidiós e El árbol de Saussure: una utopía, de Héctor Libertella + Dá gusto andar desnudo por estas selvas e Uma flor na solapa da miséria, de Douglas Diegues.

Noi koi la eSTADO, from Eulo García

2010-03-08T08:03:00.001-08:00

Compas,
este es el texto que tenía que leer el jueves pasado en la segunda jornada del encuentro de poetas que organizó (¿organizó?) la Comisión Nacional del Bicentenario. No lo leí porque los horarios jamás se cumplieron y yo me tuve que retirar porque tenía que laburar. Muchos poetas, escritores, artistas, aún tienen que laburar para seguir siéndolo. Pero como ya fue escrito para que sea oído o leído, lo tiro por acá en una onda "ponencia por internet", ja. Mejor, en realidad no pegaba tanto leer algo así en ese antro legislatero. Les va:

La Belleza

Sin obviar que a la hora de dejar plausible la existencia de las cosas lo que determina siempre es la mirada del Otro, considero a la Belleza como la temática esencial en el milenario recorrido de la construcción poética.

La búsqueda de la Belleza.

El hallazgo de la Belleza.

La pérdida de la Belleza.

La fugacidad de la Belleza.

Definir a la misma de una sola forma, encerrarla en un solo concepto o adjudicarle unos parámetros únicos (sean estos estéticos, morales y, por qué no también, éticos) sería relegarla a un lugar reducido y limitado del tiempo que entonces hoy no la podríamos admirar o desear, y de hallarla en este instante, imaginarla, estaría de antemano condenada a la finitud de las cosas materiales y se perdería con más rabia, con mayor tristeza, en el inquebrantable transcurrir del tiempo, el mismo atorrante tiempo que, determinadamente, acaba siempre por destruirlo todo. O casi todo.

Y no es eso lo que pretende el Poeta. El Poeta busca. El Poeta encuentra. El Poeta pierde. El Poeta se vislumbra. El Poeta se pregunta…

¿Cuántos rostros tiene la Belleza? ¿Cuántos aromas?

¿En qué momentos aparece, y así como viene se va y nos deja solos con el refulgir en los ojos?

¿En qué lugares descansa y en que imprevisible temor nos atormenta?

¿Guardamos memoria de las veces que la tuvimos cerca?

¿Tenemos inventariado las oportunidades exactas de haberla sentido, de haberla sabido, de haberla vivido?

¿Sabe la tierra y mi gente que la Belleza simplemente Es y que nosotros, todos y todas, somos en Ella, por más horribles que nos sepamos vivir en este determinado percance que nos obliga a sobrevivir?

Pero “la Belleza será convulsa o no será”, escribió una vez el poeta surrealista francés André Breton, en la desesperada lucidez de su locura. Y a fin de cuentas existe un solo cielo, una sola noche que nos determina.

El poeta chileno Pablo de Rokha descubrió esta verdad irresistible y nos la compartió sin tapujos en el poderosísimo poema titulado Oración a la Belleza, donde la define como:

Conmoción religiosa, trágica, dyonisiaca de la substancia INNUMERABLE,
espíritu]
del universo y pan del TRISTE, pan del TRISTE, belleza, raíz de Dios, -temblor
de su dedo enorme, la nocturna luz MUERTA de sus pupilas inexistentes -, mujer
que enloqueciste con tus caricias al más grande de los poetas: Satanás.”

Y luego de verla y revelarla, de Rokha culmina este poema con una ráfaga de luz extraída desde las entrañas del Cosmos, y nos revela diminutos ante la inmensidad del Universo:

Belleza, prolongación de lo INFINITO y cosa inútil, belleza, belleza, madre de
la SABIDURÍA, colosal lirio de aguas y humo, aguas y humo sobre un
ATARDECER, extraordinario como el NACIMIENTO DE UN HOMBRE… -¿Qué
quieres conmigo, belleza, qué quieres conmigo…?

Sin ánimo de desdeño, y con una valoración casi sobre humana hacia la necesidad de la memoria -y con una tenaz convicción de ella-, quisiera reiterar (porque en realidad quisiera reiterarme) un par de preguntas que realicé hace instantes:

¿En qué momentos aparece –la Belleza- y así como viene se va y nos deja solos con el refulgir en los ojos?

¿En qué lugares descansa y en qué imprevisible temor nos atormenta?

La Belleza es la de hoy, la de ayer, la de siempre, la que no necesita fecha de envase ni mucho menos tiene fecha de vencimiento. Por eso fueron tras ella siempre los Poetas. Por eso por Ella existió siempre la Poesía.

Quisiera, si me permiten, culminar esta brevísima intervención con un poema de mi autoría, inspirado en aquella pregunta que atormentó a Pablo de Rokha. El poema se titula “Qué quieres conmigo…”

“¿Qué quieres conmigo?”, le pregunta Pablo de Rokha a la Belleza,
pero la Belleza no responde, a no ser con
zarpazos,
delirios
y
relámpagos.

La Belleza no responde porque ella no pertenece
a la temeridad de los hombres
ni a su intrépida ignorancia
de niños huérfanos de infancia
y soledad de treinta años.

“¿Qué quieres conmigo?”, le pregunta de Rokha a la Belleza.
Y una ráfaga de noche
sacude al mundo
con su mirada.

Y
un relámpago de carcajadas
estremece al cielo
devorándose a zarpazos
la acurrucada pequeñez
del hombre solo
e
indefenso…
Gracias.

PD: Definitivamente, ndoikoi la estado, chera'a. Este al menos no entra, ni tantito así...

The last jerokÿ

2010-01-11T15:46:00.000-08:00

Quizá no sea el más indicado para explicare la mbore razón por la que estoy acá encerrado escuchando las alucinantes canciones de Tinariwen, solo, sin nada de alcohol y ningún joint a mano, con mis amigos a miles de leguas mombyry sin saber nada de mi.Quizá deba remitirme primero a la historia del actor pornonipónico, ese gran pelotudo que se hizo nuestro broder guaú allá por los años de jugo loko cuando se inicio la movida lisergica de los cartoneros.No es culpa de Hurakan el haberlo creado, no es culpa del Domador el haberlo iniciado en los secretos de la selva hovy, no es mia culpa ni la del Kuru haberle dado todas las prerrogativas para acceder a la dimensión ku otro de la noche de las mantarrayas cuando las Jakaroas en celo salen a cazar pichulines y nada las detiene.Fue más valé que tutti nosotros, eso es todo.
De 1 metro y cuarenta de estatura y unos ojos de teju lele que no podían estarse quietos ni un segundo, el actor porno nipónico aprendió en un syky todo lo que debía saber para poder vivir y chupar, reir y coger sin gastar ni saliva, ni neuronas.Nació para arrasar. Pero ahora que está a medio metro bajo tierra con mi yvapara oxidándose en su esternón no creo que le sirva de mucho todo lo que obtuvo.Ya se lo había advertido al mes de haberse instalado en Sexonia, no creas que podrás burlarte de un Tamaguxi, le dije al cuarto jake mate que le concedía ese asayé kaigué mientras un olor a mangos putrefactos invadía el universo.Me miró por 3 milisegundos antes de sonreir y negar con sus blanquísimos dientes lo que afirmaba con todo el resto de su maldita anatomía.
No le guardo rencor al actor pornonipónico.Ahora estoy en armonía con el cosmos.Pero no debió arrebatarnos lo único que nos alegraba los días y las noches de calora parawayensis: las yiyis culebronas, tesayayai, electrizantes toshibas twenty four horas que llamaban, venían, pulaban, y nos pintarrajeaban la piel con sus besitos hot lines. No era cuestión de tamaños tampoco, ojo, eso hay que descartarlo de entrada. Ahora que lo pienso, el verdadero hijo de la chingada fue el señor K. de la poesía parawayensis quien reveló al actor pornonipónico en una noche de chupitanga a full, que en los tiempos de Stroesner cuando el fue apresado, apaleado y descatalogado del star system de la literatura, un indio maka le enseñó la danza del tukú que volvía lokitas a whatever yiyis. El señor k había dejado ese jeroky desde que conoció a la condesa Mamy a quien juró fielidad sempiterna. Nadie debe morir con su secreto le espetó el actor fingiendo estar más kau que John Fante.El señor k le hizo jurar y rejurar que no abusaría de esa arti maña y que solo danzaría en casos de extrema soledad y kalentura, ya que si era descubierto correría peligro de muerte entre la perrada. Ani worry maestro le dijo el actor, retregándose mentalmente las bolas nipónicas.
A partir de esa noche empezaron los acontecimientos estrafalarios pero contundentes que son de conocimiento publico. Ya el escritor X.Viveros, acérrimo borgiano de Lukelandia le dedicó una apretada nota hermenéutica en el primer número de enero del 2010 de la Revista Oyote. Salvo algunos pormenores escabrosos y cursis =el mismo fue uno de los afectados, ya que su bela yiyi Valeri S. acogió en su seno un número trasnfinito de veces al malhadado actor=, se puede afirmar que el lukeño supo captar la historia del vil traidor nipóniko. Y así uno tras otro fuimos quedando en el desierto inclemente de la soledad, condenados al amor mercenario que amenazaba nuestras escuálidas arcas. Pandió el cúnico en las huestes cartoneras, hasta las delicadas princesitas de Fernando de la Mora: Vane y Tami, fieles coeforitas del Domatore cayeron ante la danza moñai del infernal actor pornonipóniko, cada vez más insaciable, cada vez más engreído que hasta se jactaba en su facebook de las futuras conquistas que haría durante la semana.
Por supuesto, dejó de frecuentar nuestro búnker en Sexonia, ahora vivía en un penthouse en el hotel Añakua con vista a la bahía, merced a la generosidad de la multimillonaria extravagante Eli Neyra, quien le bancaba tutti sus caprichos.
Cayeron Virna T, Johanna K, Rocío C. Vero, Giselle C. Maggie T, hasta la kapa Jocelyn B sucumbió ante los contoneos de ese inefable mondongo oriental que no sabía de límites. La plaga se extendió por el Mercosur y hasta recibimos un encendido y tremebundo manifiesto de nuestro bróder Washington Cucurto advirtiéndonos de que si no tomábamos alguna medida para detenerlo, nos retiraría su amizadi y todo el apoyo cumbiantero del barrio once. Esa fue la gotita que colmó el dedal de mi paciencia.
Fue asim que organicé una colecta general y llegué a recaudar los fondos suficientes para contratar a la matahari travestí más intoxicante de Rapailandia: Surfiña Miranda. No fue fácil resistirme al efecto glifosato de sus efluvios andróginos, era la yiyi que había influido en la desclasificación del dream team del equipo rapai en la ultima copa do mundo y tenía mucho que ver con la reciente reelección del presidente metalúrgico ya que había arengado a sus 23 millones de seguidores desde su orkut a que votaran por el barbado politiko quien finalmente obtuvo una holgada victoria electoral ante el braziguayo Romerito, advenedizo caníbal político que aspiraba al curul de Itamarati.
El final es aburrido.Como todo final de culebrón.Surfiña llegó a Paraguaylandia, se hospedó nel Hotel Añakua como si nada y se pasaba las tardes bebiendo ari con coca en el loby del hotel y desesperando a medio mundo con sus exuberancias despiadadas. Iba de mini saia y curtía un kiriri enigmátiko que no pudo pasar desapercibido a las antenitas koreanas de nuestro personaje.
Al tercer día se cruzaron, ella salía del ascensor y el actor estaba hablando con una chiperita en la vereda frente al hotel.Fue verla y caer prendado.Yo lo vigilaba desde otro edificio, que a su vez era vigilado por el espía de Cucurto:un tal Barilaro quien tenía expresas ordenes de informar de todos mis movimientos a su enfurruñado compatriota.Por supuesto Barilaro ni se imaginaba que era vigilado a su vez por el Kuru desde otro edificio:no dejé nada al azar, Douglas y el Domatore rastrillaban la cuadra disfrazados de planilleros colorados, y se pasaban comprando chipas y butifarras acompañados del perro Boris, nuestro gran aliado en los momentos difíciles. No hace falta decir que la chiperita tenía un extraño sotaque limeñozaragosano y era una de las inminentes conquistas del actor pornonipóniko. Ahora que lo pienso, sin la ayuda de Montse y su fiel Boris nada hubiese resultado. Fue ella quien entregó al actor la nota de puño y letra de Surfiña, proponiéndole una cita secreta nel Cerro Lambaré para la noche siguiente, donde lo quería ver bailar a la luz del ñasaindy: vou te dar tudo y mais….concluía la perfumada nota.El circulo estaba fechado, las andanzas del traidor llegaban a su fin. La noche en cuestión un falso taxi manejado por el falso taxista Timo Berger llevó a nuestro ex cuate nipónico hacia el Cerro Lambaré. Vestido de un negro endrino lo esperaba Tamaguxi quien no le dio ni tiempo de empezar su danza tembola ante la exuberante Surfiña que respalndecía como una virgencita cerca de la descomunal estatua del indio sin bola que corona el Cerro. Chau picholo nipóniko le grité al abalanzarme sobre su esmirriada espalda con mi vieja tramontina yvapara.
Sos un lokito vengador me dijo el falso taxista y verdadero berlines cuando descendíamos con el viento de la noche lambareña. En la radio sonaba un cover de Leonard Cohen por los Damas Gratis y close to me suspiraba Surfiña , temblorosa pirimbá aún bajo los efectos de la interrupta danza y tuve que darle un poco de calma. Al dejarla nel aeropuerto dos horas después,nos despedimos como dos desconocidos personajes de un cuento aún no escrito.

Ney ke Santiago

2009-12-29T05:38:00.000-08:00

•Reacción púlvitor
Soy la reina de las hadas esta noche, puedes comprobarlo hundiendo tus dedos e mi sueño, si es que aún piensas en soñar. AlterVisnú sedujo a mis pies. Tus ojos, tus ojos cálidos en una región mínima del frío. Te voy a convertir en mi sombra. Recuerdas… ¿recuerdas los once nombres que tuvimos frente a las puertas de un Mañana probable? Me sabes a una música monstruosa, por eso tu imagen es la de un buda. Estar en tus frascos una primavera es mi más hondo y sabio anhelo. Algunas veces muero de amor, el día se dilata en una copa infinita y un cigarrillo de mal gusto acentúa mi gesto. Mi suerte es estar ciego, voy cantando sus rumbos a las pulsiones sin que puedas advertirlo." Santiago Ney

"Baby you know who" grita el reverendo Horton en este mismo momento en que me siento a escribir después de meses de ausencia. ESto debería darme el golpe de gracia para ser muy elocuente. Pero en realidad no sé que decir sobre el broder Ney.
A saber: ES ambidiestro y escribe con 48 heterónimos, es albanéz pero como ha decidido ocultarse de la devoradoras jipijapas que lo persiguen desde su nacimiento, vive de incognito en una de las islas del Tigre. Me parece que esta representando un cuento malo de Bioy. No se lo vuelvo a decir. Por poco no suelta al Clon del Actor Porno Nipónico que ha creado para que le sirva los tererés que ha estado consumiendo durante estos ultimos meses. El enano pelotudo casi me arranca un brazo, por fortuna soy cinturon ocre y pude zafar.
Bueno basta de este aburrido introito. Vayamos a la interviu que logré arrancarle a Santiago durante una breve escapada que se dio por Asunciolandia.
Como siempre cuando convoco a mis broder, nadie aparece. El Kuru estaba en su sesión de yoga yopará, aplicándose con la severidad de un skin head a sesiones de acupuntura con espinas de mbokayá con el objetivo de bajar de peso. Douglas se borró en la selva de Amambay y solo envió una vaina de ambaÿ con la palabra "Engatubelizado"´, por su parte el Domador de Yakarés tenía un topehÿi de cien años de soledad y por lo tanto tampoco me quizo acompañar al puerto para bajarle unas pilsen con Ney. De Lito ni me acordé por que él solo prefiere el splitt central del Shopping Villa Morra.
DE los siete ñoños ingeridos y los cuatro marleys quemados, salió esta entrevista.

me parece algo inevitable que te haga una entrevista, que pensas?
Pienso que las preguntas son halagadoras. Y no quiero herir mis sentimientos ni los tuyos al decir eso. Voy a dar como explicación a la posibilidad de que sean o las tome como halgadoras (a las preguntas) Eso, de que nos hemos charlado, nos encantamos como autores y personas, ahí todo lo del cariño. Ahora mi padre está hablando de dos lápices que dejó no sé dónde (el loco tiene un gran problema con cosas como lápices y eso, mi padre, en serio, acaba de pasar). Como nunca me habían entrevistado antes es raro porque conozco perfiles de entevista de poetas o artistas en general, y... es raro... siempre es raro. Y las preguntas me parecen halagadoras por eso, que armás una cosa linda, que a la vez me deja en un lugar, un poco de inclasificable, que es lo que quisimos todos durante un tiempo, o no, o es algo bueno de alcanzar en cualquier expresión. Y por otro lado das unas coordenadas que me ponen contento, o algo así.
(veo la gran necesidad de ser entrevistados que tenemos todos siempre y el placer del momento que es onda "ah, ahora estoy hablando sobre mí, y me lo están pidiendo", que es un espacio que no se puede crear ni uno mismo, ni escribiendo un diario; viene de afuera y hasta uno puede creer que desde sí hay algo para decir o lo que sea, de otra manera no puede existir)

Desde cuando?
Desde el final. Porque el amigo Sebakis me avisó que iba a morir en el año 2017. Y ahí tuve que empezar a apurarme y vine yo desde ahí, ahora tengo que escribir montón. Y también desde el mundial de fútbol de Italia 90. Que en el álbum de figuritas de cocacola para ese mundial estaban los nombres de los países y jugadores. Yo trataba de leerlos y tenía esa idea, que después supe que es bastante repetida, de la comprensión total. Y de enfrentarse a la hoja escrita como algo sagrado. Todo eso místico muy positivo que después uno difícilmente vuelve a vivir. A no ser, por ejemplo, hay unos cuadros de un artista de acá, José María Tonelli, me genera tal cual eso.
Aunque mirando el único de sus cuadros que está en el museo de artes visuales nacional de acá, me fui enloqueciendo, iba hasta ahí, es a unas cuantas cuadras de casa, y lo miraba, y algunas veces hacía unos apuntes. Así que un poco también desde el problema de la fricción de contingencia entre una estructura que da y pide, alrededor, y un centro que percibe y escupe cosas, que sería yo, y cada uno.
Escribía letras de rocanrol a los dieciséis, eran horribles todas. Siguen siéndolo, están por acá en mi cuarto. Nos deseo a todos que nadie las lea. Más por lo triste que puede ser que por mi vergüenza. Igual después una letra de canción la reescribí el otro día, ya era como de los dieciocho años, y para mí quedó preciosa.

Cómo?
Muriéndome. No es por cursi.
Me vivo muriendo. Ni me doy cuenta de que es algo muy repetido decirlo.
Y con ejercicios formales, porque después de un tiempo no pude volver a estudiar matemática, que me encanta. Hoy justo pensaba y hablaba que me siento senil. que tengo el cerebro frito, por la computadora y por otras cosas. Viviendo desde una gimnasia de deshacerse, de romperse, pero no muy punki-emo, de una manera más estudiada y menos consciente. Y muy pajero, solipsista. También ya no en la dialéctica de la cura y lo que sea que sea lo otro. Y haciéndome fan del volumen, tratando de escribir libros muy largos. Ya no sé ni para qué, pero me sirvió para encontrar otras cosas que si las buscara no las vería. Ayer estuve antes de dormirme meditando en Operr, pensándolo, como lugar y eso, (...) no sé, un silencio ahí, no sé muy bien qué pienso de eso.
Y con el viaje de la interescritura y todo eso que está en boga en nuestra comunidad literaria acá en el continente, que me encanta.

Para dónde?
Para casa era al principio. Porque mi casa, donde vivo, es la de mis padres, la siento en el cuerpo con la pura pulsión de muerte y también identifico todo de mis padres y esto con la pulsión de muerte, al extremo, eso a cada uno le despierta mágenes distintas, pero eso. Y quería llegar a casa, pero ahora vivo acá en el ciberespacio, así que nada. Y lo programático de lo que escribo, para adentro digo, ahí, hasta NADA, iba a ser el tercer libro de Operr, pero lo escribió Galundia Moera, poeta argentino, me enteré el otro día que había un libro que se llamaba así y conocí al poeta y lo vi en videos. Bueno, eso, hasta el lbiro de él. El último capítulo de todo Operr va a ser el link al libro NADA de Galundia.

Sos y dejaste de ser?

A- No soy y nunca fui
B- Ambas
C- Soy, nada, y dejé de ser, cada cosa.
D- Dejo de ser todo el tiempo, ya es cualquiera, vengo haciendo cualquiera, le hablo a la gente de las cosas que no quieren hablar, siempre.
E- Dejé de ser, por suerte. Ahora inevitablemente soy, me estaba haciendo una trampa y me tracé una enccrucijada dejándome dejar de ser.
F- Cuando me esforzaba por dejar de ser me dolía.
G- Soy un tarado y un pedante en escala micro, que es la que puedo aforar.

Basta la sangre como limite de lo vivido o como señal iniciatica? Basta la sangre o querés también la ceniza?
No, la ceniza no la quiero, ni la quiero ver ni nada, no me gusta, no me parece bien, no me dice. Pero la sangre que se mueva aún sin estar en ningún lado, ni cuerpo, ni discurso lleno de préstamos como es el mío. Que se mueva, que baile y que sea fuego al mismo tiempo y todo se re complica. Yo pasaba mucho miedo cuando empecé a querer escribir y generar belleza con esa, porque estaba enorme todo. El fuego, la sangre, las plantas y hacer pan y eso. Los cigarrillos. Las cenizas no.
Matar o morir? sonreir y saltar, cual es el guión?
dolor dolor miedo dolor
temor
cielo
251
morir obvio
sonreír también.
Todo lo que eran y decían y usaban y hacían todos los hippies de ultraderecha de acá cuando yo era adolescente (hace ocho o cinco años, o lo que sea), eso es el guión. Cuando salió NTNA niñotravestinazialien, un libro a medias con Kirzner, le regalaron un a Martín Buscaglia, músico hippie-fascista de acá. Y al loco le desagradó y no me quiso ni saludar cuando lo vi y le pregunté. Eso me pone muy contento.

A los segundos transcurridos qué les falta o que quedará de vos en ellos? La pregunta es si estas desapareciendo y solo queda tu sonriza o estas apareciendo y solo eres una meduza de letras ceentelleantes?
La más positiva para mí de todas esas, espero. Estoy desapareciendo, sí. Eso por cómo me siento, ya te digo que estoy como senil y muy cansado aparte de todo. Igual me gusta que cosas aparezcan. Me estoy desintegrando, en eso estamos de acuerdo, pero me gustaría escribir cada vez mejor este rato que me queda.
Lo que queda de mí en los segundos transcurridosno lo veo, es una cagada, eso me mata, me pone muy triste. No conservo amigos de hace muchos años. Después me encuentro con algunos y algunos de ellos me hacen creer que lo que queda de mí es positivo o que los hice pasar bien un rato.
Claro. Solo queda mi sonrisa. Pero es triste. Soy un personaje re triste y por eso siempre estoy contento, de verdad y desde adentro, como algo sano. Aunque puede que sea letras centelleantes e información basura. La pregunta se va lejos de poner en cuestión apariencia/escencia/obra/honestidad/compromiso, y me deja respondiendo lo más sinceramente posible si soy sincero, cuando escribo y en el resto de ls cosas. Y la distancia que manejo enter yo y yo es del tamaño [trazas], así que me tiro a decir que no soy carteles centeleantes. Y si eso era lo positivo, tampoco, por eso mismo, porque estoy hirviendo y también se me van cosas en vapor y eso. Ojalá mi sonrisa interpele, capaz que es confiar demasiado el desearlo.

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Bio

Ney Márquez

Publicó PrVaLbPiAa dentro de la colección SILICIO, poesía y delirio, reddelospoetassalvajes 2009,

Caraco putea coreanos al ritmo de pesimismo FM junto a Cristino Bogado, en el sello binacional

caracoles y kurupís 2009, en el que trabajan juntos, CYK nació para editar de modo muy freestylo, completamente anárkiko.

NTNA_niñotravestinazialien en milena caserola 2009, junto a Sebastían Kirzner

Forma parte del colectivo bagrejaponés en montevideo que editó libro en 2009 en milena

También hace junto a milena, caracoles, kurupís, felcita, jakembó, la editorial trinacional Ladislava Crackembroles Cósic 7013 Yvyporá Commons

(Montevideo-Asunción-BuenosAires)

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libros:

http://www.mediafire.com/download.php?ymeyjwnyg1n

http://sites.google.com/site/pvlpaortodromia/ortodromia/NewSatori....pdf?attredirects=0&d=1

http://www.mediafire.com/download.php?gt3eqnyydzm

http://sites.google.com/site/pvlpaortodromia/ortodromia/LibrodeSigma.pdf?attredirects=0

http://sites.google.com/site/pvlpaortodromia/ortodromia/PVLPASantiagoM%C3%A1rquez.pdf?attredirects=0

http://www.fuzzylogic.com.py/jakembo/caraco_putea_coreanos.pdf

El caso del cigarrillo deprimido Y de tus polleras solitarias de Miguel Lundin Peredo

2009-10-12T06:59:00.000-07:00

Capitulo 1

Siento el calor en los bolsillos

Tengo ganas de fumarme un cigarillo

Te miro a la salida del colegio

No espero tu respuesta

Caminas por el patio hablando de las clases

de quimica.

Siento un vacio llenar la tarde,quisiera

Invitarte a salir el fin de semana.

Tu no me miras, imaginas que no existo,

Pero yo estoy como siempre pensando

Que ocultas debajos de tu falda.

Quisiera poder escribir crucigramas en tu cuerpo

Y nadar en tus ojos llenos de diamantes.

/////////////////Miguel Lundin Peredo

Nacido el 5 de mayo de 1983 en Santa cruz(Bolivia). Es autor de obras teatrales,poemas, cuentos y micronovelas,ha inventado un genero literario para desmitificar a las novelas comunes de 800 paginas: Latin Flash Quipus Novel. Debuto en la pagina literaria mexicana almargen.net con el cuento titulado El velorio de una guitarra sin cuerdas. El año 2006 publico dos libros de cuentos en Bolivia: El reloj de kennedy y Un vicio más barato que el amor y menos que el cigarillo. Es pionero de la generación Yerba X. Es el creador de el llamado Realismo Lundico y la novela paparazzi.Llama a sus novelas cortas de genero policiaco como muestras del "Tiwanaku Noir",un genero inventado gracias a la inspiración nacida de algunas lecturas de cuentos de Victor Hugo Viscarra y con una mezcla entre elementos del mundo pop y la violencia del mundo del crimen.Tambien es el creador de la Chuquisaca Multiwriter blognovel.Ha creado historias totalmente literarias con superheroes y vigilantes enmascarados como protagonistas de un sub-genero del Realismo Lundico que el denomina como Comix Lundineta.Sus novelas breves son consideradas "Lundinetas" y es creador del Lundinatrix Mangaverse.

Yohismos de Yohanna Jaramillo

2009-10-12T06:25:00.000-07:00

SÉPTIMO

Este es el final

donde las flores de ese mal

amanecen

donde las paredes azules de Centro América

renacen junto con Juliette

mi deteriorada Juliette que tanto sofocaste mi cuerpo

Este es el final

de tu labios

donde realmente el poeta y la muerte se disminuyen

en cloacas de mierda

todo se atrasa menos esto

el poeta sigue

busca en donde

Comer

te

Comer

se

introducir

en el suelo frío

helado como mis pies en diciembre tijuanero

Sí

te he mencionado

y no te vendo

no

te vengo

y te extraigo como al jugo de uno de tus frutos

que nunca he comido

para no embarrarme las manos de rojo .

YOH/ISMO

Juego con mis ojos a mirar luces
los entretengo en los cristales que sujeto
en mi mano derecha
los muevo con la misma facilidad
con que manejo el teclado de mi computadora
vieja máquina austera con memoria
de un chico de 4 años pero
con el cuerpo de mi abuela en decadencia.

Cuando las mangas de mi suéter resbalan
sólo levanto un poco mis brazos sin dejar de lado
los reflejos de las calles atónitas de mi canto
canto al viento que se estampa en mi cara
cada que me asomo al patio trasero de la casa
mi casa color verde durazno tierno como mi suerte
si mi suerte inmadura apostando a ganarle al destino
a quién se le ocurre que soy la desobediencia
mi Yoh/ismo

—Dame una cerveza que la sed con que nací
no es efímera si no evolutiva—

¿Sabes qué pasa cuando la llama de la fogata se apaga?
No pienses en ceniza, polvo grisáceo pegado a la cara
con la brisa de la noche, no pienses en basura
que hay que recoger por la mañana,
no pienses en calor, flama, quemazón, no.
¿Sabes qué pasa cuando la fogata se apaga?
Sale su relevo el sol
a seguir con su lumbre
impregnándonos de luz estética para el cielo imaginario
e inexistente como los ojos de Dios.
Dios, Dios austero mío, lejano pero mío, invisible pero mío,
sujeto a mis decisiones.
Lo muevo, yo lo muevo a él, mi boca le ordena muerte
y Dios se tapa los oídos a petición de mi cerebro.

Yo soy tu Dios, el Dios del dios
el Dios de tu hijo, madre y tu hermano
que desbarato entre mis dedos.

-Ahora que se haga la luz-
Y se apagaron las estrellas
-Que se haga el mar-
Y la tierra llenó mis pasos de polvo

Dios de dios, tú de mí, tú de mis entrañas.
Dios bajo, en mis tremendas borracheras
te ordeno consagrarme al vino
ordeno semáforos en verde
aun sabiendo que después de las cero horas
son de color amarillo
tú mi Dios las conviertes
abres el paso cómo si fuera el mar rojo
Dios de dios, mí de tú, sólo mío y de nadie más
te pido perdón por dejarte al descubierto.

Billar común

El sol tan cerca de ese pedazo de tierra

llaga.

Hombres de corbata oscura

escondían sus manos en posición de rezo

bramaban perdones en nombre de Cristo

iban cautelosos siguiendo hormigas

Se escuchó denotarse un silencio

y las vírgenes lloraron sangre de los labios.

Un pez, ahí varado (tierra)

lo tomé con instinto alimenticio

pero, decidí mojarlo a diario.

***************Yohanna Jaramillo (Tijuana, 1979). Pertenece al grupo Poeta No lugar desde 2005, quienes realizan eventos literarios y círculos de lectura. Estuvo en el taller literario Varia Creación en "Casa de la 9". Actualmente es co coordinadora del Encuentro Caracol de Poesía Tijuana. Ha organizado y participado en varias lecturas de poesía en las ciudades de Tijuana, Ensenada y San Luis Potosí. Participó en el II Festival de Poesía Abbapalabra en 2006, y en el VI Festival Internacional de Poesía en Costa Rica 2007. Tiene publicado el libro Pacíficos.

YNK, un relato de Juan Dicent, nuestro oráculo cartonero from el Bronx

2009-10-12T06:03:00.000-07:00

Después de textiar varias veces sin recibir respuestas, no reply, Orlando supo que a Marilú le había pasado algo. Cuando sonó su Blackberry, ya el corazón estaba preparado para recibir la noticia de la tragedia; casi pudo adivinar lo que diría la voz desconocida, aunque él lo había imaginado en español:

“Hi, is this Olandou Cruos?”  

“Sí.”  

“Sir, I am very sorry to inform you that your wife just had an accident…”

Salió corriendo de la cocina sin quitarse el delantal ni el sombrero de "chef" que ella le había regalado. ¿Y qué pasó güey?, le preguntaron a coro tres mexicanos ya expertos en los tostones. Marilú tuvo un asidente, accident accident…, dijo, sin detenerse, dejando las ollas hirviendo, los sartenes ardiendo, y en el pilón, unos plátanos esperando aceite y chicharrón para subir el status a mofongo. Un sensible pela víveres, acabado de llegar de Laredo, se cortó un dedo.

Afuera del restaurant, el desfile de hombres deformes en esas camisetas sin mangas denominadas wife-beaters mostraba la cara fea del final de la primavera, anunciando que en este verano, caminando las calles del Bronx, en el medio de esta asquerosa y varonil explosión de pelos, es muy posible que se descubra el tan cacareado y elusivo Eslabón Perdido. Antes de llegar a Jerome St se encontró de frente con el Hombre-que-casi-casi-se-saca-la-loto-todos-los-martes-y-viernes; pero esta vez Orlando no tenía el tiempo para pararse a escuchar la historia sobre jugué el 51 y el 15 y salieron el 51 y el 51 o cualquier otro ananúmero. Juega el 20 con 03, escuchó, entrando en el taxi manejado por un africano con una camisa de grandes flores verdes sobre un fondo azul marino tal vez inspirada en los escenarios acuáticos de Bob Esponja.

Fue al baño y le envió un text message: “Me gutas mucho.” Cuando se sentó, frente a él estaba una sonrisa puta. El Blackberry vibró en su bolsillo, “Y tú a mí.” Así pasó la segunda cita, una conversación tímida entre las dos personas que compartían una paella extra mariscos en Marisco Center; otra conversación de texts mucho más íntima y silenciosa entre los dos celulares. Es tan fácil para los tímidos atreverse sobre el teclado de un Blackberry o de un Sidekick, tan fácil desnudarse frente al Skype. Al poco tiempo de conocer a una persona se envían texts eróticos, secretos del alma, preguntas indiscretas, versos malos. Y ahora, con la modalidad del sexting, la gente se pajea en un tapón en el terrible Brooklyn Queens Expressway.

Y si, según Sandburg, el Slang Callejero es cuando el idioma se quita el abrigo, se arremanga la camisa, se escupe las manos y se faja a trabajar; entonces el Slang del Infernet y celulares es cuando el idioma se quita los zapatos, se sienta en una mecedora y empieza a hablar banalidades. Aunque algunos se confundan, este Slang no es hablar como Yoda.

ily: I love you
aysos: Are you stupid or something?
lol: JAJAJAJAJAJA

Pero Orlando y Marilú no los usaban. Escribían palabras enteras con la respectiva licencia cibernética de faltas ortográficas, pequeñas dulzuras mami papi mivi mici mico mingui y demás. A lo más que llegaron fue al KLK. Eso sí, se enviaban 200 texts msg en un día. Orlando tecleaba rodeado de ollas y vainas verdes y aves y mamíferos muertos en su trabajo de cocinero, digo, Chef, del Bohío Dominicano (aquí debo respetar el deseo callado de Orlando de querer que lo llamen Chef; alega que porque él cocine en un restaurant que ofrece Plato del Día, usualmente arroz con habichuela por arriba y par de pedazos guisados de algún animal, tiene el mismo derecho a ser llamado Chef que alguien que cocine en un restaurant con platos en francés o crudos, entiéndase Sushi); Marilú contestaba mientras cambiaba un cheque o recibía un depósito o vendía Travellers Checks o bonos del gobierno o etc en su puesto en el counter con vidrios a prueba de balas de Cajera Bancaria (la supervisora le llamó varias veces la atención, debido a la frecuencia de sus faltantes).

Marilú estaba en coma, con tubos y máquinas. Al lado de su cama Orlando comprendió lo solos que estaban en Nueva York; ella era su familia, él era la familia de ella. Todomundo en República Dominicana. ¿A quién llamar para que venga a hacer vela frente a la muerte? A nadie. La única llamada que tenía y no quería hacer era a Bonao, la suegra. Ay Virgen de la Altagracia Doña Niña se nos muere Marilú. El sábado iban a ir a Manhattan a escoger nuevos celulares. Los cambiaban cada tres meses. Un entremetío le preguntó por qué los cambiaban si estaban nuevos y Orlando le dio el único boche que había dado en su vida, Porque uno se jarta de las cosas.

En la mañana del entierro fue a T-Mobile y cambió los celulares; en los segundos delirantes que despertó para despedirse, ella le susurró "Yo no me quiero morir con este celular." Así que Marilú fue enterrada con un Blackberry nuevecito sobre la barriga. Orlando, todavía hoy, le textea mensajes tiernos, you never know. Muchos pueden decir que es un imbécil, a mí me gusta pensar que es un optimista.

Ernesto Lumbreras

2009-10-09T14:24:00.000-07:00

Estos poemas
a todos los chavos del taller
ahora y en la hora
de nuestra poesía, amén.
Ernesto Lumbreras.

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VIGÍA
Ebulle la ciudad
géyser de voces,
cristales,
luces que se reconcilian,
árboles y hombres;
edificios que caen
como un tatuaje sobre el agua.

Goteo
una hora
otra
minuto tras minuto.
A través del tiempo el misterio se pule.
La urbe es un largo rompecabezas
suburbio por suburbio
armándose a lo largo del silencio.

Escucha el callado jadeo de la noche
palpa la oscuridad haciéndose una forma
observa al viento grabar letras de humo
saborea la pulpa de una estrella que se abre
huele el sueño de los pájaros
desde la atalaya

Goteo
una hora
otra
minuto tras minuto
desciende la escarcha
la madrugada
una ráfaga
el asfalto blanquea.

Nueva visión:
el vigía mayor
vigía entre vigías:
sólo la muerte
sólo ella.

Hacia el Este una sombra cae inefable.
La ciudad empieza abrirse
la luz apenas se ha inventado.

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ANTÍTESIS

Y los espejos rotos
y la violada de ayer —carne flaca—
y el viejecito de la cartera en el trole;
magia, pura magia:
el pan diario del crepúsculo
la sombra perpetua de la mugre y el descaro.
Zumban las monedas de selenio
las sonajas, el danzón y la vieja moda jipi
pasan como meada en el invierno.
Entonces hundimos estrellas y lámparas
y amanecemos en un tren sin rieles
pasajeros únicos
ya impávidos, descargando recuerdos.

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RESIDENTES DEL HUMO

Alguien tararea un corrido mexicano
el agua que bebemos nos vislumbra
nuestro sueño se bifurca lentamente esquivando secoyas;
la luna de zinc se extiende
del suburbio de cristal a barrio mestizo.
Soledad borrando nombres.

El el Colorado van nuestras guitarras
la carta de Julio
una postal regateada en español
y algunos dólares;
nosotros no vamos, allá abajo el país se deshidrata
—hace calor—.

Por ahora la noche gringa huele a whisky
a cabellera rubia como una bandera de todos.
La noche gringa es una carrera sin obstáculos
un jonrón a bases llenas
es rápida como hot dog en avenida
y fresca como el viaje a Acapulco en el verano.

Sin embargo, la noche latina es una botella de angustia
una prostituta negra pagada en coperacha
un autogol en el primer minuto de juego.

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COMERCIO NOCTURNO

1

Se duda de la sombra, amor del cuerpo.
Tienes los pies calientes
la llovizna te borra el sueño
la noche te besa junto al lunar azul.
Pides un cigarrillo, un trozo de metal
una lámpara sin flama
a todo hombre pides un deseo no concedido
mientras escuchas tu corazón a través de las vitrinas.

2

Ayer suspirabas por el hombre alto
había en tus ojos mariposas y arañas de humo
además cantabas como si la tierra gruñera.

3

Cuando te das al insomnio
eres el toque entre la niebla y la noche.
Entonces te preguntas más enferma que nunca
con la voz líquida como una orilla
con una entera preocupación
que te cubre, que te hace inmensa
lúcida para una batalla que no sabe de tu cuerpo.

/////////////////////
Ernesto Lumbreras (Ahualulco de Mercado, Jalisco, 1966). Es autor de cuatro libros de poesía, entre los que se encuentran El cielo (1998) y Encaminador de almas (1999); y de la colección de ensayos Del verbo dar. Emboscadas a la poesía (2002). En 2006 publicó en Costa Rica una antología de sus poemas con el nombre de Veintisiete árboles amarillos. En 1991 recibió el Premio Nacional de Poesía Ciudad de La Paz por su poemario Órdenes del colibrí al jardinero; en 1992, el Premio Nacional de Poesía Aguascalientes por su libro Espuela para demorar el viaje, y en 2007, el Premio Nacional Testimonio Chihuahua. Este año, Editorial Aldus publicará Caballos en praderas magentas. Poesía 1986-1998. Ha sido miembro del Sistema Nacional de Creadores de Arte (2004-2007).

MaMi FiesTo Cartonero Vÿa pave

2009-10-08T07:17:00.000-07:00

HUbo piko un ñepyru ?.....a ver, de Ponta veim vindos Douglas & El Domatore.
Era de noche todavía.
O no era ainda koe tî.
Still darkness over the mundo ape.
En Kurepilandia la peliculita havía empezado.
El negro Cucu, un tal Javier, Ricardo, La Osa pinturita en mano lanzaron cuchillos y rosas.Y mucha kumbia¡¡¡¡
Yiyi Yambo es nuestra sistercita of mercy, kuñatai abigarrada de tacones lisergicos y fumaza fantasma. La vimos nacer desnuda de los sobacos del Domatore, la vimos como un hurakan entre los meñiques de Didi , excuchamos suo sapukai nel balcon de Sexonia y luego luego, el kuru pateó y salieron diez mil ladillas marca kÿpe con carita de Xico Sa que nos dieron la revelacione :¡ Fiat humanoides parawayensis ¡ y de la quilla hundida de nuestras glandes sonrosadas surgió Felicita Cartonera Ñembyense: somos los sermos por si la tarde se llena de chicha y limoNADA, somos la ñembo melancolía húmeda de las penélopes con typoi, cariatides de vino toro, resero uvita,criollitas, tres leones, cinzano, yerba kurupi,pizzas panchulas, y un largo etcetera máis bello que la yiyi esa de samotracia¡¡¡

Avanti avati¡¡¡

Yoanna atrapa alma Kartonera y visita Colectivo Barret nel kumple de Monik

2009-08-27T09:31:00.000-07:00

Mapuche es mi corazón

2009-08-24T10:23:00.000-07:00

CARTA PÚBLICA DE ESCRITORES, INTELECTUALES Y
ARTISTAS MAPUCHES Y CHILENOS A MICHELLE BACHELET

La sociedad mapuche no se ha levantado en armas
contra la sociedad chilena

CARTA PÚBLICA DE ESCRITORES, INTELECTUALES Y ARTISTAS MAPUCHES Y CHILENOS

A LA SEÑORA MICHELLE BACHELET JERIA, PRESIDENTA DE LA REPÚBLICA DE CHILE.

Sra. Michelle Bachelet Jeria,

Presidenta de la República de Chile,

Presente:

Ante la grave situación que afecta, una vez más, a las comunidades mapuches de la provincia de Malleco y que ha cobrado una nueva víctima indígena en la persona del joven campesino Jaime Facundo Mendoza Collío, los escritores, artistas e intelectuales mapuches y chilenos abajo firmantes le señalamos lo siguiente:

1) Consideramos inaceptable que en un sistema político que se autocalifica de democrático, la represión policiaca se haya entronizado sin control alguno en las empobrecidas comunidades mapuches que demandan sus tierras ancestrales. La represión policial en la Araucanía, -que a nuestro juicio es ya una política de Estado- ha terminado con la vida de Alex Lemún (17 años), Matías Catrileo (22 años) y Jaime Mendoza Collío (24 años) en los años 2002, 2008 y 2009 respectivamente.

2) La acción descontrolada y violenta de las fuerzas especiales de carabineros también ha afectado a mujeres, ancianas y niños, quienes han sido gaseados con bombas lacrimógenas, golpeados, humillados y torturados en los frecuentes operativos policiales de allanamiento realizados en la zona. Muchas de estas acciones policiales han sido cubiertas por la prensa nacional e internacional y denunciadas por organismos de DD.HH de Chile y el extranjero.

3) Los procesos judiciales en los que se imputa a comuneros mapuches son rápidamente resueltos, generalmente declarando culpables a los imputados indígenas. No ocurre lo mismo cuando se trata de juicios en que las víctimas son mapuches. Ejemplo claro de lo anterior son los casos emblemáticos de Alex Lemún y Matías Catrileo: sus victimarios, ambos policías, aún no reciben las sanciones debidas.

4) El 42% de la población mapuche de La Araucanía subsiste bajo la línea de pobreza y el 15% vive en la indigencia. Esto significa que en la actualidad más de 100.000 mapuches se mantienen en la extrema pobreza considerando sólo a dicha región. Esto quiere decir, además, que pesar de la política subsidiaria y de “discriminación positiva” que lleva a cabo el Estado, los programas de apoyo a las comunidades indígenas resultan irrisorios e ineficaces para subsanar y reparar una economía mapuche urbana y campesina dañada desde hace más de un siglo por la usurpación y la expoliación sistemáticas.

5) Las comunidades y organizaciones mapuches han demostrado durante estos dos siglos de República, especialmente desde 1883 en adelante -año en que el Ejército anexa mediante una cruenta guerra el territorio mapuche al estado de Chile- su indeclinable vocación para el diálogo y la búsqueda de soluciones concertadas a sus demandas y problemáticas. Sin embargo, el Estado, el poder judicial, las fuerzas policiales y los medios de comunicación chilenos han satanizado, criminalizado, reprimido, distorsionado y castigado todos los procesos sociopolíticos de este pueblo, generando a lo largo de 126 años una vergonzosa e impune cadena de asesinatos, usurpaciones, desalojos, torturas y encarcelamientos que han afectado al menos a cuatro generaciones mapuches.

6) Durante 126 años, a pesar de las condiciones adversas en la que ha tenido que desarrollarse, la población mapuche ha aportado al país su trabajo, su esfuerzo cotidiano y su creatividad, asumiendo a la vez una paciente y pacífica defensa de su identidad y su cultura. Queremos señalar con esto, Señora Presidenta, que LA SOCIEDAD MAPUCHE NO SE HA LEVANTADO EN ARMAS CONTRA LA SOCIEDAD CHILENA; la sociedad mapuche no ha usado armas para plantear sus legítimas demandas, derechos y aspiraciones. Sin embargo, la sociedad chilena y sus instituciones ha dado a la población mapuche un trato sustentado en la violencia militar, claramente discriminatorio, convirtiendo en los hechos al indígena en un sujeto sospechoso y de segunda clase para todos los ámbitos del quehacer nacional.

7) Por último, demandamos a su gobierno el pronto esclarecimiento del asesinato por la espalda del joven Jaime Mendoza Collío, suceso acaecido el 12 de agosto del presente año. Exigimos, además, que se sancione a los culpables materiales e intelectuales de este deleznable hecho y el cese inmediato de las acciones represivas en las comunidades mapuches de La Araucanía. Demandamos de su gobierno acciones concretas tendientes a regenerar un diálogo horizontal y realmente democrático con las comunidades y a hacer efectiva una política indígena inclusiva que incluya el rápido cumplimiento de las promesas y objetivos presentes en el Pacto Reconocer y el Convenio 169.

Si solidariza con esta carta y lo que significa, pueden mandar su apoyo a los siguientes correos.
Mails: Jaime Huenún (champurria@gmail.com) y José María Memet (jmmemet@gmail.com).

Adhieren:

Alejandro Zambra (Poeta, novelista, académico U. Diego Portales)

Bernardo Colipán (Profesor, poeta mapuche)

Carmen Berenguer (Poeta, Premio Iberoamericano de Poesía Pablo Neruda)

Carmen Ñancuvil (Artista visual Mapuche)

César Cabello Salazar (poeta y periodista mapuche)

César Millahueique (Ingeniero y poeta mapuche)

Claudia Zapata (académica U. de Chile)

Darinka Guevara (artista visual, docente universitaria)

Demecio Imio (Artista visual mapuche)

Fernanda Moraga (ensayista y académica U. de Santiago)

Galo Ghigliotto (poeta, editor)

Gerardo Quezada (poeta, sociólogo)

Héctor Hernández Montecinos (poeta)

Jaime Huenún (Poeta mapuche, profesor)

Javier Bello (Académico U. de Chile, Premio Pablo Neruda de Poesía)

José María Memet (poeta y gestor cultural, Premio Pablo Neruda)

Julio Carrasco (Ingeniero y poeta)

Julio Muñoz Uribe (artista visual)

Leonardo Lobos Lagos (Poeta, traductor, artista visual)

Leonel Lienlaf (Poeta mapuche)

Luis Cárcamo Huechante (Ensayista, académico U. Austin, EE.UU)

Marcela Saldaño (poeta, periodista)

María Eugenia Góngora (académica U. de Chile)

María Isabel Lara Millapán (poeta mapuche, profesora PUC Villarrica)

Maribel Mora Curriao (Profesora y poeta mapuche)

Marina Arrate (poeta)

Naín Nómez (Poeta y académico U. de Santiago)

Paulo Huirimilla (Profesor y poeta mapuche)

Pavella Copolla (poeta, ensayista, académica U. Academia Humanismo Cristiano)

Raúl Zurita Canessa (poeta, académico, Premio Nacional de Literatura)

Reynaldo Lacámara (Presidente Sociedad de Escritores de Chile)

Rodrigo Rojas Bollo (poeta, director Carrera de Literatura Creativa U.D.P)

Simón Villalobos (poeta, profesor, gestor cultural)

Verónica Zondek (poeta y traductora)

Oscar Saavedra (poeta, profesor)

Christián González (poeta)

Juan Carlos Pino (Músico y Líder de La Puta Banda)

Dante Bertini (Escritor y dibujante) Barcelona - España

Coca González B. (Lic. en Arte)

René Squella Soto (Psicólogo Social)

Hugo Fernando Vera (Cirujano Dentista - Punta Arenas)

Ana Montrosis Guaje (Poeta, gestora cultural)

Carlos Henrickson (Poeta y narrador)

Cristián Lagos Lagos (Poeta)

Mika Martini (Músico)

Horacio Eloy (Poeta y Profesor)
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Pistolas & poesía

2009-08-21T11:28:00.000-07:00

Nicaragua tierra de poesía y de revolución

por Javier Campos
Lo que deseo comentar aquí -y algo que no se ha dado con tanta fuerza e influencia en otros países latinoamericanos pero sí en Nicaragua- es la fuerte presencia de la poesía en la sociedad nicaragüense. Esta, como en ninguna parte, ha estado muy entretejida con su historia y con propuestas revolucionarias en un país tan intervenido desde el siglo XIX por EE.UU.

La poesía en Nicaragua jamás se ha percibido ni lejana ni esotérica. Por el contrario, muchos poetas allí tuvieron una conexión muy entrelazada con los cambios que necesitaba el país sin ser necesariamente ni panfletos ni ejemplos del “realismo socialista soviético”. La poesía se entretejió con la historia nicaragüense y se conectó con los principales objetivos de la lucha anti intervencionista de Augusto César Sandino (1895-1934): democracia, justicia social y soberanía nacional.

El primer ejemplo es el propio Sandino al que se le ha reconocido “el sentido poético en sus testimonios escritos desde el campo de batalla y posteriormente esos escritos llegarán a constituir el marco fundamental de la cultural política y popular protagonizada por la revolución” como ha estudiado Sergio Ramírez. Esto es un interesante signo de cómo la poesía ha estado ligada históricamente en Nicaragua y la repercusión en muchos líderes sandinistas que posteriormente la integraron, como el mismo Sandino, en sus propias vidas, manifiestos, proclamas y luchas contra la dictadura de los Somozas.

El 21 de febrero de 1934, el presidente de Nicaragua de ese entonces Juan Bautista Sacasa, y siendo Anastasio Somoza García el jefe de la Guardia Nacional, ofrecieron ambos una cena al general Augusto César Sandino en la loma de Tiscapa, Managua, para celebrar y reafirmar unos acuerdos de paz. Luego de esa cena lo capturan y lo asesinan junto a sus generales Francisco Estrada y Juan Pablo Umanzor. Hay una foto famosa de Somoza García, cual Judas, abrazando a Sandino cuatro días antes (17 de febrero). En aquel asesinato estuvo directamente envuelto el gobierno de EE.UU. quien había ordenado directamente el asesinato de Sandino a través del embajador norteamericano en Nicaragua Arthur Bliss Lane.

Anastasio Somoza García sería pronto el futuro dictador de Nicaragua que traspasaría luego a sus hijos y nietos el poder y control total del país por 33 años (1936-1979). Primero a sus hijos Luís y Anastasio Somoza Debayle y luego lo sería su nieto Anastasio Somoza Portocarrero, “el Chigüín”, pero este último no continuó la dinastía dictatorial porque el 19 de julio de 1979 la cortó de raíz la revolución sandinista. Durante esos 33 años sería la Guardia Nacional el ejército más represivo que tendría Nicaragua junto a la igualmente tenebrosas EEBI (Escuela de Entrenamiento Básico de Infantería) que dirigía “el Chigüín”.

La presencia norteamericana, como escribe Sergio Ramírez, “comenzó desde que William Walker, el filibustero sureño, se proclamó presidente del país a mediados del siglo XIX, un dominio que tras repetidas intervenciones militares duró hasta el fin del reinado de la familia Somoza”. Luego entre 1980-1990 “la severa enemistad de Reagan, que puso la máquina del imperio a trabajar en contra de un pequeño país en rebeldía como si se tratara de una potencia mundial, hizo que el gobierno sandinista tuviera que concentrar todos sus esfuerzos en la guerra, y dejara en el camino sus mejores ambiciones de transformación de la sociedad” (S. Ramírez)

El 21 de septiembre de 1956, en una fiesta popular en La casa del Obrero en León mientras la Orquesta de la Guardia Nacional tocaba “Caballo negro” de Pérez Prado, sorpresivamente el poeta Rigoberto López Pérez quien tenía entonces 37 años descargó las cinco balas de un revólver Smith and Wesson sobre el dictador, el primero de la dinastía, el mismo que había asesinado a Sandino: el tirano Anastasio Somoza García. El poeta es también acribillado a balazos allí mismo por la seguridad de Somoza. De ese ajusticiamiento hecho por el poeta López Pérez vendrá una dura represión por parte de la Guardia Nacional y donde poetas o cualquier intelectual progresista constituían blancos de represión y sospechosos todos de fraguar la muerte de Somoza García. El 18 de mayo de 1960 el hijo de Somoza García, asesina al poeta, periodista, activista Edwin Castro por considerarlo culpable en el ajusticiamiento de su padre el 21 de septiembre de 1956. Ya antes en 1956 había sido condenado el poeta Castro a 30 años de prisión por su supuesta participación en aquel ajusticiamiento. En prisión escribe uno de los poemas más hermosos que mucha gente en Nicaragua se sabe de memoria: “Mañana, hijo mío, todo será distinto /Se marchará la angustia por la puerta del fondo/Que ha de cerrar, por siempre, las manos de hombres nuevos…”

Otro poeta, asesinado a los 21 años por la Guardia Nacional es Leonel Rugama. Desde 1967 comienza a establecer relación con el Frente Sandinista. Comienza a escribir poesía en la montaña cuando se hace guerrillero. El 15 de enero de 1970 con otros jóvenes adolescentes se enfrentan a la Guardia Nacional que tiene un batallón armado de tanques y cañones rodeando la casa donde se encontraban los muchachos. La Guardia les gritó que se rindieran, pero Rugama desde la casa les respondió con esta frase que luego se hizo famosa en Nicaragua: “ ¡que se rinda tu madre!” y continuaron resistiendo hasta que la Guardia los masacró a todos.

El fundador en 1961 del Frente Sandinista de Liberación Nacional, el joven estudiante universitario Carlos Fonseca Amador (1936-1976) era poeta e hizo varios trabajos académicos sobre el poeta nicaragüense Rubén Darío junto a su trabajo teórico para fundamentar el nuevo movimiento del Frente Sandinista en esos años. “En 1954 con otros compañeros, funda la revista Segovia y dirige sus primeros cuatro números de seis que logran salir; allí publica artículos y poemas, como los "16 versos del Molendero". Sus lecturas incluyeron a muchos poetas latinoamericanos y nicaragüenses. Muere en combate contra la Guardia Nacional en la región de Zinica, región del atlántico norte, el 7 de noviembre de 1976.

La lista de poetas entrelazados con los fundamentos de Sandino en Nicaragua es muy extensa desarrollando ellos una variedad de temáticas pero siempre en un lenguaje conversacional como no hay otros en América Latina. Debe ser esa la razón que el pueblo nicaragüense respeta la poesía y los recitales, los encuentros internacionales, porque ser poeta en Nicaragua se percibe como alguien quien contará algo en forma entendible pero a su vez con un mensaje si bien no profético pero sí diferente. Es decir, abrir imaginativamente otra puerta a lo real. Y ejemplos hay muchos como no se encuentran en otras partes de nuestra América como lo es Ernesto Cardenal (ministro de cultura del gobierno sandinista en los primeros años de los 80), Gioconda Belli quien fue también participante directa en el gobierno sandinista o Daisy Zamora, viceministra de cultura también del gobierno revolucionario de entonces, o Francisco de Asís Fernández, Gloria Gabuardi. O el gran poeta Pablo Antonio Cuadra quien fue director del diario La Prensa en los 80 pero que vivió la aplicación de la censura a su periódico impuesto por el gobierno sandinista (caso del decreto 511 a partir de 1982).

Si Sandino preguntara ahora en 2009 ¿Hubo alguna vez una revolución en Nicaragua? Creo que la mejor respuesta la sigue dando un escritor y este es Sergio Ramírez quien continúa la tradición poética nicaragüense y el legado original de Sandino denunciando lo injusto. “Nunca antes la riqueza ha estado peor repartida, ni han sido tantos los pobres que arañan en los basureros de Acahualinca sobrevolados por los zopilotes, o que recorren en bandadas las vecindades de los semáforos en las calles de Managua vendiendo de todo, desde animalitos expulsados de las selvas que retroceden ante la inclemente depredación de las mafias madereras, a bisuterías y artículos de contrabando, y que cuando cae la noche regresan a las barriadas de casas improvisadas con ripios y desechos de empaque, y que se multiplican a diario, con lo que la ciudad, lejos de las luces de los mágicos centros de compra, parece un enorme campamento de damnificados. Y la ética revolucionaria, ¿adónde fue entonces a parar? Junto con el caos en la distribución de tierras a los beneficiarios de la reforma agraria, se dio durante el período de transición un masivo reparto de bienes del estado, que favoreció a dirigentes y partidarios del Frente Sandinista en todos los niveles, la rapiña que llegó a ser conocida como "la piñata" y que venía a contradecir los principios éticos proclamados por la revolución.”

Como concluye Sergio Ramírez, la revolución sandinista lo único valioso que produjo en Nicaragua fue la democracia que el país jamás había experimentado antes (fracasando en la igualdad y la justicia social, y aumentando la corrupción entre los mismos dirigentes sandinistas). Pero se puede decir también que el largo proceso pre y postrevolucionario en Nicaragua dejó una valiosa producción poética que arranca desde los testimonios escritos de Sandino. Y toda esa producción poética sigue teniendo una vigencia impresionante aún bajo el neo-sandinismo de la pareja presidencial Daniel Ortega/ Rosario Murillo que curiosamente también fueron poetas según una antología de 1986 que me regala aquí en Nicaragua el poeta Francisco de Asís Fernández.

Portunhol Selvagem se espalha mombyry over there

2009-08-20T11:31:00.000-07:00

Batipapo EP bersus DD

Nela tardecita sin arroz con leche camino del parque Pedrojuancaballero, adonde iba para curtir con unos kapés, me encontré con el broder Douglas. Le invité una pilsen y el me invitó dos. Lástima que no es el bar donde regalan birra a cambio de poesía me diz Douglas. Lástima que mi cincuenta falso ya esté muy gastado le dije yo. Vamos al parque le dije.Ya estuve me diz. Y ahí nos detuvimos, en el filo de la duda. Luego empezó esta interviuwi mientras esperábamos que el Domatore saliera de sus clases de JIU hitsu que desde hace dos meses está siguiendo religiosamente con el actor porno nipónico Yamaoka Trukutú.

Edgar Pou: Por que la poesia es importante?

Douglas Diegues: Porque es talbez la coisa menos importante del mondo!

EP: A quantos sentidos afecta la poesia?

DD: Dependendo de que poesia se trate, afecta a todos los sentidos emtodos los sentidos por todos los sentidos..

EP: Y com qué afecta?

DD: Com su electricidad própria...
EP: Donde está la poesia para usted?

DD: Sempre está nel futuro mismo que esteja nel passado o nel presente...
EP: El lenguaje libera o atrapalha?

DD: El lenguaje se inbenta o se copia... Pero, atentti: copiar paraaprender y aprender para inbentar...
EP: Desde donde sopla la poesia o el poema?

DD: Sopla del Chaco'í y nim Mussolini puede embotellar el viento deplomo o el plomo del viento...
EP: Qual la importância del guarani para tua poesia?

DD: Hemoza importância: desde mio silêncio, kiriri, Importânciafontana. Importância filosófica y proto-literária umía kuéra.
EP :Como va a morir la poesia, segundo bocê, si es que muere one day...?DD: La poesia está ya muerta, pero continua viva... Es como um pedazode bosta de vaka... Um pedazo de bosta de vaka que aún dá flores...

Buenos dias, Paraguaylândia umía kuéra... Mbaeiko he'í las yiyis juky?Mbaeiko la japota pombero and kurupis hae kuera? Desde la calle LucyYegros saludamos a los queridos lectores de toda la hermozaGluebolândia empezando agora a transmitir por ondas zaúnstransmentales el primer programa de la Rádio Chupetín Kolorado sincalesitas nim ... Hay muchas dúvidas nel aire sobre portunhol yportunhol selvagem... Y este es el tema de la conbersa salbahem deesta noche... Avanti entonces sem prólogos nem pósfázios...

Domador de Yakarés
: Do que se trata o movimento literário portunhol selvagem?
Se trata del primeiro non-movimento literário del mundo! El primeironon-movimento post-históriko em movimento indeterminado e irredutívelal pensamento único...
Soldado Desconocido:Como nasceu?
¿Sinceramente? Nasceu como flor de la bosta de las vacas!
Pombero Tamaguxi: Por que foi dado esse nome especificamente?
Para diferenciá-lo de portunhol convencional. El portunholconvencional es meio papai-mamãe. El portunhol selvagem es mais oumenos kama-sutra. El portunhol convencional es meio bissexual. Elportunhol selvagem es mais polissexual. Atenti: la palabra selvagemsignificando origem própria em meio a las selvas primitivas de latríplice-fronteira y non a la violênzia, a la ferocidade, a lacobardia muitas vezes taxados como atos "selvagens" y non comoatitudes de gente "civilizada"..

. Kaxike Lambarê : O movimento está em quais países?
El non-movimento ya baila cumbias nem várias partes a um solo tiempo:Paraguay, Brasil, Argentina y Alemania (hay um poeta alemán chamadoTimo Berger, organizador del Festival Latinale, que também escreve emportu-alemaniol-selvagem), pero puede ser que esteja em mais paísesque yo non saiba...
Justiciero xá xá xá: . Quantos escritores/artistas/simpatizantes estãoenvolvidos no movimento?
Xico Sá, Ronaldo Bressane, Joca Terrón, Tavinho Paes, Clara Averbuck,Juvenal Pereira, Bruno Torturra y Geoffrey Lynn em Sampaulândia...Yo, el Domador de Yakarés, Jorge Kanese, Cristino Bogado,Lucy Yegros, Alejandra Peña, Edgar Pou, Geronima Gamarra y MiguelángelMeza em Paraguaylândia...Marcelo Silva, Guillermo Daghuero y Fabián Casas, em Buenos Aires porenquanto... Timo Berger, en Berlín...Hay gente em Paris (Sorbonne ou outra universidade, non lembro)interessada em profundizar pesquisas sobre el tema...Pero em Brasil es que habemus pesquisadores y ensaístas de altavoltagem: Aurora Bernardini, Myriam Ávila, Sergio Medeiros, DirceWaltrick de Amarante, Evandro Rodrigues, Alai Diniz,...Simpatizantes: Manoel de Barros, Washington Cucurto, Fabián Casas,Álvaro Costa e Silva, Paulo Betti, Regis Bonvicino, Alcir Pécora,Walther Castelli Jr., Guillermo Sequera, Antonio Maria, GlaucoMatosso, Luiz Roberto Guedes, Marcelino Freire, Marquinhos Benuthe ymiles de otros....
Domador de Yakarés: Qual foi o primeiro livro lançado na língua (nome,autor, data de lançamento)?
Vestígios de lo portunhol selvagem yá aparecem en Galáxias, del granHaroldo de Campos. Después viene Wilson Bueno y lo inventahermosamente em sua noubelle Mar Paraguayo, publicada nel 93. Despuéslo ouso seguir inventando com Dá Gusto Andar Desnudo por Estas Selvas– Sonetos Salvajes (Travessa dos Editores, Curitiba, 2002) y Uma florna solapa de la miséria (Eloisa Cartonera, Buenos Aires, 2005).

Después Xico Sá lo segue inventando en Caballeros Solitários Rumo aoSol Poente. Después lo inventa ao seu modo Ronaldo Bressane, con elpoemário Cada Vez que Ella Diz X. Después aparece Joca Terrón, comduas hermozas obras: Monarks Atravessam El Apa y TransportunholBorracho.

Después lo sigo inventando yo com Rocio sem Trampas, ElAstronauta Paraguayo, La Camaleoa, Bolero Falaz, entre outrosinéditos. Después lo inventa el Domador de Yakarés passa a inventarlotambém com três obras geniais: Uma gotita de amor jamais te deixará embola, Juliana Amoré Mio Caramba y Carambita y La Mujer de los Suenhosdel Domador de Yacarés, que serán lanzados em Florianópolis durante asemana de Arte Ousada.

Soldado Desconocido: Quais livros você escreveu em portunhol selvagem(nome, data de lançamento)?
Rocio sem Trampas (2007), El Astronauta Paraguayo (2007), La Camaleoa(2007), Bolero Falaz (2008). Dá Gusto Andar Desnudo por Estas Selvas(Travessa dos Editores, Curitiba, 2002) y Uma flor na solapa de lamiséria (Eloisa Cartonera, Buenos Aires, 2005). Acabei de escrevernestes dias um rarófilo libro chamado Chupetín Colorado em que semesclam poesia, prosa, ternura caliente y blefes post-filosófikos...Además: tengo (tenemos) alguns inéditos que talvez possam interessar aalguma editora brasileira com coragem necessária de empezar aco-laborar en la hermoza tarefa de romper los esquemas del pensamentoúnico nel kalor del atual momento pós-históriko e por outro ladoajudar também a expandir el portunhol selvagem para toda laGluebolândia...
Pombero Tamaguxi: Pelo que entendi, numa primeira conversa que tivecom os autores brasileiros do portunhol selvagem, você traduziu algunslivros originalmente escritos no português para a língua. Isso écomum? Ou seja, vc faz muito isso? Por exemplo?
Incorporo la tradução-transcreativa (estudada y aprendida com Haroldode Campos, Aurora Bernardini, Sergio Medeiros, Augusto de Campos,entre outros) de textos de todas las lenguas al portunhol selvagemcomo gênero poétiko-ficcional inventado... La base es lo que PauloLeminski me hay dicho em 85: - La buena traduzzione es la que melhorael original. Inspirados en la sabedoria poética leminskinianensis,traduzimos um par de coisas al portunhol selvagem y seguimostraduzindo: em parceria com los amigos paraguaios Maggie Torres,Cristino Bogado y Edgar Pou, vertemos 16 poemas de Malcowm Lowry alportunhol selvagem.

Recentemente, fundamos um komitê para traduzir lasobras completas de Manoel de Barros al portunhol selvagem, al espanholy al guarani. Queremos que esta obra seja la mejor y mais selvagemedición transnacional de la inkalkulávelmente imensa poesia de Manoelde Barros, uno de los poetas mais singulares que já apareceram nelkontinente amerikano!?
Digo non existir portunhol selvagem único porque he verificado laexistência de miles de portunholes selvagens reais, virtuais, escritosy hablados. Cada um nasce ya com suo próprio portunhol selvagem. Y lopuede inventar desde repertório y competência verbocriadora próprias.Mio portunhol selvagem lo invento atualmente mezclando espanhol,português, guarani, pitadas de inglês y de italiano, mas quero enfiarmais lenguas ancestrais y modernas em mios escritos: árabe, japonês,russo y tudo lo mais que possa. El portunhol selvagem faladodiariamente em las calles de la frontera Brasil-Paraguay es um mix deportuguês, espanhol y guarani. Por outro lado, el portunholconbencional non vai além del mix espanhol-português generalmentehablado por turistas de todos los lados de las fronteiras. WilsonBueno, por exemplo, inventa seu próprio portunhol selvagem mesclandoespanhol-português-guarani y portunhol: una lengua marafo, sensual,oscilante, caliente, imprevisível, la noubelle Mar Paraguayo, semdúvida suo papyro mais rarófilo. Porém, dizer que Bueno hay inventadoel portunhol selvagem, es cair em las trampas del pensamento único.Porque nunca haberá portunhol selvagem único, uno, unificado, limitadoa qualquer moldura. El portunhol selvagem es algo ensaboado como losastronautas del Chaco paraguaio bailando cumbias entre burakos negrosy estrelas calientes...
Pombero Tamaguxi: Em entrevista ao jornal carioca O Globo, o chilenoHéctor Hernández Montecinos diz acreditar que o portunhol, em dez ouquinze anos, será o idioma oficial de toda América Latina. O que pensadisso?
Vejo el portunhol selvagem apenas como fenômeno estético-literárionuebo nel atual panorama, ou por lo menos bem diferente... HectorMontecinos es um grande poeta chileno y viu a lo longe lo que hayhablado... Porém: tomara que el portunhol venga a serlo uma de laslenguas mais faladas del kontinente amerikano y que prossiganon-ofiziale for ever...

Edir Macedo, el peajero exitoso

2009-08-20T08:57:00.000-07:00

POU ENTRA KAIPE A LA CACHANGA DEL BISPO RAPAI

La oferta de sanación“¿Le gustaría detener ese dolor y hallar una certeza en este mundo? No afligirse más por cualquier padecimiento físico, o por el amor perdido, el ausente, o el no encontrado.“¿Qué pasaría si yo le digo que usted puede tener todo por que Dios lo quiere así, porque lo ama, y que él, por intermedio de sus mensajeros, le pidiera sacar al demonio de su cuerpo, a Satanás, y seguir las cadenas de la oración, y la sanación para encontrar la liberación?”, reza uno de los folletos de la Iglesia Universal del Reino de Dios. “Pare de Sufrir” promete curar, en menos de una semana, ese cáncer que lo aqueja, aquella atormentante gastritis. Ellos, dicen, son capaces de hacer que vuelva a caminar, o lograr que recupere, en unos cuantos días, al gran amor de su vida, pero jamás incluyen entre sus documentos que el verdadero negocio está en los diezmos y las ofrendas que dan los fieles.

Pare de Sufrir surgió en Brasil en 1977, en Paraguaylandia están desde hace más de una década y media me parece y tienen un programa nel Canal 13.

A Perú, Guatemala, Nicaragua y Honduras llegó hace siete años en promedio, en México está desde 1991, pero para la Secretaría de Gobernación tiene permiso oficial desde 2001 como organismo asistencial.Su jerarquía se asemeja a la de una gran pirámide, en la punta se encuentra el obispo principal y fundador; a él le siguen los obispos, que son los jefes de cada país; luego vienen los pastores, que dirigen las comunidades en las provincias; y, finalmente, están los “obreros”, como llama a sus colaboradores voluntarios.

El origen del fraude. La Iglesia Universal del Reino de Dios fue fundada por Edir Macedo Becerra en Brasil el año de 1977. Macedo, quien se auto-proclamó “obispo” anteriormente trabajó como cajero para la lotería del estado de Río de Janeiro y fue dueño de una tienda funeraria.El 19 de abril de 1995 la revista brasileña Veja reportaba la existencia de más de 2 mil Iglesias Universales del Reino de Dios en Brasil, con un promedio de 3 millones de miembros.Actualmente, Pare de Sufrir está activa en 29 países (por todo Sudamérica, algunas en Estados Unidos, Africa, y Europa).

Yankilandia también. En Estados Unidos cuentan con 22 iglesias; transmiten un programa de televisión diariamente por Telemundo; publican dos periódicos: uno titulado Universal News (con una circulación de más de 100 mil ejemplares) y el otro Pare de Sufrir. En Brasil, controlan 16 estaciones de televisión, 22 estaciones de radio, dos periódicos, dos imprentas, un estudio de grabaciones y una fábrica de muebles.En México se les conoce por diferentes nombres “La Comunidad del Espíritu Santo”, “La Oración Fuerte al Espíritu Santo” o simplemente “La Iglesia Universal del Reino de Dios” y ya existe una denuncia penal en Tijuana por fraude y charlatanería. Macedo ha tenido numerosos problemas con las autoridades de Brasil y fue encarcelado por 11 días en 1992 con cargos de fraude, charlatanería, y curanderismo, pero en diciembre de 1994 la mayoría de sus problemas legales fueron casi resueltos. La Iglesia Universal cree en todas las doctrinas fundamentales del cristianismo, tales como la deidad de Jesucristo, la Trinidad, la resurrección corporal de Jesucristo, la salvación por gracia a través de la fe en Jesucristo y la Biblia.Macedo fomenta la enseñanza errónea del movimiento de la Prosperidad. El dice: “Yo no sigo a un Dios pobre. Si su Dios es pobre es porque sus pensamientos son pobres... La pobreza es del diablo; no de Dios”.

Denuncias. Hace poco menos de seis meses, 80 ex pastores de la Iglesia Universal del Reino de Dios denunciaron judicialmente en Río de Janeiro a esta secta porque se rehusa a pagarles salarios no recibidos y derechos de desempleado no percibidos, pese a que la mayoría de ellos dejaron todo lo que tenían por la secta.Un mes atrás en esta misma ciudad brasileña se anunciaba una nueva querella contra la secta liderada por Edir Macedo. Esta vez se le acusaba de adquirir la red de comunicaciones Récord sin pagar los impuestos de ley.Esta evasión tributaria podría costarle a la secta el retiro del permiso de transmisión de dicha cadena radial y televisiva, pues el Ministerio Público Federal de Brasil le ha impuesto una multa de 98 millones de reales, casi 100 millones de dólares, que se niega a pagar Pare de Sufrir.Auditores del caso intentan probar que la Iglesia Universal del Reino de Dios es en realidad un grupo empresarial “que expande sus negocios vendiendo la fe como un producto”.Las investigaciones que buscan comprobar que la secta de Macedo no debe tener inmunidad tributaria, han constatado que los bienes de sus pastores exceden de manera sospechosa lo que ellos son capaces de declarar al momento de pagar los impuestos.Asimismo, han revelado las formas de distribuir el dinero no tributado de sus adeptos recibido a través de diezmos y donaciones.

Un poco moroso. Según los registros financieros de la secta, el “obispo” Macedo en 1994 debía 21 millones de reales a la secta, casi 23 millones de dólares, dinero obtenido con préstamos a largo plazo sin intereses.Los auditores del caso también afirman la existencia de varias empresas que sin estar a nombre de la secta, tienen accionistas relacionados con ella.Entre estas instituciones, destaca la procesadora de datos Uni Line, que presta servicios a la secta y es cercana a Carlos Alberto Rodrigues Pinto y al diputado Odenir Laprovita Vieira (PPB), acusado en el proceso al haber adquirido oficialmente la red Record para luego entregarla a Edir Macedo.Las denuncias, sin embargo, sobrepasan los límites nacionales, pues en otros países se han encontrado empresas relacionadas con la secta y, coincidentemente, son sospechosas de lavado de dinero. Entre estas se encuentra la Invest Holding Limited —socia del Banco Metropolitano perteneciente al Grupo Universal— ubicada en las islas Caimán.

El ardor de la tajyra de Byron

2009-08-17T13:59:00.000-07:00

Mujer capicua, digitalismo from siglo XIX

"Lord Byron tuvo una hija a la que vio una sola vez antes de abandonarla para siempre. Su madre, odiada con el tavyron del padre, prohibió que la chica tuviera cualquier tipo de contacto con la poesía.

Resultado: Ada Byron se convirtió en la primera programadora de software de la historia. Un siglo antes de la primera PC." "La cuestión es que, sin amigos, sin salud y sin poesía, Ada Byron creció resentida pero curiosa por lo que no se le dejaba conocer. El mismo bicho le picó a los 18 años cuando conoció al excéntrico matemático e inventor Charles Babbage (profesor de la Universidad Cambridge) y a su cohorte de máquinas matemáticas construidas y a construir. Dispuesta a trabajar y a hacerse explotar por Babbage (...) la adolescente Ada Byron no hizo otra cosa más que mandarle cartas (...) para ganarse su confianza y ofreciéndole en ellas su leal asistencia, ad honorem, por supuesto. Babbage (...) la mandó a traducir un trabajo que el ingeniero italiano Luigi Manabrea había escrito luego de ir a un seminario en Turín en el que Babbage había mostrado por primera vez los planos de su máquina analítica capaz de sumar, restar, multiplicar y dividir, o en otras palabras, una calculadora analítica digital, precursora de las actuales computadoras.

Ada Byron, que para la época ya estaba casada con el aristócrata William King, tenía tres hijos y lucía el título de Condesa de Lovelace gracias a los parientes muertos de su marido, no sólo tradujo todo, sino que le agregó suscomentarios tres veces más extensos que el material original, con los cuales se ganó la devoción de Babbage y, de paso, un trabajo. Así estuvieron durante 18 años Babbage y Ada Byron: uno proponía, el otro criticaba, gritaba y después lo pensaba mejor. (...) Ada sugirió, por ejemplo, usar tarjetas de manera repetida para “alimentar” a la máquina, predijo que una máquina de ese tipo algún día sería capaz de componer música, producir gráficos, y que podría ser utilizada tanto en el ámbito científico como en la vida cotidiana; diseñó (o sea, escribió con lápiz y papel) varios programas para hacer cálculos matemáticos avanzados con la máquina analítica ( en 1979 el Departamento de Defensa de los Estados Unidos bautizó con su nombre –ADA– un lenguaje de programación); de tanto en tanto publicaba en Taylor’s Scientific Memoir sus ideas firmándolas con sólo sus iniciales “A. A. L.” (Ada Augusta Lovelace), ya que la revista científica –como todas las de la época– no recibía trabajos de mujeres" (1) "Una de sus geniales ideas fue la de que un cálculo grande podía contener muchas repeticiones en la misma secuencia de instrucciones, y ella notó que usando un salto condicional sería posible preparar solamente un juego de tarjetas para las instrucciones recurrentes.

Así describió lo que nosotros ahora llamamos un "bucle" y una "subrutina". Sus ideas fueron extendidas un siglo más tarde por el matemático británico Alan M. Turing en 1937 y por John von Neumann en 1946, ambos fundamentales en el desarrollo de la moderna computadora electrónica digital."

"¿Qué puede hacer una mujer? La persona que la joven Ada más deseaba conocer era Mary Sommerville, una matemática que acababa de publicar The Mechanism of the Heavens [El Mecanismo de los cielos], un libro de astronomía matemática. Fue Sommerville la que le presentó a Lord William King, quien luego sería el marido de Ada.

Javier Viveros oñemboí nel 30 rojo

2009-08-10T06:07:00.000-07:00

La literatura hacker from Lukelandia

Al momento del bate papo con Javier Viveros, él estaba laburando en una de las aldeas perdidas de Mali para una compañía cervezera del Amambay. Su misión era probar que el consumo de la marca se impondría si cada mes cambiase de nombre, una teoría robada a los surrealistas mexicanos creo, para ello él se dedicaba a recopilar las canciones más populares de los cantantes vagabundos. Yo le había dado unos datos para que contactase con uno de los más puretes singer, el albañil y blusero Baubakar Traore, más coñecido como KarKar.

Justo en medio de una acalorada discusión con un guía que no le quería presentar a la nieta de Karkar, sospechando de las intenciones meramente culturales de mi amigo lukeño, suena su celular 4 G Makaí avisándole que tenía un mail urgente from Ñembylandia.

Esto es lo que salió al toke:

A ver, identifíquese ciudadano¡:

Bien, según mi pasaporte me llamo Javier Viveros y nací en Asunción. Mi niñez y adolescencia las viví en Luque. Escribo poesía y cuentos lo que -intuyo- motiva esta entrevista. He publicado estos títulos:
* La luz marchita (cuentos).

* Dulce y doliente ayer (poemas de amor y olvido).

* En una baldosa (haikus).

* Ingenierías del Insomnio (cuentos al alimón con mi hermana Diana).

* Panambi Ku'i (poesía en guaraní).

* Mensajeámena (poemas a ras del saldo).
Está en el horno ahora, en etapa de diagramación, un libro de cuentos con título de reminiscencia nietzscheana: URBANO, DEMASIADO URBANO.

¿No te parece que las trasmisiones de futbol podrían llegar a ser un nuevo género literario?

El futbol es un mundo en sí, un universo auto-contenido, con su fauna y flora. Podría fácilmente ser un sub-género literario como la literatura policial o los cuentos de fantasmas a la manera de Sheridan Le Fanu. De hecho, lo es (y si no lo es, merece serlo), y Fontanarrosa es ya uno sus próceres.
¿Es imaginable tu literatura sin la sombra tutelar de JLB? Y a eso le agrego una pregunta de Mónica Kreibohm: ¿qué carajo pinta Shakespeare a lo largo y ancho de tus escritos?

Quevedo, Shakespeare y Borges son simplemente mis escritores predilectos. La manera en que estos tres llegaron a poseer el arte literario para escribir páginas inmortales no deja de asombrarme. Yo todavía disfruto con abrir un libro de Shakespeare y sentirme invadido por el goce estético que provoca, con paladear el ingenio que se derrama en un soneto de Quevedo y con el equilibrio -tan vecino a la perfección- que tienen las invenciones del argentino. Me parece que este último ha sido un poco el producto de sus muy buenas y estudiadas lecturas de los dos primeros, del inglés y el español. Aunque también de Poe, mucho de Poe.

La escritura es pasión, fuga, expiación o un placer furtivo que ya no has podido ocultar por más tiempo? MENSAJEÁMENA es algo anómalo dentro de tu credo estético o es una especie de revisionismo pop?

La literatura es todo eso y más, según la clásica respuesta enlatada. Es un modo diferente de vivir la realidad, de desencriptarla. El escritor es un hombre en permanente estado de contemplación.
Los poemas en formato mensajes de texto de MENSAJEÁMENA me parecen una derivación normal de la poesía, considerando que vivimos en un mundo poblado de celulares, donde el tiempo es cada vez menor. Yo estaba experimentando con el mundo del haiku, esos poemas bonsái, cuando me enteré de una novela (era de vos, Amis? o tuya, Auster?) donde un personaje enviaba a otro un SMS y aparecía allí el texto en inglés donde faltaban unas vocales como dientes en la boca de un anciano. Y concebí que se podía hacer lo mismo pero para la poesía. Bastó googlear un rato para comprobar que ya existían poemitas en formato de mensaje de texto. Me fui llegando tarde, tarde a todo, diría Soda Stereo. El resto fue simplemente redactar los propios, y juntarlos, hacinarlos en un libro.

Vivir a merced de los designios misteriosos del 30 rojo podría ser una de las causas de que los habitantes de Luque y en especial algunos amigos sean tan especiales, por no decir geniales, por no decir inescrutables?

Las sondas espaciales Pioneer X y XI no se encuentran en los lugares donde según las leyes de la Física deberían estar, frenan como unos 13.000 kilómetros por año. Hay algo que está estirando de la camiseta a ambas naves para que se detengan. Los religiosos ven -cómo no- la mano de Dios y los científicos se debaten entre un error de Newton, o de Einstein y proponen una nueva Física, o culpan a la materia oscura o a fallas propias de los artefactos (una fuga de gas, por ejemplo).
El horario de un 30 rojo excede en profundidad a las misteriosas anomalías de las Pioneer. Su aparición es por completo azarosa. Es una deidad mecánica muy caprichosa a la que se odia pero cuya aparición los usuarios luqueños saludamos siempre como un deus ex machina.

En vos del cruce con la informática ha salido una literatura jovial, a veces formalista, y un humor impermeable que rescata lo híbrido de Paraguay. Por qué nada de SCI-FI aparece en la obra de Javier Viveros?

Edgar, hay tantos géneros que me gustaría abordar. Pero simplemente no me ha tocado aun. El tiempo es siempre un factor. Todavía me esperan algunos cuentos fantásticos, de terror, de ciencia-ficción, policiales, ere eréa. No me pongo barreras mentales al respecto. Basta con que algún género me guste, que se me ocurra una idea y empiece a desarrollarla hasta darle término.
Mi hermana Diana me ha dicho alguna vez que mi literatura es un Samsa pero en continua metamorfosis. Creo que la razón la escuda.

Hace poco mi hermano de 10 años ha encontrado entre mis cosas un gastado libro de H. Boll, "Opiniones de un payaso" y al preguntarme mi opinión sobre el autor, no he sabido qué responderle. Por un lado no puedo negar que ha sido una de mis primeras lecturas y que si bien me gustaba todo lo que el gran fumador de Colonia escribía, ahora reniego de él. Se puede recomendar, dar directrices sobre qué leer aún en estos tiempos? Que recomendás vos, Javier?

De todas las respuestas de esta entrevista esta es la que mayor subjetividad encierra. Pienso que es todavía posible recomendar. Es más, yo recetaría un menú heterogéneo en el que no faltarían Esquilo, Saramago, Virgilio, Auster, Moliere, Cabrera Infante, Dostoievsky, Poe, Julio Ramón Ribeyro, Gogol, Borges, Juan José Arreola, Bernhard, Quevedo, Marai, Shakespeare ni Capote.

Busco cuerpos desnudos, busco dudas y atrocidades. Por qué sos reacio al erotismo directo o algún toke de dirty realism Javier?

A medida que vivo, a medida que leo, a medida que vivo porque leo y leo porque vivo, mi visión de las cosas (la literatura entre ellas) va cambiando y mis horizontes se van extendiendo. Es una frase gastada pero si hay una constante en mí es el cambio. Hay autores del realismo sucio a cuya obra guardo gran afecto, y al escribir esto pienso, por ejemplo, en John Fante (al que dedico un velado homenaje en el cuento Fútbol S.A.). Pero hasta hoy, 10 de agosto de 2009, lo de los cuerpos desnudos y atrocidades entre lo que escribo no tienen cabida porque no los encuentro literariamente interesantes. Mañana no sé.

Me parece curtir la tristeza como elemento constante del paisaje de tus cuentos, la distancia de la mirada y ese compás de espera. De dónde viene y hacia dónde va la escritura de Javier Viveros?

No creo que pueda decirse seriamente que la tristeza es el factor común de todas mis ficciones. En La luz marchita, que es mi primer libro, hay sí mucha dosis de ella, pero también hay otras cosas. En libros ulteriores la tristeza ha dado paso al humor. En mi primera publicación la influencia del Siglo de Oro español es más que palpable, o por lo menos eso me parece a mí. Y si pienso en una proyección me gustaría que mi escritura encuentre su camino sin ser guiada por mi mano consciente, es decir, que transite tierras y mares como un alocado Ulises y que si quiere, solo si quiere, regrese a Itaca.

He leído el cuento que aparece en la revista Axotl (http://revistaaxolotl.com.ar/narr22-5.htm), sobre el chico que es ayudante del fotógrafo de cadáveres. Me encantó, pero sin embargo esa onda no ha tenido continuidad o sí? Eso me lleva a mi teoría de que realmente hay varios Javieres en pugna al momento de escribir. Podés hablarme de esos Misters Hydes?

El cuento al que te referís se llama De polvo eres. Para mí la onda es siempre explotar la idea, armar un cuento y listo. El “Entre, salga. No se demore. Siga adelante” del que hablaba Carver. Estoy sacando ahora un nuevo libro de cuentos y en él abunda la diversidad temática. Mi curiosidad no tiene límites, atraen mi interés demasiadas voces, demasiados ámbitos. Hoy podría estar leyendo sobre Mecánica Cuántica y mañana la biografía de un músico que atribuía sus magníficas creaciones a un fragmento de metralla que le había quedado en el cerebro. Puedo notar que en mis lecturas hay predilección hacia la Ciencia y la Literatura, y también hacia el detalle que aparenta salirse de lo común. Por ejemplo, me interesa menos un eclipse total de sol que las misteriosas shadow bands que se forman durante esos fenómenos astronómicos y que alguna vez, con sorprendidos ojos de adolescente, vi extenderse y moverse sobre una superficie uniforme en el Parque Caballero.

Fela Kuti llegó a casarse con 27 yiyis, se postuló para presidente (iba a ganar) pero lo más maravilloso de él siempre ha sido su music. Yo quisiera que su música perdure y cuando venga el escuadrón Farenheit, saldré disparando para que entre otras cosas valiosas también se salve esa voz. ¿Qué salvarías vos Javier, qué libros esenciales, qué cosas para que el futuro no se quede sin belleza?

Me llevaría libros de los autores que he citado en una pregunta anterior. En mi morral no faltarían algunas telas de Renoir y de Monet. Dalí y Magritte. Salvaría también mi disco duro portátil con MP3s de todos los diversos géneros que me gustan (que son legión). Mis amigos suelen criticar mis playlists, donde de repente puede aparecer una pequeña serenata nocturna seguida de una pieza de thrash metal para continuar con un corrido mexicano de prolongados falsetes o una lacrimosa balada de los años ochenta.
Llevaría también -en una caja fuerte- discos compactos con las creaciones de Mauricio Cardozo Ocampo y Emiliano R. Fernández, que son a mi parecer , respectivamente y por lejos, el músico y el poeta más grande que ha dado nuestro mediterráneo país.

¿Es posible el amor pese al polietileno, la codicia y las campañas políticas. Es posible aún llorar por una yiyi en un aeropuerto donde nadie te conoce?

Afortunadamente, sí. Todavía se puede ser humano en los resquicios de un mundo que lo es cada vez menos.

Por último Javier, a que le tienes miedo ahora?

Me hubiera gustado poder escribir aquí "a nada, Edgar, en lo absoluto". Pero la verdad es que en este período de mi vida estoy sintiendo un miedo desproporcionado a no llegar a ser el buen padre que pretendo ser. And the remainder is silence.

El chakeño Ever Román navega borracho de buena literatura

2009-07-28T12:23:00.000-07:00

Nacido en Mariscal Estigarribia, Chaco Paraguayo, en 1981.
Subject: Ñemongueta Ever ndive

1-A las preguntas teóricas no le salen más que respuestas estúpidas, pero permíteme remontar el hilo de tu memoria hasta ese primer momento en que supiste que la literatura te había inyectado su veneno. ¿Con qué libro empezaste y cómo?
Empecé con libros infantiles, en su mayoría incompletos, que mis padres recolectaban por ahí como si fueran restos de un naufragio en la polvareda chaqueña. Pero sobre todo hay dos libros: Lo oculto y lo insólito (compilación de hechos insólitos, como le dicen), que fue la primera lectura que debatí, teniendo como partenaire a mi hermano menor, en ese entonces de unos 8 años. Y un libro llamado El Pequeño Decamerón Nivaclé, copilación de Chase Sardi de relatos de la vida erótica de estos indígenas, fue mi despertar erótico, por decirlo de una manera. De la conjunción de lo insólito en el mundo y el erotismo indígena, con el tenebroso viento norte chaqueño como catalizador, digamos que se forjó mi espíritu.
Todo esto es un decir, pues en el fondo creo que la literatura es producto de la obstinación y una tendencia a la escucha y el posterior chisme.

2- ¿Escribir es una solución parcial o el final de un camino qué empezó como otra cosa. ?¿Escribir es vivir en un mundo paralelo?
Como decía Pessoa, es la forma más agradable de ignorar la vida. Pero es también una hermosa manera de vivirla, o en todo caso re-vivirla, como un plus.

3- El yopara sobrevivirá?, por que es tan rechazado por los escribas de la literatura y por los " bieneducados"
Claro que sobrevivirá. Y, por supuesto, cuando le toque el turno morirá. La literatura no es el único medio de conservar un idioma, por suerte. Y los escritores, especialmente paraguayos, acostumbran a creer que relatar historias es una forma de engordar elegantemente, y el jopará no lo ven elegante. Por el contrario se trata de ir perdiendo, vulgarmente, peso hasta desaparecer. Y qué mejor que hacerlo con un idioma marginal, ¿no?
4- Una vez me pediste escritos en prosa, creí percibir un cierto desdén por la poesía, como algo abundante y por ende de dudoso valor. Por qué no se le da tanta bola a la poesía?
Los juicios sobre la poesía son tuyos en este caso. Por otra parte, la literatura es en gran parte abundante y de poco valor. Y no es nada novedoso, empezó así y por lo que se ve terminará así. Respecto a la publicación de poesía, en Barcoborracho Ediciones publicamos prosa porque ya hay editoriales cartoneras de poesía en Paraguay, como Yiyi Jambo y Felicita.
5- Eres un lector de tipo omnivoro según se desprende de tus artículos y comentarios, cultivas esa especie de fetichismo de los libros: el color, el tacto de las hojas, el olor. Solés oler los libros que caen en tus manos Ever?. Hablame sobre lo que te produce el contacto con ese maravilloso objeto, quizá una de las pocas maravillas de esta maldita civilización.
Me gustan los libros como almohadas, como al alquimista de Paulo Cohelo. Y cargarlos en bolsos, y acariciar sus lomos como si fueran caballos en los estantes de saldos; y ver cómo van perdiendo el color con el tiempo, y repararles las tapas, limpiarlos de polvo, exhumarlos con una breve lectura; y hacerles compañía como perro fiel. Me gusta la paciencia de los libros, verlos inconmovibles en los estantes, taciturnos, con su vida en suspenso, esperando. Y por supuesto el olor: a culo de las ediciones europeas, a pasto de las impresiones sudamericanas de principios de siglo. Etc. Etc.
6- Leíste El señor de Ballantrae?....bueno....hay una parte genial (toda la obra lo es) cuando el hermano malvado? Henry arroja una moneda al aire para decidir si va o no a la india o a la guerra, no me acuerdo bien, el caso es que en ese instante y con ese gesto no solo decide su destino sino toda la novela, qué pensás de la obra de Stevenson?
Junto con Verne, Conrad y London, Stevenson es una aventura de cada tanto. Desde la infancia. Probables lecturas de la vejez, en caso de que llegue, ¿verdad?
7- Podríamos prescindir de Roa Bastos? No te jode un poco ese encumbramiento oficial que no hace sino alejar más aún al autor de lectores más sinceros y sensibles.
No hay libros imprescindibles, pero leer a Roa Bastos es una experiencia asombrosa. Mucho menos hay autores imprescindibles, pero está bueno leer a Roa. En todo caso, por suerte, no es el único autor. El endiosamiento es cosa de la publicidad, necesaria para las editoriales; pero los lectores, ¿qué necesitan los lectores? Simplemente ganas de leer. Y los escritores, pues simplemente escribir. Todo libro tiene su lector, después de todo. Fatalmente. El que se gana.

8- Cómo ves el panorama cultural de Paraguaylandia? Me refiero a lo emergente, ya sea contestatario o chupamedia. Surge pio algo que valga la pena pese a la indiferencia y el desprecio flagrante de parte de las instituciones tanto nacionales o internacionales que deberían apoyar o promocionar a los artistas, y me estoy refiriendo específicamente a los artistas de la palabra ?
En la literatura paraguaya, sin diferenciarse de la literatura de ningún sitio, hay mucho ombliguismo. Pero sin ombliguismo no hay literatura. Así que algo bueno tendrá que salir. Respecto a la nueva literatura, no creo que eso exista. En todo caso hay gente que empieza a escribir, pero es algo que hubo en todas las épocas. La receta para crear buena literatura no la tengo pues de ser así la estaría trabajando, ¿verdad? ¿Alguien la tiene?
9- Entre tu ir & venir, ese vaiven chirriante entre Vaires y Asuncionlandia qué surge en la cabeza de Ever, uno de los cuentistas más mbaretés que están surgiendo... y que si es cooptado por una Mondadori por ejemplo, qué pasaría?
Yo soy un pueblerino que escribe para los perros, y mis mondadoris son Felicita Cartonera y Yiyi Jambo. ¿Qué más podría pedir? Además, tengo un buen puñado de lectores, entre mi mujer y mis amigos. Lectores que cualquier escritor envidiaría. O que al menos debería envidiar. Y en Asunción siempre me sorprende que cada vez escriban mejor gente como Kike Brítez, Carlos Bazzano, Monserrat Álvarez, Javier Viveros, Milady Giménez, Kuru Bogado, Didi Diegues, Diana Viveros, Mónica Kreibohm, Yiyo Caputo, Lito Pessolani, Edgar Pou, Domingo Aguilera (genio), Felipe Vallejos, Ramón Silva. Y desde fuera de Asunción Nicolás Granada y Humberto Bas. Y también un amigo de acá, llamado Esteban Cancio. Son los mejores escritores que conozco, definitivamente.
10- Por último, decime Ever la perversión más reciente que se te haya ocurrido y contame cúal es ese ritmo que te mueve y por qué y cómo te calienta?
Mi mayor perversión actual es esta entrevista, que me da mucha vergüenza. Pero después de todo, escribir da vergüenza. Sin la vergüenza, no podría escribir, no podría masturbarme, no podría amar. En todo caso, nada de esto sería tan interesante.

El Caxike reggaetonnero selbagem

2009-07-27T18:32:00.000-07:00

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nel bar la polla machakada
dale esa de la wwwwmamacitas enanas....oíma

Cartón Roga: nel corazón de la literatura parawayensis

2009-07-27T07:23:00.000-07:00

Ya están los broders cartoneros de Mamacha, Aramí, Felicita y Yiyi Yambo instalados en la calle Eligio Ayala 889. El domador, como todo artista energético, movido por los iones azul azul del viento yopará que sopla desde el río, se despereza a las 4 de la mañana para empezar a pintar sus ilusiones colorinches. Asimismo el kapé Miguelángel Meza ya prepara el mate y más tarde se suman los otros cartoneros in residence Kuru Bogado, Didi Hurakan y el altisonante Pou.

La casa editorial abre sus puertas for everybody, y la gente puede ir llegando, de a dos, de a diez, de a cien para ver y elegir los más de 150 títulos que se ofrecen nel taller patafísiko. La inauguracíon será en breve y según el Kuru el espacio está abierto a la transmigración de todas las ideas con o sin bonbacha, esas ideas locas y calentonas que mueven el cencerro neuronal de los cartoneros.

A 176 mts de la abandonada y fantasmasl Estación del Primer Ferrocarril de la América del sur, se puede decir que Cartón Roga está situada en un punto JFK da movida contracultural de Asuncionlandia. A media tiro de piedra está además el inefable Lanchonete del San Roke, un bar literario donde los bohemios masónicos se asoman al mundo desde una pecera anquilosada y maniatica para elucubrar nuevas formas de decadencia vinagrera.

Y un poco más allá se encuentra el local de la ANR, una especie de Vaticano del poderoso partido Colorado,uno de los pilares de la cultura poética de todo ciudadano serio y respetable. Para completar las coordenadas debemos mencionar la cercanía de la Plaza Uruguaya, cuyo predio es ocupado impunemente por tres librerías que desde hace años vienen ofreciendo libros a precio de Bruselas y esmerándose de ese modo por la promoción de la lectura. Y ahí al lado los hermanos indigenas se instalan con sus carpas de polietileno negro a la espera de soluciones que nunca se cumplen.

Franki visto por Talese hace 44 años

2009-07-23T08:07:00.000-07:00

Frank Sinatra, con un vaso de bourbon
en una mano y un pitillo en la otra, estaba de pie, en un ángulo oscuro del bar, entre dos rubias atractivas aunque algo pasaditas, sentadas y esperando a que dijera algo. Pero Frank no decía nada. Había estado callado la mayor parte de la noche y ahora, en su club particular de Beverly Hills, parecía aún más distante, con la mirada perdida en
el humo y en la penumbra, hacia la gran sala, más allá del bar, donde docenas de jóvenes y parejas estaban acurrucadas alrededor de unas mesitas o se retorcían en el centro del piso al ritmo ensordecedor de una música folk que atronaba desde el estéreo. Las dos rubias sabían, como también los cuatro amigos de Sinatra, que era una pésima idea entablarle conversación cuando estaba de ese humor tan tétrico, un humor que le había durado toda la primera semana de noviembre, un mes antes de que cumpliera los cincuenta años. Sinatra había trabajado en una película que ahora le desagradaba y estaba deseando terminar, harto de toda la publicidad que había rodeado sus encuentros con Mia Farrow, la jovencita de veinte años que esta noche no había aparecido
todavía; estaba enfadado porque el documental televisivo sobre
su vida, hecho por la cbs, y que se proyectaría dentro de dos semanas, según se murmuraba, se metía con su vida privada e incluso especulaba sobre su posible amistad con jefes de la mafia; y preocupado también por su papel de estrella en un show de la nbc, de una hora de duración, titulado “Sinatra: el hombre y su música”, que le impondría la obligación de cantar dieciocho canciones con una voz que en este preciso momento,
unos días antes de que empezara la grabación, estaba débil, dolorida e incierta. Sinatra no se encontraba bien. Era víctima de un mal tan común que la mayoría de la gente lo hubiera encontrado insignificante. A él, en cambio, lo precipitaba en un estado de angustia, de profunda depresión, de pánico e incluso furor. Frank Sinatra tenía un resfriado.

Un tal José Kozer

2009-07-20T12:48:00.000-07:00

José Kozer nació en La Habana en 1940 y en 1960 emigró a Estados Unidos. Le dicen"neobarroco", pues se regodea con el lenguaje , algunos lo consideran poeta de culto y de algún modo era hijo de Lezama Lima (o parafraseando a Severo Sarduy, Kozer era a Lezama lo que Lezama era a Góngora lo que Góngora era a Dios).Ha publicado alrededor de quince libros (dicen las malas lenguas que escribe cuatro poemas por día), entre ellos: Padres y otras profesiones (Ediciones Villamiseria, Nueva York, 1972), Este judío de números y letras (Tenerife, 1975), El carillón de los muertos (Último Reino, Buenos Aires, 1988), Trazas del lirondo (Casa del Tiempo, México, 1993) y Dípticos (Bartleby Editores, Madrid, 1998).

La primera vez que contacté con él le dije que era un kapo y me refutó diciéndome algo tan sencillo y cierto: "escucha, de kapo nada, eso es mierda, no me vengas con ésa: ¿kapo? Eso apesta a campo de concentración, y eso no se dice en ningún idioma. No hay kapos desde que murió Paz y se hizo la paz: sólo habemos (aparte de morir) primus inter pares, gente güena trabajando y laburando y salen muchos poemas (yo 7539) de muchas flumas puentes digo plumas fuentes claro que hoy tecleadas en compu, zas.

¿Vendrías a Paraguaylandia José?
Viajar a paraguay, qué más quisiera. Estoy en este mes leyendo obra y obra de uno de los grandes usamericanos, Paul Metcalf, algo único, y cómo trabaja la cuestión de la historia de este país y del south of the border, tienes que leerlo. ,
¿Qué más? Ah, que quiero mucho obra y persona de Douglas Diegues, de Bogadoo desconozco, conoceré. Y tú, di, y toco tecla y tendrás al toque equis inéditos que llenen un cartón de, cómo era, 20 págs. En la cartonera de chile me hicieron un libro titulado Ocambo del que salió sólo un ejemplar, en mis manos, mis hijas se lo rifarán cuando papá, etc.

Con respecto a nuestro proyecto in progress de las editoriales cartoneras me expresó lo siguiente: "Amigo y poeta Edgar Pou, me encantó, gracias por compartir, poner en diagonal hacia acá esos textos, y qué bueno que una cartonera los acoja, esos proyectos van creciendo, proliferan, por todo sitio, nada mejor.
Aquí me tienes ya a punto de sentarme a ver cine y luego oír a Bach y luego leer a Lorine Niedecker ...y

Ab Initio
Frente a la sombra, un hueso.
Se desmorona, cales o harinas, una blanca anémona.
La abeja liba, del polen (ikebana) una docena de rosas blancas en el jarrón de porcelana.
Lianas y una brazada de ramilletes, lirios del valle.
Su sombra, en las paredes: el sol a su paso reconfigura los rastros de la sombra:jaspes del azafrán del glauco del gris del sienareconfiguran a su blancura la sombra, subrillo más oscuro, adentro: una chispa, yfrente a la sombra, un hueso; y en el huesoun muslo, dos concavidades nuevas, pezónvientre cadera, gota primera de la sombra alos huesos a los genitales.

¿Cómo es el poeta José Kozer?
Soy un mestizo. Y no sólo porque soy cubano, judío, usamericano, español, japonés (mucho) y muy brasileño (toda una vocación de futuro, para mí) sino porque se acabó, al menos por un largo tiempo, la categorización alto/bajo, noble/innoble, y la diferenciación del “sermo” aristocrático, tradicional, que margina el “ sermo vulgaris”. Hoy, Ovidio con Apuleyo. Hoy, Céline con un poeta parnasiano de la estirpe de José-Maria de Heredia, el parnasiano, no el cubano. Todos en la misma cama; mejor aún, todos en el mismo camastro, en el mismo catre. Lo barato y lo refinado mezclándose, lo barroco y lo lineal dándose la mano: todo teñido y destiñéndose; todo desgarrando los mentirosos velos de las exclusiones. Un mestizaje lingüístico, democrático, liberado, liberador, ubérrimo (como diría Vallejo) que, al menos a mí, me permite incrustar en un mismo texto una cita clásica latina, una expresión cubana, una rapidez del inglés, una palabra italiana recién adquirida en un paseo por Roma, y citar a la vez algo de Keats con algo de Virgilio (Piñera).

¿Cómo escribes tus libros José?
Aunque he publicado libros, yo no escribo libros: sólo hago poemas. Los hago con el mismo sentido de práctica cotidiana con que los intérpretes de música clásica hacen música (to make music, faire de la musique): nada admiro más que al músico que se reúne con otros músicos todos los días para “hacer” música, para ejecutar la práctica del oficio. Esta noción me llevó con el tiempo a comprender que en mi caso hacer poemas era mi destino, que yo acabaría siendo el "autor" de un libro único, libro que comenzó una vez (“había una vez”) y que terminará con el último poema que escriba, que espero sea un poema escrito momentos antes de morir, pongamos que el poema número 7890 ó 9540. Una secuencia. Una vocación. Una naturalidad. Y, sobre todo, una manera de rezar, un modo bastante oscuro para mí de tratar de creer en Dios, de pedir a lo oculto una continuidad más allá de la muerte.

¿Tendría sentido preguntarte quién eres?
Me parece que no, desde joven sentí que la pregunta, ¿quién soy? carecía de sentido para mí. Que yo, que tengo una identidad fragmentada, discontinua, que soy eje de fuerzas incongruentes que se entremezclan en mi espíritu, no necesito poseer una identidad, no hago de la pregunta quién soy una necesidad o un negocio.

¿Qué pregunta entonces es la que te mueve entonces?
Bueno,la pregunta que impele mi trabajo, que de un modo irracional y oscuro lo hace abalanzarse hacia adelante de continuo, es la pregunta que dice, ¿dónde estoy? Y como no sé donde estoy, jamás, hago poemas, casi que a diario, para crearme un espacio, una ubicación donde poder estar (un estar sin poder, ya que detesto el poder): digamos que un sitio o topos utópico donde recostar la cabeza, colocar la mano, descansar el cuerpo, alzar los ojos, echarme a caminar. Y camino por el espacio poético, a veces desternillándome de risa, otras canturreando palabras de misterio que se reúnen sin yo proponérmelo apenas, otras, en fin, tropezando y golpeándome o yéndome de bruces contra esos elevados peñascos del poema imposible, del inalcanzable texto luminoso al que todo poeta aspira.

¿Qué tipos de poesía escribes?
Debo decir que hago diversos tipos de poesía, que en esa maraña y “selva selvaggia” que parece ser mi poesía (su interior es una coordinación del inconsciente, una jungla con senderos claros, silva en el sentido de bosque, y por ende, como en todo bosque, con sus claros: “aspra e forte”, como dice Dante, o sea, densa y difícil es mi poesía) coexisten formas, estructuras variadas: ninguna es clásica o tradicional pues no practico el soneto, el serventesio, la silva, ni soy dado a hacer alejandrinos o canturrear octosílabos. Pero sí hago poemas de conformación variada: a veces puros hai-kai ajenos al silabismo y métrica japoneses; a veces poemas goteo (como los llama Reynaldo Jiménez) que son como pilares o lluvia de ideogramas descendiendo gota a gota, palabra a palabra, en cascada o rollo chinesco que se abre y desemboca. A veces hago poemas cortos, rapidísimos, incluso epigramáticos; y hago poesía naïf, con texturas a lo Aduanero Rousseau, jugueterías a lo Pellicer o Tablada, figuraciones a la Matisse o a la Satie. Y hago poemas donde se alternan versos largos con versos cortos, especie de poemas danzantes, con una respiración de abalanzamiento, entrecortamiento, pausa o reposo, nuevo abalanzamiento. He hecho poemas que parecen cajas o cajones, baúles o arcones…

Una pregunta gastada pero necesaria ¿podríamos hablar de tus influencias literarias?
Así, más que ciertos autores en concreto influyendo mi trabajo, siento que todos los autores que he leído y leo influyen de algún modo en mi trabajo. Pero no quiero caer en la “Anxiety of Influence” y que venga un Harold Bloom a acusarme de que oculto a mis padres poéticos, y que los tengo que matar: por el contrario, los venero. No necesito ocultarlos, sólo sé que son muchos y que han cambiado con el tiempo, desapareciendo, retornando: a todos les debo, a todos amé en su momento, a muchos sigo amando todavía. Entre éstos John Keats, Samuel Taylor Coleridge, Emily Dickinson (¡madre mía!) Wallace Stevens, Ezra Pound, Louis Zukofsky, César Vallejo, Lorca, Antonio Machado, Julián del Casal, Lezama, López Velarde, Trakl, Celan, Baudelaire, Rimbaud, Mallarmé no del todo. Y tantos prosistas que he amado y amo: Proust, Mann, Lezama, Nabokov, ahora mismo Sebald, Machado de Assis, Eça, Felisberto, Ovidio (¡qué bárbaro!) Musil, Rulfo, Primo Levi, Vittorini, Céline, y Willa Cather, Sherwood Anderson, Eudora Welty, Guy Davenport y cuantos más. A todos ellos les debo cientos y cientos de estados poéticos, de consumación de poemas, de vida verdadera, como diría Proust.

¿Algo más le queda al poeta?
Estamos aquí para disolver lo épico, lo mayestático, la prepotencia del oficio, la idea del Poeta y de éste como pequeño dios creador, como mano derecha de una Musa o Divinidad, y la creencia en el Genio, el Don Superior, etc. Estamos aquí para hacer lo mismo que hace el artesano: vasija del barro. Hacemos composición de esa esfinge última que es la letra vuelta sílaba, la sílaba entroncada palabra en secuencia de palabras forjando verso o versos que desembocan en el poema. Nada de ultratumba, nada exclamatorio, incluso un alejamiento de la descripción puramente narrativa, para ponernos a describir por palabras el misterio de la palabra, ese misterio hacedor. Claro que al intentar describir la palabra lo hacemos intentando llegar a su esencia más descarnada, recurriendo para ello al mundo exterior, así como a la propia interioridad, alerta, concentrada, y en pugna: esa interioridad que no siempre armoniza con el mundo exterior y que se desgarra tantas veces en el texto.

¿De qué onda va el poema José?
En un poema no se narra nada, el poema se narra a sí mismo (esto lo vio William Carlos Williams con suma claridad). Y al narrarse reinventa coloquios, mundos, hace un juego de apariencias, simula recurrir al mundo exterior, a los acontecimientos. Y como el poema sabe que el arte no imita a la naturaleza, y francamente, tampoco la naturaleza imita al arte (la Naturaleza tiene mucho que hacer para perder su tiempo imitando las depresiones, las avaricias, las vanidades de los seres humanos haciendo Arte) opta por moverse en un espacio propio, digamos que autorreferencial, analogando, semejando, pero por propia limitación, por propio desconocimiento, y como que averiguando dónde está, que es lo único que le interesa al poema. El poema se sabe poema, no se plantea quién es; lo que no sabe es dónde diablos está parado, dónde se ubica, en qué espacio estelar, astral, telúrico o subterráneo, se ha posicionado. Y el poema, que desea saber dónde está, mañoso, astuto, recurre a las cosas de fuera para rellenar ese espacio, para mantener viva la llama de su propia existencia, que es su mayor interés.

¿Qué cosas te inspiran?
Nosotros, los que hacemos hoy en día poemas, no cantamos a los grandes dioses, ni a la grandeza militar o la grandeza y miseria de las naciones, no cantamos el Amor o la Muerte (con mayúsculas) sino que hacemos, como de refilón, nuestros poemas: poemas atisbados, poemas de medio lado, y en ellos celebramos un desayuno (¿hay mayor acontecimiento que no haber muerto anoche y estar ahora mismo desayunando?) o un paseo (como hace Robert Walser).
Para mí el anca de un caballo, un pistilo, el sépalo de una flor, un copón, el fulgor del querubín a la entrada del Paraíso Perdido, implican más (quiere decir, que amo más esos materiales de trabajo) que el propio querubín o el caballo en manada atacando en la batalla de Waterloo. En ese sentido, y como no soy Stendhal, como no soy novelista ni narrador, sino sólo “poeta” (la palabra me desagrada) lo que hago, en cuanto tal, es ceñirme, de un tajo, a un espacio en el que se entrega el cuerpo al misterio, con celeridad, desde un exabrupto que, en mi caso, parece narrar o contar algo, pero que en el fondo, así lo quiero creer, está especularmente reflejando el halo de un poema que escribo desde una escritura de algún modo ya anticipada y escrita, no por mí, en otra esfera.

Parafuso colectivo

2009-07-17T08:56:00.000-07:00

Si iba a llegar tarde a la libroferia, era mejor llevar unos cartones de vino para aplacar las recriminaciones de D, DY y el K. Yo estaba nel hotelucho "Principe Rojo" con la gorda millonaria. Como todos los viernes. Era mi cuota de prostitución para conseguir llegar hasta fin de mes. La gorda no era fea, en realidad me gustaba. Pese a sus 50 años y a sus 98 kilos, tenía una piel tersa y la vulva bien explosiva. Sus 4 tarjetas de crédito, sus 3 camionetas japonesas del año, sus 2 estancias ganaderas y esa manera de gemir en todos los tonos de bebop que yo imaginaba (desde que escuché una vez al maestro Alejandro Cubilla & su banda koygua improvisar Billys bounce) la hacían bien apetecible y si por algun mal designio no podía copular con ella cada viernes me volvía literalmente loco de rabia. Y de la rabia pasaba al desamparo, del desamparo a la abulia, de la abulia a la deriva por las calles más desoladas del puerto y de ahí nadie ya más que la gorda millonaria me lograba rescatar nuevamente.Pero esa tarde noche, en el límite incierto entre la más clara conciencia de ser una cosa totalmente innecesaria en la maraña del mundo y el súbito atisbo de ser un angel caído que merece ser rescatado de su avatar infame, no estaba como para perder mucho tiempo con la gorda millonaria. Tras los dos orgasmos de rutina y el correspondiente pago, nos despedimos sin muchas palabras. Ella vestía algo ligero, un diseño entre quimono y salto de cama de tono azul cobalto, pese al frío.Siempre admiré esa carnosa opulencia que la protegía de las veleidades del clima y al verla subir a su toyota hilux blanco me mordí los labios en un tardío impulso de lujuria. Chau che.

No estaba para nada más que para ese golpe que ibamos a dar con M, mi nueva amiga. M caería por la libroferia de Asuncionlandia y allí contactaríamos con Peseta, el informante. Nuestra coartada para estar allí era el lanzamiento de la Antología de la lluvia Negra donde participaban algunos amigos. Peseta era el chofer suplente del Ministro O., y como el chofer titular estaba con gripe, él sería el encargado de llevarlo y traerlo toda esa semana al menos. Y en una de esas caería por la libroferia, donde lo mataríamos como lo que es: una rata. El veneno en el vino, nada más sencillo, nada más expeditivo, barato y justo, como bien lo acotó M.Pero yo estaba llegando tarde. Tarde a todo, M había me había enviado un message preguntando en que stand me encontraba, yo no podía contestarle por que se me había acabado el saldo y para colmo se había desatado una feroz tormenta que afuera desparamaba a los últimos curiosos que intentaban entrar al recinto y amí me impedía ir a buscar una cabina desde donde decirle a M que la esperaría nel stand de los cartoneros.Finalmente nos encontramos con M, pero nel stand de "Dios responde al Mundo" donde luego de una encarnizada escena de regateo logramos adquirir el diario intimo de la hija de Benedicto XVI por tan solo 20 mil guaraníes.Al parecer Peseta no vino le dije a M como una forma de saludo.No vino ni vendrá me respondió al instante.El caso era que el ministro acababa de tener un infarto al miocardio en medio del acto de lanzamiento de la Antología de La lluvia negra, lo cual arruinó nuestro atentado y la venta de los más de cien éjemplares que habían preparado nuestros candorosos amigos. Una desastrosa noche....(continuará)

Poesía instantánea, portunhol sem data de vencimiento

2009-07-17T05:45:00.000-07:00

Estos mensajes se enviaron cuando estabas desconectado.

8:51 Douglas: hello men , fine?

18:53 moo pio? baeiko ? reskateitor?

18:54 el frio kurepa empieza a invadir la frontera

las yiyis van y vienen por las calles

entran y salen de las panaderias

compram pan

18:55 compran leche

compram manteca

compran café

después llegan a sus casas

y se alimentan de pan com manteca

cafe com leche

18:56 queso com miel y miran la telenovela rapay

18:57 la telenovela rapay gravada en la India

18:58 y por algunos minutitos non sabem mais

si son yiyis hindues rapays ou pedrojuaninas

y esperam esperam que algum pombero

algum tamaguxi

algum kurupí del banhado sur

18:59 aparezca y com su verga degolle el tedio

y el aburrimiento bestial

y les devuelva la poesia perdida

las vocales coloridas de Rimbaud

19:00 en el cielo de la boca assim como de la concha

19:01
(Para mio broder Tamaguxi neste jueves frio de pajas calientes)

Over tatú

2009-07-16T11:38:00.000-07:00

Over Koncha
cover tributo al dandy makà Kuru Bogado

concha al vacìo: deseos de mono prolijo
concha cebolla no me hagas llorar
concha dura
mi falo es severo como el pedernal
concha skinhead te la quiere morder
concha enana quièn la alcanza
concha quasimoda levemente mojada
concha SWYG see what you get olor camembert
concha espina no es temor
concha zen que se la chupe a un tren
concha flan temblorosa
me da dentera me da cosa
concha tuerta no tiene peros
concha pastoral social
sus pelitos entre mis dientes huelen a chanel
concha canosa me da hipo
concha carta robada busca que te busca
sobre el escritorio abandonada
concha gato no la mimes màs
concha ferviente aqui de rodillas dame tu càliz
concha tedio la cura simplemente un mortero
concha amanecida como un guiso fàcil
cocha ojo de aguja lengua de vidrio
se defiende como un tigre
concha origami usada y arrugada alimento del fuego
concha movediza nudo gordiano ternura de rifle mirada de tiza
concha esfinge disputatio de las vergas
concha ventana solo para mirarla
concha ser o no ser santa felatriz de mis puñetas
cocha caballo sabia de atar
concha enjambre adonde vayas te perseguirà
concha cheshire te sonrìe y ya se fue
concha curuvica ni lamiendo se acaba
concha one way tortilla sin revès
concha en polvo portàtil o inflable
si la esnifas que no te estalle
concha ausencia kabrona la de la mochila azul
concha ac-dc para el antes y mil despuès
¡al fin concha dildo!.........no todo està perdido

El señor K de la poesía parawayensis

2009-07-15T12:32:00.000-07:00

"Moraleja: Criar europeos con leche de camello de la mejor raza (ambos). Faenar a-lo-bestia. Mezclar con grasa de jabalí en celo y esperma liofilizado de ballena de buena procedencia (para darle cuerpo). Hervir la mezcla durante cinco siglos para que el nivel de ignorancia (in-crescendo) sea máximo. Venderle el engendro por toneladas a los yankis, a precio de mercado (no hay por qué robar). De no prosperar el negocio, derramar el menjunje en el río Paraguay para joderle a los kurepas. O en último caso, regalarle el embarque completo a los indios para que se empeden como-dios-manda y nos dejen de joder con la historia de que América es de ellos."
De Indios-go-home (Eds. De-Entrecasa. Asunción, 1994.)

Jorge Kaneze nazió em Asumptiôm/Paragua-y-pe 1947
Médico ndajekô
Boludeó komo los dioses
Hasta que se sentó a kriwir poie-xîa.
Obras publicadas:
Paloma Blanca Paloma Negra
De gua’u (la gente no cambia)
Kantos del Akantilado
Alegrías del Purgatorio
Temworeí (pornografía para niños)
(para mí) Venenos
La conspiración de los Ginecólogos
Para Zekar la-vana-na
Esperando el viento
Ahata ajû
y Más poesía

En realidad a Xorxe le había hecho otra entrevista. Fue en el jardín de su casa, un viernes muy caluroso que al final viró en chuva. De esa interview es la foto, onda Robinson chaê. Lo que se publica a continuación es parte del test medio reiterativo ya que Pou infringe a sus gentiles amigos y amigas.

¿Qué ritmo es el que te mueve?
¿Corto o largo? ¿Korto o laaaaaargo?

¿Te parece que la poesía está amenazada en estos tiempos y por qué sí o por qué no?
La poesía (felizmente) ha dejado de existir.

¿El eterno retorno te dice algo?
La boludêz. Las goludezzez.

¿Vale la pena matar o morir por algo?
No.

¿Qué es lo que más te inspira y qué es lo que te aleja de poder crear?
Vivir. Lejos: la mala onda.

¿El amor está disponible aún para vos o ya se ha retirado? ¿Qué atisbos tienes de él?
¿Amor plutônico o el duro-y-parejo? Xiempre. Pa-Frenxi.

¿Qué te parecen las alambradas, los uniformes, las cédulas de identidad?
No kalientan.

¿Diógenes o el Che?
Las gentes pasan la poëxîa keda.

¿Organizarías visitas para los escolares a los manicomios y cárceles así como se hacen excursiones al zoológico?
Por kê no.

¿La masturbación como forma de auto conocimiento o como neurosis a ser tratada?
Como método.

¿Querrías eliminar algunas máquinas, en vez de autobuses volver a los caballos por ejemplo?
¿Para kê?

¿Qué animal eres?
Chancho. Xanxo xino.

¿Qué drogas llevar a una isla desierta?
Alcohol y marijuana.

¿Cuáles son los libros que te ayudan a vivir, decime la mejor manera de robarte uno?
Muuuuuuuchos por suerte. Robar nunka entró en mis planes.

¿Qué poema podrías regalar o lanzarlo en una botella por el espacio sideral?
¿Para kê?

¿Cuál es tu consigna? Al preguntarte esto me viene a la mente la frase irrefutable de Bartleby “Preferiría no hacerlo”, ¿Te parece que esa es su consigna?
La mía es xempri pa-frenxi. La melankolía... me-lan-kuleado.

¿Cuál podría ser el efecto mariposa de un orgasmo?
La kreaziôm de um nuobo humi-verso.

¿Qué experiencia vivida repetirías?
La amistad.

Chiperitas across my desire

2009-07-11T14:20:00.001-07:00

Efímero, barato, terroso,sueño en la humedad ancestral

el momento de ser devorado por tus pechos

tengo el alma de mandioca

y una lluvia de maiz ha robado mis palabras

mis palabras son los espacios

que tus dientes de fuego blanco hacen estallar de anís

sobre la leche derramada

la nostalgia es mi única droga

y mi corazón un canasto tiritante de calor

sonrojado de bananas

no busquen más yo soy el que ha escamoteado tu menton

y lo tengo en mi puño ciego

es mi espada de agua para descifrar el viento

no me llamen hasta que tu delantal de espuma

haya ahogado el ka´aru* pytû like a snake of thunder.

Ka`aru pytû: atardecer , en guaraní.

Dino Bonao,un kapé dominicano

2009-07-11T12:17:00.000-07:00

No sé cómo llegué a su blog http://blogworkorange.blogspot.com/, pero el hecho de ser el visitante número 10.000 y la chispa jointcera de esos relatos crossover que desde el 2.005 dispara por la blogosfera me animaron a enviarle mi test Tamaguxi. Afincado en un New York que a veces lo patea con su paranoia, veo como este person da pelea con una imaginación bien caliente . Mientras tanto les presento a Dino Bonao
Sexo: Hombre
Profesión: Chiripero
Ubicación: New York : Estados Unidos
Intereses
everything
Películas favoritas
Exito por Intercambio de Miguel Vasquez
Música favorita
Radiohead
Aguakate
Beck
Aramis Camilo
Air
Toño
Bjork.
Libros favoritos
As I lay dying
A Confederacy of Dunces
Obras Completas y otros cuentos
Una Temporada en el Infierno
The Third Policeman
So forth
El Pozo

¿Qué ritmo es el que te mueve?

Cualquiera si estoy borracho.

¿Te parece que la poesía está amenazada en estos tiempos y por qué sí o por qué no?

No me gustan estas clases de preguntas teóricas. No pienso en eso. De hecho, creo que se está haciendo mucha poesía mala en estos tiempos, yo incluido. Lo leve nos está matando. Mucho erotismo y gente vieja escribiendo para teenagers.

¿El eterno retorno te dice algo?

Sí, me hace pensar en el Dalai Lama, el 14.

¿Vale la pena matar o morir por algo?

Bueno, no creo en la violencia. Pero si tengo que morir para salvar a un familiar o amigo querido, mi sobrina Lorena, no lo pensaría dos veces. Siempre le digo a mis amigos cuando estoy baboso que yo cojo una bala por ellos, pero que por favor no se pongan en una situación que alguien quiera darle un balazo.

¿Qué es lo que más te inspira y qué es lo que te aleja de poder crear?

Me inspira todo. Me aleja de escribir la diversión, salir a beber con mis panas o con la mujer que amo.

¿El amor está disponible aún para vos o ya se ha retirado? ¿Qué atisbos tienes de él?

Está disponible. Hay que recordar a Girondo: “El amor no es narcótico para uso exclusivo de los imbéciles.”

¿Qué te parecen las alambradas, los uniformes, las cédulas de identidad?
¿Diógenes o el Che?

Ninguno, tal vez el Che porque sufría de asma.

¿Organizarías visitas para los escolares a los manicomios y cárceles así como se hacen excursiones al zoológico?

No tengo capacidad para organizar nada.

¿La masturbación como forma de auto conocimiento o como neurosis a ser tratada?

What? Who cares?

¿Querrías eliminar algunas máquinas, en vez de autobuses volver a los caballos por ejemplo?

Nope. Me gustan los caballos, pero creo que no deberían estar en la ciudad.

¿Qué animal eres?

What? Ninguno cuando estoy sobrio.

¿Qué drogas llevar a una isla desierta?

¿Cuáles son los libros que te ayudan a vivir, decime la mejor manera de robarte uno?

Todo lo de Flann O’Brien. Vonnegut. Faulkner. Onetti. Steinbeck. W.C. Williams. Chejov. ETC.

¿Qué poema podrías regalar o lanzarlo en una botella por el espacio sideral?

¿Cuál es tu consigna? Al preguntarte esto me viene a la mente la frase irrefutable de Bartleby “Preferiría no hacerlo”, ¿Te parece que esa es su consigna?

Me encantó Bartleby. Una buena consigna. La mía sería una como “La vaina es no estar normal.”

¿Cuál podría ser el efecto mariposa de tu orgasmo?

Cigarrillo. Buen humor. Conversación íntima. Chistes.

¿Qué experiencia vivida repetirías?

Muchas, especialmente ciertas noches en una playa dominicana con mis amigos o con una mujer muy bonita que tenía mal gusto.

Ghost poet

2009-07-09T14:58:00.000-07:00

Había un tal Montesino que tuvo el piano perfecto

ACERCA DE LAS SOMBRAS
El elevador la está llevando, eleva su cuerpo
/menudo acurrucado en el elevador
el que la está llevando –el elevador– le muestra
le deja ver –permite la visión– hacia un
/sembrado que
El perfecto piano que dibujan
las sombras de los árboles
sobre la blanca altura
del polvo blanco
del camino
El perfecto piano que dibujan
las sombras
cayendo
sobre el polvo blanco del camino
sobre su luz
El perfecto piano que dibuja
el sol
al golpear su luz
sobre los árboles
y proyectar
las sombras
del follaje sobre el suelo blanco del camino
Ese perfecto piano que dibujan
las sombras de los árboles cayendo
el perfecto piano
De LA ESPUMA o El Recurso de lo Efímero, 1999

Jorge Montesino nacido en Concepción del Uruguay en 1962, y dice que llegó a la escritura porque “dibujaba muy bien”.

Y qué más? "trabajé toda la vida desde los 15 años, he publicado algunos libros, sigo trabajando diariamente y no lo hago sólo cuando no tengo ganas. Nací en el campo y me gusta el campo y los caballos y los gatos. Detesto los perros porque comen mierda todo el tiempo.

¿Qué ritmo es el que te mueve?
Tambores ocultos, pero también cantos religiosos inventados por los campesinos de las compañías, aquelas a las que podría llamarse “silvícolas” con respecto al catolicismo apostólico romano.
¿Te parece que la poesía está amenazada en estos tiempos y por qué sí o por qué no?
No, es imposible. Está en todas las cosas.
¿El eterno retorno te dice algo?
En absoluto.
¿Vale la pena matar o morir por algo?
Matar en la realidad no. Morir puede ser.
¿Qué es lo que más te inspira y qué es lo que te aleja de poder crear?
No le llamaría inspiración. Todo. Nada.

¿El amor está disponible aún para vos o ya se ha retirado? ¿Qué atisbos tienes de él?
Siempre, ¿por qué no?

¿Qué te parecen las alambradas, los uniformes, las cédulas de identidad?
Las dos primeras un despropósito, excepto que haya demasiadas vacas; la tercera una necesidad. Lo que no me gusta son los satélites y las cámaras.

¿Diógenes o el Che?
Ninguno.

¿Organizarías visitas para los escolares a los manicomios y cárceles así como se hacen excursiones al zoológico?
No, es una tontería sin sentido.

¿La masturbación como forma de auto conocimiento o como neurosis a ser tratada?
Ninguna de las dos, en todo caso autoplacer casual.

¿Querrías eliminar algunas máquinas, en vez de autobuses volver a los caballos por ejemplo?
No, convivencia.
¿Qué animal eres?
Hombre, parece.
¿Qué drogas llevar a una isla desierta?
Ninguna, suele haber alimento.
¿Cuáles son los libros que te ayudan a vivir, decime la mejor manera de robarte uno?
Los libros no ayudan a vivir, se leen. Si te lo querés robar, lo agarrás y te lo llevás.
¿Qué poema podrías regalar o lanzarlo en una botella por el espacio sideral?
No lo haría, es una estupidez.
¿Cuál es tu consigna? Al preguntarte esto me viene a la mente la frase irrefutable de Bartleby “Preferiría no hacerlo”, ¿Te parece que esa es su consigna?
Perdón, no entiendo la pregunta.

¿Cuál podría ser el efecto mariposa de un orgasmo?
En el orgasmo no somos nosotros mismos, para qué explicarlo. No hay ningún efecto, es todo real.
¿Qué experiencia vivida repetirías?
Todas.

Pou intenta un mergulho entre los labios de Eli Neira

2009-07-07T18:43:00.000-07:00

Elizabeth Neira : poeta y artista visual. Ha desarrollado un trabajo preformativo donde fusiona la literatura, la plástica y la performance. Ha participado en diferentes encuentros de poesía y performance como el Festival Novíssima Verba el 2005 en Lima y el Cuzco, Perú; el Festival Iberoamericano de Poesía, Estoy Afuera, en 2005 en México DF; el Festival Latinoamericano de Poesía, Salida al mar, el 2004, Buenos Aires, Argentina, el Festival Internacional de Performance Performagia, Mèxico DF el 2006 y en la última edición del Encuentro Internacional de Poetas Chile Poesía (2007). Ha publicado textos poéticos en distintas antologías en Chile, Argentina, Perú, México y España. Es autora de los poemarios “Abyecta” Al Margen Editores, Santiago de Chile 2003, segunda edición por Editorial Limón Partido, México DF 2006; “El soliloquio de la reina”, Editorial Junco & Capuli, Rosario Argentina 2004 y “Bolivia”, Zediciones, Mendoza, Argentina.
Esta interview fue concedida en medio del tráfago del Festival Internacional de Poesía de Caracas donde ha participado .
Muestra gratis:

"Mediante antiguos procedimientos
el ángel exterminador
me induce un sueño
y él
toma la forma
de un rockstar
adolescente
que me hace pasar a su camarín
para que le chupe la verga
a cambio de dos
generosas rayas
Otras veces
se convierte
en una dama cruel
capaz de gozar
sólo
en el juego
de la humillación
O en un anciano y laureado escritor
que me invita a un trago
en el bar más caro
de una ciudad
que no conozco"

Eremina cheve maba pico nde mitakuña? (Quién eres?)

Eli Neira es artista y cree, esta convencida que te ama y que tú la amas, tiene algunos libros, tambien pinta y a veces canta. Puedes ver su obra en la web en sus paginas y en entrevistas como ésta
¿Qué ritmo es el que te mueve?
Uno endemoniado. Verdad, no se, a veces siento que todo el tiempo voy a execeso de velocidad, por suerte las multan todavía no son muy altas

¿Te parece que la poesía está amenazada en estos tiempos y por qué sí o por qué no?
Si, pero la poesia esta amenazada como la vida (que estan en directa relacion) porque estamos en el imperio de imbecilidad. Llevamos una vida de mierda porque unos señores muy ricos decidieron que el hombre nacio para producir y consumir, pobre binomio al que han reducido la existencia humana, otrora rica, mágica y multidimensional (me refiero a tiempo pretecnicos)

¿El eterno retorno te dice algo?
Si claro, es el ritmo de las cosas en este universo, circular. Así es como funciona la energía en este universo

¿Vale la pena matar o morir por algo?
No, vale la pena vivir por algo

¿Qué es lo que más te inspira y qué es lo que te aleja de poder crear?
Me inspira enamorarme, de cualquier cosa, de cualquier tipo, aunque después me desenamore al instante, pero enamorarme. Lo que me aleja de la capacidad de crear son las relaciones de subordinación. Las relaciones de poder me enferman, me ponen mal, poco creativa, incluso en el caso donde yo tengo el poder. En la subordinación no hay misterio, sólo dominación, el otro desaparece en su magia y el ego que es el peor espejismo de todos los tiempos, se fortalece, crece hasta cegarte.

¿El amor está disponible aún para vos o ya se ha retirado? ¿Qué atisbos tienes de él?
Siempre esta disponible, si no hubiera amor no podria vivir, levantarme por la mañana, comer, mucho menos escribir poesia. Creo que hay un super mal entendido cuando se habla de amor y se homologa al estado en pareja, lo que no es necesariamente un estado de amor. El amor es un estado del ser en el mundo, un estado de permanente sorpresa y fascinación, también de dolor porque el que ama es sensible al dolor, a la violencia, a la explotación, a la indiferencia, a la basura en este mundo, asi como es sensible a la belleza al amor de los demás, a la magia de los demás. El amor parte por una profunda consciencia del ser en el mundo y como es profunda duele. El amor es lo contrario a vivir anestesiado.

¿Qué te parecen las alambradas, los uniformes, las cédulas de identidad?
En mi pais sabemos de eso y bueno me parece que son parte de la oscuridad de este mundo, el deseo siempre insatisfecho de unos de dominar sobre los otros (justamente por la incapacidad de amarlos)
Las cedulas de identidad como las banderas y los uniformes tienen por funcioón anular, reducir al ser y su fuerza vital que cuando se manifiesta es siempre expansiva.

¿Diógenes o el Che?
El Che, por supuesto

¿Organizarías visitas para los escolares a los manicomios y cárceles así como se hacen excursiones al zoológico?
Claro, hay que educar la sensibilidad desde pequeños, eso si tendrían que ser una visitas muy bien supervisadas no desde el morbo sino desde la comprensión.

¿La masturbación como forma de auto conocimiento o como neurosis a ser tratada?
Autoconocimiento y a veces autonomia

¿Querrías eliminar algunas máquinas, en vez de autobuses volver a los caballos por ejemplo?
Podria ser, aunque en realidad pienso que dejaría a los caballos tranquilos y los pondría a todos a andar en bicicleta, como los chinos.

¿Qué animal eres?
Un ave

¿Qué drogas llevar a una isla desierta?
Marihuana definitivamente

¿Cuáles son los libros que te ayudan a vivir, decime la mejor manera de robarte uno?
Mmm
No creo que ningun libro me ayude a vivir pero hay libros importantes en mi vida, en orden aleatorio:
1)- Juliette del Marques de Sade
2)- Historia del ojo (georges bataille)
3)- La obra completa de Raúl Gomez Jattin
4)- (mas recientemente) Los Detectives Salvajes de Roberto Bolaño
5)- Altazor de Vicente Huidobro
Todos ellos fueron experiencias liberadoras, transformadoras, no volvi a ser la misma luego de leer esos libros .

¿Qué poema podrías regalar o lanzarlo en una botella por el espacio sideral?
Lanzaria mi libro abyecta al espacio a ver que me dicen los marcianos, por ahí hay criticos progre en Marte

¿Cuál es tu consigna? Al preguntarte esto me viene a la mente la frase irrefutable de Bartleby “Preferiría no hacerlo”, ¿Te parece que esa es su consigna?
Tengo varias consignas, según el dia, te anoto algunas
“Dime cual es tu dios y te diré quién eres”
“mas surrealismo, menos capitalismo”
“Odio como amo” etc

¿Cuál podría ser el efecto mariposa de tu orgasmo?
Mmm, no sé, ojala cosas como una ley que beneficie a los obreros en el Japón o una ley que libere a las mujeres africanas del corte de sus clítoris, que se yo?.

¿Qué experiencia vivida repetirías?
Huuuu, algunas fiestas perfectas que me ha tocado vivir

Enamorada del yodo lejano del mar

2009-07-06T19:12:00.000-07:00

Marta Mondrián:

La sirena silocíbica de la última poesía parawayensis

¿Qué es la poesía...?

Bestia roja que camina por pequeños túneles en mi interior

Ese monstruo que oxigena mi atmósfera viciada de paranoias y psicopatías

Aunque no estuvieran los puentes ese monstruo correría
La enfermedad es novia de mi cuerpo

Me mira...Me observa con sus 78 ojos vacíos

Me observa...Y todas las puertas están cerradas...Las ventanas tapiadas

Marta Mondrián (Giovanna) según la noticia biopic gua`ú del libro cartonero de la Editorial Felicita "Solo otra chica más" 2.008 ,naceu el primer dia burbugeante y con olor a bonbitas luqueñas y petardos alucinógenos da triplefrontera, ese día sin nombre todavía en que hasta el óxigeno es un potencial enemigo y solo las flores y los aromas del bosque despiertan confianza como el beso sangriento del sol cuando amanece y la desnudez empieza a nombrar las ausencias secándonos la boca insaciable .... ella naceu el primero de enero del 86 y empezó a odiar la ineptitud de los médicos de un modo casi Artaudiano.

Y depois? Giovanna, cuentanos tu manbo sapyami?

Fuí una niña muy enfermiza y sobreprotegida, prototipo de autista, sin intereses por la interacción social. Mis viejos siempre trabajaron en librerías y descubrí mis mejores amigos en los estantes, toda inclinación artística que tuve fue asfixiada por mis padres y a mi me quedo la resignación ovejuna. Pero algunos deseos son más fuertes que el estoicismo y me dedique a aprender dibujo de forma autodidacta.A los 16 probé mi primer porro y pude relajarme lo suficiente como para bajar la guardia frente a otros humanos y hice mis primeras amigas. Empecé a interesarme en la filosofía y la psicología. Sufrí desde entonces un sinfín de mutaciones. Estudié inglés, portugues y algún que otro taller de teatro y collage.Hice dos años de la carrera de Filosofía en la facultad nacional que fue suficiente tiempo para descubrir el amor, dejar mi adicción a las pastillas (influenciada por varios doctores), desarrollar mis cualidades histriónicas e impulsar mi vocación literaria. Deje la facultad cuando me dí cuenta que era una pérdida de tiempo y comence a viajar.A los 23 me enamoré del mar. -- He'll keep you in a jarAnd you'll think you're happyHe'll give you breathing holesAnd you'll think you're happyHe'll cover you with grassAnd you'll think you're happyNow You're in a laundry room Conclusion came to you

¿Qué ritmo es el que te mueve?

1-Me mueve el ritmo de las hojas al viento que en otoño luchan para quedarse en los árboles pero van cediendo a esa seducción volatil hacia nuevas aventuras.

¿Te parece que la poesía está amenazada en estos tiempos?

2- La poesía... desde que nació tiene un precio esa cabecita suya. Como animal herido se esconde en bosques olvidados para contemplar las auroras boreales mientras se desangra, agónica por siempre, por siempre naciente.

¿El eterno retorno te dice algo?

3- Me habla de un triste monje loco que se escondió en una cueva para buscar el secreto que no sabía que buscaba, me habla de despertar todos los días sabiendo que es igual a todos los demás pero infinitamente distinto, me habla de las batallas perdidas que con cada aurora permiten que pelees hasta conseguir lo que todos dicen que no podras tener.

¿Vale la pena matar o morir por algo?

4- Depende. Hay tantos tipos de muerte y la pena es tan grande que sólo vale cuando se hace chiquita como hormiga. Me autoinmolé por la felicidad, me maté miles de veces para sacar afuera eso que soy ahora, que ya nunca sera lo que fui. A veces es necesario matar al otro para reafirmar la vida pero me pone como melancólica destruir pequeños universo que antes se expandían para luego llegar a la contracción final y renacer como desconocido. Nada muere, solo se trasforma.

¿Qué es lo que más te inspira y lo que más te aleja de crear?

5- Mmm. La vida es mi inspiración tamizada con mi pensamiento salvaje, sentimientos amorfos a los que le doy un rostro definido y los encierro en pequeños laberintos de palabras, atrapo a los pequeños seres que salen de mi y que por siempre seran lo único real. A veces no me llega la inspiración por que bajo mi antena y me doblo sobre mi misma donde nada de afuera me toca y donde no puedo ni imaginar lo concreto.

¿ Y qué onda con el amore, qué atisbos tienes de él, está disponible aún?

6- El amor...esa palabra. Un buen día vino para quedarse, me abrió los ojos a cosas que no pude ver hasta entonces, me abrió los poros y me penetró todito por mi cuerpo. Estoy enamorada de la vida, lo bueno y lo malo, desde ahora el amor siempre esta disponible aunque el ser amado ya no, soy feliz. Como decía Nietzsche: Al final, uno ama el deseo propio y no lo deseado.

¿Que te parecen las alambradas, los uniformes y las cédulas de identidad?

7- Nefastas representaciones de miedos innombrables que nos carcomen desde la médula, de nuestras propias limitaciones individuales, el miedo a eso indefinido e indefinible que es la vida y las cosas.

¿Diógenes o el Che?

8- Supongo que Diógenes, los griegos ya lo hicieron todo. Aprecio su punto de vista y en muchos aspectos lo comparto.

¿Organizarías visitas para los escolares que quisieran conocer los manicomios y las cárceles así como se visitan los zoologicos?

9- Ese seria un buen comienzo para humanizar el trato que se da al "loco", no creo que se deba engañar a los niños sobre la vida, son más inteligentes de lo que les damos crédito, las prisiones también son fallas del sistema, es como tratar de esconder la suciedad bajo la alfombra. Una muestra de nuestra increíble capacidad de hacer la vista gorda para no solucionar los verdaderos problemas y quedarnos en casa idiotizados y desinsibilizados frente a una caja boba mientras nos inyectan grasa en las venas hasta la muerte, criando hijos que viviran tan aliendaos como nosotros. Creo que las cárceles y manicomios deverían existir para proteger a ellos de nuestra propia atrocidad ápatica.

¿La masturbación como forma de autoconocimiento o como neurosis a ser tratada?

10- ¿Porqué neurosis? Eso es cosa de abuelas evangélicas y madres castradoras (aquí también incluyo al padre como tácito y permisivo castrador). La masturbación es sana y necesaria, nos censuran tanto el conocimiento del cuerpo que cuando llega el momento de experimentar la sensualidad y la sexualidad más a fondo esa verguenza reptiliana nos carcome la conciencia y nos impide disfrutar de nuestro cuerpo a pleno, como el tonto tabú que tienen muchos hombres y mujeres sobre el culo, como si fueran algunas partes de nuestro cuerpo más despreciables o impuras que otras, eso es muy medieval, quizás aun vivimos en el oscurantismo.

¿Qué te parece si eliminamos algunas máquinas, si volviésemos a los caballos por ejemplo?

11- Algunas máquinas me parecen innecesarias, pero más que eliminar ciertas cosas tomando el ejemplo de los autos, los haría obligatoriamente más amigables con el ámbiente, porque estamos tan enviciados con este estilo y ritmo de vida que resultaría díficil "retroceder." Hay que hacer lo que se puede con lo que hay...y rápido. El tiempo no esta de nuestro lado.

¿Qué animal eres ?

12- Un pulpo o que se yo.

¿Qué drogas llevar a una isla desierta?

13- Todas y ninguna, seguro que voy a encontrar esos sapos alucinógenos por ahí.

¿Qué libros te ayudan a vivir, decime la mejor manera de robarte uno?

14- Poesía y filosofía, un libro no se puede robar, los libros no son posesiones, son tan libres como las ideas, tienen vida propia y hacen lo que se les canta, ellos elijen a ciertos individuos para domesticarlos como el zorro del principito.

¿Qué poema podrías regalar o lanzarlo en una botella por el espacio sideral?

15- Una hoja en blanco, para que quien lo encuentre se divague uno por sí mismo o al menos para que experimente ese temor tan familiar a la hoja en blanco que tenemos tantos escritores.

¿Cuál es tu consigna? Al preguntarte esto me viene a la mente la frase irrefutable de Bartleby “Preferiría no hacerlo”, ¿Te parece que esa es su consigna?

16- Creo que podría ser esa mi consigna pero más como una oposición constante a mi propia consigna, aveces se gana otras se pierde, en todo caso ya deja de ser consigna y se convierte en esencia y la consigna es oponerse. Do it yourself.

¿Cuál podría ser el efecto mariposa de tu orgasmo?

17- La destrucción de todas las certezas o una infestación cataclismica de hormigas alrededor del mundo.

¿Qué experiencia vivida repetirías?

18- Creo que ninguna. Ese es el chiste ¿no? Lo efímero de la experiencia humana, la puedo recrear en mi memoria desde todos los ángulos posibles y abusando de la subjetividad pero de ahí a revivirla... Lo hermoso de ayer es que ya no regresa y nosotros ya no seremos los mismos, incluso al vivir una situación que pueda calificarse como revivir el pasado no sería vivir, sería revivir desde otro yo que ya lo experimento, ese yo que vivió eso como primera y única vez ya no existe. Eso nos enseña H.G Wells.

Felicita cartonera, Yiyi Yambo, Arami y Eloisa Cartonera Asuncionlandia 2.009

2009-07-03T09:34:00.000-07:00

Marcando presencia nela Libroferia de Asuncionlandia. En lo que otrora fuera la fábrica Martel se está desarrollando por estos días la Libroferia y entre las propuestas mais copadas están los libros cartoneros. El Domador de Yakarés está muy contento al igual que el Kuru, Douglas, Ricardo (de Eloisa), Meza el poeta guarani lukeño, por sobre todo debido a la masiva asistencia de niñas y niños que se ponen a pintar con sua alma buena onda, es lo más gratificante para todos. Cabe destacar que entre las cuatro editoriales que comparten el espacio se ofrecen más de 150 títulos.
Entre lo que podría ser un boom de esta temporada me parece interesante y altamente recomendable la versión portuñolizada del poema "El kuervo" de E.A. Poe y "opener eyes" de Malcolm Lowry que calentito lanza Yiyi Yambo. Las capas antikangylon del Domador y al timón está Hurakan Didi Douglas Fairbanks Diegues.

Anuncio. Antología de la Yuvia Negra, editorial YIYI Yambo a ser lanzada el sábado, proyecto descabellado que convoca a narradores de todo el world apuâ sobre la misteriosa lluvia que cayó hace unos meses sobre Asuncionlandia.

Títulos:entre la gran variedad de títulos de autoras y autores nacionales que ofrece Felicita Ñembyence Cartonera podemos citar asi al vuelo: "Batel" de Giselle Caputo, "Tijeras Turkas" de Cristinka Chain, Cauboy Brasiguayo" de Fredi Casco, "Sybil" de Maggie Torres, "Perro Prole" de Kuru Bogado, "Blancas y Negras" de Maure Ayala, "4 Yiyis" compilado poetiko de la ultima poesía femenina ardiente, "Abraparagua" de Nico Granada, "Caña con Pomelo" de Carlitos Bazzano mais coñecido como el Conde y también algunos de los inchabolas libros de Pou: "El kinielero patafisiko", Hamburguesa de Moñai, etc."

Soy un Cebú diz el Kuru Bogado

2009-07-01T12:41:00.000-07:00

El ubicuo poeta lambareño se prestó al ping pong del Tamaguxi, he aki lo que salió de la mente de ese delirante Dandy Maka:

¿Qué ritmo es el que te mueve?
La cumbia del tumby lambareño, la del ton ton puro noise del cerebro cuando delira con la potencia d e un skania neuronal!
¿Te parece que la poesía está amenazada en estos tiempos y por qué sí o por qué no?
La poesía al ser una estrategia vital de resistencia (surrealismo) seguro tiene matones ke lo amenazan con su smicropolitkas ays y nambrés, pero tranki, el pochy s eles parará cuando la lengua d el pueblo se fosilize en las afasias de los demagogos o en la alocución d e los locutores de TV!
¿El eterno retorno te dice algo?
Me dice ke la idea fue lanzada (nuevamente, desde los tiempos del estoicismo) por el Loco de Nietzsche en e la aforismo 83 d e La gaya ciencia, me dice del cartero nietzscheano de El sacrificio de Tarkovski y de la hermenéutica nihilismo-pasivo –reactivo de Kundera en su La insoportable levedad del ser
¿Vale la pena matar o morir por algo?
Sí, vale un Perú la vía ke va hasta el límite de sus fuerzas por lograr lo ke desea mas profundamente, alo ke alude la metáfora asesina de “mataría moriría por la gloria literaria o la abnegación por los campesinos sin tierra”, pero matar, lo ke se dice matar, lo desecharía de entrada aunke la constitución presenta casos muy excepcionales, cuando la humillación o la tiranía d e la prisión o falta d libertad es tal, que…lo pensaría primero y muito antes de decidir. Pero primero crear, ok, aunke para Bakunin y otros, destruir era lo más arty de todo.
¿Qué es lo que más te inspira y qué es lo que te aleja de poder crear?
Las yiyis, ese ronroneo de sus pieles, esa luminiscencia de sus silencios, ese misticismo, esa metafísica d e la inmanencia ke sus cuerpos me dictan todos los días d e mis mejores vidas.
Me aleja la pobreza, la falta de oportunidades, el tiempo ke nos persigue como e n tira cómica negra, etc., pero es el plagueo forever d e los débiles, tranki, la inteligencia y la voluntad pueden maniquear hasta lo más monstruosos de la cotidianidad.
¿El amor está disponible aún para vos o ya se ha retirado? ¿Qué atisbos tienes de él?
El amor es un estado ke rodea tu cabeza de una aureola psikotrópika-tropikal y ke hace ke veas el mundo más bello y apetecible ke cuando antes de su iluminación. Hay gente ke nunca aprobado de esa droga, avanti, ha por ella agora mismo, s e lo recomendamos, a los argelados y amargados de siempre también!
Cito a Magris para explicar su potencia en a la vida:
el vienés Ferdinand Raimund, cuenta, en su La corona mágica que trae desdichas - una comedia popular de principios del siglo XIX -, cómo un hada benévola le da al protagonista, Ewald, una antorcha prodigiosa que tiene el poder de transfigurar la realidad: quien ve el mundo a su luz ve esplendor y poesía por doquier, incluso allí donde no hay más que miseria y sordidez. El hada Lucina, al entregarle el regalo a Ewald, le revela el truco, le advierte que la antorcha le mostrará cosas hermosísimas pero ilusorias. La conciencia de ello no destruye sin embargo el embrujo de las cosas iluminadas por esa luz y la vida de Ewald, merced a ese don, se enriquece extraordinariamente. Esa antorcha no es falsa. Quien la usa sin saber que embellece el mundo es víctima de un engaño, porque no ve el dolor y la abyección y se hace ilusiones creyendo que la existencia es armoniosa. Pero el que la rechaza es igualmente ciego y obtuso, porque ese don, que ilumina la grisura del presente, da a entender que la realidad no es sólo mísera y roma. Tras las cosas tal como son hay también una promesa, la exigencia de cómo debieran ser; está la potencialidad de otra realidad, que empuja para salir a la luz, como la mariposa en la crisálida.
Quizás Raimund, cuando decidió dispararse un tiro con una pistola, algunos años después, se olvidara de ese don embrujado que había inventado.
¿Qué te parecen las alambradas, los uniformes, las cédulas de identidad?
Errores de la civilidad sino de la civilización guau ke la natura jamás ha prescrito: Fuera con ellos!
A desalambrar las tierras improductivas, la de los ganaderos y sojeros voraces, los uniformes peores son los mentales, ojo, la cédula de identidad es como la aduana, un furúnculo enlistado por el estado contra mi yo, el úniko ke debe decidir su libertad y placer. A remarlos en una plaza publica, ya!!!
¿Diógenes o el Che?
Diógenes metido en su tambor onda Chavo del 8 o los personajes de Beckett ke literalmente moran en ellos contándole historias a un Moran o a un Murphy o Malone. Creo ke hay mas humor por estos pagos cínikos, además a l Che le decían tatu en el África y al griego el perro, e s más simpático, toda a la vida.
¿Organizarías visitas para los escolares a los manicomios y cárceles así como se hacen excursiones al zoológico?
No, claro ke no, my broder, ¿mba'eiko la erea?, prisiones y manikomios deber ser desalambradas, liberadas, a respirar se ha dicho, a DESIntoxikar a los grandes Artaud socavados por años de terapia represiva a base de encierro. La cultura del encierro, como dice Foucault, ha tokado a su fin.
¿La masturbación como forma de auto conocimiento o como neurosis a ser tratada?
¿? Creo ke el sida y la red sustentada ciento por ciento por al pornografía nos yebaron a esa perversion’i yamada masturbación, el horror al contacto, a, los tapabocas y guantes…Miedo lo real yae chupé
¿Querrías eliminar algunas máquinas, en vez de autobuses volver a los caballos por ejemplo?
Yes, necesitamos más cebú ke coches, estoy de acuerdo
¿Qué animal eres?
Cebú, pues su bosta es sagrada, arañas y mbopies para paliar la plaga de los vectores de dengue kuera y fiebre amárela!
¿Qué drogas llevar a una isla desierta?
Las putas drogas todas! las neuronas en cantidad mayor ke las estrellas d e la galaxia de nuestros cerebros en especial.
¿Cuáles son los libros que te ayudan a vivir, decime la mejor manera de robarte uno?
Los libros ke me llegan, ke me dicen algo, ke explican la confusión del presente, del estupor del día a día –ke estoy faziendo acá atrapado como un bobo en una prisión yamada planeta tierra yéndose a pike por la yubia negra, la tormenta solar o el Apocalipsis maya!- joder, sí, los libros ke robamos o compramos con plata robada del estómago o los remedios!
¿Qué poema podrías regalar o lanzarlo en una botella por el espacio sideral?
Los ke he escrito y ya he perifoneado por la red o en los libros cartoneros
¿Cuál es tu consigna? Al preguntarte esto me viene a la mente la frase irrefutable de Bartleby “Preferiría no hacerlo”, ¿Te parece que esa es su consigna?
Preferiría no haber nacido pero ya ke estamos ¡¡avanti a sembrar mañanas sin estados ni policías!
¿Cuál podría ser el efecto mariposa de un orgasmo?
La muerte d e un bicho internacional, Kisinger o Bush, la quiebra de CNN o la evanishing súbita de todos los museos del mundo.
¿Qué experiencia vivida repetirías?
Again & again a tears go by…la penetración atroz y suculenta del tatú ro’ó d e la vida con mi zokotroko poetiko´ñembo-filosófico conocido por las reader-yiyis de la red cartonera!

< Manifiesto bogadiano para principiantes:
Me declaro en contra de 3 enemigos bien claros:
El Estado ( anarkismo)
El capitalismo (soy anticapitalista)
La civilización (curtir apenas desnudos entre los yuyales y chirkaty cual dorados de avatí Catherine y Heathclift sub-tropikales, salvajes hasta los bajos!)
Mientras, voy tirando, sin tierra ni techo, como los pieles-maká de la vida negada reprimida, forcluida, quid pro quotizada, anacolutizada, desbakuninizada, forzada, pax neoliberalizada. Me niego a colavorar con el Estado (trabajar en ANDE que roba la luz de la Itaipú titánikamentre del hígado prometeiko de todo parawayensis pynandí), con el capitalismo (no ke no empuñe el trabajo pero no vendo mi sacrosanto y metafísico tiempo libre, ese tekó kuaá con horas para el entaninado vino en cartón y el Kentucky mau de l’amour mortal de las yiyis), con la civilización (ñembo summun estado pinacular y supremo de la racionalidad humana, prefiero literaturizar su puesta en práctika grotesca cotidiana aburrida, delirar por sobre sus irrealidades estatizadas en la vigilia repititiva, automatizada, posfordista, japirolizada, uf!, catacresizar la piedra de tu vida desgranándose en los ojos de mi reloj de arena vital).
Mientras, no tengo ni encontraré en ellos mi lugar, nevermore, vivo descentrado, excéntricamente, arrojado en la derelicción periaxial del mundo fantasmal.
El lenguaje, la poesía, la escritura, la literatura, la catacresis, el arte, su superación o no cumplimiento, su casi/arte, su post-poesía, siempre intentando matar con su letra levitante sobre la alfombra mágika parsi de ese trapo en tropa trópika y sub-tropikal: catacresis: o por ejemplo, ke una frase irónika, sangrienta, al límite del cinismo dandy i parrésiko, que exceda y exacerbe las relaciones y urbanidades de la pax neoliberal, de ñembo amistad o policía social: eso y nada más.
Parodiar la “literatura” oficial: ese hablar ideologizado de los zombies llamados ciudadanos parawayensis. La palabra debe penetrar como un falo o dildo, omokyry’i haguá pe nde py’á mirï, el lenguaje trata siempre de envolver a su yiyi de turno y cabecera, falar sin interés y pathos de consista, es nada, periodismo, filosofía española, etc.
No tengo amigos sólo deseo coger al mayor número posible de yiyis entaturo’oizantes antes de reventar, colgando de la cuerda de un tetrástiko poe-post-apokaliptiko-maya.
Si hay un riko, cheto o burguesito on the road culíes delante de mí, ke espere con certeza el escupitajo verbal que mi apunkada vara de karaíva arlekinesko otorga espontáneamente (el falo del peludo kurupí silvano, el nombre de mi estúpido padre!), de todos modos si se salva de mi “propaganda con hechos”, no podrá escabullirse por mucho tiempo de este testamento-koan de corte filosamente schopenhaueriano-bernahardiano que todo poeta-mendigo donará a la masa damnata que vegeta y prolifera en su patria y aledaños de nombres repugnantes.
Títulos, investiduras, roskas, constituciones, instituciones, cargos, sinecuras, niñerías caprichosas, sentimentalismos patriótico-morales-generacionales-sexuales, chau che, no son nada para mí.
No me comprometo con nada, no kiero nada, excepto, mallarmeanamente retro, a esa yiyi, Beatriz post-prístina, la Nada.
Entre vivir y morir (infinitivos infinitamente tristes) elijo siempre, ucrónikamente, esa tercera vía imposible: no haber nacido.
Mi pistola o mi bomba es mi palabra, no ñe’ë yboty, nada de naivetes, sino bomba-ñe’ës tengo para los entelevisados, entelenovelados por el kulo, esos amantes del excremento, coprofílikos hasta la heces de su secta, los excavadores de kakas, los entarkinados adultos-niños no de Crumb ni de Freud sino de Bob esponja!!
Mi yboty jamás brochará, mi pene carcajea salivante como un caballo loko de la tarde sexual, ¡avanti abatí! Última-primeras palabras enjoparaizadas de la historia de la no-poesía del bloggerío puniversal….en esta hora de pikitos sonzosonoras en su desembotellamiento lingüístico.
Nokiados por la ceguera del logos cotidiano doblemente digital, el polvo infalible del Olvido tarda en llegar a cubrirnos. Nuestro problema es el Olvido, no la plata ni el maldito PARNÉ al final, no sabemos Olvidar, no somos generosos en dar Olvidos, deberíamos de aprender aunque sea en el umbral del alzheimer, olvidarnos que prestamos plata y ke el banko nos matará o confiskará la kasa-vida, olvidarnos a la esposa, hermana, amante, hija incluso: cogérnoslas sin pietas ni piri, hasta que las coyunturas se reacomoden en sus crujidos, olvidarnos los pantalones en la lavandería o sobre la cama de la amante y así peatonizaremos al salvaje novo makaurbanizado con su yiyilandia abierto, osado oasis anti Las Vegas, en un recoveko, un alegre beko a la Nada: oasis de risas y cum shots asfixiada de sojales y paramilitares Columbo-norteamerikanos. Pero tranki, nosotros sobreviviremos con la nutritiva harina semita de nuestros panes aflautados en su desmigajante music kalidad arrinconada amortiguada, amor aguado mas no mortal y espantosa pantomímika, pantisocrátika Asunción del poder iróniko ja’e chupe.
( de Stimmung depre, cristino bogado, felicita cartonera, 2009, pp.18-21)

Maggie no espera para saltar

2009-06-30T13:54:00.000-07:00

Who is Maggie?

"Escribí mi primer texto significativo(adiviná, una carta de amor) a los 7 años. Me traumé con la bandera flameante y la cara de kururu Stroessner que salía cuando Canal 13 empezaba sus transmisones. Lloré cuando Optimus Prime murió. Viví una adolescencia torturada por un diario personal que se paseó por los pasillos del colegio Presidente Franco. Era una especie de Daria con la personalidad Bob Esponja y las intenciones de Cerebro. Yo leía para evadirme de lo insoportablemente hueco de mi ambiente escolar. Ahí la regla era ser boludo, escuchar cachaca y tirar mala onda gratis. No digo que escuchar cachaca sea malo (me crié entre La Sonora Dinamita y Def Leppard), pero ser maleducado y hacer la vida imposible a los profes es una forma muy poco admirable de hacerse popular.Por suerte se acabó el colegio, vino la fakiu y con ella, muchas cosas mejoraron.
En resumen, born 1981, still going strong".

Muestra médica sin vencimiento:
en noches como estas( para ser exacta, en la comisura de los días)
pienso en él en la gota que se mece
en el fondo de una copa
lágrima savia chardonnay tinta hidromiel
se mece en mi memoria(en la comisura de los días)
mientras todos duermen, viene de puntillas
por si alguien tiene el oido despierto
viene y me besa la frente
yo te invoco como si fuera un primero de noviembre
yo te invoco en mi vigilia
en la costura que une los dias que nacen y mueren
me besas de puntillas
me duermes

¿Qué ritmo es el que te mueve?

The Rythmn of Life, de Matthew KellyThe Rythmn's gonna getcha, de Miami Sound MachineThe Rythmn of the Night, de Corona
¿Te parece que la poesía está amenazada en estos tiempos y por qué sí o por qué no?

La poesía siempre está amenazada.Todos los que intentamos escribirla somos grandes amenazas para ella.
¿El eterno retorno te dice algo?

Si. Espero todavía que venga un feroz cataclismo que destruya Paraguay para que renazca como el gato Félix.Cierto que probablemente en un punto hagamos las mismas macanadas, pero al menos vamos a poder decir que lo intentamos.
¿Vale la pena matar o morir por algo?

Matar a todo lo cursi que vive en mi. Morir, siempre. Porque pega nomás.
¿Qué es lo que más te inspira y qué es lo que te aleja de poder crear?

Lo que mas me inspira...la musica? los hombres?
Yo misma me alejo de crear. La plata, el laburo, los hombres.

¿El amor está disponible aún para vos o ya se ha retirado? ¿Qué atisbos tienes de él?

"D'amor sia l'amor perduto". Nambré.
¿Qué te parecen las alambradas, los uniformes, las cédulas de identidad?

Alambradas, buenas para treparlasUniformes, buenos para rasgarlos y poseer a los que andan enfundados en ellosCérdulas, óptimas para que los policias se rían de tu foto
¿Diógenes o el Che?

Lao Tse
¿Organizarías visitas para los escolares a los manicomios y cárceles así como se hacen excursiones al zoológico?

No visitas, sino consultorías. Hay mucho que aprender de quienes habitan los loqueros. Es más, un día voy a cumplir mi sueño de trabajar de voluntaria en uno.
¿La masturbación como forma de auto conocimiento o como neurosis a ser tratada?

Lo primero beibi.
¿Querrías eliminar algunas máquinas, en vez de autobuses volver a los caballos por ejemplo?

No eliminaría The Fucking Machine.
¿Qué animal eres?

Iguana de tierra caliente.
¿Qué drogas llevar a una isla desierta?

Cafè y mucha mùsica de distintos estilos.
¿Cuáles son los libros que te ayudan a vivir, decime la mejor manera de robarte uno?

Soy demasiado cagona como para robar algo. A no ser que prestar y no devolver pueda considerarse una forma de latrocinio, pero igual.Libros, a ver...lo que me traje a Colombia: Unabridged Journals, de Plath; compendio de poesía de cummings en edición bilingüe, un Tao Te Ching en pdf.

¿Qué poema podrías regalar o lanzarlo en una botella por el espacio sideral?

who pays any attention to the syntax of things will never kiss you (ahora mismo tengo puesta mi remera de cummings con ese poema) Since feeling is first, de cummings. O algo de Dickinson. O de Shel Silverstein.
¿Cuál es tu consigna? Al preguntarte esto me viene a la mente la frase irrefutable de Bartleby “Preferiría no hacerlo”, ¿Te parece que esa es su consigna?

"Podría ser peor". Una forma extraña de manifestar optimismo.
¿Cuál podría ser el efecto mariposa de un orgasmo?

Un vaho exhalado por un registro de Corposana sin tapa
¿Qué experiencia vivida repetirías?

El déja vu es una falla de la Matrix o una manifestación de un tipo de epilepsia parcial focal. Dejáte de joder.
Para empezar, I don't want to live my life again, pero si me toca elegir, seguro sería pasar una noche de verano en el balcón de una casa sobre Lillo, echando sapos y culebras a los tipos con las tres mujeres más bacanas de mis años veinte.

Alan Mills al paredao

2009-06-26T07:00:00.000-07:00

"SOY UN JAguar, pero cachorro"

Maba pico Alan Mills?
Es un poeta rabiosamente maya que escribe como un demonio feliz y que nació en Guatemala, 1979. Ha publicado los libros Los nombres ocultos (2002), Marca de agua, Poemas sensibles (Praxis, México, 2005), Testamentofuturo (www.librosminimos.org, 2007) y Síncopes (Literal, México: 2007; Zignos, Perú: 2007; Mandrágora Cartonera, Bolivia: 2007; Demónio Negro, Brasil: 2009). Traduce del francés, inglés y portugués. Mantiene el blog Revólver, www.alanmills.blogspot.com.

¿Qué ritmo es el que te mueve?

El de la música más intensa. El compás de un corazón apretado contra mi cuerpo.

¿Te parece que la poesía está amenazada en estos tiempos y por qué sí o por qué no?

La que está amenazada es nuestra supervivencia como especie y como civilización. La poesía, en cambio, sobrevivirá por siempre, en las estrellas.

¿El eterno retorno te dice algo?

Al igual que Hunahpú e Xbalanqué (los gémelos héroes del Popol Wuj), somos autonautas de la cosmopista. Nietzsche podría ser un extraordinario copiloto, o más bien el instructor de este simulador de vuelo que nos llevará al Big Bang.

¿Vale la pena matar o morir por algo?

Siempre será mejor vivir.

¿Qué es lo que más te inspira y qué es lo que te aleja de poder crear?

Me inspira la libertad y el juego. Lo único que me aleja de la creación es el miedo; intento evitarlo.

¿El amor está disponible aún para vos o ya se ha retirado? ¿Qué atisbos tienes de él?

El amor está presente. Su principal atisbo es el calor .

¿Qué te parecen las alambradas, los uniformes, las cédulas de identidad?

Paranoicos vestigios de una era triste y oscura.

¿Diógenes o el Che?

Del Che he tomado la movilidad constante. De Diógenes el delirio de autosuficiencia.

¿Organizarías visitas para los escolares a los manicomios y cárceles así como se hacen excursiones al zoológico?

Lo ideal sería que ya no existieran museos, ni zoológicos, ni escuelas. Que la propia comunidad pudiese interactuar con los animales y las plantas, que los conocimientos fueran absolutamente libres; entonces los locos serían los sabios y nos ayudarían en la producción de nuevas ideas para la gestión lúdica de la vida.

¿La masturbación como forma de auto conocimiento o como neurosis a ser tratada?

¿Como último recurso, como performance?

¿Querrías eliminar algunas máquinas, en vez de autobuses volver a los caballos por ejemplo?

Sueño con que un día inventen la teletransportación.

¿Qué animal eres?

Un jaguar, pero cachorro.

¿Qué drogas llevar a una isla desierta?

Buscarlas in situ. Si te va muy mal esperar a que salgan hongos de tu propia mierda.

¿Cuáles son los libros que te ayudan a vivir, decime la mejor manera de robarte uno?

Muchísimos, el libro que estoy leyendo es siempre el que me ayuda a vivir. Y la mejor forma de robarse un libro es la forma clásica: no devolviéndolo.

¿Qué poema podrías regalar o lanzarlo en una botella por el espacio sideral?

El “Eternoretornógrafo”, de Luis Rogelio Nogueras.

¿Cuál es tu consigna? Al preguntarte esto me viene a la mente la frase irrefutable de Bartleby “Preferiría no hacerlo”, ¿Te parece que esa es su consigna?

“Yes, we Kan't?”... Anteriormente también usé la consigna de “hay que ser más cabrón que bonito”, pero los años me han ido embelleciendo y la han dejado obsoleta. Con respecto a comentar la consigna de Bartleby, realmente preferiría no hacerlo.

¿Cuál podría ser el efecto mariposa de un orgasmo?

Ojalá ocasionara un cambio radical de orientación en la mentalidad de nuestras sociedades.

¿Qué experiencia vivida repetirías?

Me gustaría un eterno retorno a las experiencias de luz.Muchos abrazos, muchos besos, muchas risas compartidas.

No voy en Tren : entrevistario multisesión del Tamaguxi

2009-06-26T06:10:00.000-07:00

Invité a un montón de amigas y amigos que escriben para contestar una tanda de preguntas, sin que supieran que guiñolescamente les estaba planteando las mismas cuestiones.

Quizá haya pecado por falta de originalidad,
pero la idea que me animó fue armar una especie de calidoscopio zen con suas respuestas, ya que son creadoras y creadores que están muy vigentes para mí y son la punta de lanza (envenenada de poesía) que va creciendo y dejando marcas de belleza en la mente y el corazón de miles de lectores como yo.
Agradesco su amable colaboracione y paciencia dorada .

Empecemos:.......

.>"CONVERTIR EL SEMEN EN ESTRELLA"

El primero en hacerse eco fue el muy querido bróder chilensis HÉCTOR HERNÁNDEZ MONTECINOS maís coñecido como HH .
Venido al planet en Santiago, Chile, 1979, se sabe que es :Licenciado en Literatura. Doctor © en Filosofía mención Teoría del Arte. Su primer libro, No!, fue publicado en Chile el 2001 y el último es NGC 224 editado en México el 2009; entre ambos destacan Putamadre (Lima, 2005), [coma] (Stgo, 2006, Beca Fundación Andes), La poesía chilena soy yo (Cochabamba, 2007) y Livro Universal (Sao Paulo, 2008, traducido al portugués). Su trabajo poético lo ha llevado por casi toda Latinoamérica, además del Latinale 2007: Festival Itinerante de Poesía Latinoamericana en Alemania; también a ser traducido al alemán, inglés, portugués, francés, holandés, catalán y vasco para antologías y revistas. La crítica le ha señalado como “el poeta más influyente de la última generación en Chile y una figura central del actual escenario lírico en América Latina” (La Hora, Guatemala), “uno de los vates más sobresalientes de la lírica contemporánea de Chile” (Reforma, México), “uno de los poetas chilenos más voceados en la última década” (El Comercio, Perú), “una de las voces más interesantes no solo en su país sino en Hispanoamérica” (La Ventana, Casa de las Américas, Cuba) y Raúl Zurita ha declarado: “No existe en la literatura en castellano alguien que antes de los 30 años haya llegado tan lejos como él”. Desde el 2008 reside en México donde da talleres, conferencias y es editor del sello “Santa Muerte cartonera”.

¿Qué ritmo es el que te mueve?

R: Me mueve el ritmo de los cuerpos celestes cuando desde allá tan lejos en el firmamento pueden ocasionar cosas tan insólitas e íntimas acá en mi vida diaria (y nocturna).

¿Te parece que la poesía está amenazada en estos tiempos y por qué sí o por qué no?

R: Me parece que la poesía está amenazada por el fascismo, que la quiere cercar y mantener en las catacumbas del silencio y la mediocridad, pero me encanta que la misma poesía sea quien amenaza al fascismo con su espíritu colectivo, su desbarajuste de los géneros, su complicidad con las libertades y derechos individuales, pero sobre todo por dibujar un mañana, y antes que ese mañana una esperanza, y esa esperanza es un poema, que aún no se escribe, pero es.

¿El eterno retorno te dice algo?

R: Sí, que todo retorna menos la eternidad.

¿Vale la pena matar o morir por algo?

R: Es mejor matar la pena con algo para vivir, o revivir.

¿Qué es lo que más te inspira y qué es lo que te aleja de poder crear?

R: Lo que más me inspira es la vida misma, en su proliferación insólita, incluidos los sueños que son mi elemento básico de trabajo. Lo que me aleja de la creación es a veces la rabia y la pena de ver como algunos colegas escritores han entendido todo mal y sirven a los intereses más horrendos del mercado, la mala voluntad o las fobias.

¿El amor está disponible aún para vos o ya se ha retirado? ¿Qué atisbos tienes de él?

R: El amor me salvó la vida y me dio una ‘vida nueva’ en México, donde vivo ahora. Lo veo como un llamado a un viaje, a salir a recorrer el mundo junto a alguien y que ese mundo sea la casa que ambos eligen para amarse y morirse juntos.

¿Qué te parecen las alambradas, los uniformes, las cédulas de identidad?

R: Las alambradas me da la impresión que están siempre acalambradas, los uniformes debieran ser los de la desnudez y las cédulas de identidad debieran tener los signos del horóscopo y fotos de tamaño completo.

¿Diógenes o el Che?

R: Diógenes diciendo que busca al Che.

¿Organizarías visitas para los escolares a los manicomios y cárceles así como se hacen excursiones al zoológico?

R: No veo el simil del zoológico con los manicomios o las cárceles, es decir un reo o un loco no están en exhibición para entretener como lo están los animales del zoológico, por lo tal organizaría visitas de los animales del zoológico a las escuelas, y visitas de los reos y los locos a los parques, a la playa y a recitales de poesía.

¿La masturbación como forma de auto conocimiento o como neurosis a ser tratada?

R: Todo autoconocimiento es una neurosis a ser tratada. La masturbación es algo más simple que eso: es escribir un deseo sin lápiz ni papel.

¿Querrías eliminar algunas máquinas, en vez de autobuses volver a los caballos por ejemplo?

R: Me gustaría eliminar todas las máquinas contaminantes y convertirlas en alucinantes. No esclavizaría a los caballos, sino que preferiría el uso de aves de ovnis conducidos por hermosos extraterrestres para transportarnos por el universo.

¿Qué animal eres?

R: Un centauro en la selva.

¿Qué drogas llevar a una isla desierta?

R: Ninguna, los efectos ideales de las drogas te hacen sentir que el mundo es una isla desierta, por tal si puedo estar allá no llevaría ninguna.

¿Cuáles son los libros que te ayudan a vivir, decime la mejor manera de robarte uno?

R: Las novelas que parecen poemas, los poemas que parecen obras de teatro, las obras de teatro que parecen relatos, los relatos que parecen guiones, los guiones que parecen….. así sucesivamente. Es difícil robárselos pues están publicados en el Cielo (Ginsberg dixit).

¿Qué poema podrías regalar o lanzarlo en una botella por el espacio sideral?

Este es un secreto
La más horrible verdad sobre el Amanecer
es que ahí las estrellas desaparecen

¿Cuál es tu consigna? Al preguntarte esto me viene a la mente la frase irrefutable de Bartleby “Preferiría no hacerlo”, ¿Te parece que esa es su consigna?

R:Tengo varias:
Soy el revolucionario, y tirano, de la Ternura
Di lo mejor de mí todos estos años, ahora puedo dar lo peor
El problema es ser una estrella del rock n' roll en un país sin rock n' roll
Fraternité, Liberté & la DifferAnce
Si yo fuera Bartleby diría: just do it!

¿Cuál podría ser el efecto mariposa de un orgasmo?

R: Convertir el semen en una estrella.

¿Qué experiencia vivida repetirías?

R: Ninguna.

Visitando al Domador de Yakarés

2009-06-15T14:02:00.000-07:00

El Domador a veces está y a veces sume. Ele es asim, un poco del viento y poco de espuma de birra.Le soplan las ganas y ya foi, ni con sacacorchos vai encotrarle. Pero ese sábado iba a estar. Primero porque debíamos hablar de nuestra historia y los planes para engatuzar a akellas yiyis de culo astonautico que se había reido de nuestros chistes una tarde cuando cruzábamos la plaza Pedrojuancaballero.

Elas había dicho "vuelvan dentro de una semana y si cuentan otro chiste que nos haga reir a las dos, les daremos nuestro cuerpo hasta el último miligramo".

Esa era la consigna de carne y perdición que nos animaba e inflamaba el gris oscura di nossa materia cerebral. Asim que cuando empujé el portoncito del taller de Yiyi Yambo, este se abrió como las alas de una libelula y entré silvando nuestra melodía santo y seña: Soy Gitano,como si si eu fuera el doppelganger yopará di nosso broder Camarón de la Isla.

Del fondo ya me llegó la risueña sugerencia del Domatore: hey vamos a comprar unas pilsen para aclarar las ideas, gritó.
"Yo invito" me apresuré a decir, ya que aparte de non poseer celular ni mail el domatore tampoco tiene dinero. No lo precisa realmente. Tutti viene y va me diz. "El dinero es el viento pero non sirve para respirar" afirma, justito cuando llegamos hasta la maldita bodega del gordo,ese que nunca tiene pilsen, ese que no da sin garantía si no tenés envase y que nunca tiene cambio.

Acá trancan todo le digo al domatore, probá sique tranki tranki me diz ele, como siempre muy budistamente condecendiente. Y como siempre el maldito gordo hijo de la demonia me dice que solo tiene brahma (la peor marca del mundo)y que hay que dejar garantía de 3.500 (la birra cuesta 7.000). Fudeu... le espeto al gordo y damos por cerrada esatransanccion yarebola y empezamos a yirar como trmpo arasá por el barrio hasta que unas cuadras más allá por fim encontramos un autoservice koreano. El koreano al menos dice hola y ensaya una sonrisita de chicle brazilero.

De regreso al taller el domatore me habla del otro, quién le digo, fingiendo que no se de quien está hablando. De mio broder, el Domador Extraterrestre. Y vuelta a empezar con la historia del famoso encuentro una tarde cuando empezaba a oscurecerse el día cuando tras una tormenta de polvo cayó la lluvia negra, el Domador estaba reskatando cartones por el lado del puerto, mirando de vez en cuando a las putas embarazadas y tratando de meterles conversa infructuosamente. El puerto estaba caliente y rebosante de gente, caballos, perros, borrachos y poetas cartoneros bebiendo vino en tetrabrick. En ese momento (justo cuando la tarde duda entre desnudarse o morir) empezó a caer la lluvia negra y de entre la confusión de cosas volando: sillas, moneys falsos y verdaderos, cartas marcadas y polleras olorosas de semén surgió corriendo como un mono con yilé el Domadtore EXtraterrestre. Vino directo hacia él y lo saludó con las palabras que solo los Domadores conocen. Y allí mismo se quedaron hablando de sus repectivos secretos, que seguirán así hasta que la muerte abra la puerta y nos lleve a su piecita a lo pobre donde todo será finalmente develado....

Cuando acabó la tormenta, la lluvia dio paso a un escenario decadente de ciudad diezmada. En el aire viboreba un olor a quemazónes de papel higiénico, y por sobre el edificio de aduanas salió una luna falsa y putiaguda cuyas tetas llenas de silicona barata iluminaron los rostros de ambos domadores que por primera y última vez se miraron en un incómodo silencio que duró 9 segundos.

Pero ya no pudo seguir, porque:

1- opá las birras

2- ya era hora de ir adonde las yiyis de culo astronáutico

3- los dos ya estabamos hartos de mirarnos y escuchar la historia del Domador Extraterrestre, que en realidad no empezaba nunca.

Entonces salimos a la noche fria e indiferente y nos perdimos esa historia por causa de Yfigenia y Ramonita las dos bonbonas de la Plaza Pedrojuancaballero que esperaban ansiosas y mojadas de akanundu nuestros chistes eroticones zafados.

No esta bien hacerlas esperar me decía el socarron Domatore, una de llas es peliroja me recordó, y torció los labios y la lengua como si fuera un chicharró trenzado. Sí , peliroja y peligrosa dije yo, la mais caliente do mundo, como fragua de herrero aclaró el Domador. Y a medida que nos acercábamos a la susodicha plaza más crecía la espuma de calor y nuestra carga neuronal se llenaba de números primos calentones que agrandaban todas las proezas kamasutranas que bullían en nuestra imaginación.

Recuerdos de 4to curso nese colegio pyhare

2009-06-15T12:38:00.000-07:00

dibujo de JAIRO PEREIRA

El profe Alex de Literatura era un cuarentón re zarpado, a veces venía con los ojos super rojos y muy eufórico , tras haberse fumado unos petardos con los locos de villa San Fernando y niai estaba por nada y si te le acercabas mucho, podías oler ademáis su fuerte aliento a cerveza pilzen ya que quizá estuvo también un pokito antes tomando nel billar de la eskina del cementerio con los sepultureros o con los ocasionales visitantes que solían pasar por allí un flash antes de repartirse por los destinos de la noche.
Al profe le gustaba inventar historias extremas para dar ejemplos de situaciones literarias. ¿Cómo se sentiría poner el candado a las puertas de un supermercado en llamas repleto de gente? lanzó una noche como consigna de composición en prosa poética.
Otra de sus manías era contarnos sus experiencias de falso ciego nel mercado 4: se hacía pasar por koreano brasiguayo mendigando onda ñembo budista, iba por los negocios más prósperos de los koreanos del lugar pidiendo como un poseso. En una de las rondas la colecta llegó a superar los 500 mil guaracas nos contó.
El profe es uno de los person que nunca se me van a olvidar dentre tutti esa gente qui se hubo cruzado en mia vida al amparo de ese lado bien espeso de la noche, nesos año 80s stronistas purete, en mi amado colegio pyhare Eligia Mora de Strossner del barrio Panambí Reta.
Recuerdo especialmente esa primera hora de un luneró de aquello, esa veiz en que el profe Alex empezó la clase de literatura dando un ejemplo de encadenamiento de imágenes, diciendo de repente en un flujo sin pausa casi: “ Yo era como el literato de la niebla oyendo esa emisora de onda corta que de repente dejaba escapar unos agudos sonidos believe me believe me te caraculea nel oído, era suave escucharlo en los labios sin duda carnosos de la locutora de esa sw station, nel dial quedaba muy cerca de radio Moscú. Las mboisy madres de serpientes se deliciaban en mio cerebro que ardía con humo de cannabis y llevaba el puro aliento de la vida con los beats y mantras de tos en tos al punto vestal de la bestia con uma coda irrefutable aunque al fin decidí salir, hui repentinamente, ya no quería oír máis ese ruido ,ya era insoportable como si fuera todo nada más qui un territorio marcado, los seres humanos llegaron a parecerme ya para nada importantes a tal punto que yo en realidad era un tipo ñembo humano, condenado por tiempo indefinido en este cuerpo idéntico al de ellos. Pero en el fondo de mi mente a veces afloraba la idea de que en realidad yo no fuera humano y que algo especial era mi vida como si fuera abriendo de su eterna prision y fuera transformándose en un juguete rúnico y con destino deliberado y que desde siempre fue hecho solo para mí… pero …..esa antigua certeza o sensación de impura realidade que lo acompañó durante toda la infancia y hasta los 30 años había terminado abruptamente hace un tiempo, digamos un par de años y agora estaba viviendo en una especie de limbo de la espera ideal de no se sabe qué ondas, pero de repente ese estado se estaba tornando ya muy aburrido también, las mismas escenas se repetían a lo largo de los días y la gente del entorno no acababa sino de empeorar su estado mental o espiritual, era una constante lucha pero la nostalgia ahora traía cosas de modo diferente y bien poco era el alivio que causaba. El tiempo era el tirano de todo al final, pensaba en ciertos lapsus de quietud de hongo o al flash del mero relámpago del recuerdo, no se puede negar que la desesperanza siempre hubo around dele como un reino de agujas y quizá por eso es que siempre quiso saber cómo funcionaba todo, era muy curioso, quería probar todo y asim lo fue haciendo pero de repente todo eso al fin y al cabo se vuelve ya muy aburrido y entonces salta de esa configuración y va para otro scene y asi hasta otros y otros…por años, miles de años… hasta hoy se renueva con combinaciones de vida y locura: esa es la way sin ley, no dejarse atrapar por nada, solo vivir al máximo cada segundo de oxigeno quemado y sonreir bajo el cielo hasta que nuestros ojos se llenen de pescados de luz o de chiroleras mutantes” .